Cuando me salí del mapa (1)

Ayer estuve leyendo un blog escrito por una jovencita de 16 años... y planteaba el problema de la creación de su propio espacio... lo entiendo, todos queremos vivir realidades diferentes. Pero al despertar vemos siempre la misma telaraña.

De todos modos mundos imaginados hay muchos. Lewis encontró en el armario el lugar adecuado para que sus adolescentes personajes pasasen del mundo real al mundo imaginario... Narnia estaba al otro lado del espejo. En otra ocasión es debajo del cristal del lago helado, o sin helar.

Contemplas la superficie ondulante del agua y de pronto ese paisaje se mueve... y cambia y aparece una escalera hacia abajo... al submundo acuático en el que el imaginativo aventurero no se ahoga sino que penetra y salva a la princesa... o la princesa encuentra ahí su príncipe del agua.

Mi evasión se produce de una manera más sencilla... y es cuando me salgo del mapa. A veces pasa... normalmente traspasas la raya imaginaria y no pasa nada... al bosque le sigue el bosque, al roquedo rocas, al camino la senda que continúa... pero "a veces"... sí, a veces... la cosa se complica. Y no digo que te pierdas sino que entras... sencillamente, en otra realidad, la que no está en el mapa.

Sostienen autores que la realidad se crea en una Oficina inmensa de delineantes, geógrafos y exploradores que parten del punto CERO y parten hacia los cuatro puntos cardinales. Toman datos como locos, cartografían hasta las motas de polvo y con esas notas y su memoria prodigiosa van a plasmar lo descubierto en grandes mapas que configuran la realidad conocida.

Después esos mapas se venden en tiendas especializadas "descriptoras del mundo real", del mundo observado. Y son adquiridas por reyes, señores poderosos, terratenientes y definen así los límites de sus dominios.

De vez en cuando algun señor de esos planta sus fronteras en sombras no descritas por los mapas, lugares donde puede haber cualquier cosa, pero que impiden su exploración por los geógrafos de la CASA DEL MAPA. Cuando eso pasa se ha generado una zona de incertidumbre en la que se cobijan los fantasmas y criaturas misteriosas que nunca han sido descritas ni censadas... algunas son quimeras, otras son dragones, espectros... en fin incluso personajes inteligentes algo semejantes al ser humano pero salvajes.

Un señor de la CASA DEL MAPA fue Marco Polo... y cartografió Sián... y otro famoso Colón que nos legó América, otros como Edmun Hillary hicieron los mapas de las alturas. Y, en una versión más humilde, el pastor de cada pueblo suele ser el mejor constructor de mapas si bien no los aporta a la CASA DEL MAPA y por eso, en cada pueblo, hay un agujero geográfico que da lugar a las leyendas. De eso hablaría con profusión un gran explorador de esas historias como Gustavo Adolfo Becquer a las sombras del Moncayo.

Por eso no es de extrañar que a veces, en una expedición, vayas siguiendo un camino hasta el final del mapa... y de "pronto" nos encontramos fuera de la realidad.

Y ahora "definitivamente" he decidido buscar ese punto indefinido, no descrito, a partir del cual me salgo del mapa.

Ahora doy el paso. Estoy fuera del mapa....

Para Elena y Elena. Un homenaje de Aragón Liberal

nana a una recién nacida...

Contaremos un cuento:

Se adelantó Elena.

Había oído los villancicos detrás del telón. Notaba la alegría y sólo respondía con algún patadón. Cariño sentía pero no podía apenas vislumbrar una lucecita.

Tomó carrerilla porque se dijo la niña... no me pierdo por nada en la vida tanta alegría.

Nacerá el niño Dios y yo quiero, con la edad de ese niño jugar y ser su mejor amiga.

Vino la niña. Alegres los padres, alegre la abuela. Elena pequeña se abrazó a la madre y tiró los bracitos hacia su abuela.

¿Donde esta el niño, por el que yo he venido con tanta premura?

Querida niña, le dice la abuela, un poco pronto viniste, faltan siete días que como siete velas en su honor encendemos. Pero no te preocupes que ya están a la espera el buey y la mula, los pastores y ovejas... y el pueblo entero de Belén se despereza preparando la entrada de la madre de Dios.

Abuela, que mira esa torre, que ahí dentro habita un hombre malo... el rey Herodes.

Inocente mi niña, aquí ese malo no llega, que el mar le separa de nuestra querida tierra.

Aquí sólo el lucero, la Virgen, José, los Reyes, pastores, ovejas y ángeles cantando a ese Niño que tantas ganas tuviste de ver ya nacido.

Y duerme la niña tranquila en brazos de Elena, la abuela.

frid

Cuento navideño. "Rumores"

Rumores.

Joseph es el redactor jefe de Jerusalem.Journal. Está preocupado por una serie de signos que no sabe como interpretar. Le llegan noticias a la redacción sobre inquietantes movimientos en el más extremo Oriente. Lo curioso es que no se trata de un golpe de estado ni de la ocupación habitual de medos, persas, babilónicos y demás sátrapas del Bajo Éufrates. No es exactamente el asunto "conflicto", es una gran movilización que algunos magos están promoviendo y que ha provocado una crisis socioeconómica sin precedentes. Los camellos están al alza, y más si son sufridos y capaces de largos viajes. El destino: un secreto. No se sabe muy bien a donde van, ni lo que buscan ni lo que quieren.

Su agente Jacob Ben Tomás habla de extraños movimientos en el cuerno de África, en los reinos de Saba. El más negro de los negros está inquieto y está haciendo demasiadas preguntas. Su poder es tan grande que han enviado emisarios negros como el carbón que van preguntando de casa en casa en Gaza, en Cafarnaún, e incluso en el mismo Jerusalén. No se sabe muy bien a qué viene tanto "descarado" y sin secreto preguntón.

Nuestro bueno de Rubén, que trabaja como escanciador en la peligrosa Corte de Herodes, oye rumores. Se cuece algo y no es marisco. El Tetrarca no pega ojo, no sabe qué está pasando. No sabe, ni siquiera, a quién degollar para quedarse tranquilo. Rubén tiene un primo llamado David que pastorea en Belén y su primo, un visionario, le dice que su pueblo "el más pequeño de los pueblos de Judá" algún día recuperará su esplendor.

El Rey de Roma Augusto, no aguanta el mal humor de su corregente, Tiberio, que ha oído algo a la Sibila de Roma, a la que posteriormente los niños romanos llamarán La Befana. Los espías del Emperador escuchan cómo entre la gente sencilla se está transmitiendo una profecía de la Befana y no saben qué decir al Emperador.

