El príncipe de la paz

Los hombres grises tenían que inventarse una nueva mentira. La luz de la "ciencia" había acercado también, aunque tarde, a grandes hombres a la verdad. El icono de la ciencia no era seguro para su plan de oscuridad. Y es que aunque el "príncipe de la luz" había decaído mucho desde su antigua batalla, él era consciente que la luz... incluso la luz caída, reflejaba un destello de verdad derivada de la justicia divina.

Ciertamente la ley, el premio y el castigo, la ciencia, el conocimiento, todos esos aspectos reflejaban un orden que llevaba a la luz, al color, a la vida.

Por eso inventaron un nuevo personaje en sus laboratorios de imagen.

Ese tipo de personaje debería de tener aspecto saludable, con una gran sonrisa, animado, y debería controlar el lenguaje como "los ángeles". Su mensaje siempre de paz, concordia, alianza... y su realidad... eso no importaba tanto porque entraría la oscuridad sin que los hombres se diesen cuenta.

Paz fomentando el divorcio, la ideología de género, el uso irreflexivo de la sexualidad, el "carpe die", la salud corporal. Modelos: los triunfadores terrenales, los artistas, los nuevos artistas o embaucadores o políticos. Y sólo ofreciendo la fase saludable del ciclo de la vida, y en los estados anímicos más atrayentes.

Esa paz trajo rotura de familias, soledades, hijos no deseados, aborto, deseos de acabar la vida al reducirse la salud, el hastío, los suicidios, la violencia entre "compañeros", la insolidaridad con el vecino, la droga, el SIDA, el aumento de la delincuencia y de las salvajadas.

Pero como ellos predicaban paz, paz y paz... los "príncipes de la paz" echaron la culpa a los que denunciaban el mal, a los que decían que ese paraíso terrenal era imposible, a los que hablaban en otro lenguaje... porque para ellos "la verdad se crea en el lenguaje" y quien habla de crisis de valores, o de pecado, o de conciencia, o de derechos del no nacido... ese es culpable de que ellos no logren su paraíso prometido.

Los hombres grises han fabricado ya varios de esos personajes que van por el mundo hablando de avanzar, de progresar... con un lenguaje de paraísos terrenales de futuro al tiempo que rompen lo más íntimo del ser humano sustituyendo amor por amoríos y pasiones, verdad por consensos o elecciones arbitrarias.

En la fábrica de máscaras venden ahora máscaras de cera con sonrisas inagotables... máscaras para rostros de hombres muertos, de hombres sin conciencia, sin alma... con una vida que no lleva a ninguna parte.

Sin embargo aquí estamos tú y yo que seguimos viendo la vida de colores, que seguimos escuchando la voz de nuestra conciencia, que tenemos alma.

Y con gente con alma... el sol seguirá saliendo mostrando que es posible derrotar a los hombres grises con la vida... la vida de colores.

frid

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Iconos de Cristo (y III) Todos los dolientes.

Todo ser humano puede ser, si lo desea, una imagen viva de Cristo. Él se hizo dolor para asumir todo nuestro dolor.

Sin embargo, ese dolor es un gran misterio, porque hace entristecerse al Dios Encarnado. Él exclama en la Biblia: "¿acaso quiero que el hombre sufra y muera?". Y es que el plan divino no era ese, este es el camino que elegimos en nuestra libertad.

Quisimos probarlo todo, quisimos ensayarlo todo, sin freno moral alguno... quisimos "ser como dioses" e introdujimos la "caja de Pandora" del dolor, del sufrimiento y de la muerte.

La ingeniería social actual es un ensayo más de la elección del "árbol de la ciencia del bien y del mal". Estamos probando algo que hará mucho daño y que mostrará el mal oculto del relativismo... aunque no hace falta decir que es "oculto". Ya ha introducido MILLONES de muertos inocentes y manipulaciones descaradas sobre la vida humana. ¿Qué saldrá de todo eso?

La ciencia del bien y del mal es TAMBIÉN ciencia del MAL. Y el mal tiene su fruto evidente. El experimentarlo todo traerá dolor e Iconos de Cristo rotos. Porque los primeros en padecer esa ingeniería son los INOCENTES.

Hitler aniquiló inocentes: primero judíos, luego eslavos, luego... Le pararon los pies.

Stalin aniquiló inocentes con el "pseudo nombre" de capitalistas o enemigos del pueblo... Le paró la ruina de su país.

En España, en el 36, se intentó aniquilar la Iglesia. Les paró el caos que ellos generaron.

Ahora, el nuevo "modernismo", los nuevos paraísos, intentan aniquilar la conciencia, la familia y manipular la vida... ¿Quién les parará?

Me decía un amigo: son tiempos de rezar ¡y mucho! o de sufrir ¡y mucho! pero podría ser que sean tiempos de rezar y de sufrir... ¿Nuevamente crucificarán a Cristo en los Inocentes?

frid

Iconos de Cristo (II) Los niños.

Me ha emocionado leer cómo a la Madre Teresa de Calcuta, Jesús le pone en el corazón la preocupación de los niños de la calle, que no le conocen y pecan casi por ignorancia.

Duele oír al Señor, adulto, que al que escandaliza a un niño "más le valdría que le colgaran una piedra de molino y se echase al mar". ¡Terrible matar el alma de un niño, hacerle perder la inocencia!

