Caídos en combate

Frío, viento, lluvia. Y es un día de otoño que, de pronto, se ha vestido de invierno.

Y ahí están los zaragozanos asombrados, desempolvando paraguas oxidados y afrontando el parte meteorológico.

Alerta amarilla, poca cosa... en Huesca es alerta naranja. Al menos ahí el mal tiempo se viste con el manto inmaculado de la nieve. Aquí sólo llueve... pero llueve como suele hacerse en Zaragoza, en horizontal para desesperación de la protección paragüera.

Van cayendo, ahí en el suelo, en papeleras, en portales... son residuos de varillas, telas y mangos retorcidos. Un golpe de viento malicioso y da la vuelta al paraguas como a un pulpo derrotado.

No nos acostumbramos. Aquí en quince días llueve lo de todo el año. El viento, es compañía de diario, pero el agua con el viento es una mala jugarreta.

Más que artificios de varillas se necesita la coraza y el escudo para protegerse de las lanzas de agua que lanza el aire arremolinado esperando llevarse su ración de paraguas muertos.

No nos vale que nos digan desde su rincón, en un charco de agua y desaliento: ¡no estábamos preparados! Y es que aquí, en esta tierra, ruina del negocio paragüero, se venden los paraguas de desecho.

Hoy ya sólo hace viento. Los chatarreros recogen los despojos, las bolsas de plástico, cual cometas, se levantan en vuelo helado. Ya se sabe: tres días de viento y volverá la calma, pero calma ya sin paraguas hasta nueva temporada.

Cementerio de paraguas es Zaragoza este primer día de invierno adelantado. Y, como una broma, volverá el sol, volverá la calma y, tímidamente, iremos a la tienda a reponer nuestra indumentaria contra el agua con mercancía que, sabemos, morirá al primer envite del cierzo envalentonado.

frid

Otoño de colores

Dios, cuando llega el otoño, debe volverse algo travieso y encarga en una tienda de pintura una paleta de pintor.


El tendero, hombre serio, cuando ve a Dios aparecer por la puerta, le ofrece colores serios, de esos que no llaman la atención.





Pero es que no conoce al "artista" que le dice, cariñosamente, esos no... y qué tal esos rojos, y ese amarillo chillón.





Es que se trata de alegrar al mundo antes de que llege el invierno con todo su furor.





Cuando sale el Señor de la tienda los colores alegres, todos, se han agotado y el tendero, poniendo el cartel de cerrado, espera el fin de semana para ver qué trastada ha hecho en el monte su Dios.





El sábado prepara su mochila con un almuerzo ligero, una cámara de fotos, un chubasquero por si las "gotas" y se lanza al monte siguiendo las huellas de su Señor.





Y mirando los bosques, el suelo, el aire y el agua... se da cuenta de que el Señor es un buen pintor.





frid

La armó Santiago, o fué María?

Estimado sobrino:

Hoy te voy a contar un cuento muy especial. Como sabes mañana, toda la familia, vestidos con traje regional iremos a la Virgen, a la Virgen del Pilar, a ofrecerle nuestro afecto, nuestra vida entera, y como signo unas rosas rojas le vamos a llevar.

Sabrás que todo comenzó cuando un tal Santiago, amigo de Jesús, después discípulo,antes pescador y algo tosco, vino a nuestra tierra a predicar a los habitantes de la ribera del Ebro que ese Jesús nos quería con locura, dio por nosotros la vida, resucitó al tercer día y era además el Hijo de Dios.

Nosotros en aquella época estábamos bajo la dominación romana, o más bien, éramos romanos de verdad, teníamos nuestros dioses, nuestros espectáculos, y vivíamos tranquilos algo lejos del poder de la loca ciudad Imperial.

No estábamos para novedades, y no queríamos cambiar nuestra cómoda forma de vida aunque eso significase para muchos esclavitud, para otros indefensión y para los más pudientes el miedo a ser llamados a la Corte Imperial para surtir al Emperador los productos de la tierra o la diversión de un instante con miedo de caer en desgracia y acabar en la arena con los leones u otras fieras feroces, si no te mandaban suicidar.

Roma era grande, pero era infeliz. Y lo que predicaba Santiago era tan hermoso que no podía ser verdad: todos iguales, hijos de Dios.

Nos pusimos tercos salvo unos pocos, dicen que doce.

Desesperado Santiago iba a dejarnos, cuando nuestra Madre la Virgen, que estimaba la nobleza del Apóstol, se vino a Zaragoza en carne mortal, trayendo los ángeles con Ella un auténtico pilar.

Hoy ya se ve que Zaragoza sin ella no es lo mismo, que la tenemos incorporada en nuestras venas, que la sentimos en el corazón en forma de canción jotera, que la miramos, así pequeñica, y no podemos dejarla de mirar.

Mira, sobrino, que tus padres, hermanos y tíos estamos de fiesta muy grande, porque hoy celebramos a nuestra mamá.

frid

Premio Morilandia sabor de la esperanza.

Raul Flakillo tiene la culpa, se le ha ocurrido premiar a este blog de cuentos, con una cadena que deriva del blog de Morilandia, que es el creador del premio.


Algo que me tranquiliza es el color verde del premio. Si fuese moza diría que sólo "la bella al verde se atreve", siendo mozo el verde es el color del "moro" pero también de la esperanza. Y, en este sentido espero que prime la esperanza. ¿Un mundo mejor es posible?

