cachorritos asustados.

Creando un muro nuevo de modo voluntario.




En aquel pueblo admitieron, sin quejas, que, por su propio bien, los gobernantes les formasen en criterios éticos.

Antes, todos, habían convenido en que la verdad era algo tan imposible de conocer que no había verdades permanentes. Y, al salir a la calle, se habían quedado con la mente en blanco ¿qué hacer? ¿qué es lo que conviene? ¿quién guiará nuestros pasos?

Después de esas reflexiones convocaron en una asamblea a pueblo y dirigentes. Su discurso fue sencillo y lo pronunció el más anciano del pueblo:

- "Si es verdad lo que decís, que no hay verdades, o lo que es lo mismo, que no pueden ser conocidas, ahora ¿qué hacemos, cómo nos organizamos?

Ese pueblo había perdido paulatinamente la capacidad de rebeldía, sumiso, miraba como un cachorro de perro a sus nuevos amos. Y los gobernantes les explicaron lo que ya tenían preparado:

- "Mirad, es verdad que "no hay verdades", ante ese hecho "incuestionable", vemos que "lo mejor", lo "mas conveniente" es que seamos nosotros, vuestros legítimos representantes, los que decidamos. Os trasladaremos en cada tiempo y lugar aquello que hay que creer como si "fuese verdad". Así habrá "unidad", "paz social" y "convivencia pacífica". Tendréis que depositar en nosotros la confianza, entregarnos los hijos al sistema público de enseñanza donde les inculcaremos los "valores democráticos de cada momento".

Así, en ese pueblo la enseñanza se convirtió en propiedad exclusiva de los gobernantes. Una de las premisas que sostenía el nuevo régimen era el poder absoluto de la Ley sobre el ciudadano. Y, por tanto, era esa ley la que creaba o quitaba derechos o legitimidades. Ley humana, "construcción humana" subordinando a las "personas humanas" que quedaron convertidas e "individuos propiedad y al servicio del Estado".

Algunos ancianos empezaron a darse cuenta que ese sistema tenía muchos fallos. No entendían cómo algunos individuos desaparecían, cómo las familias debían tener los hijos que marcaba el programa de producción del Estado, cómo los más débiles dejaban de deambular por la ciudad, cómo ya nadie hablaba con sencillez. Todos recelaban.

Y es que todos se habían convertido en esclavos del Estado.

Aquella asamblea última fue diferente. Se les concedió explicarse y manifestar sus preocupaciones. Dijeron los ancianos:

- Algo ha fallado en el sistema. El debate sobre ideas ya no existe. Siendo todo relativo ¿cómo es que tenemos tanto miedo a manifestar nuestras opiniones? ¿cómo el manifestarlas es ocasión de aislamiento, de encierro en escuelas de reeducación, o de desaparición de los discrepantes? Ya no hay alegría ni seguridad en nuestra gente, incluso hay brotes de rebelión y de violencia.

Esta vez los gobernantes no fueron dialogantes. Callaron y se reunieron en asamblea parlamentaria. Debatieron sobre el concepto de persona y concluyeron que el Estado otorgaría ese título a aquel que aceptase sin quejas y con alegría sus postulados.


Y la gente aprendió a no decir lo que pensaba, a mostrar una careta en vez de rostro, a hacer un rictus en forma de sonrisa y a tener cada vez más miedo, porque aquel que fallaba en ese intento era sistemáticamente eliminado.

Pero eran cachorros de perro con los ojos sorprendidos mirando indefensos a sus nuevos amos.

Por cierto, ya salvo que fuesen gobernantes, no quedan ancianos.


frid

Piropos.

Es una escena que todos hemos visto, un operario de la construcción en un andamio. Pasa por la calle una muchacha guapa... y surge el piropo que lo confirma ¡guapa! Sin malicia y con admiración, ¿por qué va a ser de otra manera?

La muchacha se sonroja. Es quizá el primer piropo... aquel que muestra que está en esa edad de merecer de la que hablaban las abuelas.

Todos también hemos visto escenas como ésta. La madre está embelesada. El crío hace una gracia desde el carrito. Y se le escapa una expresión llena de afecto. ¡Estás para comerte!... las amigas se contagian ¡qué guapo!. Es otro tipo de piropo que es un estallido del afecto.

El padre quizá en la calle no se "desata" pero puedes encontrarlo a solas con el crío hablando ese lenguaje de monosílabos que ambos saben que hace estallar la sonrisa de la criatura. Son "piropos en la intimidad".

Dos novios pasean. Él le dice que está ¡guapísima! ella le comenta ¡qué bien te queda esa corbata! ... estallidos también del cariño que como el arco y la flecha se tensan hasta que sale la saeta de corazón a corazón.

Dos amigos, dos hermanos... hace tiempo que no se ven. Hoy han podido aparcar otros compromisos. Al verse ¡por ti no pasan los años! Y así, tantas y tantas expresiones de afecto... y ¡tan necesarias!.

Sevilla, como sardinas en lata. Expectación, sale el paso. Asoma la cara de la Virgen de la Esperanza Macarena entre tanta vestidura de plata. Un grito... mil gritos ¡guapa! ... mil saetas de amor de corazón a corazón.

Cuanto bien hace el piropo... si bien a Santa Teresa esas flechas le atravesaron el corazón. Cuando se dirigen a Dios o a su Madre son jaculatorias, saetas de ida y vuelta.

¡Cuanto dardo de amor es necesario! Porque todos necesitamos saber que nos quieren, que para alguien somos importantes.

Pero sólo se recoge el amor que antes se ha sembrado.

frid

Polizón perruno.

Excursión con compañía.

Dejamos el vehículo en la tapia de una granja. El campesino, una persona simpática, nos alabó sus perros, magníficos pastores, uno de ellos un joven mastín del pirineo, con su cara de bueno, debió de decidir que hoy era también su día de campo... porque no dejó de seguirnos desde que nos pusimos en camino.

No hubo manera de dejarle al margen de nuestra expedición porque nuestros esfuerzos fueron interpretados como juegos por el perro retozón y aún más se afianzó en nuestra compañía.

Él se lo buscó, porque decidimos seguir con o sin él nuestro recorrido hasta la cima. Sólo nos preocupaba que tuviera agua para beber... y después de tantos días de lluvia, las fuentes manaban con generosidad. Así pues, nos desentendimos de su suerte, que no de su compañía, de sus juegos y de sus intentos de "aminorar" nuestro ritmo porque una cosa era subir hasta los prados... y otra, que él no se esperaba, era coronar la cima.