¡Es todo tan complejo!, tan incierto, que nuestro bueno de Joseph, el redactor jefe del Jerusalem.Journal sólo le sale un título de la cabeza: Rumores

Cuento navideño. El Belén milagroso.

Cartas y Artículos 11.12.2007. Cuento navideño. El Belén milagroso.


Por: Federico Rodríguez

Este cuento está dedicado a mi cuñada Inma y a sus críos, una pandilla la mar de maja. Y es que "En su Belén pasan cosas extrañas"... como en muchos Belenes "infantiles".

Me cuenta mi cuñada que en su Belén hay mucho movimiento, ahora están ya preparándolo para la Navidad, y es una actividad corporativa. Todos participan, incluso Celia que no se queda atrás a la hora de sugerir de modo, a veces, sólo comprensible por lo que se denomina "sintonía familiar".

Es habitual que se produzca el milagro de San Pedro andando por las aguas del Lago de Galilea, si bien en este caso suele ser el rebaño de ovejas, algún cerdito, un pastor... apacerecen por cierta frecuencia de camino a Belén por la linea más sorprendente posible.

También es normal que se produzca el milagro del fuego. El pescador se reune habitualmente con los pastores, el mismo Herodes, la lavandera y las ovejas charlando alrededor del fuego, y... como es habitual, la caña del pescador cae de lleno en la hogera con su "pez pescado e incombustible".

En otras ocasiones las figuras se encuentran todas apelotonadas en el Castillo de Herodes, con gran sorpresa del personaje. Ahí hay una asamblea sorprendente con camellos, reyes, y demás animales... Lo increíble es la posición privilegiada de los cerdos, que no producen rechazo a las figuras de plástico... que no deben saber que los cerdos no eran bien vistos por los judíos. Pero cómo no poner en el Belén también a los tres cerditos.

Ahí se produce el milagro de un lobo que confraterniza con los cerditos, la bruja con Blancanieves... y todos alrededor del Portal adorando al Niño Jesús.

Un belén muy movido, unos instantes inolvidables en los que los mayores intentan poner un poco de racionalidad a los movimientos de las figuras, o en los que se montan improvisados talleres de reparación: una pata del camello de barro, una cabeza de un soldado herodiano, un aspa del molino... pero todos los años siguen sorprendiéndonos los pequeños milagros que se producen en torno al Belén infantil.

frid

Navidad y el árbol que se supo ofrecer.

Por: Federico Rodríguez

Dedicado a "Cuenticos no más" que nos pidió un cuento desde Colombia.

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Navidad y el árbol que se supo ofrecer.

Dedicado a Cuenticos no más.

Te daré un cuento desde el blog de medio ambiente.

Normalmente los árboles navideños acaban su vida pocos días después de las fiestas, incluso si se plantan con cepellón, el calor de las calefacciones (en donde es invierno en Navidad), la confinación en el espacio cerrado, los cuidados inexpertos... hacen que languidezcan. Si bien, cuando el árbol contempla todos los días el Belén, los niños con la ilusión del regalo de Navidad o Reyes, las luces de la casa, la alegría navideña y los villancicos, suele pensar que su final es una ofrenda también agradable al Niño Dios.

Eso no obsta para que el Niño, desde el Pesebre, amante del hombre, de todos los seres vivos de la tierra y del mundo creado por su padre Dios, no tenga un poco de pena y anote el nombre del árbol para luego anotarlo en el cielo y replantarlo en la nube de árboles que sirvieron a Dios.

Poco a poco, los hombres hemos interpretado esa pequeña chispa de tristeza en el Niño Dios y hemos empezado a sustituir los árboles de verdad por los de plástico o papel, que -con la técnica actual- no desdicen en la apariencia. ¡si parecen de verdad!, pero eso está atareando un poco más a los ángeles.

Como ya no hay apenas árboles inmolados en los hogares ante el Belén, los bosques de la tierra se han congregado y han decidido que cada año los ángeles del cielo les visiten y pongan una estrella en lo alto del árbol que mejor se ha portado durante el año. Unos dieron cobijo al caminante en días de lluvia, otros sembraron con multitud de arbolitos su entorno después de un duro incendio, otros se dejaron talar para hacer muebles, para generar un espacio de cortafuego, otros se compincharon con los níscalos para la alegría de los recolectores ... cada mérito es analizado y al final del año, el 25 de enero, un ángel custodio del bosque coloca una estrella orientada hacia Belén.

Ese día las estrellas brillan en la tierra. Bajan desde el Cielo nocturno para iluminar el camino del Portal.

Espero este año ser el árbol agraciado.

frid

Día internacional en positivo. Día internacional de la familia unida.

Dedicado a La Colmena.

Día internacional en positivo. Día internacional de la familia unida.




Va siendo hora de considerar los días internacionales sin lucha. No se puede identificar todos los días un enemigo. Lo más normal es que te encuentres en la calle a gente que te quiere, o para la que eres indiferente. Si llueve no es fácil que los conductores vayan adrede a por los charcos para regar al peatón que espera en el paso de cebra o del semáforo. Es la rueda la que sigue su cauce y se empeña en salpicarnos.

Los conductores de autobuses no es que se empeñen en no abrirnos la puerta cuando hemos llegado tarde a la parada. Ellos cumplen unas reglas que les han dado en la empresa. Y algunos, si quien espera suplicante es una moza guapetona, bien que abren. Y a veces abren enternecidos a chavales que van a la escuela.

Si las relaciones humanas no son mejores es porque tenemos llenos los bolsillos de prisa y no queremos vaciarlos. Y, ciertamente, cuando uno se despoja de un buen puñado de ese material llega a más y con mejor humor.

Los conserjes, los peluqueros, los quiosqueros, en cuanto les saludas dos o tres veces... muestran normalmente su cara amable. Se cae la careta de la prisa y revierte la cara de la humanidad.

Los días en positivo deberían de prosperar. Podríamos celebrar el día del vecino... y proponernos saludarle, saber algo de él, sonreirle, esperarle en el ascensor para subir juntos, llevar la bolsa de la compra de la abuela que vive en el quinto. Sorpresa: sonríen, son humanos y te quieren.

Podríamos celebrar el día de la familia unida y dedicarnos a disfrutar de los que tenemos a nuestro lado todos los días, a preguntar a los hijos sobre las tareas del colegio, a jugar con ellos con la play... a fundir un día la televisión, camino inevitable para comprobar que sin tele la convivencia es mejor.

