Las máscaras.

Del teatro griego provienen las primeras. Con ellas se podía disimular el estado de ánimo. Una profunda tristeza se ocultaba en un rostro risueño. Pero eran sólo eso... máscaras.

Llegaron los hombres grises, expertos en la mentira y el disimulo... asistieron al teatro y vieron el poder de las máscaras. E hicieron máscaras perfectas, soldadas al rostro y todas ellas máscaras risueñas.

La risa siempre ha atraido simpatías si no es demasiado extensoria. Pero la sonrisa desarma, recuerda la primera comunicación de agrado y placer del ser humano. Es una señal inefable de que "todo va bien". El bebé no habla pero ese gesto es un gesto eterno para transmitir tranquilidad y desarmar a la madre.

Los hombres grises sabían que su arma era la sonrisa... pues su discurso debería decirse con máscara de llanto ya que era el discurso que mataba la esperanza.

Y con una sonrisa hablaron y progresaron en la dicción. No basta sonreir, hay que hablar exaltando, con firmeza, incitando a compartir el proyecto... un proyecto de "progreso" y de un fururo de felicidad ante el que vale la pena sacrificar cualquier cosa.

Y han hecho reales progresos en la mascarada: sonrisa, dicción segura, vibrante y ojos centellantes de ilusión.

Centellas que hablan de cielo, de ilusión, de esperanza, de juventud y lozanía... sustituidas por gotas de vidrio que hablan de engaño. Pero ¿si el engaño se captase, no dejaría de ser engaño?

Máscaras perfectas para urdir la trama de la deseseranza: somos muchos en el planeta, la temperatura subirá, nos achicharraremos, nos ahogaremos... pero ahí está el hombre gris para extendernos la póliza de vida. Tú sí puedes ser feliz, firma nuestro proyecto de investigación y selección genética, firma nuestro proyecto de control poblacional ahí fuera... en las antípodas.

Cada firma, cada adhesión a esa mascarada supone miles de personas que no conocerán nunca la verdadera alegría, ni la sonrisa, ni el destello de una mirada clara.

Centellas sustituidas por gotas pulidas de vidrio de colores... sucedaneos de felicidad en cuerpos saludables.

Nadie se asoma al fondo del barco donde remeros hambrientos y desvalidos mueren a miles para llevar la nave del progreso por todos los mares.

En cubierta... eterna fiesta de mascarada. Y discursos ¡qué discursos! qué bien construidos! cómo te elevan "por encima de los mortales"! Se es uno de esos elegidos que ya no tienen rostro porque ha sido fundido a una máscara sonriente.

¿De qué ha hablado? preguntaron a aquel que asistió a un discurso de Hitler... "fue maravilloso"... pero ¿qué dijo? Pues "somos superiores"... y vino la masacre.

¿De qué hablan los hombres grises? "es maravilloso, es todo positivo"... pero ¿qué dicen? Pues que "estamos progresando"... y han introducido todas esas leyes de la cultura de la muerte.

Pero son los que están en las bodegas los que no sonríen, son los no nacidos los que ya no tienen cierto su futuro, son los seres humanos, los que pueden padecer tristeza o estar alegres, los entusiastas o desanimados... los de ánimo cambiante, los que nos negamos a la mascarada... quienes acabamos en las bodegas del barco... remando.

frid

Ovejas perseguidas.

Ayer me dio por el género bucólico-pastoril y me sentí oveja, mejor dicho cordero. Y era feliz en un prado de hierba recién llovida en un ambiente soleado y primaveral. Contemplaba el retoñar de las hojas de los árboles vecinos, futura sombra del duro estío. Y oía el fluir del agua del arroyo. No me quedaba nada más de felicidad... no pensaba que un cordero tierno es "tentación" y que estaba sólo en el prado, sin protección.

Caí en la cuenta de que Lunáticus había vuelto a ganar las elecciones en la ciudad vecina, que era el perfecto líder de los lobos y que ya se oían afilar los dientes y el aullar de la jauría. La tribu había salido de caza... y ese lugar ya no era un lugar seguro.

El esquema de funcionamiento de Lunáticus es sencillo y pragmático. El poder exige sumisión. Y la organización a la que se deriva implica un "tiempo de vida" y una "recomendación a la muerte" cuando la oveja ya no rinde en leche... "siempre será reciclable en carne". Pero de los corderos, con el nuevo sistema de producción artificial, de "madres de alquiler", de "investigación con embriones"... sólo son necesarios el mínimo, los afines al partido de Lunáticus que, con su maldad e insensibilidad, van pasando poco a poco a convertirse en lobos sanguinarios.

No es buen momento para andar en el prado, hay peligro y necesitamos un pastor y unos perros fieles que nos defiendan del rumor de jaurías que sube del llano... algún Rajoyski con agallas que en los lugares donde tiene poder sea como el abanderado de las libertades.

No son tiempos "pastoriles"... desde mi sentir de cordero veo que la vida está cada vez más infravalorada, y más si no perteneces al "sistema". Oigo ruidos tibetianos, donde las ovejas han sido reducidas de nuevo a servidumbre con un baño de sangre. Pero los pastores "parecen no darse por enterados"... y la antorcha olímpica va camino a China. Y afirmo que "aún con ojos rasgados"... son tan ovejas como nosotros y se debe decir algo.

Nuestro género de vida es sencillo, familiar, pacífico... pero está amenazado.

En muchos lugares han echado a los pastores y han ocupado el "control" del rebaño verdaderos seguidores de Lunáticos.

Algunos de sus principios huelen a "pata de cordero": aborto antes de nacer ¿nos querrán comer más blandos? investigación con embriones ¿querrán producirnos más sabrosos? eugenesia de niños sin uso de razón con alguna tara o defecto ¿escusa para comersenos todavía tiernos? eutanasia cuando nos creen viejos ¿tributo a las aves carroñeras? investigación con placentas artificiales ¿eliminarán también a las ovejas?

Todo suena a "producción animal" sin tener en cuenta la dignidad personal de las ovejas. Y a eso ¿Rajoyski dice algo? No dice más bien que ¿lo hecho hecho está, que no moverá un dedo? ¿donde los pastores?

Porque además ya, el colmo del peligro... nos empiezan a asignar el papel de plaga de la tierra ¿estarán preparando un giga-banquete con todos los corderos "sobrantes"?

Que no hay tiempo para pensar en bucolidades. El rebaño está en peligro, los pastores tibios y los lobos hambrientos y envalentonados.

frid