En otra Galaxia (5). Serpientes de colores.

Serpientes de colores.

Cuentan los que la han visto... que la Ciudad del Relativismo se alza en una colina, toda ella de mármol blanco, reflejando los rayos del sol con múltiples matices de colores. Deslumbrante y grandiosa... parece como si estuviese arañando al cielo con sus torres alargadas, esbeltas, altísimas y rematadas en cúpulas de oro y plata.

Su acceso es a través de una escalera de ligera pendiente, si bien también hay otros modos más modernos pero menos impresionantes. La escalera está llena de balconadas, miradores y bancos de descanso para contemplar la selva grandiosa de vegetación que se alza a sus pies... Un bosque aparentemente tropical de todo tipo de árboles, y de fieras lo habitan.

Los que se han acercado a la ciudad siempre se han quedado extasiados de la primera vista... maravilloso espectáculo de luz y poderío. Sin embargo los nativos de los bosques la huyen y procuran no acercarse a las sendas, caminos, autopistas que surgen de la ciudad del relativismo. Cuentan extrañas leyendas que sobrecogen y hacen que pensar.

Cuentan que todas las noches salen de las murallas de la ciudad multitud de serpientes de colores que tienen la extraña propiedad de tomar la forma de lo que uno más desea en la tierra... salvo que eso que desee sea espiritual, no pueden acceder a ese tipo de deseos. Son cambiantes, adivinadoras de deseos... y todo lo que ofrecen dicen que en la Ciudad elevada está en abundancia. Lo que es claro que los que han entrado en la ciudad no han vuelto nunca... salvo raras excepciones.

Los que vuelven parecen alocados. Cuentan que lo que parecen mármoles blancos son calaveras humanas de seres de todas las edades, que los cimientos de la ciudad están llenos de esos restos humanos, que la primera apariencia es otra porque se ha pasado el pulido y se ha reciclado el material...pero que poco a poco esa verdad se muestra meridiana.

Ahí no hay ni enfermos, ni ancianos, ni disminuidos. Todos están en edad de producir, con una salud envidiable, pero unos ojos que dan que pensar. Ahí ya han superado la procreación tipo "animal".

Por eso de buscar la perfección, tipo Esparta, se da culto al cuerpo, a su salud, los juegos deportivos son con los cuerpos aceitosos y desnudos y los mayores, que no ancianos, valoran la fortaleza y habilidades de los jóvenes que son apartados a distintas funciones.

Unos pocos son destinados a la reproducción y entran en la fábrica de ciudadanos. Los demás son esterilizados si bien todo está ahí permitido pero sin riesgo de descomposición de la especie. Y cuando llegan a una enfermedad incurable o a la ancianidad entran a la "casa de reposo" de la que no vuelven a retornar.

De vez en cuando traen de la "selva" algún individuo sano y joven que es envidado directamente a la sala de reproducción, para incentivar la mejora genética... y no sale casi nunca de la fábrica de ciudadanos, no así los individuos elegidos de la ciudad que pasan después a ocupar altos cargos en la dirección del Estado.

La disciplina es espartana. Y la libertad es sacrificada en el proyecto común de la construcción del super-hombre, habiéndose logrado magníficos ejemplares que a los ciento veinte años todavía se mantienen en una facultades físicas y mentales apreciables.

Ahora están experimentando, en la fábrica de ciudadanos, en la regeneración de órganos, pero eso sólo se hace con los resultados deficientes de la fábrica, con los ciudadanos que han acabado dañados porque les ha aparecido la enfermedad denominada "conciencia" o los salvajes que son atraídos a través de las serpientes de colores al interior de la ciudad.

Y me dirás ¿cómo es que a veces se escapa alguien? Unos son elementos aislados de la ciudad del relativismo que saben disimular su enfermedad llamada conciencia y se descubre demasiado tarde. Otros son salvajes que "reeducados" tuvieron la oportunidad de ser ciudadanos (ya que de vez en cuando hay salvajes sin conciencia entre los engatusados que entusiasman a los gobernadores de la ciudad) pero que han entrado en otra enfermedad, la del "remordimiento" y han decidido retornar al salvajismo.

De verdad que es una "ciudad saludable"... sin enfermos, sin preocupaciones familiares, sin agobios por el futuro, el alimento y el trabajo. Sólo fue preciso hacer el pequeño sacrificio de entregar la libertad... todo lo demás te está permitido, menos dudar del sistema y plantearte que algo está mal.

Y me lo cuenta un salvaje que estuvo y que logró escapar. Pero también me cuentan que las serpientes de colores siguen engatusando a mucha, mucha gente que se aparta de la selva ansiando mansiones blancas de mármol brillando al sol

frid

En otra Galaxia (4). Babel.