Podríamos celebrar el día del compañero de trabajo y ese día dedicar diez minutos a interesarnos si está bien, qué tal le ha ido el fin de semana, cómo le ha ido a su equipo... y se caerá otra careta.

Porque resulta que todos nos protegemos con la pintura de la prisa y no vemos mas que caretas, cuando la mayoría de las personas tienen un gran corazón y, con cariño, pueden ser tus mejores amigos. Estaban ahí pero eran invisibles.

Por eso sugiero esos y otros días internacionales en positivo. ¿Es acaso tan difícil ser feliz y regar el mundo de felicidad?

Donde no hay amor, siembra amor y recogerás amor. Y es verdad.

frid

Homenaje a mi sombrero.

Hace unos días encontré en la casa de mi hermana un viejo sombrero que había sido de mi padre. Hicimos un trato, parecía razonable que yo lo usase. Así recuerdo y honro a mis mayores y, también, así puedo vibrar con conocimiento de causa en los relatos de Chesterton, en las cazas interminables de sombreros volanderos.

Cuentan que en un pueblo del bajo Aragón, un indiano del que desciende nuestro director de cine, Saura, tenía un viejo sombrero. Un día de viento se lo llevó el aire, él se agachó y cambió el viento, volviéndole a su cabeza. Una lugareña exclamó: ¡vaya con el Saura, no pierde ni el sombrero!

Las luchas contra el viento en la caza del sombrero son, para Chesterton, parte del folclore inglés y dignos competidores de la caza del zorro. Y es que es algo noble que “no puede paliarse con el poco deportivo gesto de recoger el sombrero ajeno”; la pelea debe ser leal: uno contra su propio sombrero.

Y ese sombrero chestertoniano es la corona del rey que cada uno lleva dentro. Y en eso hay algo anarquista en el pensamiento de nuestro simpático personaje ¿o no? Creo que lo que late es la seguridad de que uno es muy importante. Dios se relaciona con cada uno sin intermediario, y eso el rey no lo hace con cualquiera.

Decía un amigo en boca de un político: “todos sabemos que al que más amamos es a nosotros mismos”; lo que es evidente en un político que supone que el bien común empieza primero por su bolsillo. También decía: “no hay tema más interesante que uno mismo”.

Pero cuando ese yo mismo habla con Dios es todo menos egoísta. Es entonces cuando el rey coronado con su sombrero se da cuenta de que está para regir el mundo, o regir su parcela. Tiene una encomienda exclusiva que es la que le permite llevar sombrero, es única y él es el único e insustituible Pepe en la familia de Lolita. Lo que él o ella no hagan no lo hará nadie.

Ya no es tanto el hablar de uno mismo, el recoger el propio sombrero, es algo más serio: es hacer la “misión en exclusiva”, “llevar la carga que no llevará otro”, es ser ese Hombre que Dios quiere por sí mismo.

Pero dejemos estos pensamientos. Hace viento y debo correr tras mi sombrero. ¡y que no me lo coja nadie, que no es deportivo recogerle a otro su sombrero!

frid

Homenaje a Dickens. Un cuento de Navidad

Dickens debería volver a la vida y, como un fantasma, aparecersele a la cruela profesora de Málaga, esa que arrojó el Belén a la basura. Ella sería el nuevo personaje para ese cuento que acaba bien, porque es Navidad y los malos son tocados por la gracia, la gracia del Niño Dios, y se enternecen y se hacen humanos.

Entrañas no tenía el viejo del cuento, entrañas parece que no tiene la profesora malagueña y así podría comenzar nuestro cuento.



El invierno no acababa de llegar ese año, parece que el calor sofocaba más y más el ambiente y la tensión de los exámenes, evaluaciones, consejos escolares y demás reuniones y trámites que agobiaban a la señorita Cruela. Ella siempre tan eficiente, todos en su clase no se atrevían a rechistrar. ¿Felicidad? por qué, el mundo había sido cruel con ella y ahora esos niñatos, mocosos, mimaditos por su mamá no tendrían por qué venir tan alborotadores, además cantando esas melodías navideñas, villancicos infantiles. Además, a ella no le gustaba que le viniesen con rifas, escusas para sentir ternura en el corazón, rifas que decían que servían para proporcionar alimentos a los pobres del suburbio malagueño.



Si ya no hay pobres, si eso es mera escusa para que los niñatos se enternezcan. El mundo es cruel, díganselo a Cruela, solterona y ya dejando pasar la edad. Si a ella no la quería nadie, si ella había sufrido tantos desengaños en los experimentos del amor progresista es que el mal estaba ahí, era una realidad incuestionable. Ese Niño Jesús ¿qué va a hacer entre tantas pajas, bueyes y mulas? Y los pastores, panda de ignorantes en el mundo de la Informática. Los Reyes, los poderosos del mundo. Sólo Herodes, progresista, cuya voluntad era el poder valía la pena. Por dejar escapar a los Reyes Magos dejó pasar la oportunidad de silenciar todo este jaleo. Además tenía ya jaqueca de oir tanto bullicio infantil.

Pero encima, ese profesor insolente, ese joven y sonriente profesor de Religión, había hecho un concurso de cristmas navideños, y ¡un Belen! ¡Oh, no soporto la presencia de ese Niño! no sé que tiene que me exaspera...

La historia pasó a los medios de comunicación, la nación entera se alteró. Comunicados de entidades de profesores, cartas a los medios, incluso un Obispo intervino; pero mis tres o cuatro amigos, esos con los que procuro ser la última en irme porque despellejan al más pintado con sus lenguas viperinas, por una vez me aplaudieron.

Noche de Navidad, sóla está la profesora con su proeza. Las paredes desnudas, no hay lugar para una felicitación. De Cruela ya no se acuerda nadie. Ni jamones, ni botellas de champán, ni ningún tipo de regalos. Sus hermanos ni se atreven a llamar ese día por no oir sus quejas.

Se mira en el espejo y se ve dentro y dentro... seca y seca. Oh soledad que me miras ¿qué me dirás en este día? Se encuentra dentro del espejo con la realidad invertida. Se ve niña, muy niña. Iba con su mamá a ver los belenes del Mercado y le hacía una ilusión grande comprar una ovejita para el nacimiento familiar. Pero su mamá se había transformado, era otra señora, una Cruela, como ella pero más delgada y áspera, se le clavaban las uñas en su carne infantil. Lloraba. ¡No iban al mercado! donde Julio el frutero, le ofrecía siempre una mandarina. Iban al Hospicio donde la iban a abandonar porque habían decidido que viviera la soledad desde la infancia, el amargor y la falta de amor desde la edad de la ternura. Lloraba hasta que se despertó asustada. Ahí estaba la Cruela de todos los días con su tristeza a cuestas.


