Cuando me salí del mapa (y 10). Loas a María.

Loas a María.

Esta vez trasladaremos el escenario, el verde prado, a las faldas de los Apeninos. Nos acompaña Dante y su canto número cinco del Purgatorio. Bonconte de Montefeltro nos cuenta su historia, que es una loa a Nuestra Señora.

Aires medievales, pero almas sensibles, como todas a los amores y grandes ideales.

Amanece, apenas apunta el sol sus primeros rayos, las tropas de los Anjou se acercan a las posiciones de los Hohenstaufen, los güelfos siguen su contienda con los jibelinos, los colores de ambos bandos ondean a la brisa matutina.

Brillan las armaduras, avanzan magníficas cabalgaduras. Los señores de la guerra son acompañados por palafreneros, escuderos y guerreros, todos con prendas de vivos colores. Rojo y verde frente amarillo y azul... la flor de lis, el león rampante... e incluso apuntan ya los colores de Aragón en los descendientes de los Hohenstaufen. Tropas guerreras del Papa Clemente...

Se acercan al arroyo las dos bandas, suenan las trompetas, aparecen poco a poco... cabezas, armaduras, banderas, yeguas de magnífica apostura... Qué pena da pensar en la próxima carnicería. Valientes guerreros se animan con gritos de guerra... y comienza el choque. Los paladines de ambos lados entrechocan sus aceros. ¡Por Carlos! ¡Manfredo! ¡Bonifacio! ¡El del Este! ¡Ferrara! ¡Florencia! Brillos y chispas... gritos y llantos... la batalla comienza.

El valiente Bonconte siega cabezas, ufano en su yegua blanca que no tiene miedo a la sangre... el penacho de su dama se ondea ligero con la brisa y el balanceo de su cabalgadura galana... Pero cuando a hierro mata... siente el filo del acero en su garganta, se toca la herida, la mano se mancha de sangre... se debilita y cae sobre su cabalgadura que queda muy quieta esperando que retorne a su grupa.

Eso le salva de la hacha asesina de un sicario del conde enemigo, que busca venganza por causa de faldas.

Pero se siente con herida mortal, se acerca al arroyo con la lengua reseca buscando una gota de agua en su boca.

Los ojos se ciegan, los sentidos se aquietan, su paso se hace cada vez más pesado... no llega al arrollo y cae en la hierba.

Se siente morir... y se acuerda de Juana, su amor verdadero, esposa y madre de hijos valientes... contempla su vieja cadena de oro... mira el rostro que ahí se adivina... Y grita ¡María! ¡Madre del Cielo!

De pronto, en la casa del Señor de los Mapas, la Virgen María ordena muy rauda que cien ángeles bajen a recoger al guerrero que, en momentos de angustia reclama su ayuda.

El alma del buen Bonconte de Montefletro se ve suspendida en brazos angélicos cuando ya se acercaba al cadáver del muerto una feroz tropa luciferina.

El diablo con insultos soeces les grita a los ángeles ¡me arrebatáis a mi presa! y sólo por un minuto en la tierra, maldita sea la súplica que tantas almas me birla.

Los ángeles ni contestan y suben al buen conde al lugar donde purgan las almas benditas sus penas en valles de gran hermosura... y esperan que limpias puedan ver a su salvadora, la Virgen María.

Rabiosas las tropas luciferinas emiten vapores malignos... se forma una niebla que sube las laderas apeninas... Se forman nubes negras de profunda tormenta que lloran de rabia, y gimen en truenos y rayos... la batalla se para, los guerreros miran el cielo y piensan que es el diablo que pierde bocado y no se contenta.

Las nieves se mojan, los arroyos se crecen, el río rebosa, y el cadáver de Bonconte se mezcla con tierras y piedras bajando hacia el Arno y sepultando por siempre los despojos humanos.

Y al diablo le queda la dicha de hacer daño al cuerpo de aquel que en el alma ya goza de gloria gracias a María.

frid

Cuando me salí del mapa (6) Paraguas rotos.

Paraguas rotos:

Hoy es un día muy especial en Zaragoza. Es el día en el que salirse del mapa es cuestión de un golpe de viento. No hay sombreros ya como en épocas pretéritas, pero ha venido la lluvia acompañada de viento y se ha generado un pequeño caos.

Si miras las papeleras verás paraguas acumulados, rotas las varillas, desgarradas las telas. Cementerios de una guerra que todavía se está librando contra el viento y la lluvia y desde el tesón de los zaragozanos.