Hubo un tiempo, hace tanto tiempo, que parece leyenda... y que algunos niegan la realidad de la historia... en el que el hombre quiso "superar a Dios" y todos se pusieron de acuerdo en "construir" algo que por su magnitud les llevara a tocar el cielo.

Así comienza una historia. Todos los hombres en una empresa común... podría decirse "todos empeñados en un progreso que corrigiese a Dios". Nosotros, los humanos, también somos capaces de "fabricar", de "crear" vida... y no necesitamos de Dios para ello. Nosotros, los humanos, podemos ser los dueños de la vida... y poder elegir "quién y para qué nace" y lo haremos por encargo. Nosotros, los hombres, vamos a fabricar vida fuera de la relación entre hombre y mujer, lograremos placentas artificiales. Nosotros, los hombres, vamos a fabricar la ¡quimera!

Buscamos crear un ser diferente, sin trauma por pecado, sin remordimientos... sin conciencia.

Antes eran ladrillos apilados. Los antiguos soberbios construían una nueva realidad material que se alzase hacia el cielo y fuese símbolo de su poder sin límites. Eran una sociedad opulenta.

Y para esa grandiosa empresa tuvieron que someterse a una férrea disciplina, a una organización del trabajo casi de esclavos... y la torre crecía y crecía.

Y para nuestra empresa, la de construir el "super-hombre" hay que probar con los humanos, hay que someterlos a pruebas en laboratorio, hay que eliminar a los no válidos. Pequeños niños unicelulares o con unas pocas células... apenas se ven y, sin poder gritar siquiera... sucumben ante el esfuerzo colectivo de controlar la vida.

En Babel la armonía se rompió porque sin Dios, todos querían ser el Arquitecto de la nueva obra. Tendrá el nombre de Acad, de Aminadab, de Asur... y no se pusieron de acuerdo. Hablaban lenguajes en clave para ocultar al otro su ambición... y la lengua se transformó en elemento de confusión.

No se fiaron unos de otros y se dispersaron por la tierra... "algo que les había mandado Dios"... y lo hicieron sin querer hacerlo.

Todavía el nuevo Babel no está maduro... pero esta vez no vendrá porque "el lenguaje" pueda generar confusión sino porque el mismo "lenguaje" se ha convertido en algo confuso.

Los "babelitas"... hablaban de lo mismo con nombres distintos, desconocidos para los que no pertenecían a su tribu.

Los "progresistas" han vaciado el lenguaje de contenido... y con el mismo nombre quieren decir múltiples cosas según se adecue a su nuevo rito.

Ahora ¿progreso, avance, bien, mal, virtud, vicio, placer, amor, dolor, familia, hijo, feto, embrión, hombre.... ? pierden su claro significado.

Para permitir manipular a los hombres, ya no es hombre mas que el que la ley define. Para poder manipular la vida, ya no es malo matar. Para poder manipular a los vivos, ya no es malo el vicio. Para poder destrozar los hogares, ya cualquier cosa es familia.

El nuevo Babel está produciendo ya efectos bien sensibles. El hombre ha perdido la conciencia, con la conciencia ha perdido el norte de su vida, con esa desorientación ya ni sabe por qué manipula la vida.

La ciencia ha dejado paso a la experimentación. El avance científico al ensayo. La sabiduría a la probatina.

Yo, por si acaso... ya he comenzado mi migración por el mundo buscando una tierra donde haya verdad y mentira, donde haya bien y mal, santidad y pecado.

frid

En otra Galaxia (3) Las leyes del Relativismo.

Normas de la Ciudad del Relativismo. La joya más preciada del diablo del Eterno Progreso.

Dice mi amiga Leona:

Es alucinante como aceptan mentira tras mentira. Es el todo vale para conseguir su modo de vida vacío, falto de valores. Aberrante: a gozar, a gozar sin pensar, que si viene un niño, se elimina. El abuelo ya dura demasiado, qué pesadez... Fuera, que estas vacaciones nos vamos a Marina D'Or...

Ya les llegará la factura, ya...

Respondo:

Te traslado este comentario que ahonda en tu reflexión.

¿Cómo se llama el parque de atracciones de Pinocho, su amigo de juergas y el zorro dueño del cotarro?

Polilla su amigo es el ejemplo de las malas compañías... sería el "amigo ideal" dentro del curso de Educación para la Ciudadanía.

El Zorro... sería Lunáticus o cualquiera de sus secuaces.

Es cierto que viven "en otra galaxia". Dante diría que en el Infierno.

Veamos: voluntariamente se apuntan a un sistema que les promete libertad y lo primero que les dice es "cómo deben pensar".

Les promete sólo "libertad de bragueta"... pero mientras están sanos.