Cansada se sentó en la mesa camilla, para hacer sudoku tras sudoku en su soledad de todos los días. Los cuadros se transformaron en rejas. Se encontró con los ladrones para sufrir el suplicio de la Cruz, junto a ella un personaje sereno, inocente, con mirada de amor. Ya coronado de espinas le sonreía, a ella, a la que nadie quería. Él se ofreció para llevar la cruz de Cruela y dejarla ir por el mundo libre y confiada, amada y querida.

Gran desconcierto, esa cara le recordaba al Niño que tiró a la Basura. Cruela se miró en el espejo y vió una lágrima que le caía por la mejilla. En la lágrima vió un Pesebre, en el pesebre una Cuna, junto a la cuna a José y María. Y vió que ella vivía gracias a ese Niño, que se hacía ella para sufrir por ella.

Lágrimas de amor corrieron por las mejillas de Cruela. Y cambió. Es un cuento de Navidad y acaba bien.



En Enero era otra. Ya no la llamaban Cruela, se le acercaban los niños felices enseñándole los regalos del Niño Dios, de Papa Nöel, de los Reyes Magos y les sonreía. Le fueron mejor las cosas y la llamaron desde entonces Dulzura.

frid

El amor y la locura.

J.M.C. nos envía este cuento que circula por la Red. Lo he parado un momento para que lo leamos todos y que siga circulando.

El Amor y La Locura.



Cuentan que hace muchísimos años se reunieron algunos sentimientos y algunas cualidades del hombre. Cuando el Aburrimiento bostezaba por tercera vez, la Locura propuso: vamos a jugar a las escondidas.



La Intriga se levanto extrañada, y la Curiosidad, sin poder contenerse, pregunto: ¿A las escondidas? ¿Y eso como es?



“Es un juego en donde yo me tapo la cara y comienzo a contar, desde el uno hasta un millón, mientras ustedes se esconden. Cuando termine de contar, los buscare hasta que los encuentre”, explico la Locura.



El Entusiasmo bailo de contento y la Alegría dio saltos que termino de convencer a la Duda, e incluso a la Indiferencia, a la que nunca le interesaba nada.



Pero no todos quisieron participar. La Verdad prefirió no esconderse. ¿Para que?, si al final siempre la hallaban.



La soberbia pensó que era un juego muy tonto. En el fondo lo que le molestaba era que la idea no había salido de ella. Y la Cobardía prefirió no arriesgarse.



La Locura rápidamente comenzó a contar.



La primera en esconderse fue la Pereza, que como siempre, se dejo caer en la primera piedra que encontró.



La Envidia se fue detrás del Triunfo, quien por su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol mas alto.



La Generosidad casi no alcanzaba a esconderse. Cada sitio le parecía maravilloso para alguno de sus amigos



El lago cristalino para la Belleza.



La hendija de un árbol era perfecto para la Timidez.



Una ráfaga de viento le parecía magnifica para la Libertad.



Por fin después de pensar primero en todos, la Generosidad termino ocultándose en un rayito de sol.



El Egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio. Era ventilado, cómodo, pero solo para el.



La Mentira se escondió detrás del arco iris.



Y la Pasión y el Deseo, entre los volcanes.



Cuando la Locura ya casi terminaba de contar, el Amor aun no había encontrado un sitio para esconderse, pues todo estaba ocupado.



Hasta que al fin vio un rosal y decidió esconderse entre sus flores.



“¡Un millón!”, dijo la locura. Y comenzó a buscar. La primera en aparecer fue la Pereza que estaba a solo tres pasos.



A la Pasión y el Deseo, los sintió en el vibrar de los volcanes.



En un descuido encontró la Envidia. Y claro también encontró al triunfo.



Al Egoísmo no tubo ni que buscarlo, pues el solito salio de su escondite que resulto ser un nido de avispas.



La Locura de tanto caminar sintió sed, y al acercarse al lago descubrió a la Belleza.



Encontrar a la duda fue mucho mas fácil. La encontró sentada aun sin poder decidir a donde se iba a esconder.



Así fue encontrando a todos



El Talento estaba entre la hierba fresca



La Angustia, en una oscura cueva.



La Mentira, detrás del arco iris.



Y hasta encontró el Olvido, que se había olvidado que estaba jugando a las escondidas.



Pero solo el Amor no aparecía por ningún lado.



La Locura busco detrás de cada árbol, bajo cada arroyo de la tierra, en las cimas de las montañas.



Y cuando estaba por darse por vencida, vio el rosal.



Tomo un pequeño palo y comenzó a mover las ramas. De pronto escucho un doloroso grito.



Las espinas habían herido los ojos del Amor.



La Locura no sabia que hacer para disculparse. Lloro, rogó, imploro, pidió perdón y hasta prometió acompañarlo siempre.



Desde entonces el Amor es ciego y la Locura siempre lo acompaña.



Por eso dicen que “amar es una locura, a menos de que se ame con locura”.

FIN

Cuento infantil: Un nuevo miembro en Nepal

Cuento infantil: Un nuevo miembro en Nepal

Diego de Rivas nos presenta a su hija, Elisabeth, y quiere compartir con nosotros este cuento escrita por ella. Sin duda con un futuro prometedor. Sus padres pueden ayudarle a caminar, también en su manejo de la pluma.



Un nuevo miembro en Nepal





Vino al mundo en una fría mañana de marzo. El poblado donde tiene lugar esta historia se encuentra en el cuerno de África. Kelal se llama nuestra protagonista nacida en la tribu de los Nepal.



Era una niña morena con el pelo negro como el carbón. Sus ojos resaltaban de la cara con un color marrón oscuro tirando a negro.



Toda la tribu estaba muy contenta ya que Kelal era la primera niña nacida aquí, en la tierra de sus ancestros. Como de costumbre cuando nacía un nuevo miembro el poblado se preparaba para celebrar el carnaval Alegrín en el que todos los de la tribu bailaban alrededor de una hoguera cantando canciones. Mientras el gran jefe imploraba a los espíritus para que bendijesen a Kelal que, en brazos de su madre, se había quedado dormida.



Las vestimentas del carnaval eran muy especiales al vestir todos con un traje de seda marrón de tiras rojas y verdes. También portaban en sus manos unas maracas de colores muy vivos: Rojas, amarillas y verdes.