Si en vez de increparnos en la bloguería nos distinguiésemos en lo positivo, si en vez de crispar uniésemos... y, que se me vea el plumero, si defendiésemos TODA vida humana, habría por supuesto más hombres en el planeta, pero también más mujeres. Y habría más y más alegría. Estaría seguro que nacerías una vez encargado y no tuvieses que desteñir el verde esperanza por el negro funeral.

Suelto mi plumero y tomo el curso del post para premiar a algunos de mis amigos, de los que cito:

De hombres y ratones de Fernando Inigo por su chispa polémica.

Mercedes Sáenz por ser poeta y crear mundos.

Blog de Patricia Lorente por su sentido común.

Pensamientos de un caminante porque juventud y sentido común están unidos.

Diario de mi pintura por su simpatía en el dibujo.

Es claro que no agoto aquí la relación, pero también es claro que la cadena, una vez formada, seguirá, seguirá y seguirá como un verde oceano lleno de vida y de peces.

¿Verde o azul? según el momento y según la orilla. Al final retoma el azul para fundirse con el cielo y llevar los peces al aire, y las aves al mar.

Y ¿la tierra? Ahí están nuestros ojos para mirar la fotografía que nos ofrece Raul Flakillo o los cuadros de Rosario en Diario de mi pintura

frid

La casa del reloj (1)

No es normal vivir en una casa con reloj; aparentemente es simplemente un instrumento que marca la hora, un referente para el viajero... si bien, desde que los relojes digitales empezaron a funcionar, esos relojes públicos, las casas con reloj, están en claro retroceso.

Vivir en una casa con reloj es algo único, difícilmente imitable. Sólo unos pocos son los privilegiados... y en los barrios nuevos, donde lo digital triunfó de primeras, ya no se piensa en una casa con reloj, salvo con pantalla de plasma y números rectilíneos marcando el segundo y sin posibilidad de retroceso o adelantamiento.

En los barrios nuevos la prisa, la vida... se mide con precisión de segundos. Menos mal que los autobuses siguen sufriendo atascos y los viandantes padecemos la costumbre de pararnos y hablar del tiempo con los vecinos, aunque cada vez menos. Pero podría pasar que se lograse la precisión milimétrica para todo, la conversión del barrio nuevo en una maquinaria de precisión de plasma y cuarzo... ¿Con hombres convertidos en meras máquinas de trabajo, sin sentimientos, viviendo como extraños?

El reloj de verdad, el reloj de edificio, tiene una enorme carcasa y una estructura soporte para sus campanas, para sus mecanismos, para sus programas manuales y para las melodías que lo hacen irrepetible y único.

Alguna casa se construyó como excusa para albergar el reloj. Es lo que daba prestancia al edificio. Pero ahora, con las marquesinas con reloj incorporado, con los relojes de cuarzo de dos euros, con la precisión milimétrica, ya no miramos al cielo, sino, lo más, a la muñeca.

El sonido del reloj marcando las horas nos parece como el campanario de una Iglesia; no lo identificamos ya con el antiguo medidor del tiempo ciudadano.

Y, el relojero que era quien antes tenía a la ciudad en vilo con los adelantamientos o retrasos de la maquinaria, hoy es un artesano de rarezas.

Lejos quedó la época en la que la contienda de precisión entre edificios con reloj era una contienda de interés local. Los partidarios del reloj de la Diputación frente a los de la Caja de Ahorros, o de los del Ayuntamiento ya han dejado de discutir.

Todos esos relojes, relojes viejos, son juzgados por el cristal de cuarzo, uniforme y que hace que miles, millones de seres humanos, vivan a la misma hora, el mismo minuto, el mismo segundo. Hay uniformidad horaria y languidez en los carrillones.

Pero, ¿quién tiene la dicha de vivir todavía en la casa del reloj?

En realidad ese es mi caso.

Por cierto, aquí hablan de mi propia casa: ¿PARIS? NO, ZARAGOZA.

Ojos que vuelan

Mis ojos miran el agua, y son mar.

El mar se encrespa con el viento, y rompe las cadenas.

El agua se levanta sobre el rompeolas y penetra tierra adentro.

Penetra en las conciencias, rompe las puertas resecas.

Y sólo encuentra habitaciones vacías, sin alma decoradas.

Mis ojos se elevan hacia el viento, y son aire.

El aire levanta las techumbres, desnuda las viviendas...

Penetra en los rincones de edificios de los hombres.

Y sólo encuentra aire y vanidad.

No hay nada sólido en las ideas que defienden.

Son tejados que cubren desnudeces.

Mis ojos se elevan, miran las estrellas y son luceros en manos buscadoras.

Ahí arriba, más allá de nuestra tierra hay ojos que nos miran.

Y esos ojos, sin levantar techumbres, sin derribar puertas... nos encuentran.

!Escondimos tan dentro de nosotros la conciencia!

que sólo con la muerte se rescata.

Asombro: ¡mis teorías aire!, ¡mis construcciones agua!

No hay nada que llevarse a las estrellas, ahí no cuenta nuestra labia.

¿Amaste? ... de verdad que amaste?.

.. porque si no es a todos no lo hiciste.

¿Cuidaste?... de verdad cuidaste?

... porque si no es a los cercanos, no cuidaste.

