Soledad acompañada

Disfrutando en soledad. Recordando compañías.

Hoy he buceado en la red, o mejor dicho, "he sido pescado" por Blonde en su blog... habla de la "soledad amiga" y pienso que hay muchos blogueros que escriben como desde una habitación sin vistas, o bien desde la que se ve llover y no se sale, o desde el visillo que se entorna para mirar la desierta calle.

Hay mucha soledad y de distinto signo en esta ciudad de asfalto y hombres grises, mucho silencio en el ascensor cuando se coincide con un vecino... "no hay nada que decirse"... cada uno o cada una tienen mundos impenetrables. Hacia fuera aparece el "gris", el "anonimato"... y los sentimientos se acumulan hasta que estallan en cascadas de tristeza, de pena, de mirar hacia fuera no no ver nada ante el chisporrotear de la lluvia en la ventana.

A veces pienso en los distintos modos de dar color a los hombres grises, dominados por "Lunáticos" y empeñados en hacer cosas, en "tener un trabajo", en "ganar un sueldo", en "pagar las hipotecas"... pero que dejan "el vivir" para los ratos libres. Y creo que en la ciudad de las prisas hablamos de lo que no creemos, de aquello que, además, no queremos... Siempre "haciendo cosas", "viajando", "viendo mundos", "resolviendo cosas importantes"... y los ojos de los niños nos miran asombrados desde su cuarto. Ellos claman sin voz, aprendiendo la soledad del "solitario"... ¡ea que yo soy lo importante! ¡me diste la vida, gasta conmigo el tiempo más brillante!

Él y ella piensan ¡le quiero! El o ella "son lo importante"... ¿Hablamos? ¿Callamos juntos? ¿Rezamos juntos? ¿Reímos juntos?... vivimos una vida en compañía o ¿compartimos espacio como extraños o como socios de un negocio sin alma?.

Debería ser "obligatorio" que las casas no fuesen autosuficientes, que a unos les faltase el azúcar, a otros la sal, a otros se les quedase corto el café... y que sólo se pudiese resolver pidiéndolo al vecino de enfrente o al del rellano de abajo o de arriba. Es preciso romper el silencio, sustituir las "soledades grises", las del "no me atrevo", las del "qué pensarán" o "a ellos qué les va a importar"... por la soledad posterior, la del que rumia agradecimientos.

Debería ser "obligatorio" ir a casa a comer casi todos los días y "que la televisión se apague". Y a los niños se les examine sobre ¿qué han contado a sus padres en el colegio? y a los padres se les pregunte ¿qué preocupa a tus pequeños? ¿qué planes harás con ellos? ¿quién es el monstruo come galletas, Peter Pan, la Cenicienta? ¿Qué enemigos invisibles les has evitado y qué amigos invisibles te han presentado?

Ya se que es preciso pensar en soledad, es preciso vivir y disfrutar la soledad... pero eso sólo es posible si también se piensa en compañía, si se vive y disfruta de la compañía.

Compañía de amor... es como un pincel que devuelve el color a la piel y hace aparecer "seres humanos" debajo de los "hombres grises" que todos los días miramos.

frid

Los disminuidos.

Mi homenaje a los que menos pueden, pero que hacen que con ellos ¡podamos tanto! y a Mercedes Sáenz que me ha inspirado este cuento.

Ayer salía del trabajo al mediodía, como siempre. El sol primaveral invitaba al paseo, quizá por eso encontré a Pepe, un señor de unos cuarenta años, algo contrahecho, que anda de modo compulsivo, ayudado de una especie de taca taca. Me acordé de otras veces que, en el bar cercano, antes de que abriese la puerta, un cliente se adelantaba, el camarero le preguntaba ¿la coca cola de siempre? y tenían unos minutos de atención, mientras él, con dificultad decía algo y sonreía.

Miré y vi que ahí no había hombres grises, todos eran de color y corazón humano.

Curioso... al poco un padre con una niña con síndrome de down iban por la misma acera. La niña miraba con admiración al padre mientras le sujetaba con fuerza mano con manita... Y me acordé de otra niña, ya no tanto, que veo con frecuencia con su padre o con su madre, grandes amigos... que me saluda cariñosa "hola Federico" y veo tanto cariño en los ojos de ella, además de que es"toda una artista" que decora figuritas de artesanía.

Miré y también ahí no había hombres grises... color y corazón de hombre.

Ese día debía ser especial, porque en la esquina estaba Javier, una persona con coeficiente menor a lo normal. Estaba todo orgulloso con su uniforme y su libreta, estaba controlando. Y me acordé de un dependiente algo disminuido que había en unos Grandes Almacenes... atendía con cariño a los clientes bajo la atenta mirada de otro dependiente. Creo que cambió de oficio en ese mismo sitio porque sufría enormemente cuando un cliente no acababa comprándole nada. Sufría su gran corazón.

Me quedó claro que hay en la ciudad muchos hombres que no son grises. Color y corazón humano.

Cerré los ojos y pensé en los hombres grises y vi la ciudad sólo tansitada por jóvenes y adultos de aspecto saludable. Poderío físico, fortaleza, salud... no había disminuidos. Y noté que ya no había ni color ni corazón humano.

¿Donde dejaremos el afecto cuando los hombres grises impongan sus prácticas eugenésicas en los nacimientos? ¿Quién captará el fuego de nuestro amor, dónde el color y el corazón humanos?

frid

El Pastor

Mi homenaje a Juan Pablo II, un Papa y montañero.

Un día vi al Ermitaño que recibía emocionado a un Pastor, vestido de blanco, con bastón blanco, solideo del mismo color, botas de cuero recias y con una mochila para un almuerzo ligero ... era su cara la del "Buen Pastor", su mirada inteligente, cariñosa, comprensiva y juguetona.

Aquel día pasaba en compañía de otros corderos y ovejas cerca de la Ermita, la vimos abierta y entramos. Daba la luz del amanecer sobre un fresco que representaba al "buen Pastor" llevando una oveja al hombre y acompañado de un rebaño que le miraba embelesado. No sabía por qué pero ese "pastor" vestido de blanco me parecía el mismo y distinto.

Su mirar parecía eterno, me llevaba a aquellos tiempos lejanos en los que convivíamos en paz hombres y animales, en los que se entendían todos los lenguajes, en los que todavía no había bajado a la tierra la "serpiente de colores" ni existían "hombres grises". Pero también era profundamente actual, veías en él todos los anhelos del mundo, del Universo, de cada persona, de cada grupo. Y te dabas cuenta que él sí tenía respuestas pero que pasaban por la aceptación libre de los hombres.

Hoy hace tres años que el Pastor se fue a países lejanos, más allá de las nubes, más allá del Sol... si bien "no se sabe por qué" pero hoy sigue su senda un "Bibliotecario", un guardián de Historias, un protector del recuerdo de todo lo bueno que en el mundo ha habido y que también tiene respuestas sobre "historias nuevas y felices"... que requieren la aceptación libre de los seres humanos.

El Pastor se sentó junto al ermitaño, nos acercamos felices corderos y ovejas. Curioso... también apareció la tímida cara del zorro, los conejos sin miedo se subieron a la piedra caliza donde estaban en amable cháchara, las águilas revoloteaban alrededor, pero debajo estaban posadas, sin inquietudes, palomas y torcaces. No hablaré de los ínfimos insectos que también admiraban ese cuadro. Lo blanco del hábito con lo blanco de las barbas de nuestro amable ermitaño.


El roble milenario todavía no había echado sus yemas pero se notaba que querían salir con ansia para crear un follaje que les protegiese con su sombra... pero las nubes protestaban, que para eso estaban los nimbos haciendo una cortina desgajada.

Hablaron de los hombres grises con pena, como si en otra época aquellos seres hubiesen tenido corazón, alma y esperanza; se gozaron recordando las familias que venían desde el llano con los niños, la abuela, la tortilla y el bullicio. El ermitaño lo sabía todo de cada uno y contaba orgulloso, sobre todo, las hazañas de los más pequeños. Hablaron de las inquietudes de los campesinos de las aldeas y de sus venidas en romería a la Ermita, entendían sus recelos y sus silencios. El aire se llenaba de esperanza.