Los que más resaltaban en la fiesta eran el mismo jefe de la tribu y Kelal. El primero, también conocido como Pichu, se le distinguía a lo lejos por una corona de plumas de águila que cubría su cabellera y muchos, pero muchos, collares largos y grandes. Sin embargo Kelal vestía un traje blanco de seda y una guirnalda hecha por flores silvestres.



Llego la hora. Luca, la madre de nuestra protagonista, se quedó hablando con su hija según la tradición tribal. Y esta dice que el tiempo tope para que un recién nacido aprenda a hablar es de tres meses del alumbramiento. Para comprobarlo una vez pasado este tiempo se le somete a una prueba. Algo imposible para nosotros los que vivimos en los países ricos. Sin embargo aquí en este lugar de África esto es real. Por lo que Luca le estuvo hablando sin parar toda la noche, contándole cuentos y relatos sin parar.



Como Kelal era muy lista aprendió a hablar al segundo mes de su vida. Para Luca era un alivio ya que carecía de riesgo que su hija al mes siguiente no respondiese al cuestionario.



Llegó el día. Fue excitante y emocionante porque Kelal respondió bien a todas las preguntas y entendió todo a la perfección.



Elisabeth de Rivas

Colegiala de 11 años

Diálogo de un bebé

Un día antes de nacer,el bebé habló con Dios:

-“No sé qué voy a hacer al mundo“

Dios le respondió:

- “Te enviaré un ángel... que estará a tu lado.“

- “Pero, yo no entiendo su lenguaje“

- “El ángel te lo enseñará“

- “El te protegerá del mal“

- “Cómo sabré que estoy en la casa correcta?“
- “Tu ángel te lo dirá todo“

- “Y, ¿cómo se llama mi ángel?“

- “Su nombre no tiene importancia... ...pero tú le llamarás: MAMÁ

De la red.

Cuento: El Perfume de Navidad

EL PERFUME DE NAVIDAD

Había un pueblecito situado en lo alto de una montaña, en él habitaba un artesano humilde y sencillo, que elaboraba excelentes perfumes. Una noche cuando llego a casa, se puso junto a la ventana, como acostumbraba a hacerlo. Ese día vio reflejada en los cristales del ventanal la imagen de un ángel, el cual anunciaba:

- Ha nacido el Mesías Salvador, está en el portal de Belén.

El artesano quedó tan sorprendido que no supo reaccionar ante tan importante noticia. Pasó la noche en vela, pensando qué podía hacer él para alegrar al Niño recién nacido.

Al día siguiente, cuando fue a su taller decidió que preparar el mejor de sus perfumes le agradaría mucho a Jesús. Estuvo todo el día y toda la noche disponiéndolo. Aquel perfume estaba hecho con las mejores flores del mundo, y su olor era inédito. Pero lo importante de ese perfume no era que le hubiera costado mucho hacerlo, o que oliera bien o mal, o bien que estuviera hecho con las mejores flores. Su valor residía en que lo había hecho con esforzado cariño. Cuando el perfume ya estaba elaborado empezó a preparar sus cosas para el largo viaje que tenía que hacer.


El día diecinueve de diciembre partió de su pueblo, montado en su caballo Espirit, con la ilusión por equipaje. Espirit era un caballo alto y robusto, con un fuerte relinchar. El artesano sabía que el viaje era muy largo y pesado, debido al estado del camino que debía atravesar para salir del pueblecito en el que vivía. Pero confiaba en que Espirit pudiera recorrerlo sin problemas. Pensaba que cubrir tan larga distancia valía la pena. Durante aquel largo desplazamiento se detuvo en algunos países. El primero, fue el de las flores donde pudo recogerlas de diversos colores y olores, para el niño. Su segunda parada, fue en el país de las hadas donde le dijeron concretamente el paradero del Niño. Por tercera vez, se detuvo en el país del cine, allí le dejaron pasar la noche y pudo ver como empezaban a rodar una película sobre la Navidad. Le pidieron que cuando regresara se detuviera y les contara su experiencia. En aquella película Espirit actuaba como el caballo de la Sagrada Familia. Le dieron muy bien de comer, para que así pudieran llegar antes a Belén. Al día siguiente, llegaron a otro país habitado en su totalidad por pastores. Los pastores le entregaron unas ovejas como regalo para Jesús. Y por fin, llegaron a Belén donde encontraron al niño Jesús envuelto en pañales y reposado en un pesebre.



El artesano ofreció sus obsequios al Recién Nacido. Éste se despertó con una sonrisa de agradecimiento y le obsequió con una mirada de luminosidad penetrante. La Virgen se puso muy contenta y le pidió que cuando pasara por todos aquellos países llevase la bendición del Niño, en señal de gratitud.


En el regreso cumplió el encargo de la Virgen María. Cuando lo hizo en el país del cine, terminó de rodar la película. Aquella película tuvo mucho éxito. En ella se cuenta la historia que vivieron Espirit y el artesano en su viaje hacia Belén. Cuando regresaron a casa, el artesano estaba muy satisfecho porque todo el esfuerzo que había puesto había valido la pena. Desde aquel día fabricó los mejores perfumes como nunca se habían realizado. Su trabajo iba a alegrar a muchas personas como lo había hecho con Jesús. Éste desde el Portal le recompensará con la felicidad que produce el trabajo terminado con la perfección que el cariño puesto en él proporciona.



Leticia Aiguabella Isla

Un móvil en el bus

Un móvil que alteró a todos los viajeros.

Comienzo como no puede ser de otro modo. Estoy en la parada del autobús. Aparece ufano el bus rojo, rapidillo, derrapando y, de pronto, se para ahí plantado ante mí, abre las puertas y, mientras escupe por atrás entro por alante. Y ahí estoy, por una vez bien sentadico en el autobús junto a un gachó con cara de ejecutivo, con corbata, cartera y todo.

Digo todo porque, enseguida, sin previo aviso, suena el himno del Barça en el bolsillo del ejecutivo, se pone coloradote, el bichejo sonoro le delata como un culé en pleno Madrid. Eso sería muy fuerte, el hecho es que en Zaragoza la cosa no es para tanto, o sea que no se pone rojo, agarra el móvil y comienza a radiar.

Parece que López le ha hecho una pero que muy buena. El asunto se pone interesante. Menudo coraje. Si estuviese aquí ese López se iría reduciendo de tamaño sin necesidad de que lo tratase un jíbaro. Qué bárbaro.