Dios ama especialmente a los niños y a los que viven frente a él "vida de infancia", que es algo muy recio. Y eso lo notamos los seres humanos, "imagen de Dios" en la protección que hacemos de los niños. Siempre están en la boca de la gente civilizada: "que si programas en horario infantil, que si evitar juegos que fomenten la violencia, que si no debemos dejarlos sólos en el vehículo, que si su salud y alimentación es sana".... pero...

Hay "peros" en la actitud del hombre ante el divorcio: "Drama infantil, angustia, escándalo... porque los padres no se amaron lo suficiente"...

Y la "escala de valores"... el niño "puede esperar" al coche, a la segunda vivienda, a las vacaciones en tierras exóticas; y el "hermanito" ¡qué caro está el hermanito!

Y lo que ven en la calle, y lo que quieren enseñarle nuestros políticos... "escándalo y corrupción de menores" confundiendo formación con "no poner riendas a los sentimientos".

Iconos vivos, pero rotos, perdida la inocencia y entrando en la adolescencia sin valores, sin recursos morales, sin saber qué es el bien, juzgando si es su padre, su madre o su nuevo padre el bueno o el malo, viendo como natural la porquería televisiva...

Iconos rotos con difícil remiendo porque el alma perdió la inocencia, porque el niño perdió la confianza, porque el mal y el bien se mostraron con toda su crudeza.

Dicen: "para que no sufra remordimientos, nos hemos cargado su conciencia". Los que lo dicen ¿fueron niños, o fueron enfermos de la cabeza?

Porque la conciencia de bien y de mal, unida al amor de los padres se estabiliza con el perdón, con el arrepentimiento... y así se aprende que Dios, que nos quiere más que nuestros padres, siempre está a nuestro lado para perdonar, ayudar, amar... ternura de Dios derramada entre la ternura y sencillez de la infancia.

No es de extrañar que Teresa de Calcuta tuviese urgencia para mostrar el rostro de Dios en la infancia.

frid

Árbol caído

Es una historia verdadera pero merecería ser un cuento, porque los cuentos son sueños... y el árbol seguiría en pié.

Hace tiempo, en la calle del Coso, en Zaragoza, se erguían altos y lozanos unos Plataneros que con sus ramas despuntaban hacia el cielo. Eran el orgullo de la calle, si bien... de vez en cuando, con unas grandes grúas, las ramas que se acercaban a las ventanas eran podadas.

Los vecinos amaban esos árboles, pero en la calle. No querían que un día la rama, atrevida y curiosa, asomada por la ventana... entrara juguetona a la habitación de los niños... porque en invierno habría que cerrar y calentar el cubículo de la vida humana.

Árboles fuera... niños mirando por la ventana y soñando que eran los palos mayores de barcos que navegaban por el Ebro hasta el Mediterráneo. Quizá algún niño de esos es hoy marino. Otros recordarían sus veranos en el Pirineo y multiplicarían el árbol en multitud enmarañada con las ramas muy prietas por las que el ardilla juguetera huyendo de la astuta zorra.

Un tiempo hubo que la sensibilidad vecinal se hizo muy grande... entre los vecinos de otros barrios. Y, cuando llegaba la hora de la poda, necesaria para compatibilizar la vida del árbol con la vida de los vecinos de la calle, surguían manifestaciones de protesta, cartas al director, mociones municipales... un guirigay nada pequeño por unas "ramitas" porque era "sangrar al árbol", "hacerlo sufrir de modo innecesario".

Ha pasado el tiempo y, este otoño, un día he mirado y he visto los árboles hechos leña. Hoy, curiosamente, gobiernan los que antes protestaban. Y, como es obvio, no se han manifestado.

Es cierto... "el árbol" ya no sufre... es un tocón desmochado.

Se ha hecho silencio en el mirar de los niños desde los pisos del Coso. Sus ojos pueden ver el cielo sin trabas, pero ya no están esas ramas por las que, en sus sueños, trepaban a mundos imaginarios.

Hoy hay más asfalto, más cemento. El Coso de Zaragoza es más urbano.

Plazas duras, calles duras, árboles cortados... y lo que más me duele es que aquellos que los defendieron, tengan el alma seca, sean como postes hechos de madera sin alma que lleve la savia por sus vasos.

Hoy estoy triste porque los amantes del árbol mintieron... lo talaron.

frid

Iconos de Cristo (I). El Niño

La madre mira con ternura al hijo. El niño ha nacido en la pobreza... pero está arropado por el cariño y el calor de María. Es el Hijo de Dios y está desnudo e indefenso. Ternura...

La madre, la madre de todos los tiempos, mira a su hijo con ternura. Es un reflejo de ese Amor anunciado en el Paraíso y reflejado en la "Mujer vestida de Sol".

En el paréntesis del inicio de los tiempos y su final... la madre y el niño. ¡La vida!

Entrega que adentra en sabores, canciones y colores navideños.

Los hijos nacidos reflejan al Niño de Dios... ¿Y los que no nacen? ¿Dónde la imagen del amor divino?

Amores truncados, Santos Inocentes... ahí pudo la Bestia devorar al niño que "la madre" llevaba en sus entrañas. Rompió iconos de Cristo.

