La carpa solitaria

Mi paseo montaraz.

Ayer, como todos los sábados, el cordero se fue con unos amigos a risquear por las crestas de la sierra. Pasamos por lugares difíciles, oímos los cantos de los patos ahí abajo, en un recodo del embalse, los reclamos de las codornices y el vuelo algo perezoso de las perdices, que ya no andan preocupadas por los cazadores. Ellas han asimilado en su reloj biológico la época de caza y de peligro.

Aquí hay buena vida salvaje... apenas hay humanos "salvajes"... y no es de interés de los "hombres grises" someternos a su control, puesto que para llegar a estos pagos es preciso esforzarse bastante... Y cuando se ve este paisaje el alma de animales y humanos se siente impulsada a preguntarse. Y de la pregunta la duda, de la duda la esperanza de un mundo de armonía, y la intuición de que Alguien ha compuesto una maravillosa partitura esperando que nuestra voz se calle y el corazón escuche.

Es curioso, en el envoltorio de un bocadillo, que una cabra loca se zampó en cuanto lo vio se hablaba de que un determinado Ministerio estaba orgulloso de que cada ciudadano se convirtiese en un delator de delitos contra el medio ambiente. Al principio me pareció un logro, pero mientras íbamos subiendo por la ladera pensábamos, "pensamiento y conversación de corderos"... que hace falta estar aburrido para fisgonear a los demás. Una cosa es protegernos del cazador furtivo, otra convertir a todo ser viviente en un transgresor. Y eso de ¿quien esté sin pecado tire la primera piedra? no les dirá algo a esos señores. Realmente los hombres grises se han convertido en sus propios censores. Ahorrarán policía, se vigilarán, se chivarán, desconfiarán, odiarán... así no se hace un rebaño sino un orden presidiario.

Pasamos por la cola del embalse, estamos en sequía... y era toda ella un barrizal en el que empiezan a apuntar verdeando algunas hierbas... una pradera donde nunca la ha habido, pero eso es señal de año malo. El río serpenteaba entre los fangos hasta muy abajo donde, en tono verdoso, estaba el agua acumulada.

En una charca desconectada con el sinuoso y pacífico río embalsado, me encontré con una carpa perezosa. No había querido ir con las demás corriente abajo. Quería soledad y tranquilidad. Buscó su mundo en exclusiva, su charca, su propiedad, su aislamiento. Me dio pena. El sol pronto empezará a darle fuerte, se freirá... y las aves de rapiña volarán en círculos cada vez más bajos... y es probable que cuando vuelva de mi risco vea raspas de pescado.

Egoísta carpa, gorda carpa. Estaba feliz en su propiedad... incluso había echado para no compartir con nadie su tesoro a los carpines más pequeños. Y ahora boqueaba.

Nosotros, los corderos seguimos el camino hacia los riscos de la verde hierba. Ahí arriba habita el ermitaño... nos gusta pararnos y mirar esos ojos tan profundos, donde se vislumbran cielos estrellados, paraísos de corderos y una paz que nos reconforta. Es como un descanso en el camino.

Y llegamos a la cima, no sin esfuerzo y no sin dejar algún mechón de lana en los rosales. No hay vista que valga la pena que no tome como tributo uno de nuestros mechones. Es un pequeño dolor... pero tiene la ventaja que dejan la señal del retorno hacia el llano. Hoy miramos las cumbres lejanas pobladitas de nieve, un enorme manto blanco de paz, donde no llega la maldad de los hombres grises.

Pero para llegar a esas cimas, sabemos, que tendremos que pasar por enormes trabajos.

frid

El cordero se ha enriscado.

Buscando la libertad, y evitando a los sembradores de la "Cultura de la muerte", entre ellos el "progresista" Lunáticus... he tenido de aprender a vivir entre los riscos. Ha tenido ventajas constitutivas. Las patas se han fortalecido, he perdido grosuras y he saboreado las hierbas más sabrosas que crecen entre las peñas... y le he tomado el gusto a romeros y tomillos.

Las cabras me observan curiosas, y los machos cabríos con displicencia. Pero hay un grupo de ovejas que comienza a imitar mi modo de vida. Estamos formando la colonia de los "montaraces".

No podemos compararnos ni al guerrillero ni al bandolero que habitan en estos pagos. Ellos están siempre rondando los caminos, al acecho... no son muy distintos al "progresista" Lunáticus. Su fuerza, la fuerza bruta, sin tapujos. El Señor de los hombres grises utiliza como despiste la "verborrea"... como el mirar hipnotizador de la serpiente. Unos te quitan las riquezas y la vida, él que arrebata el alma y la libertad de pensamiento, te sume en la tristeza y te vuelve carne de matadero.

También anda por aquí el contrabandista, él evita los caminos, va por las trochas y las sendas. Se enrisca con facilidad... pero va de paso. Y busca su propia ganancia. Nosotras, las ovejas "montaraces" también compartimos con él el aire de libertad, pero no velamos sólo por nuestro interés individual o de grupo... aspiramos a despertar la conciencia de todas las ovejas. Somos sociables pero en huida.

El escalador apenas tiene tiempo para vernos. Hace con mucho esfuerzo lo que nosotros "despertada nuestra naturaleza salvaje" hacemos casi sin miramiento. Gusta la soledad, sus ojos brillan con la dificultad. Le apreciamos porque sigue su senda sin imponerla a nadie. Es un auténtico científico de la montaña... siempre investigando, pero siempre con "los pies en la tierra".

El eremita es nuestro amigo, pero él busca la soledad y no comparte la mesa con nadie. Es un ser luminoso, que parece transcender con su mirar. Cuando estamos fatigados nos asomamos a su cueva y le miramos y nos mira. En sus ojos hay paisajes infinitos de eternidad, de prados de hierba recién llovida y de paz.

De vez en cuando, "como de otro planeta" viene una familia de humanos en excursión campera. Ese sí es un modelo que envidiamos. Los padres pierden los ojos por los hijos, les hacen multitud de pequeños servicios que sus criaturas ni se dan cuenta. Los niños retozan en los verdes prados, arrancando a puñados tréboles y margaritas. Las risas son alegres y hablan de vida. Y recuerdan la época en la que prácticamente todos los habitantes del llano vivían en plenitud la vida, cuando iban cada año con su Virgen de romería hasta la casa del Ermitaño.

Entonces se repartía vino, tortas y baile, alegre algarabía... y pérdidas en rincones, mofletes colorados... y promesas matrimoniales. Había buenos pastores, se vivía en armonía.

A veces se les oye hablar a los padres con cierta preocupación... "¡tiempos que vivimos!"... pero miran a la Ermita y se llenan de esperanza. ¿Qué tendrá esa Imagen que a todos devuelve la alegría?


Hay también otros pastores, pastores de otras ovejas montaraces. Hemos comenzado a verlos y les estamos observando. Son pocos, rudos, algo toscos. Quizá, si se agrupasen e hiciesen frente al Señor de los hombres grises pudiésemos acercarnos a su rebaño... pero ya las cosas son distintas ¡hemos aspirado el aire de la libertad! y tendríamos que volver a redactar una Constitución en la que "no hubiese ya nunca más el silencio de los corderos". Habrá que hablar de derechos inalienables, de la vida como bien supremo, de la libertad de elegir nuestros propios pastores o destituirlos si no cumplen bien su cometido... Y no más con la "cultura de la muerte".. no más "el carnicero"... ¿pero "políticos"... serán de fiar en sus palabras?

Ovejas perseguidas.

Ayer me dio por el género bucólico-pastoril y me sentí oveja, mejor dicho cordero. Y era feliz en un prado de hierba recién llovida en un ambiente soleado y primaveral. Contemplaba el retoñar de las hojas de los árboles vecinos, futura sombra del duro estío. Y oía el fluir del agua del arroyo. No me quedaba nada más de felicidad... no pensaba que un cordero tierno es "tentación" y que estaba sólo en el prado, sin protección.

Caí en la cuenta de que Lunáticus había vuelto a ganar las elecciones en la ciudad vecina, que era el perfecto líder de los lobos y que ya se oían afilar los dientes y el aullar de la jauría. La tribu había salido de caza... y ese lugar ya no era un lugar seguro.

El esquema de funcionamiento de Lunáticus es sencillo y pragmático. El poder exige sumisión. Y la organización a la que se deriva implica un "tiempo de vida" y una "recomendación a la muerte" cuando la oveja ya no rinde en leche... "siempre será reciclable en carne". Pero de los corderos, con el nuevo sistema de producción artificial, de "madres de alquiler", de "investigación con embriones"... sólo son necesarios el mínimo, los afines al partido de Lunáticus que, con su maldad e insensibilidad, van pasando poco a poco a convertirse en lobos sanguinarios.