Y a mí me pareció, al oírles, que "Lunáticus" había fracasado, que su imperio tenía pies de barro y que, en un día no muy lejano, los hombres grises dejarían de seguirle, dejarían su pesimismo, mirarían el Sol, se dejarían mojar por la lluvia, aprenderían a esperar y cambiarían lo gris por el color. Porque hombres son con el color de su piel escondido en la servidumbre a la dialéctica de las "serpientes de colores".

Ahí, en la soledad del banco de piedra, el ermitaño despidió emocionado al Pastor de blanco, mientras sus ojos nos miraban cómplices de haber sembrado en el Bosque una nueva melodía, la esperanza de tiempos mejores.

frid

La lluvia

En tiempos de sequía.

Estos días los seres humanos miran al cielo con gran expectación. Se han olvidado de rezar y de sacar a su San Roque de la Ermita. No confían más que en sí mismos y en sus predicciones. Pero "no pueden fabricar la lluvia", ni tampoco la tierra en la que habitan, ni el aire, ni el sol, ni el cielo ni las estrellas. A mí, "humilde cordero", me sorprende que un ser tan pequeño, un "átomo" ante la grandiosidad del mundo creado, no se de cuenta de que su San Roque está deseando que le paseen para interceder por ellos y que les llueva. Y es que como dice el refrán de los hombres "sin Dios tampoco hay esperanza".

Pero a pesar de la abundancia de hombres grises, el otro día subieron al Monte unos "peregrinos clandestinos", hablaron con el ermitaño y entraron dentro de la Ermita. Voces de niños, mujeres y hombres entonaron una conocida melodía, después salieron al prado y se repartieron tortillas y longanizas, corrió algo el vino y... de pronto... ¡una gota!... sacaron el paraguas y con calma se volvieron algunos a la aldea y otros a la ciudad vecina.

El Ermitaño de larga mirada reflejaba en sus pupilas a ese pequeño grupo con un aura de alegría. Y se dejó empapar por la lluvia mientras extendía los brazos y musitaba una Oración al Señor de la Lluvia, del Prado, de la Ermita, de ese grupito de familia y, cómo no, de este cordero montaraz.

Las gotas sonaban como tambores lejanos, chapoteaban sobre los charcos que empezaban a formarse... hilillos de agua entre la hierba recién llovida, espejos líquidos que reflejaban las tímidas nubes que crecían... y crecían. Canto de barrancos, de arroyos y de ríos. Murmullos de vida que se escapaban de las raíces de las plantas, del micelio de los hongos, de la boca de las ardillas, de conejos que salían de sus profundas madrigueras, del zorro que sólo atendía el húmedo olor de la tierra recién mojada despreciando su presa vecina.

Una vez más la vida en primavera miraba con asombro, como si fuese la vez primera, esa lluvia de esperanza. Hoy no hay cazadores ni cazados, enemigos ni peleas... todos los habitantes del campo, del bosque y de los riscos miran al cielo con los ojos del Ermitaño y dan gracias al Señor del campo, del bosque, del risco, de las nubes, de...

Mientras en el llano, los hombres grises sacan sus paraguas, la circulación urbana se enrarece, sacan a la calle su propio vehículo, colapsos, bocinazos, nervios e insultos. La lluvia recoge el polvo y la porquería de las calles, las alcantarillas acumulan agua negra y mortecina... y vierten hacia el río un lodazal de inmundicia. Caos y enfados... sin caer en la cuenta que ayer mismo "Lunáticus" hablaba en la Televisión de restringir el suministro de agua por la pertinaz sequía.

Pero siempre hay excepciones. Algún urbanita mira el cielo, recoge el paraguas, se empapa de agua y disfruta de esa lluvia que anima esperanzas para salir de la tremenda sequía y piensa en la Ermita de San Roque y en aquel Ermitaño con el que estuvieron un grupo campesinos y unos pocos urbanitas.

frid

La carpa solitaria

Mi paseo montaraz.

Ayer, como todos los sábados, el cordero se fue con unos amigos a risquear por las crestas de la sierra. Pasamos por lugares difíciles, oímos los cantos de los patos ahí abajo, en un recodo del embalse, los reclamos de las codornices y el vuelo algo perezoso de las perdices, que ya no andan preocupadas por los cazadores. Ellas han asimilado en su reloj biológico la época de caza y de peligro.

Aquí hay buena vida salvaje... apenas hay humanos "salvajes"... y no es de interés de los "hombres grises" someternos a su control, puesto que para llegar a estos pagos es preciso esforzarse bastante... Y cuando se ve este paisaje el alma de animales y humanos se siente impulsada a preguntarse. Y de la pregunta la duda, de la duda la esperanza de un mundo de armonía, y la intuición de que Alguien ha compuesto una maravillosa partitura esperando que nuestra voz se calle y el corazón escuche.

Es curioso, en el envoltorio de un bocadillo, que una cabra loca se zampó en cuanto lo vio se hablaba de que un determinado Ministerio estaba orgulloso de que cada ciudadano se convirtiese en un delator de delitos contra el medio ambiente. Al principio me pareció un logro, pero mientras íbamos subiendo por la ladera pensábamos, "pensamiento y conversación de corderos"... que hace falta estar aburrido para fisgonear a los demás. Una cosa es protegernos del cazador furtivo, otra convertir a todo ser viviente en un transgresor. Y eso de ¿quien esté sin pecado tire la primera piedra? no les dirá algo a esos señores. Realmente los hombres grises se han convertido en sus propios censores. Ahorrarán policía, se vigilarán, se chivarán, desconfiarán, odiarán... así no se hace un rebaño sino un orden presidiario.

Pasamos por la cola del embalse, estamos en sequía... y era toda ella un barrizal en el que empiezan a apuntar verdeando algunas hierbas... una pradera donde nunca la ha habido, pero eso es señal de año malo. El río serpenteaba entre los fangos hasta muy abajo donde, en tono verdoso, estaba el agua acumulada.

En una charca desconectada con el sinuoso y pacífico río embalsado, me encontré con una carpa perezosa. No había querido ir con las demás corriente abajo. Quería soledad y tranquilidad. Buscó su mundo en exclusiva, su charca, su propiedad, su aislamiento. Me dio pena. El sol pronto empezará a darle fuerte, se freirá... y las aves de rapiña volarán en círculos cada vez más bajos... y es probable que cuando vuelva de mi risco vea raspas de pescado.

Egoísta carpa, gorda carpa. Estaba feliz en su propiedad... incluso había echado para no compartir con nadie su tesoro a los carpines más pequeños. Y ahora boqueaba.

Nosotros, los corderos seguimos el camino hacia los riscos de la verde hierba. Ahí arriba habita el ermitaño... nos gusta pararnos y mirar esos ojos tan profundos, donde se vislumbran cielos estrellados, paraísos de corderos y una paz que nos reconforta. Es como un descanso en el camino.

Y llegamos a la cima, no sin esfuerzo y no sin dejar algún mechón de lana en los rosales. No hay vista que valga la pena que no tome como tributo uno de nuestros mechones. Es un pequeño dolor... pero tiene la ventaja que dejan la señal del retorno hacia el llano. Hoy miramos las cumbres lejanas pobladitas de nieve, un enorme manto blanco de paz, donde no llega la maldad de los hombres grises.

Pero para llegar a esas cimas, sabemos, que tendremos que pasar por enormes trabajos.

frid

El cordero se ha enriscado.

Buscando la libertad, y evitando a los sembradores de la "Cultura de la muerte", entre ellos el "progresista" Lunáticus... he tenido de aprender a vivir entre los riscos. Ha tenido ventajas constitutivas. Las patas se han fortalecido, he perdido grosuras y he saboreado las hierbas más sabrosas que crecen entre las peñas... y le he tomado el gusto a romeros y tomillos.

