Claveles ensangrentados.

Poesía, una especie de "aura" y un jefe de las guerrillas muriendo "idílicamente" en manos de su compañera, mientras la guardia de la milicia le rinde homenaje. Ha muerto un mito... o "ha muerto un matador de hombres".

Chirría la poesía cuando vemos las fotos de Ingrid Betancourt, y de tantos rehenes de la guerrilla. Inocentes en el bando equivocado... También chirría al poesía cuando vemos entrar a los guerrilleros en un pueblo diezmando por que alguno de ahí no es de su bando.

También chirría la poesía cuando se ve el hambre, la miseria... y tantos problemas sin solución en algunos suburbios colombianos... y de tantos y tantos lugares del mundo. Miseria, odio y claveles ensangrentados.

La poesía es la de la víctima... y víctimas son sobre todo los sufrientes. ¿El Odio es poesía? Fusiles con claveles no son fusiles... Aquí los fusiles tienen claveles ensangrentados.

¡Quién se atreve a hablar de la crueldad del Ché? ¿El odio, la lucha de unos humanos contra otros, es poesía?

Surge la pantera intuyendo el amanecer, se acerca a la manada de gacelas que bebe confiada. Una, la más inocente, se aleja algo del grupo siguiendo el ruido del agua cantarina.

Orejas tensas, olfato inquieto... nerviosismo que se transmite... estampida.

La gacela solitaria hace un quiebro en su carrera pero nota unas garras, un colmillo y luego... nada. Claveles ensangrentados. Borbotones de sangre joven. Desliza el cuerpo, sube a un arbol y devora las entrañas de su presa.

Llegan las leonas al vado... y se encuentran que otro ha espantado a sus presas. Gacelas inocentes que sufren en la guerra de intereses. Pero es el odio, es la droga, es la falta de justicia... la garra que se arroja sobre el cuello de la inocente presa.

¿Poesía en el niño-bomba, en el amasijo de hierros y restos de personas? No es mas que una poesía truncada... son claveles ensangrentados. No... no es el rojo de la vida... pues eran blancos e inocentes. Se tiñeron con su sangre.

Desde arriba, si Dios llorase... sus lágrimas lavarían los claveles y los tornarían blancos, inmaculados e inocentes.

No, no es poesía el guerrillero muerto en brazos de la compañera. No, no es poesía la venganza del hermano de la víctima. No, no es poesía ese niño al que le ajustan una bomba lapa... son las garras de la fiera que se cierne sobre el cuello de la víctima. Son la sangre que tiñe los claveles inmaculados.

Claveles "rojos"... No, claveles blancos teñidos con su sangre. Inocentes que perplejos no entienden cómo hacen poesía de personas que tienen marcadas sus manos con las vidas que han quitado.

frid

El odiador arrepentido.

Esta historia no puede quedar así. Me niego a creer que alguien de aquellos odiadores, manchadas sus manos de sangre, no pudo arrepentirse. En algún caso ocurrió... y en nuestra historia ¿por qué no?

Habían estado bebiendo, repitiéndose como siempre ese estribillo ¿Verdad que se lo merecían, verdad? Pero él no pudo tomar la última copa. Algo le vino a la memoria, historias y juegos de niños. Vio en un instante con claridad meridiana con quienes se divertía de crío y cayó.

Volvió a su casa viendo caras, ahí estaban unos y otros, también Diego, Arturo e Ismael encaramados al árbol para robar nidos,... cosas de niños.

Noche agitada, caras y caras que le miraban sin decir nada... salió de casa de madrugada, se aclaró con el agua fría del arroyo... y vio por un instante que destilaba en rojo... por un momento era como si nada se moviese salvo las voces de unos niños que se bañaban en la poza, chapoteos y risas... y caras, las mismas caras.

Decidió despejarse subiendo al monte, a lo alto... encontró un viejo sendero que llevaba a una borda abandonada... las nubes formaban figuras que luego se deshilachaban... le parecieron caras... caras de niños que iban a la busca del tesoro por aquella senda, carreras, risas y caras... las mismas caras.

Se hizo de noche, la luna asomó pacífica y en una mancha lunera, no sabe cómo pensó en el eterno peregrinaje de Caín... y le cayó una lágrima. Agua cristalina, rostros reflejados, caras asombradas oyendo historias lunares con los ojos bien abiertos, ilusión, caras... y las mismas caras.