Voluntario el perro eligió la compañía. Y con la compañía el destino... y de su fidelidad a la cordada pudo contemplar su aldea pequeñita, abajo, a nuestros pies... y el ganado diminuto, como botones hasta perderse confundido en la distancia.

A nosotros nos vino también bien esa elección canina. Una compañía fiel que no pedía nada y que nos permitía bromear sobre la "suerte perruna". Realmente el can tiene en sus genes su fidelidad al hombre, su ser doméstico.

Un perro como ese sirvió en mi casa como cabalgadura cuando éramos críos, hasta que, vendida la finca, dejó de tener sentido que compartiera piso en la ciudad. Esos perros necesitan campo y aire libre... también está en sus genes ser animal de pastoreo.

Admitir la realidad canina da mucha tranquilidad. Sólo el hombre no admite su realidad genética. Nuestro ser es una mezcla entre necesidad y voluntariedad, un equilibrio. Somos "animales de compañía", necesitamos amigos, formamos familias... pero también somos "personas de interior", necesitamos soledades, momentos para pensar, formar nuestra visión personal de la vida.

Nos está pasando como a la mezcla incontrolada de razas perrunas... se están generando "seres humanos desequilibrados", que intentan romper esa parte familiar para transformarse en animales solitarios... asilvestrados, de esos que pican y abandonan, sin compromisos permanentes.

Pero, paradójicamente, nos convertimos en un "rebaño" de idénticas individualidades, incomunicables soledades. No podemos abandonar "nuestra naturaleza genética", no podemos vivir sin compañía.

Una muestra: ese afán por el que "los relativistas" se empeñan en educarnos en la "igualdad" de sus criterios para justificar sus filias y, sobre todo, sus fobias.

Al volver a la granja nos dimos cuenta de que ese joven mastín era "más veterano de lo pensado"... ya había adquirido la costumbre en sus ratos de ocio de "pegarse de rondón al excursionista".

Al llegar, la perra madre le salió al encuentro. Fue el primer y único ladrido en ese día, quizá le recriminase su aventura. Los demás perros, más pequeños, sólo se decidieron a olerlo por ver si se les pegaba el aroma de las altas cumbres que ellos, desde la granja, sólo admiraban con la vista.

frid

Ojos.

Jugaban padre e hija al escondite alrededor de una fuente. Era alegría y brillo en los ojos.

Se adelantaba la chiquilla al encuentro del amigo que venía con prisa, mirando apurado el reloj, los ojos brillaban.

Miraba ese alma pura el lugar reservado en la Iglesia. Luz en la lamparilla e intensidad de amor que hacía chispear los ojos del cuerpo.

Quieren saltar los ojos que ven... en cuanto se contempla el ser al que se ama. Son los primeros que quieren estar, tocar, rodear con afecto al padre, al hijo, al amigo...

No siempre brillan los ojos. A veces se meten muy dentro de uno, también por amor a aquel al que observan.

Grave es la enfermedad, larga la anunciada ausencia, preocupante la situación económica... va a sufrir aquel al que se ama, va a perderse en el tiempo el objeto de amor que los ojos contemplan. Y eso se nota.

Los ojos hablan cuando son ojos sinceros... sus discursos, sus mensajes son más que palabras... el alma va volando del ojo al amigo y todo se dice.

Los ojos también son ventanas, mundos que se adentran en el infinito. Soledades, dramas de seres humanos. Por eso los que matan al que aún no ha nacido no quieren que los ojos de madre lo vean. Dicen "que es para que no le duela"... y debe doler el perder al ser que por ti ha vivido hasta ese momento.

Ojos, ventanas y puertas. Para ver y ser mirado, pero más aún, para adentrarse el el ser amado.

¿Y los ojos de ciego? Entonces se abren otras ventanas. El olfato, el oído, el tacto, y otros sentidos suplen esa carencia.

Pero si se es sincero en los ojos se dice todo. Y si se miente... los ojos se apagan, pierden su brillo y entonces la máscara, el gesto, suple fingiendo.

frid

El roble centenario.

El roble crecía fuerte, imponente, en la ladera soleada. Ahí surgían fuentes que habían sido todas probadas y apropiadas por el árbol en su larga historia. Se sentía orgulloso, dentro de la Marca.

Junto al Roble, algún que otro ejemplar más joven apenas le hacía sombra... Lo que sí se arrimaba al árbol era una tupido carrascal que le protegía de la tentadora hacha.

Ese roble podría haber durado más de mil años, pero... cuando las cosas iban bien, cuando era una nación unida, cuando su sombra cobijaba tanta vida, pensó que era el momento de probar otras aguas y, primero de modo tímido, luego ya descaradamente, optó por trasladar sus raíces a la última fuente, de la que nadie aún bebía, porque era de agua salada.

Su voluntad había concluido que era bueno lo que a él le apetecía, que todas las aguas eran igualmente válidas, que la tradición del bosque no iba con tanto poderío. Que era el orgullo del mundo y que le faltaba independizarse de las normas antiguas.

Su decreto llegó a las raíces, las raíces entraron golosas en la fuente salada. Y el veneno entró en su savia, de su savia llegó a la última rama. Y, en un año, el roble centenario, el orgullo del valle, se secó.

Ennegrecido, quemado por la sal, todavía tiene apariencia. Un tronco enorme difícil de contornear... pero no tiene ni hojas ni frutos. Seco yace en su soberbia.

Cuando el caminante pasa por la senda que lleva hacia la altura, siempre pasa por al lado del roble seco, hoy ya rajado, sin saber el por qué ya no da sombra y no hay vida.

Viene descrito todavía en los libros antiguos como un árbol singular y maravilloso. Hay fotos en las que varios niños se abrazan en su tronco. Pero eso ya es historia. Quien quiso crear desde su voluntad el bien y el mal, se envenenó en las aguas que libremente había elegido porque eran malas.

frid

Al ladrón.

El mundo al revés (cuento).

Estoy desolado, ahora en la Comisaría de Policía esperando... miro al techo y veo una telaraña tupida. Tiempo lleva la araña tejiendo y viviendo de acosar a sus presas. La luz, mortecina, silencio y espera a que el interrogatorio comience ¿Y yo... qué es lo que digo?