Pero la serpiente antigua no ha vencido. Un restaurador, ahí arriba, entre los ángeles, recompone esos cuerpos destrozados, recupera esas almas que "casi no han vivido" y los presenta ante la Madre que tiene, ella sí, entrañas de amor infinitas en las que caben todos los niños que han sido, son y serán hasta que venga a la tierra el Primer Niño.

frid

Otra sensibilidad (y III) El perdón

Estamos muy equivocados cuando pensamos que el "perdón" es cosa de poderosos. Nos vemos en la imaginación ante un juez que, por misericordia y con todo su poder, nos reduce la condena, nos da otra oportunidad, no considera nuestra falta... pero eso es sólo una parte de la realidad y la menos importante.

Estamos ante el juez porque hemos hecho daño al débil, porque hemos atropellado al inocente. Y es él, el que no tiene, el que hace el más importante acto de perdón. Es él el ofendido.

Cristo en la cruz es el que perdona. Es él el ofendido, el crucificado, el muerto por nosotros. Quiso ser "juez" y "víctima" para enseñar dónde está la raíz del perdón y su riqueza.

El que no tiene, el que no es nada... disculpa y perdona y ¡reza por el que le ofende! "Magnífica súplica del Padre Nuestro".

Perdonan los cristianos que sufren en sus carnes cómo a un párroco de la India lo matan los fundamentalistas indúes; perdonan los cristianos que sufren en sus carnes la persecución implacable en tierras apropiadas por el Islam; perdonan los católicos que viven la fe en clandestinidad en la China continental... perdona la víctima a su verdugo.

En "miniatura", con ofensas reales, perdona el cristiano a los poderosos que, en Occidente, imponen asignaturas que atacan su fe. Perdonan y resisten.

Perdona también el inocente que por su fe es arrinconado por grupos tipo masónico a pesar de su valía profesional. Perdona la víctima al sectario. Perdona pero resiste y defiende sus derechos.

Ahí nos jugamos también la vida, la vida eterna si claudicamos.

Pero... ante esas ofensas... ¿qué son las ofensas en el ambiente de familia? Pequeñas escaramuzas de cachorros que juegan juntos y, a veces, se hacen daño. Ese perdón es perdón de amor a la persona amada. Es un perdón tierno pero que templa el alma para los "grandes perdones".

Porque para perdonar como Cristo paciente... es preciso perdonar muchas veces como padre, madre, hijo, hija... amante.

Y es que el cachorro en sus juegos se adiestra para la "gran lucha"

frid

Otra sensibilidad (II) El enfado

Hielo, témpano de hielo... en el que las palabras chocan y no penetran salvo que, como "crampones", entren clavándose para fijar la pisada resbaladiza.

Todo duele, todo se toma a mal... no hay remedio. La dureza y terquedad del niño aparecen en el hombre maduro. Se ha dejado llevar por el sentimiento y su orgullo, su Yo, se siente pisoteado.

A su alrededor los familiares y amigos están asombrados, con guantes de seda intentan reconducir el corazón herido. Alguno piensa que los témpanos ajenos se los ha clavado en el corazón al grito "me estáis haciendo daño", "no hay derecho", "me siento ofendido"... y, de verdad que era un asunto pequeño.

Suena a berrinche infantil: "no como", "no respiro"... y su hielo penetra poco a poco en los corazones de familiares y amigos. Ellos sufren en el sufrimiento ajeno. ¿Calor para deshelar el témpano?

¿Quién sufre con el enfado del amigo? ¿No puede considerar que un pronto es comprensible, pero su permanencia aisla el corazón de los que antes le amaban y eran amados? Rigidez frente al enemigo puede que valga, pero ¿a qué viene ese cambio de actitud ante los que siempre le han querido?

El adolescente piensa de modo trágico ante los defectos de sus padres. El enfado, el hielo duradero, es actitud adolescente, es tragedia que hiere a los que amas.

¿Comprender al que te ha ofendido? Cristo en la cruz sintió el abandono de sus amigos pero aún así su corazón amante estaba pronto para el perdón.

Los amigos se desenfadan con el bálsamo del perdón y, entonces, no ha pasado nada. Mejor dicho, la amistad ha madurado, el hielo se ha derretido y los corazones vuelven a restañar heridas que no deberían haberse producido.

¿Debilidad saber perdonar? No, perdonar acumula amistades, que son las riquezas que atesoran los corazones humanos.

frid

La humildad de la negrilla

Este año ya se acaba la temporada de setas, las heladas han hecho que este fin de semana pudiésemos recoger "helados" de lo más variado: helado de níscalo, helado de seta de cardo, helado de negrilla... pero esa, la humilde negrilla... seguirá durante unos días siguiendo su vida útil, será probablemente la última en despedir el otoño.

Muchas madres de familia que conozco tienen aficción a hacerse una tortilla de negrilla, de "tricoloma terreum" si fuesen biólogas o expertas latinistas, o, en catalán, de "fredolic" que quiere decir "ratoncillo".

Yo la tengo simpatía desde que, en Pamplona, siendo profesor de un Colegio, de Irabia, un padre me llevó a un bosque con su hijo para recoger negrillas. La madre nos preparó algo con negrilla pero luego, el resto, lo puso en conserva para que les prolongase el sabor del otoño, que es sabor a seta, a hoja caída y mojada y a la nostalgia con la que se recuerdan los buenos momentos que son ya historia.