No es buen momento para andar en el prado, hay peligro y necesitamos un pastor y unos perros fieles que nos defiendan del rumor de jaurías que sube del llano... algún Rajoyski con agallas que en los lugares donde tiene poder sea como el abanderado de las libertades.

No son tiempos "pastoriles"... desde mi sentir de cordero veo que la vida está cada vez más infravalorada, y más si no perteneces al "sistema". Oigo ruidos tibetianos, donde las ovejas han sido reducidas de nuevo a servidumbre con un baño de sangre. Pero los pastores "parecen no darse por enterados"... y la antorcha olímpica va camino a China. Y afirmo que "aún con ojos rasgados"... son tan ovejas como nosotros y se debe decir algo.

Nuestro género de vida es sencillo, familiar, pacífico... pero está amenazado.

En muchos lugares han echado a los pastores y han ocupado el "control" del rebaño verdaderos seguidores de Lunáticos.

Algunos de sus principios huelen a "pata de cordero": aborto antes de nacer ¿nos querrán comer más blandos? investigación con embriones ¿querrán producirnos más sabrosos? eugenesia de niños sin uso de razón con alguna tara o defecto ¿escusa para comersenos todavía tiernos? eutanasia cuando nos creen viejos ¿tributo a las aves carroñeras? investigación con placentas artificiales ¿eliminarán también a las ovejas?

Todo suena a "producción animal" sin tener en cuenta la dignidad personal de las ovejas. Y a eso ¿Rajoyski dice algo? No dice más bien que ¿lo hecho hecho está, que no moverá un dedo? ¿donde los pastores?

Porque además ya, el colmo del peligro... nos empiezan a asignar el papel de plaga de la tierra ¿estarán preparando un giga-banquete con todos los corderos "sobrantes"?

Que no hay tiempo para pensar en bucolidades. El rebaño está en peligro, los pastores tibios y los lobos hambrientos y envalentonados.

frid

Las dos opciones.

Jesús ha resucitado. Hoy, lunes de Pascua, se nos presentan dos opciones ante el mismo hecho... ambas por testigos de la Resurrección.

Las Santas Mujeres quedan anonadadas, le abrazan y reciben una misión que cumplen con relativo éxito: "decir a Pedro y a los demás que han visto al Señor". ¿Mujeres? Y ahí está la dificultad de creer. Tardaron los Apóstoles en creer "si no lo veo no lo creo"... y lo vio Tomás por nosotros. De ahí surgió una Religión de esperanza. Creen millones y millones de personas y esa creencia les hace mejores.

Los soldados que guardaban la tumba... fueron a los judíos y "fueron comprados". Pero no con el silencio sino con el "mensaje difamatorio"... "mientras dormíamos sus discípulos vinieron y robaron el cuerpo". Y si el Gobernador os molestase ya le daremos un toque para que os deje tranquilos. Dinero por transmitir un testimonio de unos soldados dormidos. Siempre la "contradicción" de la mentira.

Ante la Resurrección de Cristo cabe una tercera opción, el respeto y el silencio del que no tiene fe y al que no le mueven a creer los testimonios apostólicos, los de las personas que por esa fe han dado la vida, los del ejemplo de las vidas santas que han seguido las huellas de Cristo.

Hoy en día la opción de la "mentira" ha crecido y ha crecido mucho. Un esfuerzo titánico fue la divulgación de la burda trama del Código da Vinci donde los malos eran los que normalmente son buenos y viceversa. Otro fue el desenterrar los "evangelios gnósticos", otro el "desmitificar a Judas"... y, dentro del protestantismo liberal, los de negar la historicidad de la figura de Cristo. Y de eso sacan abundantes beneficios procurando confundir a la gente sencilla.

La opción de los creyentes es más pausada. Viven su fe y con el testimonio de su vida y su palabra muestran que creen de verdad aquello que viven. Su actitud se acerca a las conciencias, a las personas una a una... son la levadura, no son para la "multitud", sino para la "masa" que está en contacto con ellos. Y, además, de vez en cuando, son acompañados de signos y milagros. En Zaragoza veneramos el "milagro de Calanda" documentado notarialmente. Pero todos tenemos experiencia de "pequeñas ayudas del cielo"... o de "grandes ayudas".

La tercera opción es la del "hombre de buena voluntad" que no ha dado el paso para creer. Tanto el creyente como la persona honrada están en el mismo barco. Ambos aman la verdad, ambos aman la justicia, ambos admiten la honradez del otro y, de ese respeto mutuo viene el diálogo fructífero... que desemboca o en la fe o en una profunda amistad.

En tiempos en los que los cristianos conmemoramos la Resurrección de Cristo, en tiempos de grandes conversiones... pero también de grandes defecciones... no hacemos mas que vivir en clave del siglo XXI lo que pasó con los judíos en tiempo de Jesús. Los grupos mediáticos de hoy con tintes laicistas sacarían en la Televisión, en las radios y en los periódicos "sólo" la versión de "unos soldados dormidos".

frid

Los Judas de nuestro tiempo.

Acaban de sacar una serie de televisión en la que "reescriben la historia", y quieren reescribir la Historia de los personajes fundamentales de la Pasión del Señor: Pilatos, Herodes, Anás, Caifás y Judas. Buscan mostrar su lado amable, la justificación de su acción. Eran "inocentes"... ¿de condenar, de entregar a la condena? al inocente. Difícil esfuerzo encaminado para desmitificar la figura de Jesús.

Como Cristo es Dios, y sabía que le iban a entregar, y no se opuso... dejó hacer. Pero "dejó hacer a la libertad humana". Ese es el misterio que dice ya el Eclesiastés. Dios dejó al hombre la elección entre el bien y el mal, entre la virtud y el vicio... y no lo aniquiló ante su primer pecado.

Judas pudo ser un gran Apóstol... pero no pidió perdón, no volvió a la Madre de Dios... y desesperado acabó con su vida de modo trágico. Es la mayor tragedia que hombre pudo cometer... "entregar a su Maestro, entregar al Justo, entregar a Dios"... pero los otros personajes no eran tampoco un dechado de virtudes.

Anás y Caifás eran unos contemporizadores, unos políticos tibios, sin convicciones... o con convicciones débiles.

Herodes era un gobernador cruel, sanguinario, brutal.

Pilatos era un hombre débil y con un compromiso con su "propia carrera".

Quizá los productores ingleses, autores de la serie se vean identificados con alguno de estos personajes "penosos" de la Historia, porque hay muchos.

Chivatos, delatores, traidores... a lo Judas, que luego se justifican con el resultado de su traición. En España está el dicho de los que entregaron a Viriato... "Roma no paga a traidores".

Contemporizadores, personas sin convicciones, sin compromisos, relativistas en extremo... ¿cuántos políticos de nuestro tiempo? ¿cuántos tiburones de las finanzas? La cultura del pelotazo, los "listos" que juegan con la ley a ver si no les pillan, los que juzgan los delitos según intereses políticos, los que definen que un ser humano no lo es según conveniencia... ahí hay muchos Pilatos, Anas y Caifás.

Sanguinarios, personas con un afán de poder tiránico... arropados ahora de democracia pero impositores de sus propias ideologías... Herodes que mataron la voz de la conciencia... hay otros cuantos.

Por eso, para acallar una realidad que vuelve a crucificar a Cristo en los inocentes, en los sencillos, en los humildes, en los no nacidos, en los disminuidos... intentan "reescribir la Historia de la Pasión" por si engañan a unos cuantos.

Pero yo veo a Cristo en la cruz, con su mirada de amor... y prefiero su Pasión, su senda estrecha... que las zarzas de la mentira y del engaño.

Y los dolientes somos más felices compartiendo la Cruz que uniéndonos a los que van desesperando, eliminando toda esperanza... negando a Dios, negando la Redención, afirmando que lo "malo" es bueno... y lo bueno era "demasiado bueno" para ser real.

Sigo mirando a la Cruz y siento la seguridad de su sombra que no dejaré por un autoengaño.

frid

En otra Galaxia (7). La serpiente de colores escribe de encargo.

La serpiente de colores escribe de encargo.

Había un lema electoral que decía "confía en mí"... había una serpiente llamada Kaa que decía lo mismo. Sus ojos giraban y giraban hasta que te hacía a tí también girar... y ver la realidad movida, cambiante, en una especie de torbellino que te hacía perder pie.

Para ese menester se cambió el escritor por el propagandista. En vez de decir lo que pensaban pulularon serpientes de colores que escribían al dictado del interés... y se llamaban a sí mismos intelectuales. "No sería por pensar en libertad o buscar la verdad de las cosas". Al no creer en la verdad creían en cualquier cosa... y el dinero del encargo era motivo suficiente para "confiar en mí".