¿Fuiste alguien?... de verdad lo fuiste?

... porque si sólo te hiciste a ti mismo, nada hiciste.

frid

aljibes agrietados.

Tienen fuerza los profetas como Jeremías al ofrecer imágenes sobre el pueblo judío y su empeño de construir un mundo sin contar con Dios, aliándose con los pueblos vecinos ante reyes más poderosos. La solución que daban era confiar en Dios y Él, fiel a su alianza, les salvaría. Pero eran como aljibes agrietados, incapaces de retener el agua.

Los hombres grises se empeñaron en fabricar un mundo sólo con sus manos... y rechazaron lo que los ojos les comunicaban de la armonía del Universo, de la belleza de lo creado. Y se refugiaron en los "engaños visuales", afirmando que la vista engaña... que la naturaleza, ¡que es tan hermosa! es una mentirosa. Y se arrancaron los ojos. Y ya no vieron más.

Pero comprendieron que había algo en su interior, otra luz que les guiaba aún ciegos, era la luz de la inteligencia, chispa del saber divino, ¡maravilla del poder humano! y vieron que a veces erraban en sus cálculos y dijeron que la razón era una mentirosa. Y se arrancaron ese olfato por el que discernían el bien y el mal. Y ya no olieron ni sintieron nada. Quedaron a oscuras.

Pero aún así tenían una voluntad que dictaba apetencias y quereres, eran ¡sus manos! pero vieron que chocaban con otros seres. Las manos iban todas al mismo pan... y decidieron cortarse las manos. Perdieron el tacto.

Y decidieron que una mayoría les marcase donde ir, qué pensar, qué decir, qué tocar... y se hicieron esclavos... ellos que habían elegido ser ellos mismos, acabaron sin ser nada... aljibes agrietados.

Con el tiempo... mucho tiempo, y vino un niño al poblado; manejaba el barro... hacía figuras maravillosas de ovejas, de carneros, de árboles... y después de cocerlas las dejaba en el suelo... ¡y cobraban vida! brillaban al sol, lloraban con la lluvia, se estremecían con el viento... tenían ojos, vista y tacto.

Los hombres grises quisieron ser modelados por el niño. Él les miró e hizo un botijo, un botijo agujereado. Lo dejó en el suelo y ahí se quedó plantado.

Secos se vieron y lloraron... de los ojos se les cayeron las escamas. Asombrados vieron que el llorar les salía de dentro... despertó la conciencia, se dieron cuenta que eso era bueno, que necesitaban de otros, se tendieron las manos, recuperaron el tacto... se hicieron libres y adquirieron el color de carne, y con el color la vida y se fueron bailando.

El niño miró a lo lejos... su mirar era de estrellas, eterno. ¡Qué necesitados son los hombres que teniéndolo todo andan siempre mutilándose, haciéndose daño!

frid

El motorista

Esta tarde llamaron al timbre del portero automático. Era un motorista, traía un paquete certificado.

Al principio pensé que sería como la otra vez que vinieron varios de la Delegación de Gobierno para informarme que aquella manifestación no estaba permitida. Que no podíamos manifestar nuestra repulsa a la banda asesina ETA por poder influir en el proceso electoral.

Bueno, no era exactamente así, pero el gobierno que mandaba y el después elegido, el mismo, estaba y está dialogando con ellos... o ¿ahora no? Ahora la cosa parece haber cambiado. Mataron a uno de los suyos y el mártir les aupó en las elecciones vascas. Volvieron a ganar. Pero han pactado los grandes partidos. Mis dudas porque no recuerdo que hayan cumplido alguna vez lo pactado.

Pero no hablemos de política, que estamos hablando de un motorista.

Me llegó. "Filos de lata" entró en mi casa. Cortan el alma sin hacerle daño porque donde hieren revitalizan con la reacción de vida y de rebeldía. Magnífico motorista que cruzó el charco... de Argentina, de Buenos Aires, de nuestra tierra hermana. Hermanados por las letras de Cervantes, ese marinero que peleó en Lepanto y sin un brazo se dio tan buena mano.

Hoy tengo un trozo de Mercedes, de Mercedes Sáenz conmigo, en mi bolsillo... ¡y promete buena compañía!

Agradecido.

Federico

Las máscaras.

Del teatro griego provienen las primeras. Con ellas se podía disimular el estado de ánimo. Una profunda tristeza se ocultaba en un rostro risueño. Pero eran sólo eso... máscaras.

Llegaron los hombres grises, expertos en la mentira y el disimulo... asistieron al teatro y vieron el poder de las máscaras. E hicieron máscaras perfectas, soldadas al rostro y todas ellas máscaras risueñas.

La risa siempre ha atraido simpatías si no es demasiado extensoria. Pero la sonrisa desarma, recuerda la primera comunicación de agrado y placer del ser humano. Es una señal inefable de que "todo va bien". El bebé no habla pero ese gesto es un gesto eterno para transmitir tranquilidad y desarmar a la madre.

Los hombres grises sabían que su arma era la sonrisa... pues su discurso debería decirse con máscara de llanto ya que era el discurso que mataba la esperanza.

Y con una sonrisa hablaron y progresaron en la dicción. No basta sonreir, hay que hablar exaltando, con firmeza, incitando a compartir el proyecto... un proyecto de "progreso" y de un fururo de felicidad ante el que vale la pena sacrificar cualquier cosa.