Las cabras me observan curiosas, y los machos cabríos con displicencia. Pero hay un grupo de ovejas que comienza a imitar mi modo de vida. Estamos formando la colonia de los "montaraces".

No podemos compararnos ni al guerrillero ni al bandolero que habitan en estos pagos. Ellos están siempre rondando los caminos, al acecho... no son muy distintos al "progresista" Lunáticus. Su fuerza, la fuerza bruta, sin tapujos. El Señor de los hombres grises utiliza como despiste la "verborrea"... como el mirar hipnotizador de la serpiente. Unos te quitan las riquezas y la vida, él que arrebata el alma y la libertad de pensamiento, te sume en la tristeza y te vuelve carne de matadero.

También anda por aquí el contrabandista, él evita los caminos, va por las trochas y las sendas. Se enrisca con facilidad... pero va de paso. Y busca su propia ganancia. Nosotras, las ovejas "montaraces" también compartimos con él el aire de libertad, pero no velamos sólo por nuestro interés individual o de grupo... aspiramos a despertar la conciencia de todas las ovejas. Somos sociables pero en huida.

El escalador apenas tiene tiempo para vernos. Hace con mucho esfuerzo lo que nosotros "despertada nuestra naturaleza salvaje" hacemos casi sin miramiento. Gusta la soledad, sus ojos brillan con la dificultad. Le apreciamos porque sigue su senda sin imponerla a nadie. Es un auténtico científico de la montaña... siempre investigando, pero siempre con "los pies en la tierra".

El eremita es nuestro amigo, pero él busca la soledad y no comparte la mesa con nadie. Es un ser luminoso, que parece transcender con su mirar. Cuando estamos fatigados nos asomamos a su cueva y le miramos y nos mira. En sus ojos hay paisajes infinitos de eternidad, de prados de hierba recién llovida y de paz.

De vez en cuando, "como de otro planeta" viene una familia de humanos en excursión campera. Ese sí es un modelo que envidiamos. Los padres pierden los ojos por los hijos, les hacen multitud de pequeños servicios que sus criaturas ni se dan cuenta. Los niños retozan en los verdes prados, arrancando a puñados tréboles y margaritas. Las risas son alegres y hablan de vida. Y recuerdan la época en la que prácticamente todos los habitantes del llano vivían en plenitud la vida, cuando iban cada año con su Virgen de romería hasta la casa del Ermitaño.

Entonces se repartía vino, tortas y baile, alegre algarabía... y pérdidas en rincones, mofletes colorados... y promesas matrimoniales. Había buenos pastores, se vivía en armonía.

A veces se les oye hablar a los padres con cierta preocupación... "¡tiempos que vivimos!"... pero miran a la Ermita y se llenan de esperanza. ¿Qué tendrá esa Imagen que a todos devuelve la alegría?


Hay también otros pastores, pastores de otras ovejas montaraces. Hemos comenzado a verlos y les estamos observando. Son pocos, rudos, algo toscos. Quizá, si se agrupasen e hiciesen frente al Señor de los hombres grises pudiésemos acercarnos a su rebaño... pero ya las cosas son distintas ¡hemos aspirado el aire de la libertad! y tendríamos que volver a redactar una Constitución en la que "no hubiese ya nunca más el silencio de los corderos". Habrá que hablar de derechos inalienables, de la vida como bien supremo, de la libertad de elegir nuestros propios pastores o destituirlos si no cumplen bien su cometido... Y no más con la "cultura de la muerte".. no más "el carnicero"... ¿pero "políticos"... serán de fiar en sus palabras?

Ovejas perseguidas.

Ayer me dio por el género bucólico-pastoril y me sentí oveja, mejor dicho cordero. Y era feliz en un prado de hierba recién llovida en un ambiente soleado y primaveral. Contemplaba el retoñar de las hojas de los árboles vecinos, futura sombra del duro estío. Y oía el fluir del agua del arroyo. No me quedaba nada más de felicidad... no pensaba que un cordero tierno es "tentación" y que estaba sólo en el prado, sin protección.

Caí en la cuenta de que Lunáticus había vuelto a ganar las elecciones en la ciudad vecina, que era el perfecto líder de los lobos y que ya se oían afilar los dientes y el aullar de la jauría. La tribu había salido de caza... y ese lugar ya no era un lugar seguro.

El esquema de funcionamiento de Lunáticus es sencillo y pragmático. El poder exige sumisión. Y la organización a la que se deriva implica un "tiempo de vida" y una "recomendación a la muerte" cuando la oveja ya no rinde en leche... "siempre será reciclable en carne". Pero de los corderos, con el nuevo sistema de producción artificial, de "madres de alquiler", de "investigación con embriones"... sólo son necesarios el mínimo, los afines al partido de Lunáticus que, con su maldad e insensibilidad, van pasando poco a poco a convertirse en lobos sanguinarios.

No es buen momento para andar en el prado, hay peligro y necesitamos un pastor y unos perros fieles que nos defiendan del rumor de jaurías que sube del llano... algún Rajoyski con agallas que en los lugares donde tiene poder sea como el abanderado de las libertades.

No son tiempos "pastoriles"... desde mi sentir de cordero veo que la vida está cada vez más infravalorada, y más si no perteneces al "sistema". Oigo ruidos tibetianos, donde las ovejas han sido reducidas de nuevo a servidumbre con un baño de sangre. Pero los pastores "parecen no darse por enterados"... y la antorcha olímpica va camino a China. Y afirmo que "aún con ojos rasgados"... son tan ovejas como nosotros y se debe decir algo.

Nuestro género de vida es sencillo, familiar, pacífico... pero está amenazado.

En muchos lugares han echado a los pastores y han ocupado el "control" del rebaño verdaderos seguidores de Lunáticos.

Algunos de sus principios huelen a "pata de cordero": aborto antes de nacer ¿nos querrán comer más blandos? investigación con embriones ¿querrán producirnos más sabrosos? eugenesia de niños sin uso de razón con alguna tara o defecto ¿escusa para comersenos todavía tiernos? eutanasia cuando nos creen viejos ¿tributo a las aves carroñeras? investigación con placentas artificiales ¿eliminarán también a las ovejas?

Todo suena a "producción animal" sin tener en cuenta la dignidad personal de las ovejas. Y a eso ¿Rajoyski dice algo? No dice más bien que ¿lo hecho hecho está, que no moverá un dedo? ¿donde los pastores?

Porque además ya, el colmo del peligro... nos empiezan a asignar el papel de plaga de la tierra ¿estarán preparando un giga-banquete con todos los corderos "sobrantes"?

Que no hay tiempo para pensar en bucolidades. El rebaño está en peligro, los pastores tibios y los lobos hambrientos y envalentonados.

frid

Las dos opciones.

Jesús ha resucitado. Hoy, lunes de Pascua, se nos presentan dos opciones ante el mismo hecho... ambas por testigos de la Resurrección.

Las Santas Mujeres quedan anonadadas, le abrazan y reciben una misión que cumplen con relativo éxito: "decir a Pedro y a los demás que han visto al Señor". ¿Mujeres? Y ahí está la dificultad de creer. Tardaron los Apóstoles en creer "si no lo veo no lo creo"... y lo vio Tomás por nosotros. De ahí surgió una Religión de esperanza. Creen millones y millones de personas y esa creencia les hace mejores.

Los soldados que guardaban la tumba... fueron a los judíos y "fueron comprados". Pero no con el silencio sino con el "mensaje difamatorio"... "mientras dormíamos sus discípulos vinieron y robaron el cuerpo". Y si el Gobernador os molestase ya le daremos un toque para que os deje tranquilos. Dinero por transmitir un testimonio de unos soldados dormidos. Siempre la "contradicción" de la mentira.

Ante la Resurrección de Cristo cabe una tercera opción, el respeto y el silencio del que no tiene fe y al que no le mueven a creer los testimonios apostólicos, los de las personas que por esa fe han dado la vida, los del ejemplo de las vidas santas que han seguido las huellas de Cristo.