Alguna se hizo pasar por varón... engañando ingenuos. Otros escriben poesías aparentemente sentidas sobre la Pasión del Señor al tiempo que atacan a los que creen en ese mismo Señor. Otros dicen que están felices en el "país del relativismo"... sin materia gris, sin pensamiento propio, sin libertad del espíritu crítico, al servicio del poder... confían en el dinero, y hacen bien en confiar en él.

Eran trolls vestidos con ropajes ficticios, son trolls vestidos con sentimientos ficiticios... son trolls que confían en él y a él admiran... porque "ya les va bien así".

Pero no respetan ni lo más sagrado de otros, ni los sentimientos más puros que han existido alguna vez en el mundo. Un Señor, que se dice Hijo de Dios, que tenía el poder de hacer milagros, de resucitar muertos, de calmar tempestades, de multiplicar el pan y los peces... ese señor quiso aceptar la Cruz para salvar del pecado a los mismos que le crucificaban.

Y bien eficaz fue su semilla porque es innegable que desde ahí la historia de los "derechos humanos" fue creciendo aboliendo la esclavitud, defendiendo la vida, la dignidad de la mujer, la familia... Podemos pensar que otros muchos hicieron algo en esa labor... pero todo esto es fundado en la misma dignidad de la persona, como hijo y criatura de Dios.

Y en vez de admirar a los que tales sentimientos cultivan... salen echando veneno por lenguas viperinas.

Y hablo sólo de esos escritores de encargo que no hablan de lo que sienten o viven sino de lo que conviene. Y hablo de esos escritores dogmáticos que se creen que tienen la "auctoritas" para descalificar a los que ellos han decidido que deben dejar de existir, de publicar o de pensar.

Espero que entre mis lectores, si hubiese alguno como esas serpientes de colores que se quite esa piel de serpiente y se vea como un ser humano, hermano de todos los hombres, admirador de ese brillo de inteligencia que tiene cada ser humano.

Despojado de la piel de color... como Saruman despojado del poder de Mordor... vuélvanse humanos.

fri

Hagamos un parón. Sigamos el Paso.

Pasión y grandeza.

En estos días las calles de nuestras ciudades están abarrotadas. Al sonido del bombo se forman filas de espectadores... miran con respeto y esperan ver pasar el Paso. Y en silencio sienten y hablan sin ruido de palabras con Aquél al que la imagen representa.

Se abre una ventana en el tiempo y Cristo, enclavado en la cruz y doliente... nos mira ahí, siguiendo las procesiones. No somos esa multitud que clamaba ¡crucificadle! si bien estamos seguros que somos la causa de su muerte. Pero en estos días estamos acompañándole diciendo "lo siento", "lo siento mucho"... "no lo habría hecho"... "perdona y no lo haré más".

El "romper" del tambor hace que nuestro corazón rompa en arrepentimiento. La emoción es buena... pues son buenos los afectos.

Te vemos pasar camino del Calvario... lo más que podemos es hacer como el buen Simón o la Verónica... aliviar un poco tu dolor y compartir el camino de la cruz.

Hoy todas nuestras calles son el "camino del Calvario". Pero somos, o queremos ser, los que acompañaron a la Virgen en la vía dolorosa. Queremos que nos mire con ternura el crucificado.

Ya se acerca la hora en la que el hombre "mató a Dios", que es la misma hora en la que Dios aceptó la muerte corporal de su Hijo para redimirnos de todos los pecados. De esa muerte surgió un infinito raudal de vida y de perdón en el que queremos limpiarnos.

No es fácil mirar a Cristo, saber que Él está ahí enclavado por nuestros pecados y no salir cambiado, transformado.

Es esta una Semana Grande, semana de Dolor y Redención, semana de Esperanza, semana de Triunfo... brecha que conecta este pobre mundo con la eternidad. Es el momento de "entrar con Cristo" por esa puerta.

frid

Vídeo promocional de la Semana Santa de Zaragoza 2008 aquí.

En otra Galaxia (6). Los héroes.

A Leona que me ha sugerido que no me olvide de mencionar la resistencia ante la Ciudad del Relativismo. Los unos mandan serpientes de colores que engañan incautos, los otros, los héroes, combaten ganando corazones y sembrando ilusiones.

La resistencia. Los héroes.

Siempre hay un grupo inquieto en la sociedad, auténticos amigos de la libertad. Algunos provienen de la ciudad del relativismo... no creen en Dios pero se han dado cuenta de que "el relativismo es una mentira"... son amigos de la palabra dada, de la promesa... y del amor que dura para siempre. Empezaron a distanciarse de la Ciudad marmórea al sentir la punzada del amor y comprobar que ahí, en esa ciudad se incita la deslealtad y los amoríos.

El corazón siempre ha sido un punto débil en la ciudad de las sombras... y, de hecho, están experimentando seres humanos sin esa víscera... pero por muy mecánico que sea el motor de la sangre... el corazón busca su lugar incluso en esa mecánica pieza.

Pero la mayoría de los resistentes, de los héroes, son personas que provienen de la Selva. Dicen, oh paradoja, que para saber que Dios existe basta ver un amanecer, una gota de rocío resbalar en una hoja de roble, mirar al rebeco enriscado... o ver a su amada, a su hijo en brazos de su madre... a su abuelo trabajando en el taller a la luz de la tarde mientras el sol hace resaltar el polvo de la habitación como si fuesen nubes de plata.

Pero unos y otros se han impuesto una misión... "predicar la libertad", explicar que más vale una vida corta con honra que una vida larga sin amor... y que una vida llena es el mayor tesoro para las noches al fuego.

Su mayor éxito, en las ciudades de la selva, lo cosechan en las tertulias en torno al fuego... cuando narran sus aventuras, sus escaladas a la montaña, sus amores, las historias de sus padres y abuelos, las guerras ancestrales... en ese momento notan cómo los corazones de niños y de doncellas se llenan de amor, valor y miedo... y saben que han despertado en todos ellos el corazón, la mejor vacuna contra el mal que ellos llaman de "perder la conciencia".

En sus incursiones a la Ciudad de los muertos vivientes, como ellos lo llaman, corren serios peligros. Van como proveedores y dejan caer en los mercados libros de cuentos, novelas, Biblias, tiras cómicas, y figuras simbólicas de especial belleza.

La mayoría de esos objetos son barridos y triturados en el gran horno del reciclaje... pero algunos son recogidos por los más sencillos de los habitantes de la Ciudad del relativismo e incitan el virus de la "curiosidad"... y alimentan poco a poco el sentir del corazón y el despertar de la conciencia.

Algunos de los resistentes que se introdujeron en la Ciudad del Relativismo, la gran mayoría de los que reinciden... son capturados y sacrificados en la fábrica de ciudadanos para experimentar con material humano... o en la de reciclaje para evitar el calentamiento global. De ellos siempre se sabe en la selva su destino.

Cuando un héroe muere... aquel día el atardecer es más bonito, los árboles del bosque se dejan balancear de un modo más musical y, los que entienden el lenguaje del bosque, escuchan una canción de triunfo, como si un carro llevase hacia el cielo un nuevo intercesor por el auténtico reino de los hombres.

Y las leyendas recogen sus nombres y más corazones despiertan.

En las ciudades que habitan en la selva hay esperanza. No dominan el mundo, pero sí que son los dueños de la alegría, la imaginación y la armonía.

Y los abuelos tallan entonces hermosas figuras al destello del sol de la tarde, en madera de roble que hacen que el mirar de los hombres avive una gran esperanza.

Ah, se me olvidaba, las serpientes de colores, reinas de la mentira, son normalmente aniquiladas en las ciudades de la Selva, no se ven con buenos ojos ya que se sabe que si se deja que hablen primero el engaño es más fácil.

frid

En otra Galaxia (5). Serpientes de colores.

Serpientes de colores.

Cuentan los que la han visto... que la Ciudad del Relativismo se alza en una colina, toda ella de mármol blanco, reflejando los rayos del sol con múltiples matices de colores. Deslumbrante y grandiosa... parece como si estuviese arañando al cielo con sus torres alargadas, esbeltas, altísimas y rematadas en cúpulas de oro y plata.

Su acceso es a través de una escalera de ligera pendiente, si bien también hay otros modos más modernos pero menos impresionantes. La escalera está llena de balconadas, miradores y bancos de descanso para contemplar la selva grandiosa de vegetación que se alza a sus pies... Un bosque aparentemente tropical de todo tipo de árboles, y de fieras lo habitan.

Los que se han acercado a la ciudad siempre se han quedado extasiados de la primera vista... maravilloso espectáculo de luz y poderío. Sin embargo los nativos de los bosques la huyen y procuran no acercarse a las sendas, caminos, autopistas que surgen de la ciudad del relativismo. Cuentan extrañas leyendas que sobrecogen y hacen que pensar.