El otoño es preparación para el hogar, para mirar la nieve desde la cristalera... para entrar, en nuestra tierra en la Navidad. Hogar y hogar de Dios, intimidad y eternidad juntos alrededor de la chimenea... o "tiempos modernos" alrededor del radiador. Pero es preciso suplir con calor el frío exterior.

El final del otoño es el final de la negrilla que casi pone un pié en el invierno... y lo consigue en inviernos benignos. Y no se queja si dices lo que se dice cuando se coge negrilla:

"Sólo vale la pena agacharse cuando encuentras un rodal"... "Cuando llenemos la cesta dejamos ya la negrilla y pasamos a otra seta"... no se lo toma a mal y sigue, en nuestros caminos, mostrando su abundancia y generosidad.

Por la negrilla no salen camiones en su busca como por los níscalos, la seta de cardo o los boletus edulis... por la negrilla salen los niños para llevar un puñado con el que su madre hace la "famosa tortilla de negrilla".

frid

Otra sensibilidad (I). El amigo

El país puedes ponerlo donde quieras, pero reina la paz...

Es un lugar en el que todo invierno tiene la esperanza de la primavera, donde los caminos llevan a montes donde pueden verse y recorrerse sendas que discurren zizagueando por los arroyos de montaña.

Ahí hay tanto que mirar, tanto que contemplar. que para hacer que alguien sacrifique su tiempo y se dedique a la política es preciso vencer miles de barreras. ¡Se está tan bien viviendo!

Eran dos amigos, pensaron en sus charlas de café que podían hacer algo, sacrificar su tiempo y parte de esa distracción campestre tan necesaria, para servir a sus compatriotas; y entraron en un Partido Político, con voluntad de servir, sin necesitar la política para vivir... y se propusieron ser asesores, asesores sin sueldo... redactaron informes, les tomaron confianza y subieron.

Uno era el jefe, el otro en las cuestiones del Partido estaba en su equipo. Todo iba bien... pero ¿existe en la tierra el paraíso?

Los políticos pedían con frecuencia los informes al segundo y, poco a poco, sin darse cuenta, empezó a despachar directamente con los de arriba. Su amigo no se dio cuenta... hasta que un día, en la remodelación del Partido, el que mandaba pasó a ser el subordinado.

Extrañado pensó que su amigo no se había dado cuenta de que le había puenteado...

Cierto. Su amigo no se dio cuenta porque algunos de los informes salieron de su mano. Debió pensar que premiaban su valía.

Uno decidió volver al monte, continuar contemplando el mundo maravilloso en el que vivía. Trabajo y descanso... y cada día más feliz.

El otro... siguió subiendo, con las tensiones propias del que sabe que no debe permitir a los suyos puentearle. Tiene experiencia.

Siguen amigos pero hay un punto en el camino en el que ambas sendas ya no van paralelas.

frid

Caídos en combate

Frío, viento, lluvia. Y es un día de otoño que, de pronto, se ha vestido de invierno.

Y ahí están los zaragozanos asombrados, desempolvando paraguas oxidados y afrontando el parte meteorológico.

Alerta amarilla, poca cosa... en Huesca es alerta naranja. Al menos ahí el mal tiempo se viste con el manto inmaculado de la nieve. Aquí sólo llueve... pero llueve como suele hacerse en Zaragoza, en horizontal para desesperación de la protección paragüera.

Van cayendo, ahí en el suelo, en papeleras, en portales... son residuos de varillas, telas y mangos retorcidos. Un golpe de viento malicioso y da la vuelta al paraguas como a un pulpo derrotado.

No nos acostumbramos. Aquí en quince días llueve lo de todo el año. El viento, es compañía de diario, pero el agua con el viento es una mala jugarreta.

Más que artificios de varillas se necesita la coraza y el escudo para protegerse de las lanzas de agua que lanza el aire arremolinado esperando llevarse su ración de paraguas muertos.

No nos vale que nos digan desde su rincón, en un charco de agua y desaliento: ¡no estábamos preparados! Y es que aquí, en esta tierra, ruina del negocio paragüero, se venden los paraguas de desecho.

Hoy ya sólo hace viento. Los chatarreros recogen los despojos, las bolsas de plástico, cual cometas, se levantan en vuelo helado. Ya se sabe: tres días de viento y volverá la calma, pero calma ya sin paraguas hasta nueva temporada.

Cementerio de paraguas es Zaragoza este primer día de invierno adelantado. Y, como una broma, volverá el sol, volverá la calma y, tímidamente, iremos a la tienda a reponer nuestra indumentaria contra el agua con mercancía que, sabemos, morirá al primer envite del cierzo envalentonado.

frid

Otoño de colores

Dios, cuando llega el otoño, debe volverse algo travieso y encarga en una tienda de pintura una paleta de pintor.


El tendero, hombre serio, cuando ve a Dios aparecer por la puerta, le ofrece colores serios, de esos que no llaman la atención.





Pero es que no conoce al "artista" que le dice, cariñosamente, esos no... y qué tal esos rojos, y ese amarillo chillón.





Es que se trata de alegrar al mundo antes de que llege el invierno con todo su furor.





Cuando sale el Señor de la tienda los colores alegres, todos, se han agotado y el tendero, poniendo el cartel de cerrado, espera el fin de semana para ver qué trastada ha hecho en el monte su Dios.