Entré esta mañana en el Metro como todos los días. De pronto una presión en mi cuerpo. Levanto la mano y atrapo la mano de un carterista. Veo que lleva una cartera, la mía.

Pero es él el que grita ¡Al ladrón! ¡a mí, al ladrón!

Desconcertado miro mi mano y veo que llevo otra cartera, una cartera repleta y que no es la mía. En el bolsillo el bulto de siempre. Arrojo al suelo la cartera enemiga... el caco también se tira mientras clama gimiendo y gritando... ¡Al ladrón! ¡a mí, ayuda!.

Salgo corriendo y con miedo. Saco la cartera de mi bolsillo. Es la mía, pero está vacía.

En el pasillo se oyen voces que gritan. ¡Por ahí, al ladrón!

Del desconcierto apenas me muevo y me invitan a que les siga.

frid

El Señor de la Marca (v) Fatiga.

Siempre he escuchado que las guerras las ganan los soldados cansados... es el tesón el que hace poner el último gramo de esfuerzo. Es "ese más" que hace que, al final, la balanza se incline de tu lado. No hay azar, hay empresas victoriosas... o fracasos.

Eso lo digo cuando veo al viejo nigromante ofreciendo la buenaventura. Tiene fama de acertar porque sabe preguntar y capta muchas cosas de las frases sueltas de su interlocutor. Había alguna anciana que, sin recursos, se dedicó a ese oficio adivinador para sobrevivir... y comprobó que vivía muy bien. Crédulos los hay en toda época, sobre todo si les prometes maravillas e ilusión, aunque sean mentira.

En las guerras que acometo siempre hay gentes que hablan de augurios... si son buenos, no tengo nada que decir... son ánimos positivos que hacen vibrar al guerrero. Pero, cuando el cansancio acecha, incluso los augures se hacen tristes y pesimistas. Y es, justo ese el momento en el que falta añadir un gramo de peso en la balanza del éxito.

Falta poco para coronar el paso, es la última cuesta previa a la Villa Real y a culminar mi meta. Después, mientras viva, habrá que marcar otros objetivos. Así es la vida. No cabe el descanso duradero salvo el de los muertos.

En algunas tierras los cristianos están desanimados. Los demagogos prometen vanidades y la gente les sigue... y es que viven bien. Hay riqueza y hay cosecha. La abundancia hace acomodaticia a la gente hasta que llegan otros y, bajada la guardia, les arrebatan el botín, los tesoros descuidados. Es cuestión de tiempo. Como dice un amigo: los homosexuales no se reproducen. Las cigarras no almacenan para el invierno. A las vacas gordas siguen a las flacas... es ley de vida.

Pero mientras... me dicen... sienten la fatiga. Les hablo de mi propia experiencia, desde la Marca, lugar del frente guerrero: nunca han faltado herederos. Los cristianos primitivos, perseguidos, se mantuvieron y crecieron.

Los padres, como Rodrigo, tienen los medios en su mano, es cuestión de empeño. Lo que deben hacer es velar con esmero la formación de sus hijos, no dejarlos en manos de extraños, por mucho que quieran formar en ellos "buenos ciudadanos".

Me han pasado textos, de un Estado Moderno, para educar en las escuelas a los niños que no son suyos. Asombra que no se levante más gente ante tanto concepto corrupto y corrosivo. Sólo hay, por ahora, 35.000 valientes. Son pocos, pero son la semilla. Habrá que mirarlos con ojos atentos y aprender de su esfuerzo en la eterna lucha por la libertad personal.

Cada generación tiene su propio camino, su propia lucha y su propia fatiga. Labor de algunos es ser la cadena que une lo sano de hoy con las promesas futuras.


frid

El Desfile.

Este domingo ha sido en Zaragoza el desfile de las Fuerzas Armadas. Ha venido el Rey. La ciudad vestida de gala. Los balcones con la bandera española. Se sentía, de veras, como una corriente festiva, llena de alegría y de amor a la Bandera.

Ha sido un día festivo, por ser domingo y por estar la ciudad engalanada para acoger, generosa, la Parada Militar.

Rugir de aviones, surcan el cielo zaragozano. La niña pequeña señala el cielo entusiasmada: "mamá, aviones a mogollón". Un sueño en sus ojos inocentes al ver como colofón, surcar el cielo los últimos aviones desplegando en su estela la Bandera Nacional.

Dos camareras de un bar de la calle Don Jaime están en medio de la acera, señalando una a la otra la estela de los aviones al pasar. No son las únicas, la calle está bien orientada, dirige al Paseo donde están tribunas y gradas, donde los ejércitos de España van a desfilar, y los viandantes se paran hasta que acaban de pasar.

Dos ancianas con banderitas españolas que alguien ha repartido. Recuerdan sus años mozos... porque en Zaragoza, hasta hace poco, los alumnos de la academia bajaban de gala a embaucar y ser embaucados por las mozas de la ciudad.

Un niño mira entusiasmado los uniformes de gala. Pregunta a mamá: ¿Son soldados, son valientes? -Por supuesto. ¿Y papá? -El también es valiente, aunque no sea militar.

Los uniformes igualan, elevan al que no tiene. Y también esconden grandezas y miserias. Eso, lo de dentro, no lo pueden cambiar. Héroes y cobardes, generosos y egoístas, amores y rencores... no pueden cambiarse por el ropaje, si bien ayuda la uniformidad para vibrar al unísono en nobleza militar.

Es curioso ver la mirada alegre de los zaragozanos, en su gran mayoría, al contemplar la parada militar. Se inicia con el homenaje a la bandera y la oración por los muertos. Y uno siente que el amor a la Patria es medicina que sana, y que curaría muchas miserias si no gobernasen la tierra gentes acomplejadas que tienen miedo a gritar ¡Viva España! como si eso fuese algún mal.

frid

El señor de la Marca (iv) Babel y la lengua romance.

Llegamos al Burgo en día de mercado. Han bajado de las aldeas vecinas. Bullicio, se ven de todas las razas y lenguas... las transacciones no se detienen. La lengua no lo impide. Entre números, gestos y palabras en habla romance hay sintonía.

Quizá no se impida el engaño como aquel que intenta pasar un podenco viejo por un caballo válido para las labores del campo... pero no es en ese caso la lengua el problema. El engaño y la trampa pueden usar tu propia lengua para engatusar tus oídos. Es importante decir "aquello que quieres oír", que "alaguen tu inteligencia" y tu "sabiduría":... y así, en un pedestal, preparan la caída mortal. "Este sabio sabe que el caballo es valioso, una ganga que se va a llevar".