Cuentan que todas las noches salen de las murallas de la ciudad multitud de serpientes de colores que tienen la extraña propiedad de tomar la forma de lo que uno más desea en la tierra... salvo que eso que desee sea espiritual, no pueden acceder a ese tipo de deseos. Son cambiantes, adivinadoras de deseos... y todo lo que ofrecen dicen que en la Ciudad elevada está en abundancia. Lo que es claro que los que han entrado en la ciudad no han vuelto nunca... salvo raras excepciones.

Los que vuelven parecen alocados. Cuentan que lo que parecen mármoles blancos son calaveras humanas de seres de todas las edades, que los cimientos de la ciudad están llenos de esos restos humanos, que la primera apariencia es otra porque se ha pasado el pulido y se ha reciclado el material...pero que poco a poco esa verdad se muestra meridiana.

Ahí no hay ni enfermos, ni ancianos, ni disminuidos. Todos están en edad de producir, con una salud envidiable, pero unos ojos que dan que pensar. Ahí ya han superado la procreación tipo "animal".

Por eso de buscar la perfección, tipo Esparta, se da culto al cuerpo, a su salud, los juegos deportivos son con los cuerpos aceitosos y desnudos y los mayores, que no ancianos, valoran la fortaleza y habilidades de los jóvenes que son apartados a distintas funciones.

Unos pocos son destinados a la reproducción y entran en la fábrica de ciudadanos. Los demás son esterilizados si bien todo está ahí permitido pero sin riesgo de descomposición de la especie. Y cuando llegan a una enfermedad incurable o a la ancianidad entran a la "casa de reposo" de la que no vuelven a retornar.

De vez en cuando traen de la "selva" algún individuo sano y joven que es envidado directamente a la sala de reproducción, para incentivar la mejora genética... y no sale casi nunca de la fábrica de ciudadanos, no así los individuos elegidos de la ciudad que pasan después a ocupar altos cargos en la dirección del Estado.

La disciplina es espartana. Y la libertad es sacrificada en el proyecto común de la construcción del super-hombre, habiéndose logrado magníficos ejemplares que a los ciento veinte años todavía se mantienen en una facultades físicas y mentales apreciables.

Ahora están experimentando, en la fábrica de ciudadanos, en la regeneración de órganos, pero eso sólo se hace con los resultados deficientes de la fábrica, con los ciudadanos que han acabado dañados porque les ha aparecido la enfermedad denominada "conciencia" o los salvajes que son atraídos a través de las serpientes de colores al interior de la ciudad.

Y me dirás ¿cómo es que a veces se escapa alguien? Unos son elementos aislados de la ciudad del relativismo que saben disimular su enfermedad llamada conciencia y se descubre demasiado tarde. Otros son salvajes que "reeducados" tuvieron la oportunidad de ser ciudadanos (ya que de vez en cuando hay salvajes sin conciencia entre los engatusados que entusiasman a los gobernadores de la ciudad) pero que han entrado en otra enfermedad, la del "remordimiento" y han decidido retornar al salvajismo.

De verdad que es una "ciudad saludable"... sin enfermos, sin preocupaciones familiares, sin agobios por el futuro, el alimento y el trabajo. Sólo fue preciso hacer el pequeño sacrificio de entregar la libertad... todo lo demás te está permitido, menos dudar del sistema y plantearte que algo está mal.

Y me lo cuenta un salvaje que estuvo y que logró escapar. Pero también me cuentan que las serpientes de colores siguen engatusando a mucha, mucha gente que se aparta de la selva ansiando mansiones blancas de mármol brillando al sol

frid

En otra Galaxia (4). Babel.

Hubo un tiempo, hace tanto tiempo, que parece leyenda... y que algunos niegan la realidad de la historia... en el que el hombre quiso "superar a Dios" y todos se pusieron de acuerdo en "construir" algo que por su magnitud les llevara a tocar el cielo.

Así comienza una historia. Todos los hombres en una empresa común... podría decirse "todos empeñados en un progreso que corrigiese a Dios". Nosotros, los humanos, también somos capaces de "fabricar", de "crear" vida... y no necesitamos de Dios para ello. Nosotros, los humanos, podemos ser los dueños de la vida... y poder elegir "quién y para qué nace" y lo haremos por encargo. Nosotros, los hombres, vamos a fabricar vida fuera de la relación entre hombre y mujer, lograremos placentas artificiales. Nosotros, los hombres, vamos a fabricar la ¡quimera!

Buscamos crear un ser diferente, sin trauma por pecado, sin remordimientos... sin conciencia.

Antes eran ladrillos apilados. Los antiguos soberbios construían una nueva realidad material que se alzase hacia el cielo y fuese símbolo de su poder sin límites. Eran una sociedad opulenta.

Y para esa grandiosa empresa tuvieron que someterse a una férrea disciplina, a una organización del trabajo casi de esclavos... y la torre crecía y crecía.

Y para nuestra empresa, la de construir el "super-hombre" hay que probar con los humanos, hay que someterlos a pruebas en laboratorio, hay que eliminar a los no válidos. Pequeños niños unicelulares o con unas pocas células... apenas se ven y, sin poder gritar siquiera... sucumben ante el esfuerzo colectivo de controlar la vida.

En Babel la armonía se rompió porque sin Dios, todos querían ser el Arquitecto de la nueva obra. Tendrá el nombre de Acad, de Aminadab, de Asur... y no se pusieron de acuerdo. Hablaban lenguajes en clave para ocultar al otro su ambición... y la lengua se transformó en elemento de confusión.

No se fiaron unos de otros y se dispersaron por la tierra... "algo que les había mandado Dios"... y lo hicieron sin querer hacerlo.

Todavía el nuevo Babel no está maduro... pero esta vez no vendrá porque "el lenguaje" pueda generar confusión sino porque el mismo "lenguaje" se ha convertido en algo confuso.

Los "babelitas"... hablaban de lo mismo con nombres distintos, desconocidos para los que no pertenecían a su tribu.

Los "progresistas" han vaciado el lenguaje de contenido... y con el mismo nombre quieren decir múltiples cosas según se adecue a su nuevo rito.

Ahora ¿progreso, avance, bien, mal, virtud, vicio, placer, amor, dolor, familia, hijo, feto, embrión, hombre.... ? pierden su claro significado.

Para permitir manipular a los hombres, ya no es hombre mas que el que la ley define. Para poder manipular la vida, ya no es malo matar. Para poder manipular a los vivos, ya no es malo el vicio. Para poder destrozar los hogares, ya cualquier cosa es familia.

El nuevo Babel está produciendo ya efectos bien sensibles. El hombre ha perdido la conciencia, con la conciencia ha perdido el norte de su vida, con esa desorientación ya ni sabe por qué manipula la vida.

La ciencia ha dejado paso a la experimentación. El avance científico al ensayo. La sabiduría a la probatina.

Yo, por si acaso... ya he comenzado mi migración por el mundo buscando una tierra donde haya verdad y mentira, donde haya bien y mal, santidad y pecado.

frid

En otra Galaxia (3) Las leyes del Relativismo.

Normas de la Ciudad del Relativismo. La joya más preciada del diablo del Eterno Progreso.

Dice mi amiga Leona:

Es alucinante como aceptan mentira tras mentira. Es el todo vale para conseguir su modo de vida vacío, falto de valores. Aberrante: a gozar, a gozar sin pensar, que si viene un niño, se elimina. El abuelo ya dura demasiado, qué pesadez... Fuera, que estas vacaciones nos vamos a Marina D'Or...

Ya les llegará la factura, ya...

Respondo:

Te traslado este comentario que ahonda en tu reflexión.

¿Cómo se llama el parque de atracciones de Pinocho, su amigo de juergas y el zorro dueño del cotarro?

Polilla su amigo es el ejemplo de las malas compañías... sería el "amigo ideal" dentro del curso de Educación para la Ciudadanía.

El Zorro... sería Lunáticus o cualquiera de sus secuaces.

Es cierto que viven "en otra galaxia". Dante diría que en el Infierno.

Veamos: voluntariamente se apuntan a un sistema que les promete libertad y lo primero que les dice es "cómo deben pensar".

Les promete sólo "libertad de bragueta"... pero mientras están sanos.

Peligro mortal: una enfermedad molesta y acabar en manos de un "doctor sedador"... querer nacer y anunciar demasiado pronto una patología no deseada o un sexo inadecuado o una incompatibilidad con el niño del que se quiera ser bebé medicamento.

Manipulación cultural: un ejemplo "me gusta Chiquilicuatre"; asisto "por cupo" a las películas y bodrios hispanos por ser hispanos; elijo el 50% por cupo, no por valía.

Manipulación de la conciencia: "puedes citar a Dios sólo si piensas que no existe pero te sirve para tranquilizar la conciencia". Si hablas de pecado estás "crispando". Si hablas de virtud estás hablando de "pensamiento elitista y excluyente".