El sábado prepara su mochila con un almuerzo ligero, una cámara de fotos, un chubasquero por si las "gotas" y se lanza al monte siguiendo las huellas de su Señor.





Y mirando los bosques, el suelo, el aire y el agua... se da cuenta de que el Señor es un buen pintor.





frid

La armó Santiago, o fué María?

Estimado sobrino:

Hoy te voy a contar un cuento muy especial. Como sabes mañana, toda la familia, vestidos con traje regional iremos a la Virgen, a la Virgen del Pilar, a ofrecerle nuestro afecto, nuestra vida entera, y como signo unas rosas rojas le vamos a llevar.

Sabrás que todo comenzó cuando un tal Santiago, amigo de Jesús, después discípulo,antes pescador y algo tosco, vino a nuestra tierra a predicar a los habitantes de la ribera del Ebro que ese Jesús nos quería con locura, dio por nosotros la vida, resucitó al tercer día y era además el Hijo de Dios.

Nosotros en aquella época estábamos bajo la dominación romana, o más bien, éramos romanos de verdad, teníamos nuestros dioses, nuestros espectáculos, y vivíamos tranquilos algo lejos del poder de la loca ciudad Imperial.

No estábamos para novedades, y no queríamos cambiar nuestra cómoda forma de vida aunque eso significase para muchos esclavitud, para otros indefensión y para los más pudientes el miedo a ser llamados a la Corte Imperial para surtir al Emperador los productos de la tierra o la diversión de un instante con miedo de caer en desgracia y acabar en la arena con los leones u otras fieras feroces, si no te mandaban suicidar.

Roma era grande, pero era infeliz. Y lo que predicaba Santiago era tan hermoso que no podía ser verdad: todos iguales, hijos de Dios.

Nos pusimos tercos salvo unos pocos, dicen que doce.

Desesperado Santiago iba a dejarnos, cuando nuestra Madre la Virgen, que estimaba la nobleza del Apóstol, se vino a Zaragoza en carne mortal, trayendo los ángeles con Ella un auténtico pilar.

Hoy ya se ve que Zaragoza sin ella no es lo mismo, que la tenemos incorporada en nuestras venas, que la sentimos en el corazón en forma de canción jotera, que la miramos, así pequeñica, y no podemos dejarla de mirar.

Mira, sobrino, que tus padres, hermanos y tíos estamos de fiesta muy grande, porque hoy celebramos a nuestra mamá.

frid

Premio Morilandia sabor de la esperanza.

Raul Flakillo tiene la culpa, se le ha ocurrido premiar a este blog de cuentos, con una cadena que deriva del blog de Morilandia, que es el creador del premio.


Algo que me tranquiliza es el color verde del premio. Si fuese moza diría que sólo "la bella al verde se atreve", siendo mozo el verde es el color del "moro" pero también de la esperanza. Y, en este sentido espero que prime la esperanza. ¿Un mundo mejor es posible?

Si en vez de increparnos en la bloguería nos distinguiésemos en lo positivo, si en vez de crispar uniésemos... y, que se me vea el plumero, si defendiésemos TODA vida humana, habría por supuesto más hombres en el planeta, pero también más mujeres. Y habría más y más alegría. Estaría seguro que nacerías una vez encargado y no tuvieses que desteñir el verde esperanza por el negro funeral.

Suelto mi plumero y tomo el curso del post para premiar a algunos de mis amigos, de los que cito:

De hombres y ratones de Fernando Inigo por su chispa polémica.

Mercedes Sáenz por ser poeta y crear mundos.

Blog de Patricia Lorente por su sentido común.

Pensamientos de un caminante porque juventud y sentido común están unidos.

Diario de mi pintura por su simpatía en el dibujo.

Es claro que no agoto aquí la relación, pero también es claro que la cadena, una vez formada, seguirá, seguirá y seguirá como un verde oceano lleno de vida y de peces.

¿Verde o azul? según el momento y según la orilla. Al final retoma el azul para fundirse con el cielo y llevar los peces al aire, y las aves al mar.

Y ¿la tierra? Ahí están nuestros ojos para mirar la fotografía que nos ofrece Raul Flakillo o los cuadros de Rosario en Diario de mi pintura

frid

La casa del reloj (1)

No es normal vivir en una casa con reloj; aparentemente es simplemente un instrumento que marca la hora, un referente para el viajero... si bien, desde que los relojes digitales empezaron a funcionar, esos relojes públicos, las casas con reloj, están en claro retroceso.

Vivir en una casa con reloj es algo único, difícilmente imitable. Sólo unos pocos son los privilegiados... y en los barrios nuevos, donde lo digital triunfó de primeras, ya no se piensa en una casa con reloj, salvo con pantalla de plasma y números rectilíneos marcando el segundo y sin posibilidad de retroceso o adelantamiento.

En los barrios nuevos la prisa, la vida... se mide con precisión de segundos. Menos mal que los autobuses siguen sufriendo atascos y los viandantes padecemos la costumbre de pararnos y hablar del tiempo con los vecinos, aunque cada vez menos. Pero podría pasar que se lograse la precisión milimétrica para todo, la conversión del barrio nuevo en una maquinaria de precisión de plasma y cuarzo... ¿Con hombres convertidos en meras máquinas de trabajo, sin sentimientos, viviendo como extraños?