Enseguida se monta un foro de opinión. La mitad más o menos está con el ejecutivo, porque vayamos a ver, qué caradura la de López, no esperarle al desayuno un día como éste, además lloviendo. Con lo delgado que está el personaje qué menos que darle el almuerzo a cucharadas.

La otra mitad tomamos partido por el tal López. Así cualquiera, ojos que no ven... corazón que no siente. Mira que si estuviese delante. Es un aprovechado, mirad el valiente: desde el móvil no arriesga nada.

La cosa se anima. Empiezan los diálogos cruzados y las frases algo subiditas de tono. Protesta el ejecutivo. ¡Que no me dejan ustedes trabajar! ¡Que bajen el tono de voz, no ven que me la estoy jugando con esta llamada! Que estamos cerrando una operación.

El conductor interviene pausado pero ya canso: Señores, miren llevamos media hora parados. Hemos llegado al final del trayecto. ¿Por qué no bajan ustedes y siguen “su tertulia” en la calle que es más grande? Que debo seguir mi faena y están esperando a entrar.

Ahora es el conductor el que se lleva el chorreo. ¿No podía haber avisado las paradas anteriores? ¡Qué hago en el Pinar de Venecia si quería ir al Parque Pignatelli! Vamos a ver, ¿dónde está el libro de quejas?

El ejecutivo pide de nuevo silencio y... ya no podemos más. A alguien se le escapa un guantazo. Corrido baja el señor del móvil. Corridos bajamos los demás para volver a coger el autobús hacia abajo aguantando el mal genio acumulado. Placamos al ejecutivo para que no suba y lo dejamos en tierra. Prohibimos los móviles. Sigue el trayecto.

frid

De pronto... un móvil suena. Rápidamente una mano anónima lo coge, nos mira. Ve nuestro careto y lo cuelga. Uf, espero que en esta vuelta lleguemos al destino sin bronca mañanera y es que cada día la vida es más violenta.

frid

Historia de una taza de café

Saltarina, arrojose recien servida sobre el pantalón blanco de aquel indiano, dejando la marca indiscutible de una mancha de café.

Ya apuntaba maneras la taza recien estrenada y ahí con un especial brillo se almacenaba todos los días en la alacena del bar que le dió la acogida.

No sabía el pobre propietario que había adquirido una taza tan traviesa. Normalmente ante pantalones obscuros y faldas serias la taza, picarona, mantenía la compostura... esperaba con atención la ocasión propicia... y era entonces cuando mostraba sus habilidades recien adquiridas.

Su especialidad era el salpicado de la cucharilla sobre la camisa blanca, aunque a veces hacía el doble salto mortal con tirabuzón incluido para terminar entre las piernas de alguna inocente dama con la falda blanca. Eso sí buscaba una buena causa... estaban los jóvenes sin saber qué decirse... muy sosetes y entonces ¡allá voy! se lanzaba sobre el más apocado de los dos para que comenzara el diálogo.

Solía acabar bien el asunto, pero nunca era invitada a la boda, ni siquiera recordada. Era traviesa pero sabía muy bien lo que hacía... un buen accidente doméstico y se rompía el hielo.

Después, muy arrepentida, pasaba el resto del año sin hacer aspavientos, todo callada, escondiendo su brillo malicioso... y es que era una taza sabia, de esas que saben que la vida, sin anécdotas, no es apenas vida.

Mis recuerdos de huevo.

Cuentos desde mi pecera:

Mis recuerdos de huevo.

Ayer estaban sentados mamá y papá humanos junto a la mesilla, puesto el ventilador, y abierta la ventana para aprovechar la brisa de la noche. Es verano, los niños están dormidos y están pasando un momento hablando de sus cosas tranquilos.

A mí, al principio, la luz me ha despertado, he mirado lo que pasa, pero mamá me ha echado unos gusanitos de los que me gustan y me he quedado tranquilo. Bueno, he cogido los que he podido, porque el loco carpín ha ido más deprisa, negrito ha llegado tarde porque, como siempre, andaba trazando planos.

Ya más tranquilos nos hemos puesto a ver y oír, desde nuestra pecera. Éramos seis ojos grandes fijos en dos humanos grandes que charlaban.

Como quien no quiere la cosa, la mamá ha hablado de fulanita, que tenía dudas de abortar el niño, que mamá le había animado, le había puesto delante uno de sus críos más pequeños y le había dicho: mira, ¿verdad que es majico? Pero el que más ha colaborado es Perico que, al saberse mirado ha soltado esa sonrisa que emboba a todas las madres y, no se lo digas a nadie, también a todos los peces. Y ganó la batalla de la vida, según decían.

Yo me he quedado pensando, como piensan los peces, con burbujas especiales llenas de recuerdos. Y así las leen mis compañeros de pecera. Y recordaba que cuando fui huevo me llevaban, por turnos, mamá y papá en su boca, que se había ensanchado porque éramos unos cuantos ojos en una especie de pecera individual y apretada.

Lo veíamos todo, pero íbamos rodando unos contra otros. De vez en cuando los papás nos soltaban para airearnos. Era entonces cuando el que no estaba de turno nos miraba con esos ojos tan grandes, más grandes que todos nosotros. Luego nos recogían y volvían a pasear. De vez en cuando pasaba un susto grande ¿me van a olvidar?, ¿no entraré en la boca de mi papá? Pero cuando eso pasaba, la mamá con su morro nos ayudaba a entrar.

Pensé en los huevos de hombre, cómo deberían mirar si tuviesen la mala suerte de no ser deseados, como estuvo a punto de pasar con esa amiga de mi dueña. Qué alegría que acabase bien. Porque yo sé lo que es sentir la angustia de que te puedan olvidar, así como los miedos de mis papás; porque por ahí merodeaba la carpa grande relamiéndose los morros y mirando por si nos podía atrapar.

Que alguna familia de peces menos diligente tuvo reducida la puesta por culpa de un descuido o de un empujón fatal.

Tengo otros muchos recuerdos divertidos de huevo, sólo os diré que los días tranquilos les gustaba a mis papis ir donde había una ligera corriente, se ponía uno arriba y otro abajo, uno nos soltaba hechos una piña, una bola de gelatina, y aireados y frescos llegábamos a la boca del papá o de la mamá. No había peligro, la corriente era suave y controlada. Y, nosotros, girábamos y girábamos con nuestros ojos de pez en nuestra cáscara de huevo. ¡Cómo reíamos entonces! No deseábamos en absoluto eclosionar.

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La seguridad de la pecera.