Gillermo, experto en caballos, no puede aguantar tanta mentira. Se arma un revuelo y el mentiroso es castigado por el alcaide de la plaza del mercado popular, y arrojado fuera de la Villa entre burlas de chiquillos e insultos del vulgo engañado.

La lengua permite entenderse. Más tarde será el "castellano"... hoy es la lengua "romance" que todos se esfuerzan en conocer con suficiente soltura para romper la barrera que produce el babel de las lenguas.

Guillermo sabe que en cuanto más incultura, cuando el dialecto es más estrecho y cerrado... las fronteras del pueblo se acortan. Las salidas del valle se hacen inciertas. Las gentes quedan más indefensas.

Es curioso, ¿cómo puede haber gentes tan malas que quieran que no se conozca con soltura la lengua castellana? Aldeanos... eso son, piensa Guillermo. Gentes que quieren fijar a la gente a la tierra para controlar y dominar las personas. Buscan exaltar diferencias y encender los odios a los que hablan otros idiomas.

Eso pasa con los invasores de todos los tiempos. Extraños en tierra extraña. Al final la aldea se queda pequeña y necesitan nuevas conquistas. Hordas de odio con idiomas y culturas que no dialogan, que excluyen, que excitan las diferencias.

Pero en la tierra castellana que cabalga Guillermo, camino a la Corte del Rey, en mercados, en Burgos y Aldeas, todos... en gran armonía, entienden la lengua romance, si bien entre ellos los árabes, judíos, campesinos de las montañas, tengan su jerga local.

frid

El Señor de la Marca (iii). La celada.

Cabalgamos. Sí, cabalgamos y cabalgamos. Llevamos días subiendo a la Alta Castilla con un sol intenso durante el día. Solemos levantarnos antes de que amanezca para evitar las calores y para evitar que sufran nuestras cabalgaduras.

Encargo real, eso implica cierta prisa. No podemos ir a nuestro antojo y eso supone sufrir las calenturas del día.

Agua... sí, los aguadores tienen tarea. Alivian la sed y de paso son nuestra avanzadilla.

Atento... se inquieta mi blanco corcel... algo se siente. Incluso Iñigo, el joven doncel que hace hoy su primera travesía, siente la electricidad que transmite su cabalgadura.

Paso estrecho. Miro al moro cautivo. Pienso que pueden ser de los suyos que quieren parar nuestro viaje e impedir que lleguemos a la Corte del Rey.

Advierto a la tropa. Estad atentos, sujetadle las bridas.

Mustafá afirma que no cree que sean sus hordas, que quedan abajo, allá en la Andalucía. Es posible que sean bandidos, "carroñeros" que acechan entre las peñas buscando fortuna.

Un aguador recibe la orden. Que suba la cuesta y otee la senda. Y, estando a mitad de altura, intenta avisarnos... pero una flecha certera le quita la vida.

Atentos. ¡bandidos! Controlan en paso. Tensa espera... han dado un aviso. Esperemos la noche pues esta noche no hay luna.

Frío que penetra. Trabajo con trapos tapando los cascos. Silencio y ascenso por la cresta de arriba.

Un fuego en lo alto. Ahí espera la banda con la guardia dormida.

Ya estamos cerca... relincha un caballo. Se grita.

Bajamos veloces y pronto acabamos. Miro con pena el rostro del jefe bandido, iluminada la cara por las llamas de la hoguera que había.

Mi asombro al ver que es un bravo guerrero que odia a Rodrigo y busca venganza por lo bien que mi padre trata a la gente de guerra y de granja.

Ya no más odio... pero me invade la pena. Miramos el moro y cristiano la faz ya sin vida de un héroe en la guerra pero miserable en la vida.

Enterramos los muertos. Rezamos por ellos y esta noche no hay descanso en el viaje, buscando que el andar disipe la pena que en mi pecho yo siento por ver cómo los grandes se hacen pequeños, por ver cómo la envidia lleva consigo su propio castigo.

Entramos esa noche en Castilla.

frid

El señor de la Marca (ii) La flecha.

Frid me ha dicho que cuente la versión de Enrique en esta batalla. Su historia es muy corta porque apenas entró en combate, la flecha traidora, acertó en su pecho. Y dejo enseguida la vida tendido en la tierra.


La flecha... llegó volando, certera, sin advertencia.

Un botón rojo, una mirada perpleja. Seguridad al ver a mi hermano a salvo.

Sonrío, Gillermo se bate con entereza. Se muerde los labios, aguanta la pena.

Sí, esa flecha tenía otro nombre pero segó mi vida cuando decidí correr en su ayuda.

No siento dolor, quizá sea el calor de la refriega. Noto que tiembla mi cabalgadura...

Hermana gemela del corcel de mi hermano, también ha recibido muchas heridas.

Una sola y certera me quita la vida... sed, borboteo... aguanto la herida.

Muchas necesitó mi cabalgadura para caer también rendida.

Miro a mi hermano batirse con furia. Ya abre una brecha...

Ya cambia el signo de la pelea ¡victoria! intuyo, si bien a mis oídos no llega ese grito.

El sol abrasa, la armadura pesa... pero me siento ligero mientras me muero.

Mi sangre se mezcla con la tierra reseca del campo de tierra...

Ahí va a parar, regando con vida, el flujo rojizo de todos los hombres valientes.

Y al caer hacia el fondo, al cegarse la vista... mi alma vuela ligera...

Y se estremece al ver a mi madre y a la Virgen María que arriba me esperan...

Dejo la vida, sonrisa en los labios, victoria en la tierra... y ojos de asombro...

Ojos que velan a los que todavía se agitan en angustias de vida...

Ese mundo divino que todos esperan.

Asombro... conmigo se vienen también combatientes del bando contrario...

Creen en Dios, son musulmanes... pero mi Cristo murió también por redimirlos.

Al fin y al cabo eran buenos, fieles y nobles guerreros.

Abajo queda si hermano Guillermo. La batalla acabada, la plaza ya suya. El moro cautivo. Mi padre dolido. Pero se hace el silencio y balance de bajas. Los heridos, dolientes, son atendidos. No hay rapiña. Ambos, vencedor y vencido, son Señores de Marcas, fieros guerreros pero señores de honor y respeto.