Hoy en día la opción de la "mentira" ha crecido y ha crecido mucho. Un esfuerzo titánico fue la divulgación de la burda trama del Código da Vinci donde los malos eran los que normalmente son buenos y viceversa. Otro fue el desenterrar los "evangelios gnósticos", otro el "desmitificar a Judas"... y, dentro del protestantismo liberal, los de negar la historicidad de la figura de Cristo. Y de eso sacan abundantes beneficios procurando confundir a la gente sencilla.

La opción de los creyentes es más pausada. Viven su fe y con el testimonio de su vida y su palabra muestran que creen de verdad aquello que viven. Su actitud se acerca a las conciencias, a las personas una a una... son la levadura, no son para la "multitud", sino para la "masa" que está en contacto con ellos. Y, además, de vez en cuando, son acompañados de signos y milagros. En Zaragoza veneramos el "milagro de Calanda" documentado notarialmente. Pero todos tenemos experiencia de "pequeñas ayudas del cielo"... o de "grandes ayudas".

La tercera opción es la del "hombre de buena voluntad" que no ha dado el paso para creer. Tanto el creyente como la persona honrada están en el mismo barco. Ambos aman la verdad, ambos aman la justicia, ambos admiten la honradez del otro y, de ese respeto mutuo viene el diálogo fructífero... que desemboca o en la fe o en una profunda amistad.

En tiempos en los que los cristianos conmemoramos la Resurrección de Cristo, en tiempos de grandes conversiones... pero también de grandes defecciones... no hacemos mas que vivir en clave del siglo XXI lo que pasó con los judíos en tiempo de Jesús. Los grupos mediáticos de hoy con tintes laicistas sacarían en la Televisión, en las radios y en los periódicos "sólo" la versión de "unos soldados dormidos".

frid

Los Judas de nuestro tiempo.

Acaban de sacar una serie de televisión en la que "reescriben la historia", y quieren reescribir la Historia de los personajes fundamentales de la Pasión del Señor: Pilatos, Herodes, Anás, Caifás y Judas. Buscan mostrar su lado amable, la justificación de su acción. Eran "inocentes"... ¿de condenar, de entregar a la condena? al inocente. Difícil esfuerzo encaminado para desmitificar la figura de Jesús.

Como Cristo es Dios, y sabía que le iban a entregar, y no se opuso... dejó hacer. Pero "dejó hacer a la libertad humana". Ese es el misterio que dice ya el Eclesiastés. Dios dejó al hombre la elección entre el bien y el mal, entre la virtud y el vicio... y no lo aniquiló ante su primer pecado.

Judas pudo ser un gran Apóstol... pero no pidió perdón, no volvió a la Madre de Dios... y desesperado acabó con su vida de modo trágico. Es la mayor tragedia que hombre pudo cometer... "entregar a su Maestro, entregar al Justo, entregar a Dios"... pero los otros personajes no eran tampoco un dechado de virtudes.

Anás y Caifás eran unos contemporizadores, unos políticos tibios, sin convicciones... o con convicciones débiles.

Herodes era un gobernador cruel, sanguinario, brutal.

Pilatos era un hombre débil y con un compromiso con su "propia carrera".

Quizá los productores ingleses, autores de la serie se vean identificados con alguno de estos personajes "penosos" de la Historia, porque hay muchos.

Chivatos, delatores, traidores... a lo Judas, que luego se justifican con el resultado de su traición. En España está el dicho de los que entregaron a Viriato... "Roma no paga a traidores".

Contemporizadores, personas sin convicciones, sin compromisos, relativistas en extremo... ¿cuántos políticos de nuestro tiempo? ¿cuántos tiburones de las finanzas? La cultura del pelotazo, los "listos" que juegan con la ley a ver si no les pillan, los que juzgan los delitos según intereses políticos, los que definen que un ser humano no lo es según conveniencia... ahí hay muchos Pilatos, Anas y Caifás.

Sanguinarios, personas con un afán de poder tiránico... arropados ahora de democracia pero impositores de sus propias ideologías... Herodes que mataron la voz de la conciencia... hay otros cuantos.

Por eso, para acallar una realidad que vuelve a crucificar a Cristo en los inocentes, en los sencillos, en los humildes, en los no nacidos, en los disminuidos... intentan "reescribir la Historia de la Pasión" por si engañan a unos cuantos.

Pero yo veo a Cristo en la cruz, con su mirada de amor... y prefiero su Pasión, su senda estrecha... que las zarzas de la mentira y del engaño.

Y los dolientes somos más felices compartiendo la Cruz que uniéndonos a los que van desesperando, eliminando toda esperanza... negando a Dios, negando la Redención, afirmando que lo "malo" es bueno... y lo bueno era "demasiado bueno" para ser real.

Sigo mirando a la Cruz y siento la seguridad de su sombra que no dejaré por un autoengaño.

frid

En otra Galaxia (7). La serpiente de colores escribe de encargo.

La serpiente de colores escribe de encargo.

Había un lema electoral que decía "confía en mí"... había una serpiente llamada Kaa que decía lo mismo. Sus ojos giraban y giraban hasta que te hacía a tí también girar... y ver la realidad movida, cambiante, en una especie de torbellino que te hacía perder pie.

Para ese menester se cambió el escritor por el propagandista. En vez de decir lo que pensaban pulularon serpientes de colores que escribían al dictado del interés... y se llamaban a sí mismos intelectuales. "No sería por pensar en libertad o buscar la verdad de las cosas". Al no creer en la verdad creían en cualquier cosa... y el dinero del encargo era motivo suficiente para "confiar en mí".

Alguna se hizo pasar por varón... engañando ingenuos. Otros escriben poesías aparentemente sentidas sobre la Pasión del Señor al tiempo que atacan a los que creen en ese mismo Señor. Otros dicen que están felices en el "país del relativismo"... sin materia gris, sin pensamiento propio, sin libertad del espíritu crítico, al servicio del poder... confían en el dinero, y hacen bien en confiar en él.

Eran trolls vestidos con ropajes ficticios, son trolls vestidos con sentimientos ficiticios... son trolls que confían en él y a él admiran... porque "ya les va bien así".

Pero no respetan ni lo más sagrado de otros, ni los sentimientos más puros que han existido alguna vez en el mundo. Un Señor, que se dice Hijo de Dios, que tenía el poder de hacer milagros, de resucitar muertos, de calmar tempestades, de multiplicar el pan y los peces... ese señor quiso aceptar la Cruz para salvar del pecado a los mismos que le crucificaban.

Y bien eficaz fue su semilla porque es innegable que desde ahí la historia de los "derechos humanos" fue creciendo aboliendo la esclavitud, defendiendo la vida, la dignidad de la mujer, la familia... Podemos pensar que otros muchos hicieron algo en esa labor... pero todo esto es fundado en la misma dignidad de la persona, como hijo y criatura de Dios.

Y en vez de admirar a los que tales sentimientos cultivan... salen echando veneno por lenguas viperinas.

Y hablo sólo de esos escritores de encargo que no hablan de lo que sienten o viven sino de lo que conviene. Y hablo de esos escritores dogmáticos que se creen que tienen la "auctoritas" para descalificar a los que ellos han decidido que deben dejar de existir, de publicar o de pensar.

Espero que entre mis lectores, si hubiese alguno como esas serpientes de colores que se quite esa piel de serpiente y se vea como un ser humano, hermano de todos los hombres, admirador de ese brillo de inteligencia que tiene cada ser humano.

Despojado de la piel de color... como Saruman despojado del poder de Mordor... vuélvanse humanos.

fri

Hagamos un parón. Sigamos el Paso.

Pasión y grandeza.

En estos días las calles de nuestras ciudades están abarrotadas. Al sonido del bombo se forman filas de espectadores... miran con respeto y esperan ver pasar el Paso. Y en silencio sienten y hablan sin ruido de palabras con Aquél al que la imagen representa.