Y han hecho reales progresos en la mascarada: sonrisa, dicción segura, vibrante y ojos centellantes de ilusión.

Centellas que hablan de cielo, de ilusión, de esperanza, de juventud y lozanía... sustituidas por gotas de vidrio que hablan de engaño. Pero ¿si el engaño se captase, no dejaría de ser engaño?

Máscaras perfectas para urdir la trama de la deseseranza: somos muchos en el planeta, la temperatura subirá, nos achicharraremos, nos ahogaremos... pero ahí está el hombre gris para extendernos la póliza de vida. Tú sí puedes ser feliz, firma nuestro proyecto de investigación y selección genética, firma nuestro proyecto de control poblacional ahí fuera... en las antípodas.

Cada firma, cada adhesión a esa mascarada supone miles de personas que no conocerán nunca la verdadera alegría, ni la sonrisa, ni el destello de una mirada clara.

Centellas sustituidas por gotas pulidas de vidrio de colores... sucedaneos de felicidad en cuerpos saludables.

Nadie se asoma al fondo del barco donde remeros hambrientos y desvalidos mueren a miles para llevar la nave del progreso por todos los mares.

En cubierta... eterna fiesta de mascarada. Y discursos ¡qué discursos! qué bien construidos! cómo te elevan "por encima de los mortales"! Se es uno de esos elegidos que ya no tienen rostro porque ha sido fundido a una máscara sonriente.

¿De qué ha hablado? preguntaron a aquel que asistió a un discurso de Hitler... "fue maravilloso"... pero ¿qué dijo? Pues "somos superiores"... y vino la masacre.

¿De qué hablan los hombres grises? "es maravilloso, es todo positivo"... pero ¿qué dicen? Pues que "estamos progresando"... y han introducido todas esas leyes de la cultura de la muerte.

Pero son los que están en las bodegas los que no sonríen, son los no nacidos los que ya no tienen cierto su futuro, son los seres humanos, los que pueden padecer tristeza o estar alegres, los entusiastas o desanimados... los de ánimo cambiante, los que nos negamos a la mascarada... quienes acabamos en las bodegas del barco... remando.

frid

Las tácticas de los hombres grises

Los hombres grises no querían arrebatar a los hombres su tiempo, como en el caso de la historia de "Momo", realmente querían quitarles la esperanza. Y, entonces, el tiempo se transformaba en una eternidad sin sentido.

Aparentemente "ocupaban el tiempo" en la acción y pasaba raudo y sin enterarse en esta vida, pero esperaba un después eterno en un vivir sin esperanza.

Su plan era muy sencillo y lo cumplieron a las mil maravillas.

Comenzaron con los más pobres de todos los hombres, los preferidos de Dios... y les quitaron a Dios sustituyendo el amor por el odio y la lucha de clases. Les prometieron la justicia desde la lucha, la sangre y la venganza. Y aupados en los pobres les dejaron tan pobres o más que antes. Su paraíso celestial se esfumó... y nunca llegó el paraíso eterno.

Siguieron con los ricos y los intelectuales, las lumbreras de Dios y las manos de Dios... y les quitaron la luz de la razón sustituyéndola por la luz del orgullo. Y les dieron la tarea de crear mundos nuevos nunca soñados... y por eso imposibles. Les vendieron el progreso desde la criatura y olvidaron el plan divino del orden del Universo: creación y desarrollo, evolución y providencia. Y no lograron mas que construir mundos hostiles al hombre porque les faltaba la Sabiduría divina sustituida por la "programación humana".

Y después, sin esperanza, llenos de soberbia... se pusieron a embestir a la gente que ocupa el escalafón medio, a los que realmente hacen sostenible el mundo, a los que mantienen con su piedad a los que no tienen y forman en su seno a los futuros intelectuales. Gente sencilla y tranquila... y les pusieron la Televisión, el consumismo, la sensualidad... el placer de lo inmediato. Los engatusaron y idiotizaron. Esa labor fue sencilla porque esa "aurea mediocritas" siempre había vivido en la posesión de sus bienes sin apreciar que por ellos otros se habían sacrificado. Los héroes fueron sustituidos por los que claudican, los mártires por los acomodados.

Pero a pesar de eso los hombres grises vieron que seguían encendidos algunos fuegos. Gentes sencillas aferradas a su Dios, gente medianamente acomodada que hacían de sus casas un reducto de amor de Dios y de tranquilidad, intelectuales que seguían admirados ante el mundo y abrían el velo que les ocultaba a Dios... y algunos que con dinero y recursos se empeñaban todavía en fomentar la gloria de Dios.

Y es que Dios es una luz que no puede ocultar ninguna capucha gris... y así seguirá siendo.

frid

Una historia de amor.

Miguel me ha pasado un vídeo sobre el amor vertido, a toneles, a manos llenas, de una abuelita mejicana hacia su nieto de dieciséis años con parálisis cerebral.

Ciertamente la historia es dura. La madre abandona el hijo a la abuela, no lo quiere... no quiere problemas. Ese niño, con otras posibilidades, no habría ni nacido. No habría sido el protagonista "mudo" de una historia de amor que está enterneciendo al mundo.

Es la historia del óbolo de la viuda en versión moderna. La viuda entregó todo lo que tenía para su sustento. La abuela mejicana está dando "toda su vida" a sabiendas que llegará el momento que ella dejará este mundo y sólo Dios sabe lo que será del niño.