Cuentos desde mi pecera:

La seguridad de la pecera:

Ayer vinieron mis señoritos a ver la televisión donde se encuentra mi pecera. Decían que iban a ver un documental.

De hecho a mí, por un momento, me pareció que habían dado la luz a una gran pecera, con seres como ellos pero pequeñitos, y que se dedicaban a matarse unos a otros. Recordé que, cuando yo era pequeño, y no lucía tan grande peluquín rojo, mi papá y mi mamá me decían que no me alejase de la cueva que habían hecho con unos guijarros del río Amarillo. Porque, yo no os lo había dicho, pero me diferencio de carpín y de negrito en que nací libre, no en cautividad.

Pues a alguno de mis múltiples hermanos se los llevó en sus fauces una carpa grande y feroz. Yo siempre anduve más espabilado y, cuando sentía la corriente de agua que anunciaba un pez grande me iba rápido a mi refugio.

No pensé que hay peceras tan inseguras como el mundo exterior. Porque lo que vi, en ese rato, fueron varios asesinatos, incendios, choques de coches y esas cosas de las que les gusta ver a los humanos. Lo que me asombra, como pez, es que lo hacen porque sí; pues la carpa grandota me confesaba, yo bien lejos y en mi cueva, que ella no lo haría pero que el hambre le impelía a devorarnos, que esa era la ley de la naturaleza.

Lo que veía en la pecera iluminada no tiene nada que ver con el mundo de los peces. No hay unas reglas claras. Mis hermanos que no sobrevivieron pasaron a ser carne de carpa, la carpa a ser carne de siluro, el siluro de tiburón y el tiburón de orca. Y, la orca que se moría comenzaba la rueda con los cangrejos voraces que la limpiaban en un plis plas.

Lo que no entiendo, con mi escasa inteligencia de pez es qué sacan en claro de ese culto a la pecera iluminada, si siguiesen los ejemplos de lo que ven, mi vida aquí sería un infierno y la suya una pelea continua. Yo me pregunto también si no podrían cambiar esa pecera por otra con seres humanos pequeñitos más educados, por ejemplo como ellos, como mis dueños: amantes de su mujer, cariñosos con sus hijos, amables con sus vecinos, atentos con sus familiares.

Quizá haya tenido yo la suerte de haber caído en el único hogar en el que la gente se comporta como un humano debe comportarse, no en vano me dicen mis genes que es el rey del mundo creado. ¿Será que ven lo que ven en la tele, que así llaman a esa pecera, porque fuera de su mundo todos los demás se han vuelto locos? ¿Cuesta tanto encontrar canales donde se muestren personas como mis dueños? Quizá ellos no lo saben, pero si les grabasen a ellos y los demás los viesen, puede que el mundo de los humanos mejorase enormemente.

Porque de mis dueños no tengo queja, no se dedican a hacer lo que ven en la pecera iluminada; son amables, me atienden a su debido tiempo y se tratan de modo amable.

frid

La inauguración.

Cuento:

Llega la hora, los nervios a flor de piel; el Alcalde llama agitado por su móvil, el jefe de gabinete también llama, la secretaria lo mismo, y el bedel –contagiado- llama también a la Puri, su mujer.

Los teléfonos móviles suenan, los concejales se levantan y llaman, los jefes de servicio municipales también llaman, las secretarias lo mismo, y los bedeles hablan con su Carla, Mary, Consuelo, y una bedel con su Antonio.

Se ponen en marcha, entran en el garaje teléfono en mano, los vehículos rugen, se empujan por salir los primeros. Los conductores se bloquean, pero el primero que sale es el del Alcalde, con el Alcalde, por supuesto, que otros no hacen lo mismo con los concejales y técnicos de turno. Y eso es así porque el chofer es tío segundo de nuestro gran Alonso, el asturiano.

Los semáforos hacen sus jugadas, alguno queda rezagado. Llamadas de móviles a la policía municipal, los semáforos se bloquean, los guripas se llaman por el móvil para coordinarse. Las calles se llenan de coches, el tráfico se paraliza en todas las vías.

La gente espera paciente, luego llaman a casa, la Puri o el Antonio se enteran de que el atasco hoy es especial.

La comitiva se acerca. Últimos avisos, los móviles vuelven a sonar. Sale el Alcalde móvil en mano, salen los concejales, salen los jefes de los servicios municipales, todos se dispersan por la explanada, todos con su móvil diferente, suenan melodías para todos los gustos.

La multitud se asombra, la multitud aplaude: ¡qué entusiasmo, qué baile de móviles se luce, qué creatividad la del Alcalde! La oposición pierde baza en el asombro inicial.

La comitiva se mira y se dan cuenta de que se están hablando entre sí por los móviles cuando se pueden ver el careto. Se apagan casi todos los móviles y empieza la procesión hacia la cinta y el gran botón verde.

El Alcalde pulsa el botón: queda inaugurado el sistema de Control Automático de Ordenación Semafórica, el CAOS. El programa se inicia con los datos de partida de la ciudad colapsada. El sistema se colapsa. El humo empieza a salir.

La comitiva, antes de que pasen mayores, se marcha. Los móviles vuelven a sonar. El tráfico está imposible. Esta vez se vuelven andando.

Desde el cielo, la ciudad queda llena de coches, sin huecos en la calzada. La gente se marcha andando a su casa. Y, es que no hay Metro.

Desde ese día la vida es mas sana. Todos van andando a todas partes, el móvil es desterrado y el musgo y la hierba empiezan a crecer en los capós de los vehículos dando una patina de antigüedad a la vía urbana.

Un coche y una furgoneta. Flechazo.

Historia de un coche ligón:
Cuento

Ellos se vieron al saludar a la Virgen, pero no se dieron importancia, eran uno más entre todos los zaragozanos que bajaban al Pilar.

En el aparcamiento la furgoneta azul dio marcha atrás y golpeó el Audi rojo del chaval.

Salieron los dos a papelear. Intercambiaron direcciones y teléfonos para arreglar los papeles del seguro.

Mientras el coche y la furgoneta se pusieron a cuchichear, debieron de gustarse de verdad.

Ella en casa despotricaba diciendo que había tenido una colisión con un bobo.

El a los amigos: las chicas no saben conducir.

Acabaron los papeles y, parecía que la cosa no iba a más.

Coche y furgoneta se encontraron, y el Audi guiñó un faro, se movió solo e hizo un ligero arañazo a la furgoneta.

Volvieron a salir, retomaron los teléfonos y se dijeron que no necesitaban intermediario, que eso lo iban a arreglar juntos en el seguro.