Se abre una ventana en el tiempo y Cristo, enclavado en la cruz y doliente... nos mira ahí, siguiendo las procesiones. No somos esa multitud que clamaba ¡crucificadle! si bien estamos seguros que somos la causa de su muerte. Pero en estos días estamos acompañándole diciendo "lo siento", "lo siento mucho"... "no lo habría hecho"... "perdona y no lo haré más".

El "romper" del tambor hace que nuestro corazón rompa en arrepentimiento. La emoción es buena... pues son buenos los afectos.

Te vemos pasar camino del Calvario... lo más que podemos es hacer como el buen Simón o la Verónica... aliviar un poco tu dolor y compartir el camino de la cruz.

Hoy todas nuestras calles son el "camino del Calvario". Pero somos, o queremos ser, los que acompañaron a la Virgen en la vía dolorosa. Queremos que nos mire con ternura el crucificado.

Ya se acerca la hora en la que el hombre "mató a Dios", que es la misma hora en la que Dios aceptó la muerte corporal de su Hijo para redimirnos de todos los pecados. De esa muerte surgió un infinito raudal de vida y de perdón en el que queremos limpiarnos.

No es fácil mirar a Cristo, saber que Él está ahí enclavado por nuestros pecados y no salir cambiado, transformado.

Es esta una Semana Grande, semana de Dolor y Redención, semana de Esperanza, semana de Triunfo... brecha que conecta este pobre mundo con la eternidad. Es el momento de "entrar con Cristo" por esa puerta.

frid

Vídeo promocional de la Semana Santa de Zaragoza 2008 aquí.

En otra Galaxia (6). Los héroes.

A Leona que me ha sugerido que no me olvide de mencionar la resistencia ante la Ciudad del Relativismo. Los unos mandan serpientes de colores que engañan incautos, los otros, los héroes, combaten ganando corazones y sembrando ilusiones.

La resistencia. Los héroes.

Siempre hay un grupo inquieto en la sociedad, auténticos amigos de la libertad. Algunos provienen de la ciudad del relativismo... no creen en Dios pero se han dado cuenta de que "el relativismo es una mentira"... son amigos de la palabra dada, de la promesa... y del amor que dura para siempre. Empezaron a distanciarse de la Ciudad marmórea al sentir la punzada del amor y comprobar que ahí, en esa ciudad se incita la deslealtad y los amoríos.

El corazón siempre ha sido un punto débil en la ciudad de las sombras... y, de hecho, están experimentando seres humanos sin esa víscera... pero por muy mecánico que sea el motor de la sangre... el corazón busca su lugar incluso en esa mecánica pieza.

Pero la mayoría de los resistentes, de los héroes, son personas que provienen de la Selva. Dicen, oh paradoja, que para saber que Dios existe basta ver un amanecer, una gota de rocío resbalar en una hoja de roble, mirar al rebeco enriscado... o ver a su amada, a su hijo en brazos de su madre... a su abuelo trabajando en el taller a la luz de la tarde mientras el sol hace resaltar el polvo de la habitación como si fuesen nubes de plata.

Pero unos y otros se han impuesto una misión... "predicar la libertad", explicar que más vale una vida corta con honra que una vida larga sin amor... y que una vida llena es el mayor tesoro para las noches al fuego.

Su mayor éxito, en las ciudades de la selva, lo cosechan en las tertulias en torno al fuego... cuando narran sus aventuras, sus escaladas a la montaña, sus amores, las historias de sus padres y abuelos, las guerras ancestrales... en ese momento notan cómo los corazones de niños y de doncellas se llenan de amor, valor y miedo... y saben que han despertado en todos ellos el corazón, la mejor vacuna contra el mal que ellos llaman de "perder la conciencia".

En sus incursiones a la Ciudad de los muertos vivientes, como ellos lo llaman, corren serios peligros. Van como proveedores y dejan caer en los mercados libros de cuentos, novelas, Biblias, tiras cómicas, y figuras simbólicas de especial belleza.

La mayoría de esos objetos son barridos y triturados en el gran horno del reciclaje... pero algunos son recogidos por los más sencillos de los habitantes de la Ciudad del relativismo e incitan el virus de la "curiosidad"... y alimentan poco a poco el sentir del corazón y el despertar de la conciencia.

Algunos de los resistentes que se introdujeron en la Ciudad del Relativismo, la gran mayoría de los que reinciden... son capturados y sacrificados en la fábrica de ciudadanos para experimentar con material humano... o en la de reciclaje para evitar el calentamiento global. De ellos siempre se sabe en la selva su destino.

Cuando un héroe muere... aquel día el atardecer es más bonito, los árboles del bosque se dejan balancear de un modo más musical y, los que entienden el lenguaje del bosque, escuchan una canción de triunfo, como si un carro llevase hacia el cielo un nuevo intercesor por el auténtico reino de los hombres.

Y las leyendas recogen sus nombres y más corazones despiertan.

En las ciudades que habitan en la selva hay esperanza. No dominan el mundo, pero sí que son los dueños de la alegría, la imaginación y la armonía.

Y los abuelos tallan entonces hermosas figuras al destello del sol de la tarde, en madera de roble que hacen que el mirar de los hombres avive una gran esperanza.

Ah, se me olvidaba, las serpientes de colores, reinas de la mentira, son normalmente aniquiladas en las ciudades de la Selva, no se ven con buenos ojos ya que se sabe que si se deja que hablen primero el engaño es más fácil.

frid

En otra Galaxia (5). Serpientes de colores.

Serpientes de colores.

Cuentan los que la han visto... que la Ciudad del Relativismo se alza en una colina, toda ella de mármol blanco, reflejando los rayos del sol con múltiples matices de colores. Deslumbrante y grandiosa... parece como si estuviese arañando al cielo con sus torres alargadas, esbeltas, altísimas y rematadas en cúpulas de oro y plata.

Su acceso es a través de una escalera de ligera pendiente, si bien también hay otros modos más modernos pero menos impresionantes. La escalera está llena de balconadas, miradores y bancos de descanso para contemplar la selva grandiosa de vegetación que se alza a sus pies... Un bosque aparentemente tropical de todo tipo de árboles, y de fieras lo habitan.

Los que se han acercado a la ciudad siempre se han quedado extasiados de la primera vista... maravilloso espectáculo de luz y poderío. Sin embargo los nativos de los bosques la huyen y procuran no acercarse a las sendas, caminos, autopistas que surgen de la ciudad del relativismo. Cuentan extrañas leyendas que sobrecogen y hacen que pensar.

Cuentan que todas las noches salen de las murallas de la ciudad multitud de serpientes de colores que tienen la extraña propiedad de tomar la forma de lo que uno más desea en la tierra... salvo que eso que desee sea espiritual, no pueden acceder a ese tipo de deseos. Son cambiantes, adivinadoras de deseos... y todo lo que ofrecen dicen que en la Ciudad elevada está en abundancia. Lo que es claro que los que han entrado en la ciudad no han vuelto nunca... salvo raras excepciones.

Los que vuelven parecen alocados. Cuentan que lo que parecen mármoles blancos son calaveras humanas de seres de todas las edades, que los cimientos de la ciudad están llenos de esos restos humanos, que la primera apariencia es otra porque se ha pasado el pulido y se ha reciclado el material...pero que poco a poco esa verdad se muestra meridiana.

Ahí no hay ni enfermos, ni ancianos, ni disminuidos. Todos están en edad de producir, con una salud envidiable, pero unos ojos que dan que pensar. Ahí ya han superado la procreación tipo "animal".

Por eso de buscar la perfección, tipo Esparta, se da culto al cuerpo, a su salud, los juegos deportivos son con los cuerpos aceitosos y desnudos y los mayores, que no ancianos, valoran la fortaleza y habilidades de los jóvenes que son apartados a distintas funciones.

Unos pocos son destinados a la reproducción y entran en la fábrica de ciudadanos. Los demás son esterilizados si bien todo está ahí permitido pero sin riesgo de descomposición de la especie. Y cuando llegan a una enfermedad incurable o a la ancianidad entran a la "casa de reposo" de la que no vuelven a retornar.