Exaltación de la mediocridad: si exiges a los alumnos para pasar un curso les traumatizas. ¡No al suspenso! Los padres no pueden dar cachetes ni reñir. Exigir traumatiza.

Fomento de la debilidad y de la dependencia de los instintos: niños os enseñamos qué podéis hacer, cómo y con quien... esas marranadas. Goza del placer, ¿por qué no del porro, de la droga, del sadismo, del alcohol... no son pasiones legítimas si no hay conciencia?

Ley del relativismo, ley absoluta: "haz lo que te peta". Si me apetece ¿por qué no?

Todo es legal mientras me permitas mandar a mí y enriquecerme... diría el dueño del Parque de atracciones a Pinocho y su pandilla. Embrutecidos... en "burros se convirtieron"... y sacó beneficios en su venta.Ese es Lunáticus... exclavista de almas y de conciencias.

Ojos turbios.

A ver si de una vez me salgo de este infierno.

En otra galaxia (2) La ciudad del relativismo.

En otra galaxia (2) La ciudad del relativismo.

Hoy he soñado que era transportado a una de las estancias más lúgubres del infierno: la ciudad del relativismo.

Cuentan antiguas leyendas que en la Europa de la Ilustración, un amigo de Voltaire, burgués lleno de dineros y banquero, se empeñó en construir una ciudad en el norte de los países germánicos dedicada al Relativismo.

En esa nueva ciudad, en mármol blanco, la puerta de entrada tendría un título en letras rojas: "Aquí no hay verdad". El que entrase en esa ciudad debería hacer una declaración por escrito afirmando que "fulano de tal, natural de tal lugar, hijo de tal y cual, suscribía que aceptaba el lema de esa ciudad y lo defendería con toda su sangre".

Inmediatamente entraba en un laberinto, "el laberinto de la paradoja" del que sólo se podría salir si realmente el nuevo habitante no creía en ninguna verdad. La primera pregunta sobre ¿eres hijo de tal y cual? tenía fácil respuesta... "no lo se", pero te llamas fulano, "así me nombraron", eres un ser humano "eso parece pero no estoy seguro", crees firmemente que no hay verdad "verdad absoluta, por supuesto que no", quieres ingresar en esa ciudad "sí". Es evidente que había truco... porque el nuevo inquilino de la ciudad del relativismo había afirmado varias verdades, aunque "paniaguadas". Era un sujeto personal, hijo de padre y madre, con un nombre conocido, posiblemente humano y que creía una verdad por encima de todo: No hay verdad.

Pero es que en la ciudad del relativismo... hay muchas paradojas.

El lema de la ciudad se hizo vida en estos nuevos personajes que, ya sin ningún control comenzaron a vivir como tales.

Como nada es verdad, esa casa molesta la vista desde la mía... "no existe" ... pero "existe"... "la derribo"... ya está identificado mi pensamiento a lo que ve. No hay casa.

Ese ser que dice que se llama Gustavo protesta porque "le he derribado su casa y eso no está bien". Un momento, no hay casa... y además el mal no existe, sería una verdad absoluta que hubiese algo bueno o malo. Se pone pesado. "Una ligera ayuda con mi pistola"... y deja de existir. Ya no pienso en él.

¿Qué panorama hay detrás de mi ventana? Ese individuo que dice llamarse Laura es un bombón... me lo quedo. ¿Dice que tiene marido? Pero eso es relativo, ¿que es malo matar? No me vengas con esas, a mi casa y ni aparezcas al entierro. "No ves que ha dejado de existir".

Ya se ve que nuestro nuevo habitante de la ciudad del Relativismo era un aprendiz de primera fila... y al no ser el único se desató una guerra a muerte entre los "relativistas de la nueva ciudad", se destrozaron casas y haciendas, se regó el mármol blanco de sangre... y la ciudad quedó vacía de ciudadanos libres.

Como siempre, triunfó nuestro conocido Lunáticus que encontró la solución al caos. Una ley que definiera las nuevas normas de la ciudad, el nuevo consenso. Todos deberían votar esa ley y aceptar las conclusiones como VERDADES ABSOLUTAS. Podrían no creer en ello pero no podrían manifestarlo. El relativismo debería ser una opción de "fuero interno".

Se creó un partido que velaría por el orden de la ciudad. Se crearon centros de reeducación para que los ciudadanos asimilasen las leyes de la ciudad como verdades prácticas con las que regir su vida. Se crearon comisarios políticos para comprobar que la gente decía y vivía según esos criterios de la ley consensuada por todos.

Y se llegó al "pensamiento único" y a un sistema policial y tiránico... eso sí, con la gran satisfacción de todos "los vivos" de pensar que "eran libres" mientras "pensaran al dictado del Estado".

frid

Lunáticus bajó al infierno... y Lucifer rompió con Zp.

En otra galaxia (1) Lunáticus bajó al infierno... y Lucifer rompió con Zp.

Sigo fuera del plano, por eso puedo cambiar de galaxia... y así he topado con una en la que anidan los señores infernales, los hombres grises, los ladrones de planos... pero ya en el final de su tránsito, una vez juzgados y encontrados en falso.

Creo que en el último momento Lunáticus habrá intentado sustituir a Lucifer en el control del reino infernal.

Bajó Lunáticus al infierno, que es su lugar natural si no cambia... y se encontró un caos, una discordia tal que quiso poner remedio. Habló con Lúcifer diciendo que tenía un Plan negociado con los demonios de la caldera abertzale. Era sencillo de cumplir... una independentxia a la hora de aplicar las penas a sus condenados. El tormento que proponían: que hablasen euskera los castellanos.

También había hablado con los demonios de otras ezquerras, que querían dineros para tener las mejores calderas. Ahí en su fuego se debería cocer uno en un santiamén.Los demonios del habla zezera... pedían la llama automática... que ellos estaban cansados de tanto azuzar a la hoguera.
Cada diablo pedía una cosa, los fundamentalistas a base de bombas estaban quejosos de que al explosionar sus artefactos hacían menos daño que los tridentes de Pepe Gotero, que no había sangre porque no había cuerpos y estaban cansados de esperar para eso el triunfo último del Señor de los Planos.

Lunáticus estaba pero que muy exaltado con una lista de agrabios para el viejo tirano del más viejo Infierno.

Saltaba, brincaba, pedía tarea.

Lucifer se decía ¿esta es mi condena? ¿aguantar a este niñato que, aunque sea malo, no le llega a la mano a mis grandes secuaces como Atila, el Kan de los mongoles, el Fürer y tantos dictadores comunistas de China y la desmantelada Rusia. Ante Mao o Estalin, este niñato pretende estar por delante.

Ya le azuza con fuego de azufre, le chamusca las "Zejas" y entra en Internet buscando la página de Hazte.Oir. Chasca los dedos, se hace la foto y teclea:

"ROMPO CON ZP"

Cuando me salí del mapa (y 10). Loas a María.

Loas a María.

Esta vez trasladaremos el escenario, el verde prado, a las faldas de los Apeninos. Nos acompaña Dante y su canto número cinco del Purgatorio. Bonconte de Montefeltro nos cuenta su historia, que es una loa a Nuestra Señora.

Aires medievales, pero almas sensibles, como todas a los amores y grandes ideales.

Amanece, apenas apunta el sol sus primeros rayos, las tropas de los Anjou se acercan a las posiciones de los Hohenstaufen, los güelfos siguen su contienda con los jibelinos, los colores de ambos bandos ondean a la brisa matutina.

Brillan las armaduras, avanzan magníficas cabalgaduras. Los señores de la guerra son acompañados por palafreneros, escuderos y guerreros, todos con prendas de vivos colores. Rojo y verde frente amarillo y azul... la flor de lis, el león rampante... e incluso apuntan ya los colores de Aragón en los descendientes de los Hohenstaufen. Tropas guerreras del Papa Clemente...

Se acercan al arroyo las dos bandas, suenan las trompetas, aparecen poco a poco... cabezas, armaduras, banderas, yeguas de magnífica apostura... Qué pena da pensar en la próxima carnicería. Valientes guerreros se animan con gritos de guerra... y comienza el choque. Los paladines de ambos lados entrechocan sus aceros. ¡Por Carlos! ¡Manfredo! ¡Bonifacio! ¡El del Este! ¡Ferrara! ¡Florencia! Brillos y chispas... gritos y llantos... la batalla comienza.

El valiente Bonconte siega cabezas, ufano en su yegua blanca que no tiene miedo a la sangre... el penacho de su dama se ondea ligero con la brisa y el balanceo de su cabalgadura galana... Pero cuando a hierro mata... siente el filo del acero en su garganta, se toca la herida, la mano se mancha de sangre... se debilita y cae sobre su cabalgadura que queda muy quieta esperando que retorne a su grupa.

Eso le salva de la hacha asesina de un sicario del conde enemigo, que busca venganza por causa de faldas.