El otro día leí una historia de África, de dos gemelos, él con síndrome de Down, su hermana sana y espabilada. Pues la madre, ante la enfermedad del hijo se encara con Dios y le dice que no se lo lleve, que hace un pacto con Él, que volverá a rezar... que no puede quedarse sin su tesoro. El niño vive hoy y es la alegría de sus hermanos.

Conozco historias, muchas historias de amor a hijos o nietos discapacitados. La abuela mejicana lo dice claro: "es muy duro"... pero "es carne de mi carne"... es "mi" nieto. Los que conozco no viven en Babia, también saben que es un mundo de renuncias, pero también una historia impresionante, una GRAN HISTORIA, la historia de los seres humanos, de los seres "capaces de amar y cuidar a sus inválidos", la historia del cariño y la historia del tesoro escondido en el campo.

Nadie sabe, al principio, cuando ocurre esta "desgracia" que es el dedo de Dios, amoroso, que da una oportunidad de pulirse, de construir magníficas esculturas de "santos" o de "hombres", de vencedores. Y pasa el tiempo y se observa que ha vencido el amor.

Por contraste, Miguel me hace pensar en las políticas pacatas, de regate corto del Presidente de Gobierno de España, ansioso de facilitar la muerte de los no nacidos con su "propuesta de ley de plazos" y "de garantía jurídica a los abortistas y a los abortorios". Garantía al "menguele", al incapaz de ver más allá, al recurso fácil para una vida anodina y sin relieve.

Me acuerdo de una madre que me decía que aceptar vivir con su hijo enfermo era, para el matrimonio, aceptar una especie de enclaustramiento. Faltó en aquel tiempo una Asociación que ayudase a sobrellevar ese sobre-trabajo, pero no había queja en la aceptación del sacrificio. Había amor, amor de madre y... más silencioso... amor de padre.

Supongo que el auténtico progreso es invertir en las Entidades que ayudan a cuidar a esos enfermos. Sí, un gasto, pero también un dinero bien gastado.

Alguno ofrecía cerveza y vino de calidad en una campaña electoral, todo gratis, para que los jóvenes se divertiesen y votasen. Ese mismo personaje ofrece también aborto "de calidad y con garantías". Si fuese realmente humano, si vibrase con el amor a sus semejantes... ¿tendría la caradura de negar la vida al paralítico que hoy es el motivo de amor de su abuela mejicana?

Mis vecinos del AVE.

Del blog de Cartas y Artículos.

Ayer venía a Madrid en el AVE de media mañana. Antes de salir, el servicio de atención al cliente instaló una rampa en el vagón en el que iba como simple viajero... y subieron una buena panda de minusválidos.

Venían ellos, algún padre y voluntarios. ¿Habrían venido a Zaragoza a la EXPO? Sería interesante un reportaje de "una jornada en la EXPO sin barreras arquitectónicas".

Cuando uno es más joven, el dolor que siente ante los enfermos es mayor, se es más sensible... pero vencida la reacción natural, la contrarreacción puede ser de generosidad extrema. Los voluntarios eran jóvenes y creo que han aprendido a ver en cada persona a un hermano.

El ambiente era de alegría, con bromas y con mucho respeto. Y mucha delicadeza con los demás viajeros. Uno de ellos aprovechó "para huir" del asunto... y trasladarse a otro asiento. Otros preferimos quedarnos donde nos había tocado y compartir.

Miré a estos chicos y pensé en nuestra sociedad, en el crimen del aborto... del que son casi destinatarios de modo necesario. "No dan la talla del control de calidad de la eugenesia real que existe en muchos test del embarazo". La misma sociedad que pone ese servicio especial de RENFE, esas rampas que rompen las barreras arquitectónicas, esas personas que acuden a ayudar de modo voluntario... genera otros frutos mostruosos.

¿Nadie piensa que una ligera enfermedad cerebral, aunque pasajera, puede afectar su movilidad o más facultades y volverle en situación más delicada que estos jóvenes que nacieron así... y que están cada día superándose?

No valoramos que la "Primera" calidad de vida es la misma vida... y después todo lo demás se nos da por añadidura.

Estoy leyendo una novela que relata la superación de una familia pobre en New York, una familia con valores cristianos, y una familia que es feliz, que los niños son felices, con las pequeñas aventuras que día a día se suscitan... porque están vivos.

Ayer los jóvenes disminuidos tuvieron su aventura... su viaje en el AVE, probablemente habían tenido ayer otra gran aventura, su visita a la EXPO 2008. Valió la pena.

Un amigo también se dedica a otro tipo de disminuidos, es montañero, y quiso subirlos al Kilimanjaro. Quedaron a media altura, pero tuvieron aventura. Valió la pena.

Otro fue con un grupo de ciegos a una cima americana.

Esas personas tienen ilusión en el alma, la transmiten. Viven y vale la pena vivir con ellos la vida.

Los que nos siembran la cultura de muerte porque "me falla un dedo"... o algo más serio... nos engañan. Reducen al hombre a un mero animal de granja que al mínimo fallo le están diciendo que se marche, que nos haga un bien a todos, que se mate.

No es broma. Detrás de la eugenesia, del diagnóstico prenatal como "medida de calidad", de la eutanasia no hay mas que egoísmo y deseos de no ver la realidad humana.