De vez en cuando traen de la "selva" algún individuo sano y joven que es envidado directamente a la sala de reproducción, para incentivar la mejora genética... y no sale casi nunca de la fábrica de ciudadanos, no así los individuos elegidos de la ciudad que pasan después a ocupar altos cargos en la dirección del Estado.

La disciplina es espartana. Y la libertad es sacrificada en el proyecto común de la construcción del super-hombre, habiéndose logrado magníficos ejemplares que a los ciento veinte años todavía se mantienen en una facultades físicas y mentales apreciables.

Ahora están experimentando, en la fábrica de ciudadanos, en la regeneración de órganos, pero eso sólo se hace con los resultados deficientes de la fábrica, con los ciudadanos que han acabado dañados porque les ha aparecido la enfermedad denominada "conciencia" o los salvajes que son atraídos a través de las serpientes de colores al interior de la ciudad.

Y me dirás ¿cómo es que a veces se escapa alguien? Unos son elementos aislados de la ciudad del relativismo que saben disimular su enfermedad llamada conciencia y se descubre demasiado tarde. Otros son salvajes que "reeducados" tuvieron la oportunidad de ser ciudadanos (ya que de vez en cuando hay salvajes sin conciencia entre los engatusados que entusiasman a los gobernadores de la ciudad) pero que han entrado en otra enfermedad, la del "remordimiento" y han decidido retornar al salvajismo.

De verdad que es una "ciudad saludable"... sin enfermos, sin preocupaciones familiares, sin agobios por el futuro, el alimento y el trabajo. Sólo fue preciso hacer el pequeño sacrificio de entregar la libertad... todo lo demás te está permitido, menos dudar del sistema y plantearte que algo está mal.

Y me lo cuenta un salvaje que estuvo y que logró escapar. Pero también me cuentan que las serpientes de colores siguen engatusando a mucha, mucha gente que se aparta de la selva ansiando mansiones blancas de mármol brillando al sol

frid

En otra Galaxia (4). Babel.

Hubo un tiempo, hace tanto tiempo, que parece leyenda... y que algunos niegan la realidad de la historia... en el que el hombre quiso "superar a Dios" y todos se pusieron de acuerdo en "construir" algo que por su magnitud les llevara a tocar el cielo.

Así comienza una historia. Todos los hombres en una empresa común... podría decirse "todos empeñados en un progreso que corrigiese a Dios". Nosotros, los humanos, también somos capaces de "fabricar", de "crear" vida... y no necesitamos de Dios para ello. Nosotros, los humanos, podemos ser los dueños de la vida... y poder elegir "quién y para qué nace" y lo haremos por encargo. Nosotros, los hombres, vamos a fabricar vida fuera de la relación entre hombre y mujer, lograremos placentas artificiales. Nosotros, los hombres, vamos a fabricar la ¡quimera!

Buscamos crear un ser diferente, sin trauma por pecado, sin remordimientos... sin conciencia.

Antes eran ladrillos apilados. Los antiguos soberbios construían una nueva realidad material que se alzase hacia el cielo y fuese símbolo de su poder sin límites. Eran una sociedad opulenta.

Y para esa grandiosa empresa tuvieron que someterse a una férrea disciplina, a una organización del trabajo casi de esclavos... y la torre crecía y crecía.

Y para nuestra empresa, la de construir el "super-hombre" hay que probar con los humanos, hay que someterlos a pruebas en laboratorio, hay que eliminar a los no válidos. Pequeños niños unicelulares o con unas pocas células... apenas se ven y, sin poder gritar siquiera... sucumben ante el esfuerzo colectivo de controlar la vida.

En Babel la armonía se rompió porque sin Dios, todos querían ser el Arquitecto de la nueva obra. Tendrá el nombre de Acad, de Aminadab, de Asur... y no se pusieron de acuerdo. Hablaban lenguajes en clave para ocultar al otro su ambición... y la lengua se transformó en elemento de confusión.

No se fiaron unos de otros y se dispersaron por la tierra... "algo que les había mandado Dios"... y lo hicieron sin querer hacerlo.

Todavía el nuevo Babel no está maduro... pero esta vez no vendrá porque "el lenguaje" pueda generar confusión sino porque el mismo "lenguaje" se ha convertido en algo confuso.

Los "babelitas"... hablaban de lo mismo con nombres distintos, desconocidos para los que no pertenecían a su tribu.

Los "progresistas" han vaciado el lenguaje de contenido... y con el mismo nombre quieren decir múltiples cosas según se adecue a su nuevo rito.

Ahora ¿progreso, avance, bien, mal, virtud, vicio, placer, amor, dolor, familia, hijo, feto, embrión, hombre.... ? pierden su claro significado.

Para permitir manipular a los hombres, ya no es hombre mas que el que la ley define. Para poder manipular la vida, ya no es malo matar. Para poder manipular a los vivos, ya no es malo el vicio. Para poder destrozar los hogares, ya cualquier cosa es familia.

El nuevo Babel está produciendo ya efectos bien sensibles. El hombre ha perdido la conciencia, con la conciencia ha perdido el norte de su vida, con esa desorientación ya ni sabe por qué manipula la vida.

La ciencia ha dejado paso a la experimentación. El avance científico al ensayo. La sabiduría a la probatina.

Yo, por si acaso... ya he comenzado mi migración por el mundo buscando una tierra donde haya verdad y mentira, donde haya bien y mal, santidad y pecado.

frid

En otra Galaxia (3) Las leyes del Relativismo.

Normas de la Ciudad del Relativismo. La joya más preciada del diablo del Eterno Progreso.

Dice mi amiga Leona:

Es alucinante como aceptan mentira tras mentira. Es el todo vale para conseguir su modo de vida vacío, falto de valores. Aberrante: a gozar, a gozar sin pensar, que si viene un niño, se elimina. El abuelo ya dura demasiado, qué pesadez... Fuera, que estas vacaciones nos vamos a Marina D'Or...

Ya les llegará la factura, ya...

Respondo:

Te traslado este comentario que ahonda en tu reflexión.

¿Cómo se llama el parque de atracciones de Pinocho, su amigo de juergas y el zorro dueño del cotarro?

Polilla su amigo es el ejemplo de las malas compañías... sería el "amigo ideal" dentro del curso de Educación para la Ciudadanía.

El Zorro... sería Lunáticus o cualquiera de sus secuaces.

Es cierto que viven "en otra galaxia". Dante diría que en el Infierno.

Veamos: voluntariamente se apuntan a un sistema que les promete libertad y lo primero que les dice es "cómo deben pensar".

Les promete sólo "libertad de bragueta"... pero mientras están sanos.

Peligro mortal: una enfermedad molesta y acabar en manos de un "doctor sedador"... querer nacer y anunciar demasiado pronto una patología no deseada o un sexo inadecuado o una incompatibilidad con el niño del que se quiera ser bebé medicamento.

Manipulación cultural: un ejemplo "me gusta Chiquilicuatre"; asisto "por cupo" a las películas y bodrios hispanos por ser hispanos; elijo el 50% por cupo, no por valía.

Manipulación de la conciencia: "puedes citar a Dios sólo si piensas que no existe pero te sirve para tranquilizar la conciencia". Si hablas de pecado estás "crispando". Si hablas de virtud estás hablando de "pensamiento elitista y excluyente".

Exaltación de la mediocridad: si exiges a los alumnos para pasar un curso les traumatizas. ¡No al suspenso! Los padres no pueden dar cachetes ni reñir. Exigir traumatiza.

Fomento de la debilidad y de la dependencia de los instintos: niños os enseñamos qué podéis hacer, cómo y con quien... esas marranadas. Goza del placer, ¿por qué no del porro, de la droga, del sadismo, del alcohol... no son pasiones legítimas si no hay conciencia?

Ley del relativismo, ley absoluta: "haz lo que te peta". Si me apetece ¿por qué no?

