Wednesday, April 29, 2009

Poetas en Mi Mayor

 
 
Hubo un tiempo, el de los juglares, en los que el poeta cantaba la belleza de la amada, una amada que habitaba en el castillo inaccesible de su recato y que exigía en el caballero la realización de inacabables hazañas que le hacían virtuoso, mostraban su lealtad, su generosidad y su grandeza de ánimo. El poeta cantaba la armonía entre el Bien y la Belleza.
 
El Cantar de los Catares es el mejor poema de Amor jamás escrito. La entrega es completa, para siempre. El perdón aletea y purifica a la amada que sólo encuentra su reposo en el amado. El alma se ve reflejada en su caminar terreno hacia la fuente de aguas vivas. Y ese caminar hace feliz y virtuoso al que vive esa borrachera de amor.
 
 
San Juan de la Cruz, San Francisco y otros captan en la Naturaleza la voz amorosa de Dios, al pastor de los silbos amorosos, al Señor a quien sirve el hermano Lobo o la hermana Luna. Y en esa entrega, vaciados de sí mismos, encuentran en su ser la Belleza y la Bondad de Dios.
 
Un poeta del alma encontraría en Susan Boyle una especial belleza, la de un alma generosa, además de una voz prodigiosa que ha cautivado a millones de internautas.
 
Pero algo se ha roto en la poesía. Los moldes ¿lo eran? han sido rotos. Se canta al sentimiento. Se canta al amor propio, a lo que a mí me hacen sentir las cosas y las personas, a lo que a mí me apetece, a lo que yo necesito, a mi dolor infinito, a mi rebelión, a mi orgullo herido, a la injusticia que sufro, o sencillamente, se canta lo que "me sale" y eso, lo mío, es bello porque así lo siento.
 
Ahora "lo mío es hermoso". El objeto de amor soy Yo. La creación se manifiesta para mi uso, mi disfrute. Ahora soy el Astro Sol, ya no hay hermano Sol o hermana Luna... hay siervo Sol, sierva Luna, persona utilizada o manipulada, amor mientras se siente y se disfruta.
 
Bellos sentimientos, sí... pero que se abandonan cuando se dejan de sentir, aunque lo que se abandone sea a "mi amada del cantar", "a mi esposa", o "a mis  hijos" en la Inclusa o en la muerte prematura de la píldora o del aborto.
 
¿Poesía con nota musical de Mi mayor?
 
Más bien sentimiento hueco, estéril y cruel. ¿Hacemos poesía de la monstruosidad? ¿Nos eleva la poesía al mundo de las musas o nos rebaja al sentir de los limacos?
 
Poesía eres tú, como dice Becker, poesía es el otro, poesía es Dios, poesía es aquello que me hace sentir, que me hace vivir, que me hace soñar, que me ilumina. Y yo, ante aquello que admiro, estallo en palabras de gozo, de dolor, de amor.
 
No, poesía no soy yo, no es mi sentimiento, no es mi "Mi mayor" sino el "Tú Mayúsculo"
 
frid

4 comments:

Mercedes Sáenz said...

Líndisimo es esto que escribiste. Comparto el "Tú mayúsculo. Un abrazo virtual Frid. Mercedes Sáenz

Irene said...

Hola amigooooooo
Cuanto tiempo sin verte, como siempre apuntas al corazón y no te equivocas.
Te envío una dirección para que entres y veas a qué apunta mi corazón aparte de la docencia últimamente.
www.apulmonformosa.blogspot.com
Un beso
Irene

Irene said...

Hola Frid
Maravilloso como siempre, ya que apuntas al corazón.
Te envío un blog para que sepas en qué estoy yo aparte de la docencia, también apunta al corazón: www.apulmonformosa.blogspot.com
Es una parte maravillosa y otra realidad.
Besos
Irene

frid said...

Muchas gracias, Irene, intentaré no defraudar. Paso por tu blog ahora