Pero se siente con herida mortal, se acerca al arroyo con la lengua reseca buscando una gota de agua en su boca.

Los ojos se ciegan, los sentidos se aquietan, su paso se hace cada vez más pesado... no llega al arrollo y cae en la hierba.

Se siente morir... y se acuerda de Juana, su amor verdadero, esposa y madre de hijos valientes... contempla su vieja cadena de oro... mira el rostro que ahí se adivina... Y grita ¡María! ¡Madre del Cielo!

De pronto, en la casa del Señor de los Mapas, la Virgen María ordena muy rauda que cien ángeles bajen a recoger al guerrero que, en momentos de angustia reclama su ayuda.

El alma del buen Bonconte de Montefletro se ve suspendida en brazos angélicos cuando ya se acercaba al cadáver del muerto una feroz tropa luciferina.

El diablo con insultos soeces les grita a los ángeles ¡me arrebatáis a mi presa! y sólo por un minuto en la tierra, maldita sea la súplica que tantas almas me birla.

Los ángeles ni contestan y suben al buen conde al lugar donde purgan las almas benditas sus penas en valles de gran hermosura... y esperan que limpias puedan ver a su salvadora, la Virgen María.

Rabiosas las tropas luciferinas emiten vapores malignos... se forma una niebla que sube las laderas apeninas... Se forman nubes negras de profunda tormenta que lloran de rabia, y gimen en truenos y rayos... la batalla se para, los guerreros miran el cielo y piensan que es el diablo que pierde bocado y no se contenta.

Las nieves se mojan, los arroyos se crecen, el río rebosa, y el cadáver de Bonconte se mezcla con tierras y piedras bajando hacia el Arno y sepultando por siempre los despojos humanos.

Y al diablo le queda la dicha de hacer daño al cuerpo de aquel que en el alma ya goza de gloria gracias a María.

frid

Cuando me salí del mapa (9) La trucha.

Leona me lo ha puesto difícil haciendo entrar al sol en la historia campestre de la tienda "amarilla". Era anaranjada pero el sol la hizo suya y para mí fue un botón de oro en la verde pradera. Pero ahora hemos hecho intervenir a los astros... y cómo no... la vieja trucha del río también tiene su historia.

Esto se está poniendo difícil para la pobre trucha. Es tan buena la visión del sol que habrá que inquietar los ánimos.

Amanece, la luna va dejando paso al Astro rey. Todavía nadie aparece salvo un personaje que se despereza contemplando el amanecer. Mira asombrado cómo salta la trucha que juega antes de que se forme la juerga de fin de semana.

Inquieta la trucha salta y remonta el arroyo. Le siguen truchitas aprendices de plata y gotas de agua... que admiran a la más veterana.

Cómo huyen mosquitos y moscas... algunos no tan rápido para poderlo contar. Qué brío tiene la trucha brillando su plata al primer rayo de sol que amenaza calor.

La niebla disipa, la hierba se alza absorbiendo el calor de la vida. Las gotas brillantes de rocío reflejan mil soles, mil caras, mil tiendas de color amarillo.

Se huele el café... se asoman curiosas ardillas marrones, retozonas... con la cola nerviosa. La más juguetona tira una piña que cae muy cercana al puchero de agua.

Los ojos del caracol que salió de la tienda amarilla miran hacia arriba y ellas, tímidas y vergonzosas suben y suben a lo alto del pino. La rama tiembla con carga tan tierna y cambian de tronco con saltos certeros... ya se alejan al interior del pinar.

Ahora son los caracoles los que van de recogida. Tienen envidia de la tienda en el claro. Qué caparazón, qué colorido... que grande, qué criatura tan bella que entra y sale del nido con tanta soltura.

Los petirrojos, jilgueros, carboneros y mirlos se acercan a las migas que deja caer la portadora de los grandes ojos, la dueña de aquel nido botón de oro, envidia de aves, si bien... bien pensado, en tierra no plantan ellas su tienda por miedo a la zorra que es sabia y vieja.

La zorra asoma su cola... y se va tan tranquila pensando en comida. Los jabatos se frenan de golpe ante la tienda amarilla y se vuelven a otro recodo del río sin gentes, ni ojos, ni hornillos.

La trucha escucha el ruido metálico. Se acercan los domingueros. El bosque se oculta... salvo las plantas que se quejan al Señor de los mapas por hacerlas inmóviles y tener que esperar pacientes la invasión de los godos.

Llegan los padres, las madres, los niños. Los gritos, los juegos y chismes.

Y la trucha se esconde muy dentro de su vieja gruta... no sin pena observando que alguna truchita por un reflejo de plata pierde la vida.

frid

Cuando me salí del mapa (8). Mariano... nos han quitado el hueco!

Mariano... nos han quitado el hueco!

Esta es la misma historia que cuentan Leona y Federico, pero desde la mirada del dominguero feliz. Es claro que este relato fue el preferido del Señor de los Planos... porque son los sencillos, los que nadie considera, los que sobreviven a la vida... los que más sonrisas le hacen soltar... y con sus sonrisas reparte los dones de la alegría al atareado mundo de los humanos.

Íbamos como todos los sábados en nuestro viejo seiscientos... casi diría que entrábamos de puro milagro. Había costado trabajo de encaje meter en el coche mujer, suegra, hijos y trastos. Se hacía algo tarde pero a comer a Las Dehesas... pero llegamos.

De pronto, Matilde exclama: ¡Mariano, nos han quitado el hueco! Mira esa tienda amarilla en medio del prado.

¿Que mire? pregunto... si con tanta gente apenas distingo. ¡Es que te entretienes tanto arreglando ese último rizo!

No, Mariano... es que te olvidas que no eres un niño y estuviste con Javi jugando a los trenes mientras yo preparaba todo lo que ahora llevamos. Pero no sigas que si discutes provocas el llanto de nuestra niña.

Así que se bajan Mariano, Matilde, Javi, Pilar, Amalia, el perro faldero, la suegra Fabiola... Y ahí le vemos al bueno del padre algo cargado.

No te olvides, le dice Matilde, la mesa, las sillas, la cesta, y la sombrilla... también te recuerdo la bota de vino para regalo de los vecinos, la morcilla, el hornillo, la revista de moda, la crema solar, la estera, los platos, la garrafa de agua... y "si tú quieres" también trae el Marca, tu pipa y la otra sombrilla.

Admirados se quedan los de los corros vecinos. Matilde, le dicen, ¡qué tesoro tu fuerte marido!

Pero en una de esas el pié de mariano se engancha a los vientos de la tienda amarilla. Y ahí vuelan al cielo la mesa, la silla, la cesta... y la sombrilla.

Que no cunda el pánico... y todos se largan... dejando en el césped a Mariano, mujer, hijos, suegra y la tienda amarilla.

Ya bajan del cielo la mesa, la silla, la cesta y la sombrilla y quedan clavados en el único hueco que quedaba en la dehesa ocupada por tanta familia. Y un guiño del cielo hace que la cesta caiga boca arriba sin daño en la bota de vino, en la tortilla y la longaniza.

Ya se asoman miles de ojos detrás de los brezos.. con mirada de asombro. Y todos se vuelven a sus mesas o esteras para compartir la comida.

Y ahora sale de la tienda amarilla una linda moceta que de excursión pasó todo el día de ayer y hoy plácidamente dormía.

Ve con asombro tanta familia, las mesas, las sillas, las cestas y las sombrillas.

Le ofrecen caldo de un termo que alguien traía, otros le hacen probar su tortilla, los valencianos le dicen que no puede irse sin catar la paella que acaban de hacerla... el café se lo ofrece Mariano que sueña que de hoy no pase que se le pierdan la suegra y el perro faldero, que él apetece quedarse a solas con su Matilde alelado viendo cómo retoca su último rizo.

frid

Cuando salí del mapa (7) La colmena.

La colmena:

Hay lugares que no es que estén señalados en el mapa, sino que han sido miles o millones de personas los que los han descrito. En Madrid eso pasa con frecuencia. Cada museo, cada trozo de césped, cada adoquín... ha de ser calculado para millones de pisadas. Y todos ellos luego lo describen en la Casa de Planos como nuevo... "porque ellos así lo han visto y vivido". Es el mismo escenario... para millones de historias, para millones de ojos... para millones de amores.

Sólo uno aguanta ese barullo y es el Señor de la Casa de los Planos. Ese señor guarda también esos millones de relatos porque de él se dice que "son sus delicias estar con los hijos de los hombres". Y no se cansa de oír millones de veces las narraciones llenas de ilusión de cada uno de los exploradores humanos en el escenario madrileño. No en vano es cierto eso de "De Madrid al cielo"... y lo dice un Zaragozano.
Es una historia real de la Sierra de Madrid en el que viví. Y sin embargo llovía.

Dedicado a Fernado C. y dedicado también al Señor de la Casa de los Planos.