Todo es legal mientras me permitas mandar a mí y enriquecerme... diría el dueño del Parque de atracciones a Pinocho y su pandilla. Embrutecidos... en "burros se convirtieron"... y sacó beneficios en su venta.Ese es Lunáticus... exclavista de almas y de conciencias.

Ojos turbios.

A ver si de una vez me salgo de este infierno.

En otra galaxia (2) La ciudad del relativismo.

En otra galaxia (2) La ciudad del relativismo.

Hoy he soñado que era transportado a una de las estancias más lúgubres del infierno: la ciudad del relativismo.

Cuentan antiguas leyendas que en la Europa de la Ilustración, un amigo de Voltaire, burgués lleno de dineros y banquero, se empeñó en construir una ciudad en el norte de los países germánicos dedicada al Relativismo.

En esa nueva ciudad, en mármol blanco, la puerta de entrada tendría un título en letras rojas: "Aquí no hay verdad". El que entrase en esa ciudad debería hacer una declaración por escrito afirmando que "fulano de tal, natural de tal lugar, hijo de tal y cual, suscribía que aceptaba el lema de esa ciudad y lo defendería con toda su sangre".

Inmediatamente entraba en un laberinto, "el laberinto de la paradoja" del que sólo se podría salir si realmente el nuevo habitante no creía en ninguna verdad. La primera pregunta sobre ¿eres hijo de tal y cual? tenía fácil respuesta... "no lo se", pero te llamas fulano, "así me nombraron", eres un ser humano "eso parece pero no estoy seguro", crees firmemente que no hay verdad "verdad absoluta, por supuesto que no", quieres ingresar en esa ciudad "sí". Es evidente que había truco... porque el nuevo inquilino de la ciudad del relativismo había afirmado varias verdades, aunque "paniaguadas". Era un sujeto personal, hijo de padre y madre, con un nombre conocido, posiblemente humano y que creía una verdad por encima de todo: No hay verdad.

Pero es que en la ciudad del relativismo... hay muchas paradojas.

El lema de la ciudad se hizo vida en estos nuevos personajes que, ya sin ningún control comenzaron a vivir como tales.

Como nada es verdad, esa casa molesta la vista desde la mía... "no existe" ... pero "existe"... "la derribo"... ya está identificado mi pensamiento a lo que ve. No hay casa.

Ese ser que dice que se llama Gustavo protesta porque "le he derribado su casa y eso no está bien". Un momento, no hay casa... y además el mal no existe, sería una verdad absoluta que hubiese algo bueno o malo. Se pone pesado. "Una ligera ayuda con mi pistola"... y deja de existir. Ya no pienso en él.

¿Qué panorama hay detrás de mi ventana? Ese individuo que dice llamarse Laura es un bombón... me lo quedo. ¿Dice que tiene marido? Pero eso es relativo, ¿que es malo matar? No me vengas con esas, a mi casa y ni aparezcas al entierro. "No ves que ha dejado de existir".

Ya se ve que nuestro nuevo habitante de la ciudad del Relativismo era un aprendiz de primera fila... y al no ser el único se desató una guerra a muerte entre los "relativistas de la nueva ciudad", se destrozaron casas y haciendas, se regó el mármol blanco de sangre... y la ciudad quedó vacía de ciudadanos libres.

Como siempre, triunfó nuestro conocido Lunáticus que encontró la solución al caos. Una ley que definiera las nuevas normas de la ciudad, el nuevo consenso. Todos deberían votar esa ley y aceptar las conclusiones como VERDADES ABSOLUTAS. Podrían no creer en ello pero no podrían manifestarlo. El relativismo debería ser una opción de "fuero interno".

Se creó un partido que velaría por el orden de la ciudad. Se crearon centros de reeducación para que los ciudadanos asimilasen las leyes de la ciudad como verdades prácticas con las que regir su vida. Se crearon comisarios políticos para comprobar que la gente decía y vivía según esos criterios de la ley consensuada por todos.

Y se llegó al "pensamiento único" y a un sistema policial y tiránico... eso sí, con la gran satisfacción de todos "los vivos" de pensar que "eran libres" mientras "pensaran al dictado del Estado".

frid

Lunáticus bajó al infierno... y Lucifer rompió con Zp.

En otra galaxia (1) Lunáticus bajó al infierno... y Lucifer rompió con Zp.

Sigo fuera del plano, por eso puedo cambiar de galaxia... y así he topado con una en la que anidan los señores infernales, los hombres grises, los ladrones de planos... pero ya en el final de su tránsito, una vez juzgados y encontrados en falso.

Creo que en el último momento Lunáticus habrá intentado sustituir a Lucifer en el control del reino infernal.

Bajó Lunáticus al infierno, que es su lugar natural si no cambia... y se encontró un caos, una discordia tal que quiso poner remedio. Habló con Lúcifer diciendo que tenía un Plan negociado con los demonios de la caldera abertzale. Era sencillo de cumplir... una independentxia a la hora de aplicar las penas a sus condenados. El tormento que proponían: que hablasen euskera los castellanos.

También había hablado con los demonios de otras ezquerras, que querían dineros para tener las mejores calderas. Ahí en su fuego se debería cocer uno en un santiamén.Los demonios del habla zezera... pedían la llama automática... que ellos estaban cansados de tanto azuzar a la hoguera.
Cada diablo pedía una cosa, los fundamentalistas a base de bombas estaban quejosos de que al explosionar sus artefactos hacían menos daño que los tridentes de Pepe Gotero, que no había sangre porque no había cuerpos y estaban cansados de esperar para eso el triunfo último del Señor de los Planos.

Lunáticus estaba pero que muy exaltado con una lista de agrabios para el viejo tirano del más viejo Infierno.

Saltaba, brincaba, pedía tarea.

Lucifer se decía ¿esta es mi condena? ¿aguantar a este niñato que, aunque sea malo, no le llega a la mano a mis grandes secuaces como Atila, el Kan de los mongoles, el Fürer y tantos dictadores comunistas de China y la desmantelada Rusia. Ante Mao o Estalin, este niñato pretende estar por delante.

Ya le azuza con fuego de azufre, le chamusca las "Zejas" y entra en Internet buscando la página de Hazte.Oir. Chasca los dedos, se hace la foto y teclea:

"ROMPO CON ZP"

Cuando me salí del mapa (y 10). Loas a María.

Loas a María.

Esta vez trasladaremos el escenario, el verde prado, a las faldas de los Apeninos. Nos acompaña Dante y su canto número cinco del Purgatorio. Bonconte de Montefeltro nos cuenta su historia, que es una loa a Nuestra Señora.

Aires medievales, pero almas sensibles, como todas a los amores y grandes ideales.

Amanece, apenas apunta el sol sus primeros rayos, las tropas de los Anjou se acercan a las posiciones de los Hohenstaufen, los güelfos siguen su contienda con los jibelinos, los colores de ambos bandos ondean a la brisa matutina.

Brillan las armaduras, avanzan magníficas cabalgaduras. Los señores de la guerra son acompañados por palafreneros, escuderos y guerreros, todos con prendas de vivos colores. Rojo y verde frente amarillo y azul... la flor de lis, el león rampante... e incluso apuntan ya los colores de Aragón en los descendientes de los Hohenstaufen. Tropas guerreras del Papa Clemente...

Se acercan al arroyo las dos bandas, suenan las trompetas, aparecen poco a poco... cabezas, armaduras, banderas, yeguas de magnífica apostura... Qué pena da pensar en la próxima carnicería. Valientes guerreros se animan con gritos de guerra... y comienza el choque. Los paladines de ambos lados entrechocan sus aceros. ¡Por Carlos! ¡Manfredo! ¡Bonifacio! ¡El del Este! ¡Ferrara! ¡Florencia! Brillos y chispas... gritos y llantos... la batalla comienza.

El valiente Bonconte siega cabezas, ufano en su yegua blanca que no tiene miedo a la sangre... el penacho de su dama se ondea ligero con la brisa y el balanceo de su cabalgadura galana... Pero cuando a hierro mata... siente el filo del acero en su garganta, se toca la herida, la mano se mancha de sangre... se debilita y cae sobre su cabalgadura que queda muy quieta esperando que retorne a su grupa.