Almas limpias, almas alegres... vida... en los jóvenes que subieron en el AVE con ayuda.

Almas taradas, enfermas, tristes... en los políticos que nos venden como progreso la cultura de muerte.

Yo elijo tener a los enfermos "como compañía".

Frid

¿Mortificación hoy?

El niño llora, la madre calla y aguanta el tirón. Sabe que no debe ceder ahora. está templando un carácter. El niño aprenderá que el llanto no es un chantaje.

Duele, mortifica, pero es necesario.

El médico va a clavar la aguja, le pregunta al niño. ¿Serás valiente? Un aguantarse, unos lagrimones. Te has portado como un hombre.

Se va formando el carácter. Mortifica pero para su salud es necesario.

El niño mira por la ventana. Ahora los vecinos juegan. Él bajará más tarde. Está haciendo la tarea. Es necesario que se luzca. Sus buenas notas son la Beca. Se aguanta la impaciencia. Y luego baja corriendo la escalera de dos en dos.

Ha superado el primer impulso. Ha trabajado y ha hecho más que una hora de estudio. Alegría a sus padres y ayuda a su casa. Duele, no es lo que más apetece, pero ha sido necesario.

En pleno partido de fútbol, un patadón, le duele pero no lo ha visto el árbitro y el partido no se detiene. Sigue corriendo y arrebata la pelota al contrario. Evita el gol y acaban ganando.

Es un niño, sí pero sabe que ese dolor había que aguantarlo.

Así, por cosas que ama se ha ido mortificando. Ayuna para comulgar por la mañana, se levanta temprano para preparar el desayuno pues es su encargo, ordena la habitación para no generar más tarea a la madre porque son un buen puñado. Y llega dueño de sí al momento de las grandes decisiones.

Ya se hace mayor. La vida y la familia le han enseñado a asumir el esfuerzo como algo necesario. Y, de veras, sigue siendo muy feliz cuando, después del esfuerzo, se ve recompensado.

frid

Mi hijo en la nevera.

Sucedido.

Entra una señora al pediatra.

-Huy, qué hijo más majo y saludable tiene.

- Pues sí, además es muy espabilado.

- ¿Tiene más hermanos?

- Pues sí, tiene dos más en la nevera.

- Ahhhh!

- Este es el que me implantaron pero me dejaron dos de reserva.

Ya no digo más. La madre sabe que tiene dos más "por si acaso". Y a veces piensa en ellos. Es madre.

Amistad.

Hay algo que no funciona según las leyes del mercado, que es la donación entre seres humanos. Es algo gratuito y desinteresado. Es lo más preciado que puede hacerse y lo más alabado por los filósofos y sabios de todos los tiempos. "Quien tiene un amigo, tiene un tesoro".

Pero la amistad se eleva a un orden superior entre los cristianos. La caridad tiene los atributos de la amistad verdadera: "todo lo soporta, todo lo disculpa, es comprensiva, piensa bien"... son aspectos positivos que fortalecen la amistad humana.

En una empresa que se rige exclusivamente por criterios económicos, o por el rendimiento inmediato, o el interés... un error es el principio del fin. Se pierde confianza, no hay perdón ni vuelta atrás.

Entre amigos, la cosa cambia, un error se intenta disculpar y comprender. Se sale adelante a pesar de las dificultades.

Los amigos no son los que no discuten, los que no se contradicen, los que piensan siempre igual. Eso no funciona ni en el matrimonio que es "dos en una sola carne". El roce es como el afinar las "piedras de molino". Si se supera, se perfecciona la amistad y se encajan los engranajes.

La amistad es un tesoro a cuidar y conservar. Cristo por nosotros murió en la cruz, se ofreció en sacrificio por "unos traidores", por "los que le condenaron"... y obtuvo muchos arrepentimientos y cambios de vida.

Los amigos de Jesús le dejaron sólo pero volvieron. Por eso la amistad se fortalece con la contradicción y con la superación de los malentendidos, los errores y los fallos. Ellos después dieron su vida por Aquel al que abandonaron.

Un ejemplo de retorno es el de Marcos, que tuvo miedo y volvió a Jerusalén. Primero San Pablo lo rechazó, no así Bernabé... y luego le llamaba "queridísimo Marcos".

El mundo del trabajo puede funcionar a golpe de látigo. Ahí están las pirámides y las mega-obras, fruto de la esclavitud... pero no indefinidamente. Sin embargo también el mundo puede funcionar a golpe de ilusión, de afecto, de sacrificio. Ese es nuestro reto.

Y ese reto lo podemos acometer los que sabemos qué tesoro es tener amigos.

frid

Hombre probeta.

Se empeñó en saber quien era su padre, porque su madre la había dicho que era un "hijo probeta". Eso había marcado su infancia porque no podía rellenar nunca los impresos de modo correcto. Nombre del padre... la duda y dejaba en blanco el espacio.

Pero eso tampoco se arregló cuando las modernas leyes cambiaron la obsoleta palabra "padre" por progenitor y que el formulario quedase en Nombre del Progenitor 1... Nombre del Progenitor 2... puesto que en el 2 siempre se atascaba.

No era un niño idiota. Así que sabía que padre tenía que haber a pesar de los nuevos modelos que la maestra le vendía. Y a él le gustaban las chicas. Su normalidad le bullía en toda su sangre... sangre de probeta.

