El roble centenario.

El roble crecía fuerte, imponente, en la ladera soleada. Ahí surgían fuentes que habían sido todas probadas y apropiadas por el árbol en su larga historia. Se sentía orgulloso, dentro de la Marca.

Junto al Roble, algún que otro ejemplar más joven apenas le hacía sombra... Lo que sí se arrimaba al árbol era una tupido carrascal que le protegía de la tentadora hacha.

Ese roble podría haber durado más de mil años, pero... cuando las cosas iban bien, cuando era una nación unida, cuando su sombra cobijaba tanta vida, pensó que era el momento de probar otras aguas y, primero de modo tímido, luego ya descaradamente, optó por trasladar sus raíces a la última fuente, de la que nadie aún bebía, porque era de agua salada.

Su voluntad había concluido que era bueno lo que a él le apetecía, que todas las aguas eran igualmente válidas, que la tradición del bosque no iba con tanto poderío. Que era el orgullo del mundo y que le faltaba independizarse de las normas antiguas.

Su decreto llegó a las raíces, las raíces entraron golosas en la fuente salada. Y el veneno entró en su savia, de su savia llegó a la última rama. Y, en un año, el roble centenario, el orgullo del valle, se secó.

Ennegrecido, quemado por la sal, todavía tiene apariencia. Un tronco enorme difícil de contornear... pero no tiene ni hojas ni frutos. Seco yace en su soberbia.

Cuando el caminante pasa por la senda que lleva hacia la altura, siempre pasa por al lado del roble seco, hoy ya rajado, sin saber el por qué ya no da sombra y no hay vida.

Viene descrito todavía en los libros antiguos como un árbol singular y maravilloso. Hay fotos en las que varios niños se abrazan en su tronco. Pero eso ya es historia. Quien quiso crear desde su voluntad el bien y el mal, se envenenó en las aguas que libremente había elegido porque eran malas.

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