Peligro mortal: una enfermedad molesta y acabar en manos de un "doctor sedador"... querer nacer y anunciar demasiado pronto una patología no deseada o un sexo inadecuado o una incompatibilidad con el niño del que se quiera ser bebé medicamento.

Manipulación cultural: un ejemplo "me gusta Chiquilicuatre"; asisto "por cupo" a las películas y bodrios hispanos por ser hispanos; elijo el 50% por cupo, no por valía.

Manipulación de la conciencia: "puedes citar a Dios sólo si piensas que no existe pero te sirve para tranquilizar la conciencia". Si hablas de pecado estás "crispando". Si hablas de virtud estás hablando de "pensamiento elitista y excluyente".

Exaltación de la mediocridad: si exiges a los alumnos para pasar un curso les traumatizas. ¡No al suspenso! Los padres no pueden dar cachetes ni reñir. Exigir traumatiza.

Fomento de la debilidad y de la dependencia de los instintos: niños os enseñamos qué podéis hacer, cómo y con quien... esas marranadas. Goza del placer, ¿por qué no del porro, de la droga, del sadismo, del alcohol... no son pasiones legítimas si no hay conciencia?

Ley del relativismo, ley absoluta: "haz lo que te peta". Si me apetece ¿por qué no?

Todo es legal mientras me permitas mandar a mí y enriquecerme... diría el dueño del Parque de atracciones a Pinocho y su pandilla. Embrutecidos... en "burros se convirtieron"... y sacó beneficios en su venta.Ese es Lunáticus... exclavista de almas y de conciencias.

Ojos turbios.

A ver si de una vez me salgo de este infierno.

En otra galaxia (2) La ciudad del relativismo.

En otra galaxia (2) La ciudad del relativismo.

Hoy he soñado que era transportado a una de las estancias más lúgubres del infierno: la ciudad del relativismo.

Cuentan antiguas leyendas que en la Europa de la Ilustración, un amigo de Voltaire, burgués lleno de dineros y banquero, se empeñó en construir una ciudad en el norte de los países germánicos dedicada al Relativismo.

En esa nueva ciudad, en mármol blanco, la puerta de entrada tendría un título en letras rojas: "Aquí no hay verdad". El que entrase en esa ciudad debería hacer una declaración por escrito afirmando que "fulano de tal, natural de tal lugar, hijo de tal y cual, suscribía que aceptaba el lema de esa ciudad y lo defendería con toda su sangre".

Inmediatamente entraba en un laberinto, "el laberinto de la paradoja" del que sólo se podría salir si realmente el nuevo habitante no creía en ninguna verdad. La primera pregunta sobre ¿eres hijo de tal y cual? tenía fácil respuesta... "no lo se", pero te llamas fulano, "así me nombraron", eres un ser humano "eso parece pero no estoy seguro", crees firmemente que no hay verdad "verdad absoluta, por supuesto que no", quieres ingresar en esa ciudad "sí". Es evidente que había truco... porque el nuevo inquilino de la ciudad del relativismo había afirmado varias verdades, aunque "paniaguadas". Era un sujeto personal, hijo de padre y madre, con un nombre conocido, posiblemente humano y que creía una verdad por encima de todo: No hay verdad.

Pero es que en la ciudad del relativismo... hay muchas paradojas.

El lema de la ciudad se hizo vida en estos nuevos personajes que, ya sin ningún control comenzaron a vivir como tales.

Como nada es verdad, esa casa molesta la vista desde la mía... "no existe" ... pero "existe"... "la derribo"... ya está identificado mi pensamiento a lo que ve. No hay casa.

Ese ser que dice que se llama Gustavo protesta porque "le he derribado su casa y eso no está bien". Un momento, no hay casa... y además el mal no existe, sería una verdad absoluta que hubiese algo bueno o malo. Se pone pesado. "Una ligera ayuda con mi pistola"... y deja de existir. Ya no pienso en él.

¿Qué panorama hay detrás de mi ventana? Ese individuo que dice llamarse Laura es un bombón... me lo quedo. ¿Dice que tiene marido? Pero eso es relativo, ¿que es malo matar? No me vengas con esas, a mi casa y ni aparezcas al entierro. "No ves que ha dejado de existir".

Ya se ve que nuestro nuevo habitante de la ciudad del Relativismo era un aprendiz de primera fila... y al no ser el único se desató una guerra a muerte entre los "relativistas de la nueva ciudad", se destrozaron casas y haciendas, se regó el mármol blanco de sangre... y la ciudad quedó vacía de ciudadanos libres.

Como siempre, triunfó nuestro conocido Lunáticus que encontró la solución al caos. Una ley que definiera las nuevas normas de la ciudad, el nuevo consenso. Todos deberían votar esa ley y aceptar las conclusiones como VERDADES ABSOLUTAS. Podrían no creer en ello pero no podrían manifestarlo. El relativismo debería ser una opción de "fuero interno".