Investigó cuando pudo. Ganó pleitos porque tenía derecho a saber quien era su padre. Se enteró que el padre era un hombre muy rico y muy altruista que había donado su semen para la ciencia. Y siguió con el pleito y arrebató una parte importante de la herencia al heredero legítimo. Pero ¿no era él acaso tan legítimo? Carne de su carne, sangre de su sangre... aunque fuese sangre de probeta.

Siguió investigando. El otro heredero era también una Probeta. Y la herencia legítima cayó en sus manos apenas sin pretenderlo. Pero no siguió sus pruebas por si acaso se confirmase que su padre fuese también hijo probeta.

Ahora le gustaba rellenar impresos con letra mayúscula, de los antiguos que conservaba del colegio y poner en letras grandes: Nombre del padre: Fulano de Tal, ¿Padre PROBETA?.

frid

El gol en el tiempo de descuento.

Nunca hay que perder la esperanza. Es fácil decirlo pero realmente es preciso tener fe o mucha seguridad en uno mismo cuando pasa el tiempo y no se mete gol. España ganó a Suecia en el tiempo de descuento con el gol de Villa. Podrían haberse contentado con el empate, pero se empeñaron y tuvieron el premio del esfuerzo.

En la montaña, a veces, el colector de setas, puede estar desesperado. Todo muy verde pero el hongo no acaba de mostrar su cabeza. Podríamos habernos desanimado, pero seguimos nuestro paseo, que era lo importante, hasta que... en una pradera apareció un bulto grande y blanquecino... un champiñón gigante, un agaricus alberti que nos supo a gloria... pero fue el principio del "comienzo" y volvimos con la cesta llena.

Habría sido fácil almorzar, contemplar el paisaje y volver a casa con las manos vacías y con cierto desánimo. Pero esta exploración nos fue bien por perseverar y aguantar la presión incluso en el tiempo de descuento.

frid

cachorritos asustados.

Creando un muro nuevo de modo voluntario.




En aquel pueblo admitieron, sin quejas, que, por su propio bien, los gobernantes les formasen en criterios éticos.

Antes, todos, habían convenido en que la verdad era algo tan imposible de conocer que no había verdades permanentes. Y, al salir a la calle, se habían quedado con la mente en blanco ¿qué hacer? ¿qué es lo que conviene? ¿quién guiará nuestros pasos?

Después de esas reflexiones convocaron en una asamblea a pueblo y dirigentes. Su discurso fue sencillo y lo pronunció el más anciano del pueblo:

- "Si es verdad lo que decís, que no hay verdades, o lo que es lo mismo, que no pueden ser conocidas, ahora ¿qué hacemos, cómo nos organizamos?

Ese pueblo había perdido paulatinamente la capacidad de rebeldía, sumiso, miraba como un cachorro de perro a sus nuevos amos. Y los gobernantes les explicaron lo que ya tenían preparado:

- "Mirad, es verdad que "no hay verdades", ante ese hecho "incuestionable", vemos que "lo mejor", lo "mas conveniente" es que seamos nosotros, vuestros legítimos representantes, los que decidamos. Os trasladaremos en cada tiempo y lugar aquello que hay que creer como si "fuese verdad". Así habrá "unidad", "paz social" y "convivencia pacífica". Tendréis que depositar en nosotros la confianza, entregarnos los hijos al sistema público de enseñanza donde les inculcaremos los "valores democráticos de cada momento".

Así, en ese pueblo la enseñanza se convirtió en propiedad exclusiva de los gobernantes. Una de las premisas que sostenía el nuevo régimen era el poder absoluto de la Ley sobre el ciudadano. Y, por tanto, era esa ley la que creaba o quitaba derechos o legitimidades. Ley humana, "construcción humana" subordinando a las "personas humanas" que quedaron convertidas e "individuos propiedad y al servicio del Estado".

Algunos ancianos empezaron a darse cuenta que ese sistema tenía muchos fallos. No entendían cómo algunos individuos desaparecían, cómo las familias debían tener los hijos que marcaba el programa de producción del Estado, cómo los más débiles dejaban de deambular por la ciudad, cómo ya nadie hablaba con sencillez. Todos recelaban.

Y es que todos se habían convertido en esclavos del Estado.

Aquella asamblea última fue diferente. Se les concedió explicarse y manifestar sus preocupaciones. Dijeron los ancianos:

- Algo ha fallado en el sistema. El debate sobre ideas ya no existe. Siendo todo relativo ¿cómo es que tenemos tanto miedo a manifestar nuestras opiniones? ¿cómo el manifestarlas es ocasión de aislamiento, de encierro en escuelas de reeducación, o de desaparición de los discrepantes? Ya no hay alegría ni seguridad en nuestra gente, incluso hay brotes de rebelión y de violencia.

Esta vez los gobernantes no fueron dialogantes. Callaron y se reunieron en asamblea parlamentaria. Debatieron sobre el concepto de persona y concluyeron que el Estado otorgaría ese título a aquel que aceptase sin quejas y con alegría sus postulados.


Y la gente aprendió a no decir lo que pensaba, a mostrar una careta en vez de rostro, a hacer un rictus en forma de sonrisa y a tener cada vez más miedo, porque aquel que fallaba en ese intento era sistemáticamente eliminado.

Pero eran cachorros de perro con los ojos sorprendidos mirando indefensos a sus nuevos amos.