Ella en casa: ese chaval es algo bobalicón, pero mira, en otras cosas parece majico.

El a los amigos: menuda moza, es la segunda vez que nos topamos. No quiero ni verla. Bueno, hemos quedado mañana para hablar del seguro. Se va a enterar.

En ese momento el Audi levantó bien los faros asombrado ¿qué estoy haciendo mal?

Ella se puso elegante, él incluso se peinó algo. Pensaban: de esta, est@ se entera. ¿pensaban?

El asunto parece que requería cafés, cafés, cafés, cervezas, cines, paseos, visitas al Pilar.

Realmente era difícil resolver los papeles de la colisión, tan suave, entre Audi y furgoneta.

Ella en casa: mamá, ese mozo es ingeniero y sabe un montón, pero no entiende nada de seguros.

El a los amigos: algo me pasa, que no acabo de explicarme bien, y eso que parece espabilada.

Ya de ahí no pasó mucho tiempo. Audi y furgoneta orgullosos se miraban.

Pocos años después, salían de la furgoneta con un cochecito, alrededor algún que otro pequeñajo, iban al Pilar, pero en esta ocasión los que chocaban eran los enanos que querían montarse también en el coche del, por ahora, rey de la casa.

Y resulta que ella siempre había entendido. Y él ahora sabía que a veces ser ingeniero no es lo más importante. Que un ignorante a tiempo tiene más suerte que un sabio pedante.

Y la madre ya lo esperaba; y los amigos siempre se sonreían diciendo que "lo habían cazado".

Pero los que lo sabían de antes eran el Audi rojo y la Furgoneta azul que sintieron un flechazo al verse cercanos en el mismo parquing.

Frid

El pez cagón

Qué os voy a decir que no sepáis... nuestra casa es coqueta pero pequeñita... permite a carpín ir de acá para allá trazando nuevos mapas... pues la fisonomía de nuestro mundo cambia continuamente... según la decoración que nos sumerjan.

De hecho, Carpín va dibujando en un cuaderno mapas uno tras otro... anotando la evolución de los corales, de los arrecifes, de las cuevas... del lugar donde se encuentra el baúl del tesoro... y está tramando una teoría muy especial... con poca base todavía... que denomina "la deriva de los corales"... no sé que cosas habrá leido... porque derivar poco se puede en un recinto peceril.

Volviendo al hilo del asunto... el otro día vinieron unos amigos... un grupete simpático y parlanchín, de dos patas... que nos miraron con sus grandes ojos... y uno de ellos... me acuerdo muy bien... es como si lo estuviese viendo... comentó algo sobre que nos traería compañía... y así lo hizo. En una bolsa de plástico transparente se veía distorsionada la imagen de un bichejo parecido a carpín, pero sin tanta gracia... debe de ser una carpa vulgaris... y plof... acá nos la dejó sin previo aviso.

No exagero si digo que la pecera subió de nivel unos centímetros... nos calló encima un elemento algo basto... una carpa de charca diría yo... que apenas nos hizo caso.

Negrín se escondió entre las sombras por si acaso... carpín pensó que era él pero inflado como un globo... y esperaba que, en cualquier momento ese extraño estallase dejando restos por toda la pecera... lo cierto es que sí estalló... y con algo bien grande... y nos enturbió la pecera... nunca había visto algo de ese tamaño... nuestro recinto dejó de ser el ideal de transparencia y pulcritud.

Y, en la niebla, todos los gatos son pardos... creo que negrín se escaqueó hasta nuevo aviso y Carpín ni con gafas podía ahora elaborar sus mapas del territorio... ponía correcciones continuas en zonas antes claras y diáfanas: "lugar de la niebla"... "niebla persistente"... "oscuridad más de lo razonable"... "cueva de los fangos".

Yo pensaba que esto iba a acabar mal... pero para mi gran alivio... al poco tiempo... otra mano, esta vez más equilibrada... trajo un pequeño redeño, un tarro de agua y nos retiró al pez cagón... nos aclaró el agua... y no pasó más que un disgusto.

Dicen las leyendas que el carpón grande y sucio fue devuelto a su charca... que allí habla... mira qué injusto... de una cautividad agobiante con un trio de finolis.

Cuentos desde mi pecera. .

Aquí comienza mi historia

Soy el rey de la pecera... ¿cómo me definiría?... soy un pez no muy grande, mas bien pequeño... no renacuajo... que los he visto de ¡cada tamaño!... diríamos que mi tamaño es de una pequeñez moderada. Mi pinta es elegante, algo gordete, pálido, como un aristócrata a la antigua usanza... a contraluz pueden verse mis tripas con cierta facilidad... lo que me da un poco de vergüenza. Pero de lo que estoy más orgulloso es de mi tupé rojo... un magnífico tupé denso, sin ninguna calva, bien lucido que asusta al enemigo y alegra a las que tiene que alegrar.

Tengo dos compañeros de pecera, un pez negro... no soy racista, con ojos grandes, como de continuo asombro, que me sigue a todas partes y he nombrado mi asesor.

Además comparte mi espacio mojado un carpín rojo muy inquieto... que va de acá para allá investigando. A este le he nombrado explorador... le he hablado largo y tendido de quién era Colón y le he encomendado la tarea de hacer un mapa fidedigno de mi imperio... no sé si se habrá enterado de mucho porque mientras se lo explicaba, iba de acá para allá... y menos mal que le dejé de seguir con la vista porque me estaba pareciendo que iba a caerme como una peonza mareada.

Por las mañanas, a eso de las diez, vienen todos los días a cambiarnos el agua... que está bien limpia... como si la hubiesen lavado con esmero. La operación la realizan dos mocetas muy educadas. Primero vemos dos pares de ojos grandes... inmensos... en los que cabría toda la pecera... pero no nos dan miedo.

Somos pequeños pero sabemos distinguir un par de ojos de otros... los de los tiburones son rasgados y maliciosos... sí, también los chinos tienen los ojos algo rasgados pero su rasgado es diferente... eso daría lugar a una lección sobre tipos de ojos. Pero lo que no engaña es un par de ojos grandes cariñosos... nos llevan en palmitas... nos meten en un bote decorado con pececitos de colores mientras en un plisplas hacen la operación y quedamos como niños con zapatos nuevos.

Es en ese momento cuanto más loquillo se vuelve carpín... gira y gira, y hasta da pequeños saltitos fuera del agua como para mostrar su agradecimiento. Siempre consigue alguna sonrisa y una miga extra de pan... el muy zalamero.

Por hoy os dejo... y hasta pronto.