Wednesday, May 28, 2008

Claveles ensangrentados.

Poesía, una especie de "aura" y un jefe de las guerrillas muriendo "idílicamente" en manos de su compañera, mientras la guardia de la milicia le rinde homenaje. Ha muerto un mito... o "ha muerto un matador de hombres".

Chirría la poesía cuando vemos las fotos de Ingrid Betancourt, y de tantos rehenes de la guerrilla. Inocentes en el bando equivocado... También chirría al poesía cuando vemos entrar a los guerrilleros en un pueblo diezmando por que alguno de ahí no es de su bando.

También chirría la poesía cuando se ve el hambre, la miseria... y tantos problemas sin solución en algunos suburbios colombianos... y de tantos y tantos lugares del mundo. Miseria, odio y claveles ensangrentados.

La poesía es la de la víctima... y víctimas son sobre todo los sufrientes. ¿El Odio es poesía? Fusiles con claveles no son fusiles... Aquí los fusiles tienen claveles ensangrentados.

¡Quién se atreve a hablar de la crueldad del Ché? ¿El odio, la lucha de unos humanos contra otros, es poesía?

Surge la pantera intuyendo el amanecer, se acerca a la manada de gacelas que bebe confiada. Una, la más inocente, se aleja algo del grupo siguiendo el ruido del agua cantarina.

Orejas tensas, olfato inquieto... nerviosismo que se transmite... estampida.

La gacela solitaria hace un quiebro en su carrera pero nota unas garras, un colmillo y luego... nada. Claveles ensangrentados. Borbotones de sangre joven. Desliza el cuerpo, sube a un arbol y devora las entrañas de su presa.

Llegan las leonas al vado... y se encuentran que otro ha espantado a sus presas. Gacelas inocentes que sufren en la guerra de intereses. Pero es el odio, es la droga, es la falta de justicia... la garra que se arroja sobre el cuello de la inocente presa.

¿Poesía en el niño-bomba, en el amasijo de hierros y restos de personas? No es mas que una poesía truncada... son claveles ensangrentados. No... no es el rojo de la vida... pues eran blancos e inocentes. Se tiñeron con su sangre.

Desde arriba, si Dios llorase... sus lágrimas lavarían los claveles y los tornarían blancos, inmaculados e inocentes.

No, no es poesía el guerrillero muerto en brazos de la compañera. No, no es poesía la venganza del hermano de la víctima. No, no es poesía ese niño al que le ajustan una bomba lapa... son las garras de la fiera que se cierne sobre el cuello de la víctima. Son la sangre que tiñe los claveles inmaculados.

Claveles "rojos"... No, claveles blancos teñidos con su sangre. Inocentes que perplejos no entienden cómo hacen poesía de personas que tienen marcadas sus manos con las vidas que han quitado.

frid

5 comments:

Rafa said...

Se pueden rimar versos para canciones de guerra, para llantos de los vivos por sus difuntos. Pero poesía de la guerra ¡qué va!. Es imposible que la sangre sea poesía, o que haya que ensangrentar las manos paraescribir poesía. La muerte de Cristo no es poesía, es realidad. Poesía si se quiere es su Resurrección y su Salvación. La vida es poesía, la luz es poesía. La muerte no, aunque se la disfrace,nunca es poesía, a pesar de los versos de Salinas.
El Martín Fierro aunque esté escrito en versos magníficos,no es poesía, son ritmos para un canto extremo. (esto no nos lo enseñaron en las clases de literatura del bachiller, que conste)
Dios es poesía?. No. Dios es realidad porque es LA VIDA. Y SU HIJO RESUCITADO.¡AHÍ TIENES TODA LA POESIA!
Un saludo, rafa.

frid said...

Muchas gracias, has entendido cómo nos querían vender "al héroe de las FARC"... "héroe matador de inocentes"

mercedes sáenz said...

Me has hecho llorar Frid. La Argentina entera ha sufrido ese espanto, pero no como Colombia. De todas maneras con una sola víctima alcanza para desesperarse. Es muy bueno el texto y terriblemente doloroso. Un abrazo. Mercedes

frid said...

Yo también he tenido familiares, en Uruguay y en Cuba en ambos bandos... y he visto cómo se han tenido que separar padres e hijos para no hacerse daño. Al menos "en familia" se respetaron. Fue esa época poética de los años sesenta en los que "hacían la revolución" sembrando "odio" y "prometiendo paraísos"... y vino el otro, harto y también se saltó la ley, pero desde la fuerza del poder. Y ni uno fue justo ni lo fue el otro. Y la sociedad trata de sobrevivir a eso.

Irene said...

AYYYYYYYY FRID, AMIGO, SI SÓLO NOS FIJÁRAMOS EN EL PASADO PARA NO VOLVER A COMETER LOS ERRORES TERRIBLES DE LA HISTORIA... CUÁN DISTINTO SERÍA ESTE MUNDO TAN DOLOROSO.
LOS DE CIERTAS GENERACIONES HEMOS TENIDOS AMIGOS DE UN LADO Y DEL OTRO... COMO EWN VUESTRA GUERRA CIVIL. PERO ESPAÑA SUPO SALIR ADELANTE... OJALÁ NUESTROS TRASNOCHADOS GOBERNANTES APRENDAN DE ESTE DURO MOMENTO QUE LA SOBERBIA ES EL PEOR CONSEJERO DEL PODER, Y QUE NO SE PUEDE MIRAR EL FUTURO CAMINANDO DE ESPALDAS.
UN BESO
IRENE