Vi salir a Jacinto de casa y le avisé: "ni se te ocurra abrir el paraguas"... pero el amor propio, el "yo no me voy a mojar por dos gotas"... ha hecho que los zaragozanos se enfrenten al viento con el paraguas abierto.

Hay gentes que han volado a un golpe de viento, otros han visto el paraguas dado la vuelta como un pulpo capturado en las rocas, presto a ser troceado en rabas fritas, otros se encuentran atrincherados, con el paraguas vuelto al viento y todo su cuerpo agazapado. Barricadas de pacíficos ciudadanos, no de estudiantes ni revolucionarios inquietos.

Rompe el viento a soplar y el débil frente paragüeril sufre las consecuencias. Miles de paraguas vuelan al viento desgajados de brazos agotados. Nuves oscuras amenazantes de nieve son pinchadas en su panza plomiza por las puntas de paraguas de colores, compitiendo en grandiosidad y figura.

Colores a miles, están ahí los paragüitos de Matildica, de la pequeña Pilar, del terco Javierico... que riegan la acera mojada con sus lágrimas desconsoladas. Bambi, mickey mouse, pato Donald, y tantos simpáticos paraguas con formas graciosas hoy vuelan por el cielo zaragozano.

Otros ya caen en picado como saetas del cielo nublado... y se hincan en el asfalto formando empalizadas aleatorias. El tráfico tiene que bordearlos... hay algo de caos.

El viento sopla, la lluvia moja en horizontal de modo malévolo... las pudorosas faldas crean problemas, las bolsas de plástico son como globos sin lazo que los sostenga.

Y caen derrotados paraguas y dueños, pudores de faldas que hacen que alguna moceta vuele llevada por el juguetón vendabal agarrada a un frágil paraguas que es como una ala de más. Mary Poppins sonrie y se posa en una chimenea.

Y comienzan canciones de deshollinadores, de hojas de árbol al ritmo del viento, de paraguas emancipados a golpe de ráfaga, de llantos de niños en calles desiertas, de asombros de otros en ventanas cerradas... que no salga nadie que esperen la calma.

Y una brigada especial de paraguas es enviada por la policía local. No dan abasto, se llenan sacas y sacas... y acaba formándose una montaña.

Quedará para la Expo de Zaragoza además de los puentes y la torre del agua, en una orilla del Ebro una nueva montaña formada por telas, palos, varillas, restos de una batalla del tenaz zaragozano con la lluvia y el viento.

Y la CASA DE MAPAS anotará una nueva colina en la llanura zaragozana.

frid

Cuando me salí del mapa (2)

Cuando me salí del mapa (2)

Este cuento está dedicado a Leona Catalana que también está fuera del mapa y necesitará también que le aporte algún garbanzo como Pulgarcito, que espero no se lo zampen las aves del cielo, para que siga el camino correcto... no vaya a ser que se desvíe por otros malévolos senderos que también están fuera del mapa.

Desde el otro lado del mapa:

Mi camino por el otro lado de mapa suena distinto al tuyo, amiga Leona, porque podrás ahí encontrar de todo. A veces al salirte del mapa no hay una ruptura brusca con la realidad... parecen los mismos árboles o de su misma especie... no hay ruptura con el paisaje. El horizonte no tiene quiebras... pero comienzas a notar que el cielo no es azul sino amarillo, las hojas de los árboles son rojas, los troncos de un profundo color violeta, el cespez azul, el agua rosa... y te miras y tienes la piel negro azabache.

Eso es lo bueno de las razas de los hombres. Cambia el mundo de color... pero sólo cambias de color siguiendo como ser humano.

Te miras y piensas que ese negro tiene blanco el corazón, te sientes puro, volador... soñador y entiendes que, por una vez... has entrado en un mundo de armonía. Ahí no hay pecado. Y eso es bueno para esos instantes... son reposo, quietud, paz... aunque no pasa eso siempre que te sales del mapa.

Cuando los malos del mundo robaron en la CASA DE LOS PLANOS una buena colección de mapas... no se dieron cuenta que se llevaban también mapas del mundo de ARMONÍA y por eso nos los dejaron sin señalar y podemos entrar si sabemos soñar.

Ahí, mi amiga Leona, diría Daniel que jugueteas con el cerbatillo y no sientes el apetito de animal de presa, más bien vegetariana deboras con fruicción los talles azules del azul cespez... de un cespez de cielo y estrellas.