El reloj de verdad, el reloj de edificio, tiene una enorme carcasa y una estructura soporte para sus campanas, para sus mecanismos, para sus programas manuales y para las melodías que lo hacen irrepetible y único.

Alguna casa se construyó como excusa para albergar el reloj. Es lo que daba prestancia al edificio. Pero ahora, con las marquesinas con reloj incorporado, con los relojes de cuarzo de dos euros, con la precisión milimétrica, ya no miramos al cielo, sino, lo más, a la muñeca.

El sonido del reloj marcando las horas nos parece como el campanario de una Iglesia; no lo identificamos ya con el antiguo medidor del tiempo ciudadano.

Y, el relojero que era quien antes tenía a la ciudad en vilo con los adelantamientos o retrasos de la maquinaria, hoy es un artesano de rarezas.

Lejos quedó la época en la que la contienda de precisión entre edificios con reloj era una contienda de interés local. Los partidarios del reloj de la Diputación frente a los de la Caja de Ahorros, o de los del Ayuntamiento ya han dejado de discutir.

Todos esos relojes, relojes viejos, son juzgados por el cristal de cuarzo, uniforme y que hace que miles, millones de seres humanos, vivan a la misma hora, el mismo minuto, el mismo segundo. Hay uniformidad horaria y languidez en los carrillones.

Pero, ¿quién tiene la dicha de vivir todavía en la casa del reloj?

En realidad ese es mi caso.

Por cierto, aquí hablan de mi propia casa: ¿PARIS? NO, ZARAGOZA.

Ojos que vuelan

Mis ojos miran el agua, y son mar.

El mar se encrespa con el viento, y rompe las cadenas.

El agua se levanta sobre el rompeolas y penetra tierra adentro.

Penetra en las conciencias, rompe las puertas resecas.

Y sólo encuentra habitaciones vacías, sin alma decoradas.

Mis ojos se elevan hacia el viento, y son aire.

El aire levanta las techumbres, desnuda las viviendas...

Penetra en los rincones de edificios de los hombres.

Y sólo encuentra aire y vanidad.

No hay nada sólido en las ideas que defienden.

Son tejados que cubren desnudeces.

Mis ojos se elevan, miran las estrellas y son luceros en manos buscadoras.

Ahí arriba, más allá de nuestra tierra hay ojos que nos miran.

Y esos ojos, sin levantar techumbres, sin derribar puertas... nos encuentran.

!Escondimos tan dentro de nosotros la conciencia!

que sólo con la muerte se rescata.

Asombro: ¡mis teorías aire!, ¡mis construcciones agua!

No hay nada que llevarse a las estrellas, ahí no cuenta nuestra labia.

¿Amaste? ... de verdad que amaste?.

.. porque si no es a todos no lo hiciste.

¿Cuidaste?... de verdad cuidaste?

... porque si no es a los cercanos, no cuidaste.

¿Fuiste alguien?... de verdad lo fuiste?

... porque si sólo te hiciste a ti mismo, nada hiciste.

frid

aljibes agrietados.

Tienen fuerza los profetas como Jeremías al ofrecer imágenes sobre el pueblo judío y su empeño de construir un mundo sin contar con Dios, aliándose con los pueblos vecinos ante reyes más poderosos. La solución que daban era confiar en Dios y Él, fiel a su alianza, les salvaría. Pero eran como aljibes agrietados, incapaces de retener el agua.

Los hombres grises se empeñaron en fabricar un mundo sólo con sus manos... y rechazaron lo que los ojos les comunicaban de la armonía del Universo, de la belleza de lo creado. Y se refugiaron en los "engaños visuales", afirmando que la vista engaña... que la naturaleza, ¡que es tan hermosa! es una mentirosa. Y se arrancaron los ojos. Y ya no vieron más.

Pero comprendieron que había algo en su interior, otra luz que les guiaba aún ciegos, era la luz de la inteligencia, chispa del saber divino, ¡maravilla del poder humano! y vieron que a veces erraban en sus cálculos y dijeron que la razón era una mentirosa. Y se arrancaron ese olfato por el que discernían el bien y el mal. Y ya no olieron ni sintieron nada. Quedaron a oscuras.

Pero aún así tenían una voluntad que dictaba apetencias y quereres, eran ¡sus manos! pero vieron que chocaban con otros seres. Las manos iban todas al mismo pan... y decidieron cortarse las manos. Perdieron el tacto.

Y decidieron que una mayoría les marcase donde ir, qué pensar, qué decir, qué tocar... y se hicieron esclavos... ellos que habían elegido ser ellos mismos, acabaron sin ser nada... aljibes agrietados.

Con el tiempo... mucho tiempo, y vino un niño al poblado; manejaba el barro... hacía figuras maravillosas de ovejas, de carneros, de árboles... y después de cocerlas las dejaba en el suelo... ¡y cobraban vida! brillaban al sol, lloraban con la lluvia, se estremecían con el viento... tenían ojos, vista y tacto.

Los hombres grises quisieron ser modelados por el niño. Él les miró e hizo un botijo, un botijo agujereado. Lo dejó en el suelo y ahí se quedó plantado.

Secos se vieron y lloraron... de los ojos se les cayeron las escamas. Asombrados vieron que el llorar les salía de dentro... despertó la conciencia, se dieron cuenta que eso era bueno, que necesitaban de otros, se tendieron las manos, recuperaron el tacto... se hicieron libres y adquirieron el color de carne, y con el color la vida y se fueron bailando.