Hoy ha vencido la hueste de Don Rodrigo. Hoy Mustafá es el cautivo. Pero el Rey Sabio, al que todos admiran, ha decidido llamar a su corte al vencedor, al joven Guillermo, y al noble cautivo.

frid

El Señor de la Marca (i). Envidia o emulación.

Rodrigo era el señor de la Marca. Había sido un buen guerrero y había defendido bien el territorio del rey colindante con el moro; incluso había arrebatado al sarraceno algunos campos y ensanchado su dominio llegando a dominar los llanos. Pensaba que quedaba poco para que cayese en sus manos la Marca vecina, la del moro... pero ya era para la guerra un anciano.

Sus hijos, Enrique y Guillermo, eran aguerridos, valientes y buenos compañeros. Enrique, el mayor, era generoso y arriesgado. Su padre le hablaba siempre de prudencia para suplir sus fallos. Guillermo sólo tenía ojos para su hermano que era el que mejor montaba, el que mejor utilizaba el arco y la espada y el que mejor cantaba. Era su modelo y objeto de su envidia silenciosa.

El padre no gustaba de los aires taciturnos que, como sombra, se notaban como una nube en los ojos del pequeño. Y del joven ponderaba su constancia.

Emulación pensaba el padre. Envidia, se lamentaba el hijo.

En una escaramuza Rodrigo notó, asomado a su atalaya, que el moro esta vez venía más armado. Además de las tropas conocidas se veía que algo ocultaba en ese ataque. Avisó a ambos capitanes: "Ojo que Mustafá hoy no es trigo limpio, nos la está jugando".

Acertó el buen Rodrigo. Mustafá venía con tropas de refuerzo enviadas por el Rey Moro que quería conquistar de una vez la fortaleza de la Marca.

Chocan las tropas del castellano con los caballeros del andaluz. Y, en el fragor de la batalla, desde un cerro se lanzan los caballeros al grito de Alá es grande y son seguidos de una numerosa infantería que multiplica el alarido.

Se repliegan los castellanos. El menor queda rodeado en una trampa que puede ser mortal, pues emulando la audacia de su hermano, se ha retrasado. Se defiende con arrestos. Enrique ve que la situación es apurada y se lanza al galope sin esperar refuerzos, abre un hueco y algún que otro cráneo hasta llegar a dar espalda con espalda con su hermano. Pero una flecha traicionera acierta con su pecho y cae en la refriega.

La ira domina a Guillermo. Ahora él arremete y contagia su valor a los soldados. La fuerza de su envite hace trizas la táctica enemiga. Los moros huyen, él ve la ocasión propicia y dirige sus esfuerzos a la fortaleza enemiga que abre sus puertas al moro fugitivo y al castellano que le sigue.

Golpe de suerte y de audacia. La ira, la sangre de su hermano, la destreza aprendida emulando a su modelo hacen que rinda al moro, a su plaza y a su gente.

Hoy hay luto y alegría. Todos fueron valientes. Guillermo pierde el objeto de su envidia, le caen lágrimas, lágrimas de hombre, al ver retirar a los caídos en batalla. Las lágrimas le muestran que era emulación y cariño lo que sentía, que no envidia.

El Rey recibe la noticia de esta nueva conquista y llama para sí, para la Corte, al joven Guillermo, un Guillermo más maduro porque ya ha sentido las punzadas del dolor en su joven corazón.

frid

Claveles ensangrentados.

Poesía, una especie de "aura" y un jefe de las guerrillas muriendo "idílicamente" en manos de su compañera, mientras la guardia de la milicia le rinde homenaje. Ha muerto un mito... o "ha muerto un matador de hombres".

Chirría la poesía cuando vemos las fotos de Ingrid Betancourt, y de tantos rehenes de la guerrilla. Inocentes en el bando equivocado... También chirría al poesía cuando vemos entrar a los guerrilleros en un pueblo diezmando por que alguno de ahí no es de su bando.

También chirría la poesía cuando se ve el hambre, la miseria... y tantos problemas sin solución en algunos suburbios colombianos... y de tantos y tantos lugares del mundo. Miseria, odio y claveles ensangrentados.

La poesía es la de la víctima... y víctimas son sobre todo los sufrientes. ¿El Odio es poesía? Fusiles con claveles no son fusiles... Aquí los fusiles tienen claveles ensangrentados.

¡Quién se atreve a hablar de la crueldad del Ché? ¿El odio, la lucha de unos humanos contra otros, es poesía?

Surge la pantera intuyendo el amanecer, se acerca a la manada de gacelas que bebe confiada. Una, la más inocente, se aleja algo del grupo siguiendo el ruido del agua cantarina.

Orejas tensas, olfato inquieto... nerviosismo que se transmite... estampida.

La gacela solitaria hace un quiebro en su carrera pero nota unas garras, un colmillo y luego... nada. Claveles ensangrentados. Borbotones de sangre joven. Desliza el cuerpo, sube a un arbol y devora las entrañas de su presa.

Llegan las leonas al vado... y se encuentran que otro ha espantado a sus presas. Gacelas inocentes que sufren en la guerra de intereses. Pero es el odio, es la droga, es la falta de justicia... la garra que se arroja sobre el cuello de la inocente presa.

¿Poesía en el niño-bomba, en el amasijo de hierros y restos de personas? No es mas que una poesía truncada... son claveles ensangrentados. No... no es el rojo de la vida... pues eran blancos e inocentes. Se tiñeron con su sangre.

Desde arriba, si Dios llorase... sus lágrimas lavarían los claveles y los tornarían blancos, inmaculados e inocentes.

No, no es poesía el guerrillero muerto en brazos de la compañera. No, no es poesía la venganza del hermano de la víctima. No, no es poesía ese niño al que le ajustan una bomba lapa... son las garras de la fiera que se cierne sobre el cuello de la víctima. Son la sangre que tiñe los claveles inmaculados.

Claveles "rojos"... No, claveles blancos teñidos con su sangre. Inocentes que perplejos no entienden cómo hacen poesía de personas que tienen marcadas sus manos con las vidas que han quitado.

frid

el avión de la papilla.

Jugando en la comida.

Hoy están ensayando los aviones para el desfile de las Fuerzas Armadas, quizá por eso se oye en la cocina: "Pepito, "eres tú hoy un aeropuerto"... y mira, la cuchara es un avión que vuela, vuela y vuela. Se acerca a los ojos, mira... y a la nariz, huele... y a la boca. Y la boca devora la papilla. ¡Ahi va!, pero qué figura, el avión, !te lo has comido! Respuesta: una sonrisa.