Ahí las madres miran en su interior y ven sin rayos exis ni ecografías y se admiran de la vida que se va formando en su seno. Juegan y son felices... y los maridos celosos pero felices... también penetran con su mirada el tesoro del interior y ven al hijo o a la hija llenándose de deseos de abrazarlos junto a sus pechos peludos y fuertes.

Ahí no hay tristeza ante la vida. Todos los días el paisaje cambia. No hay monotonía. Ni es invierno ni primavera... sino que cada jornada tiene su propia luz, su propio calor o frío. Qué felices con la nieve, con la lluvia, con los truenos... con el crecer de los ríos, con la espuma de la marea.

Todos ahí ansían vivir y sólo se resignan a la partida porque saben que las escaleras de oro y cristal que les llevan a la Patria Definitiva están acolchadas con las voces de sus abuelos, de sus padres, de sus amigos que ya están impacientes en la espera... como ellos estuvieron immpacientes esperando el nacimiento de sus hijos.

Se saben en el útero del cielo... y cuando salgan por la escalera de la vida a la verdadera patria... tendrán el abrazo amoroso de su Padre Dios.

Y estos mundos son los que no conocen los malvados ladrones de planos.

frid

Cuando me salí del mapa (1)

Ayer estuve leyendo un blog escrito por una jovencita de 16 años... y planteaba el problema de la creación de su propio espacio... lo entiendo, todos queremos vivir realidades diferentes. Pero al despertar vemos siempre la misma telaraña.

De todos modos mundos imaginados hay muchos. Lewis encontró en el armario el lugar adecuado para que sus adolescentes personajes pasasen del mundo real al mundo imaginario... Narnia estaba al otro lado del espejo. En otra ocasión es debajo del cristal del lago helado, o sin helar.

Contemplas la superficie ondulante del agua y de pronto ese paisaje se mueve... y cambia y aparece una escalera hacia abajo... al submundo acuático en el que el imaginativo aventurero no se ahoga sino que penetra y salva a la princesa... o la princesa encuentra ahí su príncipe del agua.

Mi evasión se produce de una manera más sencilla... y es cuando me salgo del mapa. A veces pasa... normalmente traspasas la raya imaginaria y no pasa nada... al bosque le sigue el bosque, al roquedo rocas, al camino la senda que continúa... pero "a veces"... sí, a veces... la cosa se complica. Y no digo que te pierdas sino que entras... sencillamente, en otra realidad, la que no está en el mapa.

Sostienen autores que la realidad se crea en una Oficina inmensa de delineantes, geógrafos y exploradores que parten del punto CERO y parten hacia los cuatro puntos cardinales. Toman datos como locos, cartografían hasta las motas de polvo y con esas notas y su memoria prodigiosa van a plasmar lo descubierto en grandes mapas que configuran la realidad conocida.

Después esos mapas se venden en tiendas especializadas "descriptoras del mundo real", del mundo observado. Y son adquiridas por reyes, señores poderosos, terratenientes y definen así los límites de sus dominios.

De vez en cuando algun señor de esos planta sus fronteras en sombras no descritas por los mapas, lugares donde puede haber cualquier cosa, pero que impiden su exploración por los geógrafos de la CASA DEL MAPA. Cuando eso pasa se ha generado una zona de incertidumbre en la que se cobijan los fantasmas y criaturas misteriosas que nunca han sido descritas ni censadas... algunas son quimeras, otras son dragones, espectros... en fin incluso personajes inteligentes algo semejantes al ser humano pero salvajes.

Un señor de la CASA DEL MAPA fue Marco Polo... y cartografió Sián... y otro famoso Colón que nos legó América, otros como Edmun Hillary hicieron los mapas de las alturas. Y, en una versión más humilde, el pastor de cada pueblo suele ser el mejor constructor de mapas si bien no los aporta a la CASA DEL MAPA y por eso, en cada pueblo, hay un agujero geográfico que da lugar a las leyendas. De eso hablaría con profusión un gran explorador de esas historias como Gustavo Adolfo Becquer a las sombras del Moncayo.

Por eso no es de extrañar que a veces, en una expedición, vayas siguiendo un camino hasta el final del mapa... y de "pronto" nos encontramos fuera de la realidad.

Y ahora "definitivamente" he decidido buscar ese punto indefinido, no descrito, a partir del cual me salgo del mapa.

Ahora doy el paso. Estoy fuera del mapa....