Llorando se acercó, ya de noche, a una casa. Aldabonazo. Se entorna la puerta... "Padre... yo me acuso..."

Amanece. Un hombre sale del pueblo con un hatillo a la espalda. Parece contento, como si no llevase carga.

En las casas de Diego, Arturo e Ismael una nota: "Ya se que me habéis perdonado, pero lo que debéis saber es que me he arrepentido y he llorado..."

No puede dejar de ver las caras, pero ahora, después de lloradas, se sabe redimido aunque se sabe también, como Caín, siempre en camino, aunque agradecido de no ser un Judas... hay esperanza, podrá mimar y cuidar otras vidas.

Ahora está agradecido y con el dolor alimenta nueva vida. Sus ojos asombran por su mirar que cala hondo y sin hablar siempre pregunta.

Ante esos ojos el alma siente que no cabe nunca decir mentira.

frid

Odiadores.

He dejado de leer un libro a mitad... y no porque esté mal escrito, sino porque después de buscar entre sus páginas un atisbo de piedad, de amor o de comprensión... sólo he encontrado odio, incomprensión y un amargor inmenso. Un alma enferma que maneja la pluma maravillosamente... ¿pero qué sembrará en los que le leen?

Una escena que pudo ser cierta: Se han reunido los odiadores y han apuntado con sus armas de caza a Diego, Arturo e Ismael... se los han llevado a las afueras del pueblo. ¡Los muy beatos, se van a enterar!

Y ha pasado el tiempo. Volvió la paz, si bien todos callan y saben... Unos odian en silencio, otros perdonan... pero no hubo venganza ¿para qué? Prefieren no abrir más las heridas... ¿Y si viviésemos en paz?

Ellos, los odiadores, no tienen paz... Es habitual verlos en el bar del pueblo cuchichear... ¿Verdad que lo tenían merecido? ¿Diego, no era mas que un miedoso, no hacía mas que suplicar por la vida?... ¿Merece vivir tal cobarde? Y Arturo... con todo lo que tenía, ¡cómo nos miraba!, con un mirar que daba tristeza ¿merece vivir quien lo tenía todo y nos miraba con desprecio?... pero Ismael... "no tenía remedio"... hasta nos dijo que "nos perdonaba e iba a rezar por nosotros"... Teníamos que haberle quitado el rosario, que fue, seguro, lo que le dio tanta entereza... Y seguían en sus preguntas mientras corría el vino ¿Verdad que lo merecían? ¿Verdad?...

Otros no tuvieron tanta suerte y fueron delatados... y siguió un poco más la escalada de la violencia. Pero en las casas de Diego, Arturo e Ismael se estableció como consigna "el perdón"... y eso los odiadores no lo aguantan... no aguantan que María, Matilde y Margarita, cuando les ven, les miren con pena y parezca que rezan una oración.

Algunos sabemos eso del perdón... porque aprendimos de nuestros padres a perdonar... y a callar para no ahondar heridas que no pueden restañarse. Algunos saben que personas como Ismael han sido puestos como ejemplo a los cristianos. Los Ismaeles pasarán a la Historia como modelos de perdón en situación extrema.

Sé que algunos de los que siguen odiando han mamado ese rencor de los antiguos odiadores... ¿Odian porque perdonamos? ¿porque no pudieron extinguir la herencia de los Diegos, Arturos e Ismaeles?

Un amigo me comentaba que "en su pueblo"... al que no perdonaban es al que había hecho favores... era con el que más se ensañaban.

El odiador no acepta deber nada a nadie y menos aún que le compadezcan. ¿Verdad que se lo merecía? ¿Verdad?

Eso pasó en España, pasó en Kosobo, pasa en Palestina, en el Líbano, y también en casas que parecen pacíficas, bien encaladas, en el silencio de las conciencias... ¿aprenderemos?

Porque siempre las víctimas son los inocentes; y requieren en los odiadores mucho alcohol, muchas horas preguntándose ¿Verdad que lo merecían? ¿Verdad?... y encontrando el silencio que sigue "acusica", porque el odio no cesa ya que su madre, la envidia, lo genera cada día.

frid