Lo que inventa el cariño... mientras tanto un "teórico" sobre la educación, quizá un santón estatalista, afirma que hay que sustituir a los padres en la educación de los hijos porque "a veces fallan" ¿la mamá lo maleduca?

Todos "iguales", con el mismo tipo de uniforme, si bien en eso de las tallas la vida los ha hecho altos, bajos, gordos o esmirriados. Todos sentados en bancos y sillas de madera, resistentes, con olor a lejía, señal de higiene... limpieza séptica. Se va sirviendo a cada uno su propia ración, idéntica. Esperan impacientes la voz de mando. ¡Ahora! ¡niños, ya! Disciplina cuartelaria. Devoran "proteínas"... no hay aviones, ni la boca es un portaavión, ni sonrisas.

Quizá alguno se ha avalanzado antes a la comida y recibe una corrección. Nada hasta la merienda. Hay que educar en disciplina.

Niños en la mesa. Juegan a aviadores con los platos de la sopa. El mayor dirige el juego, son cazas acorralando a un bombardero enemigo. Lo derriban, salvan Zaragoza. Pasos, viene la madre con la sopa. Se acaba el juego y se sirve a cada uno lo que necesita. Hay diferencias, como en la vida. Además Juan saldrá temprano a jugar al fútbol con el equipo de su club y hoy es él que más necesita.

Igualdad, maravilla utopía soñada por el estatalismo. Comida reglada en ese comedor público. No importa ni tamaño, ni corpulencia, ni nervios que consumen. Pero eso ni impide que, fuera de las miradas severas y "justas" de la Gobernanta, haya transacciones de comida. Y, siempre, el más fuerte es el que obliga.

Yo miro modelos y elijo "la indisciplina". Es mejor que falle alguna vez la vida a que el Estado la sustituya.

frid

Niños en la mesa.

Sobrinos a la antigua usanza.

Es en la mesa como se nota la "buena educación"... y es algo natural que surge cuando los hijos ven cómo viven sus padres. Cuando las patas de pollo aparecen por arte de magia, cuando la madre y el padre gustan "curiosamente" aquello que no les gusta a los hijos... algo muy profundo se está cimentando.

Están todos sentados en la mesa, "no se levanta uno hasta que no hayan acabado"... ya eso supone aguantar la prisa. "Uno se come lo que se pone", eso es ya controlar la vista y poner cabeza, "no sólo se come con los ojos". "Los cubiertos no están de adorno"... la realidad es que mirado desde el lado del niño están continuamente ayudándole a controlarse y puede pensar "mamá ya vale, siempre lo mismo..."

Pero "no todo vale" ni "hago lo que me apetece"... hay un orden, unas normas... un pensar en los más pequeños.

- Pedro, córtale la carne a María que es muy pequeña y no sabe.

- Álvaro, ves a llenar la jarra de agua a la cocina... ¡eh, no corras, que te caerás y romperás la jarra".

- Muy bien, Pedro, te has portado. Álvaro, eres ya un hombrecito...

Esta mesa es una "escuela familiar" y si además los hijos, por turnos, son los protagonistas...

- Deja a Miguel que cuente, luego nos dices tus aventuras en el Colegio...

- Marta, ¿por qué estás tan callada? ¿Otra vez te ha reñido la maestra? Esta tarde encontraremos un hueco para estudiar juntas las capitales españolas.

Porque es así también una escuela de lazos afectivos y de fortaleza.

El enemigo principal de esa "escuela"... la "caja tonta", el Televisor que sustituye la conversación, la atención, y deja como embobados a todos oyendo, ¡además! verdaderas barbaridades. No basta decir ¡qué mal está el mundo ahí fuera! porque realmente ese mundo ha entrado también un poco ahí dentro.

Mis sobrinos son de los de la "antigua usanza". Mesa, horario, orden y conversación. Y, cuando estamos en casa de Tito, él es el que preside y bendice la mesa.

No son unos santos, son auténticos diablillos que están deseando salir como locos a jugar, pero de un año para otro van mejorando, van aprendiendo a convivir, a cuidar unos de otros... en esa escuela que se llama "comida familiar".

Pero, además... hay otras escuelas "particulares" que son las que surgen cuando aquel pequeño, con una pena, se acerca al padre o a la madre, "remolonea" esperando que le llamen, le pregunten con afecto y suelte ese "sapo" que le corroe, ese "Pepito me ha dicho", "María me ha mirado mal", o cualquier otra tragedia, tragedias de niño... pero tragedias al fin y al cabo.

frid

Baldosas resbalosas.

Llueve, algo raro en Zaragoza... llueve como ha de ser, con gotas que parecen querer romper las baldosas con las que chocan. Golpeteo de agua fuerte, como música de marcha de un ejército victorioso, imparable y festejando su victoria.


Es el agua que hace su aparición como un espectáculo asombroso en esta tierra que sólo la conoce domada, transportada por acequias a las huertas, fértiles huertas zaragozanas.

Y el Ebro tiene ganas de protagonismo en vísperas de la Expo... ¡Eso de poner como mascota a una sola gota!... ¡cicateros! tenía que ser Fluvi un torrente, un manantial sin freno... y eso nos lo muestra a vísperas del evento con el río caudaloso como nunca.

El agua cae en cortina de cristal... la vida en las calles se detiene. Los soportales están llenos de gente que mira desconcertada... no se atreven a tomar la decisión, que será siempre "una decisión pasada por agua".

Un amigo:
- ¿Te presto el paraguas?
- No hace falta, sólo tengo que pasar la acera.
- Pues... en pasarla vas a quedar como una sopa, como garbanzos remojados... que un instante y es como si al grito de ¡agua va! acierten de pleno.
-Al menos es agua del cielo, agua limpia.

A una madre y su crío se acerca salvadora su hermana con dos paraguas. Como en una isla estaban esperando en un portal... de ahí al coche y a casa... el niño siente que la aventura del chapoteo se frustre por la efectividad fraternal. ¡Tener tías para eso... para que no me toque un pelo el agua! No podré ser Tarzán cruzando el río Congo y batirme con cocodrilos y pirañas.

- Pepito, ¿ves que bien, no nos hemos mojado?

Silencio.