El niño miró a lo lejos... su mirar era de estrellas, eterno. ¡Qué necesitados son los hombres que teniéndolo todo andan siempre mutilándose, haciéndose daño!

frid

El motorista

Esta tarde llamaron al timbre del portero automático. Era un motorista, traía un paquete certificado.

Al principio pensé que sería como la otra vez que vinieron varios de la Delegación de Gobierno para informarme que aquella manifestación no estaba permitida. Que no podíamos manifestar nuestra repulsa a la banda asesina ETA por poder influir en el proceso electoral.

Bueno, no era exactamente así, pero el gobierno que mandaba y el después elegido, el mismo, estaba y está dialogando con ellos... o ¿ahora no? Ahora la cosa parece haber cambiado. Mataron a uno de los suyos y el mártir les aupó en las elecciones vascas. Volvieron a ganar. Pero han pactado los grandes partidos. Mis dudas porque no recuerdo que hayan cumplido alguna vez lo pactado.

Pero no hablemos de política, que estamos hablando de un motorista.

Me llegó. "Filos de lata" entró en mi casa. Cortan el alma sin hacerle daño porque donde hieren revitalizan con la reacción de vida y de rebeldía. Magnífico motorista que cruzó el charco... de Argentina, de Buenos Aires, de nuestra tierra hermana. Hermanados por las letras de Cervantes, ese marinero que peleó en Lepanto y sin un brazo se dio tan buena mano.

Hoy tengo un trozo de Mercedes, de Mercedes Sáenz conmigo, en mi bolsillo... ¡y promete buena compañía!

Agradecido.

Federico

Las máscaras.

Del teatro griego provienen las primeras. Con ellas se podía disimular el estado de ánimo. Una profunda tristeza se ocultaba en un rostro risueño. Pero eran sólo eso... máscaras.

Llegaron los hombres grises, expertos en la mentira y el disimulo... asistieron al teatro y vieron el poder de las máscaras. E hicieron máscaras perfectas, soldadas al rostro y todas ellas máscaras risueñas.

La risa siempre ha atraido simpatías si no es demasiado extensoria. Pero la sonrisa desarma, recuerda la primera comunicación de agrado y placer del ser humano. Es una señal inefable de que "todo va bien". El bebé no habla pero ese gesto es un gesto eterno para transmitir tranquilidad y desarmar a la madre.

Los hombres grises sabían que su arma era la sonrisa... pues su discurso debería decirse con máscara de llanto ya que era el discurso que mataba la esperanza.

Y con una sonrisa hablaron y progresaron en la dicción. No basta sonreir, hay que hablar exaltando, con firmeza, incitando a compartir el proyecto... un proyecto de "progreso" y de un fururo de felicidad ante el que vale la pena sacrificar cualquier cosa.

Y han hecho reales progresos en la mascarada: sonrisa, dicción segura, vibrante y ojos centellantes de ilusión.

Centellas que hablan de cielo, de ilusión, de esperanza, de juventud y lozanía... sustituidas por gotas de vidrio que hablan de engaño. Pero ¿si el engaño se captase, no dejaría de ser engaño?

Máscaras perfectas para urdir la trama de la deseseranza: somos muchos en el planeta, la temperatura subirá, nos achicharraremos, nos ahogaremos... pero ahí está el hombre gris para extendernos la póliza de vida. Tú sí puedes ser feliz, firma nuestro proyecto de investigación y selección genética, firma nuestro proyecto de control poblacional ahí fuera... en las antípodas.

Cada firma, cada adhesión a esa mascarada supone miles de personas que no conocerán nunca la verdadera alegría, ni la sonrisa, ni el destello de una mirada clara.

Centellas sustituidas por gotas pulidas de vidrio de colores... sucedaneos de felicidad en cuerpos saludables.

Nadie se asoma al fondo del barco donde remeros hambrientos y desvalidos mueren a miles para llevar la nave del progreso por todos los mares.

En cubierta... eterna fiesta de mascarada. Y discursos ¡qué discursos! qué bien construidos! cómo te elevan "por encima de los mortales"! Se es uno de esos elegidos que ya no tienen rostro porque ha sido fundido a una máscara sonriente.

¿De qué ha hablado? preguntaron a aquel que asistió a un discurso de Hitler... "fue maravilloso"... pero ¿qué dijo? Pues "somos superiores"... y vino la masacre.

¿De qué hablan los hombres grises? "es maravilloso, es todo positivo"... pero ¿qué dicen? Pues que "estamos progresando"... y han introducido todas esas leyes de la cultura de la muerte.

Pero son los que están en las bodegas los que no sonríen, son los no nacidos los que ya no tienen cierto su futuro, son los seres humanos, los que pueden padecer tristeza o estar alegres, los entusiastas o desanimados... los de ánimo cambiante, los que nos negamos a la mascarada... quienes acabamos en las bodegas del barco... remando.

frid

Las tácticas de los hombres grises

Los hombres grises no querían arrebatar a los hombres su tiempo, como en el caso de la historia de "Momo", realmente querían quitarles la esperanza. Y, entonces, el tiempo se transformaba en una eternidad sin sentido.