Por cierto, ya salvo que fuesen gobernantes, no quedan ancianos.


frid

Piropos.

Es una escena que todos hemos visto, un operario de la construcción en un andamio. Pasa por la calle una muchacha guapa... y surge el piropo que lo confirma ¡guapa! Sin malicia y con admiración, ¿por qué va a ser de otra manera?

La muchacha se sonroja. Es quizá el primer piropo... aquel que muestra que está en esa edad de merecer de la que hablaban las abuelas.

Todos también hemos visto escenas como ésta. La madre está embelesada. El crío hace una gracia desde el carrito. Y se le escapa una expresión llena de afecto. ¡Estás para comerte!... las amigas se contagian ¡qué guapo!. Es otro tipo de piropo que es un estallido del afecto.

El padre quizá en la calle no se "desata" pero puedes encontrarlo a solas con el crío hablando ese lenguaje de monosílabos que ambos saben que hace estallar la sonrisa de la criatura. Son "piropos en la intimidad".

Dos novios pasean. Él le dice que está ¡guapísima! ella le comenta ¡qué bien te queda esa corbata! ... estallidos también del cariño que como el arco y la flecha se tensan hasta que sale la saeta de corazón a corazón.

Dos amigos, dos hermanos... hace tiempo que no se ven. Hoy han podido aparcar otros compromisos. Al verse ¡por ti no pasan los años! Y así, tantas y tantas expresiones de afecto... y ¡tan necesarias!.

Sevilla, como sardinas en lata. Expectación, sale el paso. Asoma la cara de la Virgen de la Esperanza Macarena entre tanta vestidura de plata. Un grito... mil gritos ¡guapa! ... mil saetas de amor de corazón a corazón.

Cuanto bien hace el piropo... si bien a Santa Teresa esas flechas le atravesaron el corazón. Cuando se dirigen a Dios o a su Madre son jaculatorias, saetas de ida y vuelta.

¡Cuanto dardo de amor es necesario! Porque todos necesitamos saber que nos quieren, que para alguien somos importantes.

Pero sólo se recoge el amor que antes se ha sembrado.

frid

Polizón perruno.

Excursión con compañía.

Dejamos el vehículo en la tapia de una granja. El campesino, una persona simpática, nos alabó sus perros, magníficos pastores, uno de ellos un joven mastín del pirineo, con su cara de bueno, debió de decidir que hoy era también su día de campo... porque no dejó de seguirnos desde que nos pusimos en camino.

No hubo manera de dejarle al margen de nuestra expedición porque nuestros esfuerzos fueron interpretados como juegos por el perro retozón y aún más se afianzó en nuestra compañía.

Él se lo buscó, porque decidimos seguir con o sin él nuestro recorrido hasta la cima. Sólo nos preocupaba que tuviera agua para beber... y después de tantos días de lluvia, las fuentes manaban con generosidad. Así pues, nos desentendimos de su suerte, que no de su compañía, de sus juegos y de sus intentos de "aminorar" nuestro ritmo porque una cosa era subir hasta los prados... y otra, que él no se esperaba, era coronar la cima.

Voluntario el perro eligió la compañía. Y con la compañía el destino... y de su fidelidad a la cordada pudo contemplar su aldea pequeñita, abajo, a nuestros pies... y el ganado diminuto, como botones hasta perderse confundido en la distancia.

A nosotros nos vino también bien esa elección canina. Una compañía fiel que no pedía nada y que nos permitía bromear sobre la "suerte perruna". Realmente el can tiene en sus genes su fidelidad al hombre, su ser doméstico.

Un perro como ese sirvió en mi casa como cabalgadura cuando éramos críos, hasta que, vendida la finca, dejó de tener sentido que compartiera piso en la ciudad. Esos perros necesitan campo y aire libre... también está en sus genes ser animal de pastoreo.

Admitir la realidad canina da mucha tranquilidad. Sólo el hombre no admite su realidad genética. Nuestro ser es una mezcla entre necesidad y voluntariedad, un equilibrio. Somos "animales de compañía", necesitamos amigos, formamos familias... pero también somos "personas de interior", necesitamos soledades, momentos para pensar, formar nuestra visión personal de la vida.

Nos está pasando como a la mezcla incontrolada de razas perrunas... se están generando "seres humanos desequilibrados", que intentan romper esa parte familiar para transformarse en animales solitarios... asilvestrados, de esos que pican y abandonan, sin compromisos permanentes.

Pero, paradójicamente, nos convertimos en un "rebaño" de idénticas individualidades, incomunicables soledades. No podemos abandonar "nuestra naturaleza genética", no podemos vivir sin compañía.

Una muestra: ese afán por el que "los relativistas" se empeñan en educarnos en la "igualdad" de sus criterios para justificar sus filias y, sobre todo, sus fobias.

Al volver a la granja nos dimos cuenta de que ese joven mastín era "más veterano de lo pensado"... ya había adquirido la costumbre en sus ratos de ocio de "pegarse de rondón al excursionista".

Al llegar, la perra madre le salió al encuentro. Fue el primer y único ladrido en ese día, quizá le recriminase su aventura. Los demás perros, más pequeños, sólo se decidieron a olerlo por ver si se les pegaba el aroma de las altas cumbres que ellos, desde la granja, sólo admiraban con la vista.

frid