Lo peor sería ver ancianos empapados... pero no se arriesgan... miran desde las ventanas. Visillos descorridos y contemplando cómicas carreras entre semáforos en verde de los que piensan que a la carrera no se mojarán tanto. Llegan "chipiaos".

Esta vez la lluvia, casi torrencial, frenando la salida de paseo, les salva a los ancianos del riesgo seguro de la "acera mojada".

¡Menudas baldosas eugenésicas que tiene nuestro Ayuntamiento!. La muy traicioneras deslizan o no según les venga en gana. Pero siempre hay una en la que resbalas. Lo peor: las baldosas nuevas... son de caliza que se pule "con el aliento"... quizá por eso en Zaragoza apasione tanto el patinaje... no hay más remedio.

Algunos cuentan que para pasar por esas baldosas deslizantes, lo mejor es ir como deslizándose... aunque parezca que estás de baile. Pero un anciano no está para bailoteos. Riesgo de cadera rota cada vez que caen dos gotas.

Hoy nuestros mayores sólo miran... y sonríen ¿maliciosos? viendo a los jóvenes en apuros... prisa hay para llegar a casa... esa inercia que muestra que, incluso mojándose, vale la pena tener un hogar, un refugio, un lugar donde a uno le quieran... le ofrezcan una toalla para secarse y cambiar de ropa.

Zaragoza mojada por la lluvia, empapada... eso sí que es noticia de primera plana.

frid

La bicicleta.

En verano ya los hijos se hacen mayores. Aprueban la reválida de cuarto, el final de los estudios primarios... y tienen como obsequio ¡la bicicleta! Ese es el regalo.

Ya hay tres y seguirán llegando. Los hijos no entienden mucho de "ese derroche" pues siempre se vive apurado y al día, pero la bicicleta es un milagro. Es resistente, es buena y permite alargar los paseos, excursiones y lugares de pesca. El pueblo se ensancha y llegan los pueblos vecinos. La playa de Castro ya no es la única playa... tras las otras cuestas vienen los mundos para reconocer y explorar. ¡Cuanto da de sí la bicicleta!

La madre las ha comprado "pesadas"... dice "resistentes"... no son de carreras para que "no vuelen tan lejos"... porque algo de miedo tiene de que les pase algo. Explorando y bajando cuestas algún arañazo han mostrado como herida de guerra.

Como la chiquillería se subleva... se compra una "bici" más pequeña con ruedas suplementarias para los peques. Duran poco las ruedas supletorias... aprenden enseguida a guardar el equilibrio... se lleva en las venas.

Tuvo que pasar mucho tiempo para que la madre contara la historia de su bicicleta... y comprobamos atónitos que salimos a ella... "un calco en aficiones y en osadía".

En su tiempo también su madre, la abuela, le compró una "bici" con la que iba por Castro y los alrededores con hermanas y amigas. La velocidad también le iba... Se casó, tuvo al mayor y notó un día cómo su madre fruncía el ceño pensativa.

Veraneo en Castro con el "primer enano"... Mamá, ¿donde está la bicicleta?

Mira, hija, vino un vecino que se empeñó en comprarla. Nos ofrecía ¡cincuenta pesetas! y, claro, te veo tan apurada, que pensé que te vendría bien ese dinero y no pude negarme. Ahí tienes setenta. Y además, vas camino de tener una buena cuadrilla de críos...

Silencio... miradas de cariño, pero a la vez de sorpresa. La abuela nunca se inmiscuye en la vida de la hija. Ella piensa y completa... "... y mi madre tiene miedo de que me pase algo y tenga que cuidarlos ella". Vale, mamá. No se hable más.

Ahora, seguro... que viendo a los críos con esos ojos de ilusión, llegar al pueblo en verano y engrasar la bicicleta como si fuese un caballo de carreras... sonríe y recuerda a la abuela.

frid

Camisa blanca.

Cuento para desengrasar.

¡¡¡Ignacio!!! grito de la madre al ver, una vez más la camisa blanca del marido con una condecoración de tinta china que va formando un cerco amarronado donde comienza a estar seca.

Es normal esa voz de vez en cuando. El marido, profesor de dibujo, gusta de lápices, plumas, rotrings, rotuladores, bolígrafos y otros cachivaches que cuelgan del bolsillo de la camisa o de la chaqueta. Y, entre tanta caperuza, lo raro es que no se suelte alguna.

Impotencia en la mirada y luego, recuperada la calma... cambio, arreglo y sigue la vida. Los niños han levantado la cabeza, mirado y comprendido. Alguno de los más pequeños está garabateando en unos folios figuras con lápices de colores... y se mira la camisa que "todavía" está limpia.

Cuando no está papá, la mamá explica que ha sido un accidente. Culpable: la caperuza.

Pasado el tiempo, la madre decía a uno de los hijos: "Siempre disculpas a papá"... "Sí, mama, es lo que tú siempre nos has enseñado".

Y es ese el modo de mirar del cariño.

frid

Lapidadas.

Escribo este post sintiendo todavía un escalofrío traumático por haber visto un vídeo que me proporcionó Patricia, que a su vez lo había recibido de Martha sobre una joven lapidada en Siria. ¿Donde la misericordia?

A partir de aquí, sigo con un cuento "pero que pudo ser real":

El maestro está escribiendo en la arena, junto a él se agolpa una multitud furiosa, a sus pies una mujer con la túnica desgarrada, llorosa, angustiada. Instan al maestro: "tenemos una ley, y según la ley "ésta" debe de morir"... silencio.

El maestro les mira con unos ojos que penetran hasta lo más profundo, no cabe esconderse. Se ven transparentes. "El que esté sin pecado tire la primera piedra". Silencio.

Al final quedan él y ella... y los discípulos expectantes. Silencio... hasta que pregunta el maestro, responde la pecadora y se oye la voz de la misericordia: "Yo tampoco te condeno, anda, vete y no peques más".

Y era un pueblo de Galilea. Tiempos bárbaros que oyeron la Voz de la Misericordia.

Siglo XXI, en una aldea de Siria. Se oye el disparo certero de una onda. La piedra, redonda, sale veloz como una bala... golpea la frente de una dama que cae ya muerta al suelo. Y eso fue un acto de misericordia de un pastor amigo de la familia que veía como iban a lapidarla.

La acusaron de adúltera. El juicio fue rápido y no se escuchó su defensa por ser mujer. No hubo hombres que hablaran mas que el tío de su marido que la delató porque no quiso satisfacer sus bajos instintos. Era difamada e inocente... pero era palabra contra palabra.