Salimos con un sol espléndido. Todo auguraba una magnífica excursión. Salimos de madrugada, coronamos el pico, se nos hizo ya mediodía y bajamos tranquilos hacia el valle de abajo.

Y vislumbramos el metálico brillo de serpientes de hierro en todos los caminos de acceso. De cada vehículo salían todo tipo de seres humanos, que levantaban nubes de polvo moviendo con torpeza sus entumecidos miembros. Portaban cestas, hamacas, sillas, sombrillas...


Iban en sus cestas los bocatas, los manteles, los tomates y las aceiteras, la sal y la cafetera. Una cesta de la opulencia anunciada de un día de campo.

Las hormigas organizaron el asalto a las tortillas de patata hispanas, que esta vez caerían sobre la verde hierba.

La zona a la que íbamos, mayores y críos... era la denominada Las Dehesas. Ahí el mapa está bien señalado. Cada trozo de tierra ha sido ya descrito por miles de pies y pisadas. La hierba ha necesitado crearse fuerte y dura, como clavos de hierro para aguantar tanta pisada humillante.

Correteo de niños, lechos de amor, rincones de siesta, campos de fútbol... de todo han vivido los prados madrileños bajo la atenta mirada de filósofas vacas que pacen entre semana en tiempos de calma.

Salen del coche la suegra, que siempre es gorda y quejosa... la madre, el padre, la niña que apunta maneras, los vástagos varones, vitalistas y juguetones. En un momento los miles de pies reclaman un sitio. En rocas graníticas se sientan los últimos. Nadie se mueve de puro apretujarse como sardinas en lata u oficinistas en metro camino al trabajo.

Nosotros, montañeros de primera hora de mañana, bajamos de la Mujer Muerta y apenas llegamos al prado dando codazos, suscitando las quejas.

Y nuestras hormigas entre tanto alboroto encuentran tortillas y migas, azúcar caído y mil y un golosinas para sus finos labios de insecto casi doméstico.

Pero vino del norte una ráfaga fría, se acercaron las nubes en ataque sorpresa y lanzaron sus aguas en forma de nieve.

Se organizó la contienda en busca del coche. Algunos cambiaron la suegra por la morena... otros se llevaron doble ración de madre política. Salieron los chinos de debajo de las piedras vendiendo paraguas y chubasqueros. Hicieron su agosto.

La serpiente metálica inició su bajada, lentos andares hacia la ciudad madrileña, para sufrir otro atasco en la puerta de Hierro y volver a su casa... empapados pero muy descansados. Y sorprendidos algunos de la feliz coincidencia de volver con sus hijos, mujer y su suegra.

La mayoría de ellos pasaron la tarde llevando las suegras ajenas a las casas debidas y tomando café en casas vecinas... con amistades creadas gracias a la lluvia.

Y así Madrid continua su tradición de acogida. Nunca te sienten aquí extranjero porque si suegra compartes o compras a un chino... ¿cómo no sonreír y ser amable con otro vecino?

Cuando me salí del mapa (6) Paraguas rotos.

Paraguas rotos:

Hoy es un día muy especial en Zaragoza. Es el día en el que salirse del mapa es cuestión de un golpe de viento. No hay sombreros ya como en épocas pretéritas, pero ha venido la lluvia acompañada de viento y se ha generado un pequeño caos.

Si miras las papeleras verás paraguas acumulados, rotas las varillas, desgarradas las telas. Cementerios de una guerra que todavía se está librando contra el viento y la lluvia y desde el tesón de los zaragozanos.

Vi salir a Jacinto de casa y le avisé: "ni se te ocurra abrir el paraguas"... pero el amor propio, el "yo no me voy a mojar por dos gotas"... ha hecho que los zaragozanos se enfrenten al viento con el paraguas abierto.

Hay gentes que han volado a un golpe de viento, otros han visto el paraguas dado la vuelta como un pulpo capturado en las rocas, presto a ser troceado en rabas fritas, otros se encuentran atrincherados, con el paraguas vuelto al viento y todo su cuerpo agazapado. Barricadas de pacíficos ciudadanos, no de estudiantes ni revolucionarios inquietos.

Rompe el viento a soplar y el débil frente paragüeril sufre las consecuencias. Miles de paraguas vuelan al viento desgajados de brazos agotados. Nuves oscuras amenazantes de nieve son pinchadas en su panza plomiza por las puntas de paraguas de colores, compitiendo en grandiosidad y figura.

Colores a miles, están ahí los paragüitos de Matildica, de la pequeña Pilar, del terco Javierico... que riegan la acera mojada con sus lágrimas desconsoladas. Bambi, mickey mouse, pato Donald, y tantos simpáticos paraguas con formas graciosas hoy vuelan por el cielo zaragozano.

Otros ya caen en picado como saetas del cielo nublado... y se hincan en el asfalto formando empalizadas aleatorias. El tráfico tiene que bordearlos... hay algo de caos.

El viento sopla, la lluvia moja en horizontal de modo malévolo... las pudorosas faldas crean problemas, las bolsas de plástico son como globos sin lazo que los sostenga.

Y caen derrotados paraguas y dueños, pudores de faldas que hacen que alguna moceta vuele llevada por el juguetón vendabal agarrada a un frágil paraguas que es como una ala de más. Mary Poppins sonrie y se posa en una chimenea.

Y comienzan canciones de deshollinadores, de hojas de árbol al ritmo del viento, de paraguas emancipados a golpe de ráfaga, de llantos de niños en calles desiertas, de asombros de otros en ventanas cerradas... que no salga nadie que esperen la calma.

Y una brigada especial de paraguas es enviada por la policía local. No dan abasto, se llenan sacas y sacas... y acaba formándose una montaña.

Quedará para la Expo de Zaragoza además de los puentes y la torre del agua, en una orilla del Ebro una nueva montaña formada por telas, palos, varillas, restos de una batalla del tenaz zaragozano con la lluvia y el viento.

Y la CASA DE MAPAS anotará una nueva colina en la llanura zaragozana.

frid

Cuando me salí del mapa (5) ¿Vale la pena volver?

¿Vale la pena volver?

Sin poder volver, escribe Leona... pero tiene esperanza ya que por un resquicio comunica con la realidad.

Pero ¿Vale la pena volver? Ayer, como el lunes pasado, los que vivían en el mundo real se han visto inmersos en un fraude imaginario. En algo llamado LA ACADEMIA se decía que iban a ver a dos contrincantes políticos en pleno debate. Y se han encontrado a dos extraterrestres hablando a los humanos.

Uno era de Marte, marciano... el otro de la Luna, lunático. La gente ha sentido en sus vísceras esa pelea estelar y no sabe ya lo que es un debate.

En la CASA DE LOS PLANOS, cuando se organiza un debate suele ser por motivos bien determinados. Si esa colina está ahí, si el río pasa por ese valle, si el roquedo corta el tránsito del agua hasta embalsarla o hay un resquicio por el que va bajando del altozano a la llanura habitada.
Entonces los sabios que tienen que dilucidar el asunto piden a los dos exploradores que aporten datos. y ellos muestran fotos, descripciones, testimonios, esquemas... y los argumentos que cada uno expone son contrastados. No es de extrañar el caso en el que el contrincante se levante, mire con atención lo aportado por su contrario, lo contraste con sus datos y le diga: TIENES RAZÓN, tus datos son mejores. Estaba equivocado... no tuve en cuenta el error de paralaje, o la precisión de mis aparatos es menor.

Eso sí es un debate. Lo otro es un diálogo de sordos o un monólogo en paralelo.

De todos modos yo me quedo con los marcianos, pues todavía me acuerdo del dedo de ET señalando hacia su casa, suelen dejarnos más tranquilos en la nuestra.

De la especie de los lunáticos está la literatura llena de licántropos, vampiros, locos peligrosos, odiadores, resentidos, desenterradores de muertos.

Alguno me presentará como moradores de Marte a los de la Guerra de los Mundos, seres superiores para los que el hombre es sólo un "ganado" para alimentarse... si bien sucumben ante la "peculiaridad" de las enfermedades transmitidas por los cadáveres humanos. El nuevo Cid que venció después de muerto fue toda la humanidad doliente. Y los que eran dominadores y fueron vencidos son los que llamaríamos ahora "superhombres", fruto del "progresismo" profético, seres sin ética y sin conciencia... perfectos dominadores... en definitiva "hombres de lo más grises que conozco". Creo que eran lunáticos que habían subyugado Marte.

Pero hay esperanza de encontrar la brecha sin especiales artes de magia. Hoy podemos crear crisis a los lunáticos votando a los marcianos. Mariano lo agradecerá "momentaneamente"... y así entra en crisis el reino de los hombres grises.