Aparentemente "ocupaban el tiempo" en la acción y pasaba raudo y sin enterarse en esta vida, pero esperaba un después eterno en un vivir sin esperanza.

Su plan era muy sencillo y lo cumplieron a las mil maravillas.

Comenzaron con los más pobres de todos los hombres, los preferidos de Dios... y les quitaron a Dios sustituyendo el amor por el odio y la lucha de clases. Les prometieron la justicia desde la lucha, la sangre y la venganza. Y aupados en los pobres les dejaron tan pobres o más que antes. Su paraíso celestial se esfumó... y nunca llegó el paraíso eterno.

Siguieron con los ricos y los intelectuales, las lumbreras de Dios y las manos de Dios... y les quitaron la luz de la razón sustituyéndola por la luz del orgullo. Y les dieron la tarea de crear mundos nuevos nunca soñados... y por eso imposibles. Les vendieron el progreso desde la criatura y olvidaron el plan divino del orden del Universo: creación y desarrollo, evolución y providencia. Y no lograron mas que construir mundos hostiles al hombre porque les faltaba la Sabiduría divina sustituida por la "programación humana".

Y después, sin esperanza, llenos de soberbia... se pusieron a embestir a la gente que ocupa el escalafón medio, a los que realmente hacen sostenible el mundo, a los que mantienen con su piedad a los que no tienen y forman en su seno a los futuros intelectuales. Gente sencilla y tranquila... y les pusieron la Televisión, el consumismo, la sensualidad... el placer de lo inmediato. Los engatusaron y idiotizaron. Esa labor fue sencilla porque esa "aurea mediocritas" siempre había vivido en la posesión de sus bienes sin apreciar que por ellos otros se habían sacrificado. Los héroes fueron sustituidos por los que claudican, los mártires por los acomodados.

Pero a pesar de eso los hombres grises vieron que seguían encendidos algunos fuegos. Gentes sencillas aferradas a su Dios, gente medianamente acomodada que hacían de sus casas un reducto de amor de Dios y de tranquilidad, intelectuales que seguían admirados ante el mundo y abrían el velo que les ocultaba a Dios... y algunos que con dinero y recursos se empeñaban todavía en fomentar la gloria de Dios.

Y es que Dios es una luz que no puede ocultar ninguna capucha gris... y así seguirá siendo.

frid

Una historia de amor.

Miguel me ha pasado un vídeo sobre el amor vertido, a toneles, a manos llenas, de una abuelita mejicana hacia su nieto de dieciséis años con parálisis cerebral.

Ciertamente la historia es dura. La madre abandona el hijo a la abuela, no lo quiere... no quiere problemas. Ese niño, con otras posibilidades, no habría ni nacido. No habría sido el protagonista "mudo" de una historia de amor que está enterneciendo al mundo.

Es la historia del óbolo de la viuda en versión moderna. La viuda entregó todo lo que tenía para su sustento. La abuela mejicana está dando "toda su vida" a sabiendas que llegará el momento que ella dejará este mundo y sólo Dios sabe lo que será del niño.

El otro día leí una historia de África, de dos gemelos, él con síndrome de Down, su hermana sana y espabilada. Pues la madre, ante la enfermedad del hijo se encara con Dios y le dice que no se lo lleve, que hace un pacto con Él, que volverá a rezar... que no puede quedarse sin su tesoro. El niño vive hoy y es la alegría de sus hermanos.

Conozco historias, muchas historias de amor a hijos o nietos discapacitados. La abuela mejicana lo dice claro: "es muy duro"... pero "es carne de mi carne"... es "mi" nieto. Los que conozco no viven en Babia, también saben que es un mundo de renuncias, pero también una historia impresionante, una GRAN HISTORIA, la historia de los seres humanos, de los seres "capaces de amar y cuidar a sus inválidos", la historia del cariño y la historia del tesoro escondido en el campo.

Nadie sabe, al principio, cuando ocurre esta "desgracia" que es el dedo de Dios, amoroso, que da una oportunidad de pulirse, de construir magníficas esculturas de "santos" o de "hombres", de vencedores. Y pasa el tiempo y se observa que ha vencido el amor.

Por contraste, Miguel me hace pensar en las políticas pacatas, de regate corto del Presidente de Gobierno de España, ansioso de facilitar la muerte de los no nacidos con su "propuesta de ley de plazos" y "de garantía jurídica a los abortistas y a los abortorios". Garantía al "menguele", al incapaz de ver más allá, al recurso fácil para una vida anodina y sin relieve.

Me acuerdo de una madre que me decía que aceptar vivir con su hijo enfermo era, para el matrimonio, aceptar una especie de enclaustramiento. Faltó en aquel tiempo una Asociación que ayudase a sobrellevar ese sobre-trabajo, pero no había queja en la aceptación del sacrificio. Había amor, amor de madre y... más silencioso... amor de padre.

Supongo que el auténtico progreso es invertir en las Entidades que ayudan a cuidar a esos enfermos. Sí, un gasto, pero también un dinero bien gastado.

Alguno ofrecía cerveza y vino de calidad en una campaña electoral, todo gratis, para que los jóvenes se divertiesen y votasen. Ese mismo personaje ofrece también aborto "de calidad y con garantías". Si fuese realmente humano, si vibrase con el amor a sus semejantes... ¿tendría la caradura de negar la vida al paralítico que hoy es el motivo de amor de su abuela mejicana?