Su marido imploraba y pedía al cielo un Daniel que protegiese a su "casta Susana"... Pero no siempre se encuentra en el camino terreno la Voz de la Misericordia divina. Aquí el gesto amable fue esa piedra certera que frustró la venganza del anciano. Los jueces hicieron caso al testimonio falso. Ancianos escuchando a otros ancianos. Almas secas dictando sin sentimiento. Almas muertas, sin capacidad de sentir misericordia.

Después del desconcierto, aún muerta, la ira del perjuro arrastra los bajos instintos de los aldeanos y hacen el simulacro del apedreado. Linchada por una ley que no tiene misericordia.

Ese no es el Dios que bajó a la tierra y habló del perdón "setenta veces siete". Tampoco es Alá el "misericordioso"... es el hombre fabricándose interpretaciones para arrogarse la autoridad divina.

También Calvino, el sabio y renacentista, intentó ser la voz de Dios en la tierra e impuso la tiranía divina... e hizo arder a Miguel Servet en la hoguera. Eliminó de la Escritura la certera frase del maestro: "dad al Cesar lo que es del Cesar y a Dios lo que es de Dios.

¡No más reinos terrenos con caudillos portavoces de la voz divina! ¡No más líderes religiosos imponiendo a la fuerza la virtud y la decencia!

Realmente el alma casta, a pesar de la muerte tan horrenda, se sintió como transportada... poco a poco veía que dejaba esta tierra sin apenas sentir mas que sorpresa... y en un desierto de arenas doradas se acercó a una figura que le sonreía mientras dibujaba en la arena.

Silencio. Los ojos divinos traspasaron los ojos del alma casta. Tenían en ellos la infinita pena de las injustas justicias tomadas en nombre de Dios, del Señor, de Alá... Y le abrió la puerta del paraíso celestial.

Abajo se consumó la venganza. Los amigos desconsolados acabaron emigrando. El marido, desolado huyó de esa tierra, renunció a sus familiares y se vino a Europa.

Un día un amigo le pasó ese texto de la Escritura Santa. Y comprendió quien es el Dios de la Misericordia.

Hoy anda escondido porque abrazó la fe cristiana y teme ser también exterminado.

frid

El reino aislado.

Algunos piensan que pueden vivir tranquilos, "yo a lo mío"... mientras la educación y las costumbres se deterioran... "a mí qué"... yo "vivo aislado". Eso sí... por la Televisión entran en esos mundos y dicen "es tremendo lo que pasa por ahí". Y no saben que por ahí también les han contaminado. Ya lo ven normal y no hacen nada.

Hubo un tiempo en el que Occidente era barrido periódicamente por la peste. Llegaba y no se detenía... A veces su freno era una época de lluvias que "limpiaba y saneaba las aguas y las alcantarillas"...pero una sequía pertinaz estaba unida a una peste pertinaz.

Aquel reino decidió aislarse. Envió arquitectos y operarios. Construyó la muralla dorada y colgó en lugares visibles la prohibición de salir o entrar bajo pena de muerte. En este caso era a la peste a la que temían. Los chinos temieron a los mongoles y no les frenaron. Los marxistas temieron la libertad y tampoco la pararon. Ahora tememos la peste, la corrupción de costumbres... y no lo arreglaremos con murallas aisladoras.

En un tiempo record el reino dorado terminó sus murallas. Las palomas mensajeras trasladaban, de sus espías ubicados en los reinos lejanos noticias alarmantes. La peste negra subía y subía... cada vez eran menos las palomas que llegaban y cada vez de lugares más cercanos... hasta que un día no llegó ninguna. Aislamiento, silencio y tersa espera. Alguno hizo de ese silencio predicación apocalíptica.

Ya no hay comunicación ni por paloma mensajera. Y, como es época de sequía... el hambre empieza a causar estragos. El aislamiento genera tensiones y rencillas pero el miedo es más poderoso, ahora que se ve que van llegando peregrinos harapientos a las puertas de la muralla dorada... y ahí van cayendo porque no hay nadie que les compadezca.

El aislamiento es egoísta. No importa que fenezca el vecino víctima de una ideología perversa. El silencio del que se cree "a salvo", del "puro"... ya es perverso y hace iguales a los de dentro y a los de fuera. En el otro lado la peste negra azota... en éste son las almas las que se van volviendo negras. Aparente palacio dorado que ha sido varias veces asaltado sin éxito por multitud de personas famélicas que están ansiosas de buena doctrina. ¿No podréis ofrecernos algo?

Fuera de la muralla, los monjes mueren también víctimas de la peste, están con el pueblo, con el alma pura pero el cuerpo enfermo... y aún así se van haciendo obras de saneamiento, se hierve el agua, se purifican las ciudades y comienza a vencerse la enfermedad... la peste negra amaina. Pasarán años y los juglares volverán a cantar, los monjes escribirán de nuevo magníficos tratados... la peste queda arrinconada como personaje cómico en los autos sacramentales y como recuerdo de la fugacidad de la vida.

Nadie se acuerda ya de la muralla dorada... salvo un día, quizá, cuando un noble organiza una cacería y se encuentra con un muro en ruinas y se adentra con su séquito persiguiendo un corzo vigoroso... y se queda asombrado ante una maravillosa ciudad desierta, sin vida.

Precavido y con miedo entra en el palacio principesco... se encuentra una especie de última escena: Una mesa puesta con escasas provisiones secas y por eso conservadas, cadavéricos comensales con mirada hueca... el hambre que aquí se llevó con dignidad hasta la consunción final en el paraíso de la soledad. En otros barrios se observa que fue mayor la decadencia y hay signos de canibalismo extremo.

Huyeron de la peste del cuerpo pero las almas negras, seguras de no contaminarse, se habían degradado hasta el extremo.

Llegó el abad del monasterio más cercano a ese reino, superviviente casi milagroso de la peste, con ojos de pesar vio la ruina. Y agradeció las medidas de prudencia adoptadas por sus reyes. Aislaron, ciertamente, a los enfermos... pero atendieron con heroísmo a todos ellos, procuraron aliviar las penas... hubo contagios, dolorosas muertes, pero también fueron ellos los primeros que notaron la victoria de la salud sobre la muerte.

Contaminados en el cuerpo, almas limpias, se mezclaron con la gente que sufría y hoy ese monasterio y ese reino viven con aire limpio y con orgullo. Volvió la vida.

frid