Dentro de cuatro años, si ha entrado colorido, amor a la libertad y a la alegría en ese mundo... se introduce el factor corrector introduciendo la crisis en los marcianos para que sean más audaces en las medidas que consolidan la libertad.

Lo importante es que los extraterrestres tengan el "contacto menor posible con los asuntos de los humanos"... y esos lunáticos ¡lo legislan todo! y eso es ingerencia en el mundo real de los humanos, algo muy mal visto en la CASA DE LOS PLANOS.

Cuando me salí del mapa (4)

La CASA DE LOS PLANOS ha decidido instituir una nueva Orden de Caballería: Los guardianes de los planos.

Ante los continuos asaltos que se han ido realizando en la CASA de los PLANOS, asaltos que hasta ahora no habían ocurrido nunca y que tienen como efectos la "amnesia histórica", el "cambio del sentido de las palabras", la "confusión del mundo de la imaginación con el de la manipulación", los miembros de la Comunidad que escribe y describe la realidad han decidido constituir una nueva Orden de Caballería: Los guardianes de los planos.

Esas personas deben tener un requisito imprescindible: "Deben poder imaginar mundos, describirlos en armonía, sean pacíficos, terribles, transparentes, de colores o "incluso" grises... pero deben dejar la realidad ya descrita como es, sin manipular, lo que no impide que esa realidad cambie por sí misma a causa de sus propias leyes o por la libre decisión de sus habitantes.

Pueden creer o no en los Reyes Magos, en el Ratoncito Pérez, en las Hadas buenas, en los gnomos... pero deben proteger a las personas que todavía creen en ellos. Gracias a esas imaginaciones, muchas veces llamadas "infantiles", el mundo se ensancha en horizontes desconocidos, la realidad se llena de pobladores que siembran ilusión y felicidad, los niños nacen fuertes, sanos, alegres y creativos, maduran con equilibrio y se preparan para sembrar la semilla de la ilusión en sus futuros hijos.

La cadena de los sueños exige que protejamos los planos generados por los antiguos y nuevos soñadores... no importa que estén en el mundo real y se hayan quedado incorporados a los planos estelares o terrestres... porque esa otra realidad aviva los grandes sentimientos, el afan de justicia, la acción prudente ante las dificultades, la fortaleza ante los viajes por tierras recónditas, ásperas y solitarias. Todo ese ejercicio contribuye a que el niño pase a adulto con un entrenamiento importante para respetar la realidad de los planos descritos, no envidiarlos ni manipularlos... y, a la vez, proporcione nuevos mundos para la imaginación infantil.

Por eso los Guardianes de los planos adoptan el emblema de una pluma blanca sobre un campo de azul y pergaminos volantes, con una estrella de oro situada en la parte superior, y una espada de plata en su parte inferior.

Su musa se llamará Sarah... y por ella harán las mayores proezas en los mundos por conocer cuando no estén de guardia en la CASA DE LOS PLANOS.

Cuando me salí del mapa (3)

Una amenaza del ladrón de planos:

Veo que hay personas que han logrado dar con el secreto que intentamos ocultarles... y saben encontrar el color y la alegría de la vida. Pero estaremos al acecho para devolver Planos amañados a la CASA DE LOS MAPAS, así os dejaremos en el mundo de los sueños atrapados...

El que se salió del mapa contestando:

Es imposible, estimado "ladrón de planos" que puedas impedir estos viajes de ida y vuelta a la realidad... porque bien sabes que los señores de los MAPAS son señores de los destinos ideales, los que nos tienen previsto las Parcas buenas, si las hay... y sólo se trata de hacerles caso.
Incluso en los momentos que las visitas más allá del mapa se vuelvan duras y peligrosas, siempre hay una vuelta... y lo que nos aportan los viajes es una vida distinta en cada vuelta... nos enriquece, no pasa como con los señores grises que querían robar a Momo el tiempo libre... los que sabemos perdernos detrás de un doblez inexistente del mapa de una ciudad sabemos llevar con nosotros una mochila llena de minutos para vivir intensamente. No podrás con nosotros. Por ahora somos dos los que estamos en el otro lado del mapa... pero una multitud se está espabilando y está diciendo ¡basta! a los mundos grises y dirigidos.

A veces no sé quien está detras del mapa. ¿No será más real el mundo de color que ese uniforme mundo de pensamiento único y de opinión "políticamente correcta que tú nos vendes?
Ese mundo tuyo, sin color, gris, con prisas, con contaminación, con angustias de cambio climático, con angustias ante la superpoblación de la tierra, con complejos que te hacen sentirte inferior a los simios... como una especie de "plaga" en el planeta tierra, ese mundo ¡sí que está fuera del mapa!

En vez de cielo azul, tienes una nube cenicienta sobre nuestras cabezas. En vez de salud tienes anorexias, bulimias, angustias, agobios por una vida sana y danone... de blanco artificial y transparente.

En vez de sendas de tierra con olorosas pisadas sobre matas de romero, tienes el asfalto gris y el sudor de alquitrán en las calzadas.

En vez de ver saltar al cervatillo, vehículos con prisa, con gentes grises y músicas unicordes, cláxones exaltados, chirriadas de frenos, colas interminables para un trabajo deprimente.
Esos hombres grises discursean diciendo que les "votemos con todas nuestras fuerzas"... y mis fuerzas las reservo para subir cimas montañeras donde ver paisajes en bruma, en cumbres nevadas, con buitres remontando las corrientes ascensionales.

No vale la pena ni intentar volver a vuestro mundo.

Aunque amenacéis con que manipularíes los mapas... si no lográsemos volver habríamos cambiado el gris y la tristeza por el color, la alagría y la esperanza.

Y de eso, en vuestros reinos manipulados, que llamáis democracias contemporáneas, pero donde dictáis incluso el pensamiento... no los oléis. No hay aroma, no hay flores ni colores.
Quedaros donde estáis y enhoramala.

frid

Cuando me salí del mapa (2)

Cuando me salí del mapa (2)

Este cuento está dedicado a Leona Catalana que también está fuera del mapa y necesitará también que le aporte algún garbanzo como Pulgarcito, que espero no se lo zampen las aves del cielo, para que siga el camino correcto... no vaya a ser que se desvíe por otros malévolos senderos que también están fuera del mapa.

Desde el otro lado del mapa:

Mi camino por el otro lado de mapa suena distinto al tuyo, amiga Leona, porque podrás ahí encontrar de todo. A veces al salirte del mapa no hay una ruptura brusca con la realidad... parecen los mismos árboles o de su misma especie... no hay ruptura con el paisaje. El horizonte no tiene quiebras... pero comienzas a notar que el cielo no es azul sino amarillo, las hojas de los árboles son rojas, los troncos de un profundo color violeta, el cespez azul, el agua rosa... y te miras y tienes la piel negro azabache.

Eso es lo bueno de las razas de los hombres. Cambia el mundo de color... pero sólo cambias de color siguiendo como ser humano.

Te miras y piensas que ese negro tiene blanco el corazón, te sientes puro, volador... soñador y entiendes que, por una vez... has entrado en un mundo de armonía. Ahí no hay pecado. Y eso es bueno para esos instantes... son reposo, quietud, paz... aunque no pasa eso siempre que te sales del mapa.

Cuando los malos del mundo robaron en la CASA DE LOS PLANOS una buena colección de mapas... no se dieron cuenta que se llevaban también mapas del mundo de ARMONÍA y por eso nos los dejaron sin señalar y podemos entrar si sabemos soñar.

Ahí, mi amiga Leona, diría Daniel que jugueteas con el cerbatillo y no sientes el apetito de animal de presa, más bien vegetariana deboras con fruicción los talles azules del azul cespez... de un cespez de cielo y estrellas.

Ahí las madres miran en su interior y ven sin rayos exis ni ecografías y se admiran de la vida que se va formando en su seno. Juegan y son felices... y los maridos celosos pero felices... también penetran con su mirada el tesoro del interior y ven al hijo o a la hija llenándose de deseos de abrazarlos junto a sus pechos peludos y fuertes.

Ahí no hay tristeza ante la vida. Todos los días el paisaje cambia. No hay monotonía. Ni es invierno ni primavera... sino que cada jornada tiene su propia luz, su propio calor o frío. Qué felices con la nieve, con la lluvia, con los truenos... con el crecer de los ríos, con la espuma de la marea.

Todos ahí ansían vivir y sólo se resignan a la partida porque saben que las escaleras de oro y cristal que les llevan a la Patria Definitiva están acolchadas con las voces de sus abuelos, de sus padres, de sus amigos que ya están impacientes en la espera... como ellos estuvieron immpacientes esperando el nacimiento de sus hijos.

Se saben en el útero del cielo... y cuando salgan por la escalera de la vida a la verdadera patria... tendrán el abrazo amoroso de su Padre Dios.

Y estos mundos son los que no conocen los malvados ladrones de planos.

frid