Eso le salva de la hacha asesina de un sicario del conde enemigo, que busca venganza por causa de faldas.

Pero se siente con herida mortal, se acerca al arroyo con la lengua reseca buscando una gota de agua en su boca.

Los ojos se ciegan, los sentidos se aquietan, su paso se hace cada vez más pesado... no llega al arrollo y cae en la hierba.

Se siente morir... y se acuerda de Juana, su amor verdadero, esposa y madre de hijos valientes... contempla su vieja cadena de oro... mira el rostro que ahí se adivina... Y grita ¡María! ¡Madre del Cielo!

De pronto, en la casa del Señor de los Mapas, la Virgen María ordena muy rauda que cien ángeles bajen a recoger al guerrero que, en momentos de angustia reclama su ayuda.

El alma del buen Bonconte de Montefletro se ve suspendida en brazos angélicos cuando ya se acercaba al cadáver del muerto una feroz tropa luciferina.

El diablo con insultos soeces les grita a los ángeles ¡me arrebatáis a mi presa! y sólo por un minuto en la tierra, maldita sea la súplica que tantas almas me birla.

Los ángeles ni contestan y suben al buen conde al lugar donde purgan las almas benditas sus penas en valles de gran hermosura... y esperan que limpias puedan ver a su salvadora, la Virgen María.

Rabiosas las tropas luciferinas emiten vapores malignos... se forma una niebla que sube las laderas apeninas... Se forman nubes negras de profunda tormenta que lloran de rabia, y gimen en truenos y rayos... la batalla se para, los guerreros miran el cielo y piensan que es el diablo que pierde bocado y no se contenta.

Las nieves se mojan, los arroyos se crecen, el río rebosa, y el cadáver de Bonconte se mezcla con tierras y piedras bajando hacia el Arno y sepultando por siempre los despojos humanos.

Y al diablo le queda la dicha de hacer daño al cuerpo de aquel que en el alma ya goza de gloria gracias a María.

frid

Cuando me salí del mapa (9) La trucha.

Leona me lo ha puesto difícil haciendo entrar al sol en la historia campestre de la tienda "amarilla". Era anaranjada pero el sol la hizo suya y para mí fue un botón de oro en la verde pradera. Pero ahora hemos hecho intervenir a los astros... y cómo no... la vieja trucha del río también tiene su historia.

Esto se está poniendo difícil para la pobre trucha. Es tan buena la visión del sol que habrá que inquietar los ánimos.

Amanece, la luna va dejando paso al Astro rey. Todavía nadie aparece salvo un personaje que se despereza contemplando el amanecer. Mira asombrado cómo salta la trucha que juega antes de que se forme la juerga de fin de semana.

Inquieta la trucha salta y remonta el arroyo. Le siguen truchitas aprendices de plata y gotas de agua... que admiran a la más veterana.

Cómo huyen mosquitos y moscas... algunos no tan rápido para poderlo contar. Qué brío tiene la trucha brillando su plata al primer rayo de sol que amenaza calor.

La niebla disipa, la hierba se alza absorbiendo el calor de la vida. Las gotas brillantes de rocío reflejan mil soles, mil caras, mil tiendas de color amarillo.

Se huele el café... se asoman curiosas ardillas marrones, retozonas... con la cola nerviosa. La más juguetona tira una piña que cae muy cercana al puchero de agua.

Los ojos del caracol que salió de la tienda amarilla miran hacia arriba y ellas, tímidas y vergonzosas suben y suben a lo alto del pino. La rama tiembla con carga tan tierna y cambian de tronco con saltos certeros... ya se alejan al interior del pinar.

Ahora son los caracoles los que van de recogida. Tienen envidia de la tienda en el claro. Qué caparazón, qué colorido... que grande, qué criatura tan bella que entra y sale del nido con tanta soltura.

Los petirrojos, jilgueros, carboneros y mirlos se acercan a las migas que deja caer la portadora de los grandes ojos, la dueña de aquel nido botón de oro, envidia de aves, si bien... bien pensado, en tierra no plantan ellas su tienda por miedo a la zorra que es sabia y vieja.

La zorra asoma su cola... y se va tan tranquila pensando en comida. Los jabatos se frenan de golpe ante la tienda amarilla y se vuelven a otro recodo del río sin gentes, ni ojos, ni hornillos.

La trucha escucha el ruido metálico. Se acercan los domingueros. El bosque se oculta... salvo las plantas que se quejan al Señor de los mapas por hacerlas inmóviles y tener que esperar pacientes la invasión de los godos.

Llegan los padres, las madres, los niños. Los gritos, los juegos y chismes.

Y la trucha se esconde muy dentro de su vieja gruta... no sin pena observando que alguna truchita por un reflejo de plata pierde la vida.

frid

Cuando me salí del mapa (8). Mariano... nos han quitado el hueco!

Mariano... nos han quitado el hueco!

Esta es la misma historia que cuentan Leona y Federico, pero desde la mirada del dominguero feliz. Es claro que este relato fue el preferido del Señor de los Planos... porque son los sencillos, los que nadie considera, los que sobreviven a la vida... los que más sonrisas le hacen soltar... y con sus sonrisas reparte los dones de la alegría al atareado mundo de los humanos.

Íbamos como todos los sábados en nuestro viejo seiscientos... casi diría que entrábamos de puro milagro. Había costado trabajo de encaje meter en el coche mujer, suegra, hijos y trastos. Se hacía algo tarde pero a comer a Las Dehesas... pero llegamos.

De pronto, Matilde exclama: ¡Mariano, nos han quitado el hueco! Mira esa tienda amarilla en medio del prado.

¿Que mire? pregunto... si con tanta gente apenas distingo. ¡Es que te entretienes tanto arreglando ese último rizo!

No, Mariano... es que te olvidas que no eres un niño y estuviste con Javi jugando a los trenes mientras yo preparaba todo lo que ahora llevamos. Pero no sigas que si discutes provocas el llanto de nuestra niña.

Así que se bajan Mariano, Matilde, Javi, Pilar, Amalia, el perro faldero, la suegra Fabiola... Y ahí le vemos al bueno del padre algo cargado.

No te olvides, le dice Matilde, la mesa, las sillas, la cesta, y la sombrilla... también te recuerdo la bota de vino para regalo de los vecinos, la morcilla, el hornillo, la revista de moda, la crema solar, la estera, los platos, la garrafa de agua... y "si tú quieres" también trae el Marca, tu pipa y la otra sombrilla.

Admirados se quedan los de los corros vecinos. Matilde, le dicen, ¡qué tesoro tu fuerte marido!

Pero en una de esas el pié de mariano se engancha a los vientos de la tienda amarilla. Y ahí vuelan al cielo la mesa, la silla, la cesta... y la sombrilla.

Que no cunda el pánico... y todos se largan... dejando en el césped a Mariano, mujer, hijos, suegra y la tienda amarilla.

Ya bajan del cielo la mesa, la silla, la cesta y la sombrilla y quedan clavados en el único hueco que quedaba en la dehesa ocupada por tanta familia. Y un guiño del cielo hace que la cesta caiga boca arriba sin daño en la bota de vino, en la tortilla y la longaniza.

Ya se asoman miles de ojos detrás de los brezos.. con mirada de asombro. Y todos se vuelven a sus mesas o esteras para compartir la comida.

Y ahora sale de la tienda amarilla una linda moceta que de excursión pasó todo el día de ayer y hoy plácidamente dormía.

Ve con asombro tanta familia, las mesas, las sillas, las cestas y las sombrillas.

Le ofrecen caldo de un termo que alguien traía, otros le hacen probar su tortilla, los valencianos le dicen que no puede irse sin catar la paella que acaban de hacerla... el café se lo ofrece Mariano que sueña que de hoy no pase que se le pierdan la suegra y el perro faldero, que él apetece quedarse a solas con su Matilde alelado viendo cómo retoca su último rizo.

frid