Se creó un partido que velaría por el orden de la ciudad. Se crearon centros de reeducación para que los ciudadanos asimilasen las leyes de la ciudad como verdades prácticas con las que regir su vida. Se crearon comisarios políticos para comprobar que la gente decía y vivía según esos criterios de la ley consensuada por todos.

Y se llegó al "pensamiento único" y a un sistema policial y tiránico... eso sí, con la gran satisfacción de todos "los vivos" de pensar que "eran libres" mientras "pensaran al dictado del Estado".

frid

Lunáticus bajó al infierno... y Lucifer rompió con Zp.

En otra galaxia (1) Lunáticus bajó al infierno... y Lucifer rompió con Zp.

Sigo fuera del plano, por eso puedo cambiar de galaxia... y así he topado con una en la que anidan los señores infernales, los hombres grises, los ladrones de planos... pero ya en el final de su tránsito, una vez juzgados y encontrados en falso.

Creo que en el último momento Lunáticus habrá intentado sustituir a Lucifer en el control del reino infernal.

Bajó Lunáticus al infierno, que es su lugar natural si no cambia... y se encontró un caos, una discordia tal que quiso poner remedio. Habló con Lúcifer diciendo que tenía un Plan negociado con los demonios de la caldera abertzale. Era sencillo de cumplir... una independentxia a la hora de aplicar las penas a sus condenados. El tormento que proponían: que hablasen euskera los castellanos.

También había hablado con los demonios de otras ezquerras, que querían dineros para tener las mejores calderas. Ahí en su fuego se debería cocer uno en un santiamén.Los demonios del habla zezera... pedían la llama automática... que ellos estaban cansados de tanto azuzar a la hoguera.
Cada diablo pedía una cosa, los fundamentalistas a base de bombas estaban quejosos de que al explosionar sus artefactos hacían menos daño que los tridentes de Pepe Gotero, que no había sangre porque no había cuerpos y estaban cansados de esperar para eso el triunfo último del Señor de los Planos.

Lunáticus estaba pero que muy exaltado con una lista de agrabios para el viejo tirano del más viejo Infierno.

Saltaba, brincaba, pedía tarea.

Lucifer se decía ¿esta es mi condena? ¿aguantar a este niñato que, aunque sea malo, no le llega a la mano a mis grandes secuaces como Atila, el Kan de los mongoles, el Fürer y tantos dictadores comunistas de China y la desmantelada Rusia. Ante Mao o Estalin, este niñato pretende estar por delante.

Ya le azuza con fuego de azufre, le chamusca las "Zejas" y entra en Internet buscando la página de Hazte.Oir. Chasca los dedos, se hace la foto y teclea:

"ROMPO CON ZP"

Cuando me salí del mapa (y 10). Loas a María.

Loas a María.

Esta vez trasladaremos el escenario, el verde prado, a las faldas de los Apeninos. Nos acompaña Dante y su canto número cinco del Purgatorio. Bonconte de Montefeltro nos cuenta su historia, que es una loa a Nuestra Señora.

Aires medievales, pero almas sensibles, como todas a los amores y grandes ideales.

Amanece, apenas apunta el sol sus primeros rayos, las tropas de los Anjou se acercan a las posiciones de los Hohenstaufen, los güelfos siguen su contienda con los jibelinos, los colores de ambos bandos ondean a la brisa matutina.

Brillan las armaduras, avanzan magníficas cabalgaduras. Los señores de la guerra son acompañados por palafreneros, escuderos y guerreros, todos con prendas de vivos colores. Rojo y verde frente amarillo y azul... la flor de lis, el león rampante... e incluso apuntan ya los colores de Aragón en los descendientes de los Hohenstaufen. Tropas guerreras del Papa Clemente...

Se acercan al arroyo las dos bandas, suenan las trompetas, aparecen poco a poco... cabezas, armaduras, banderas, yeguas de magnífica apostura... Qué pena da pensar en la próxima carnicería. Valientes guerreros se animan con gritos de guerra... y comienza el choque. Los paladines de ambos lados entrechocan sus aceros. ¡Por Carlos! ¡Manfredo! ¡Bonifacio! ¡El del Este! ¡Ferrara! ¡Florencia! Brillos y chispas... gritos y llantos... la batalla comienza.

El valiente Bonconte siega cabezas, ufano en su yegua blanca que no tiene miedo a la sangre... el penacho de su dama se ondea ligero con la brisa y el balanceo de su cabalgadura galana... Pero cuando a hierro mata... siente el filo del acero en su garganta, se toca la herida, la mano se mancha de sangre... se debilita y cae sobre su cabalgadura que queda muy quieta esperando que retorne a su grupa.

Eso le salva de la hacha asesina de un sicario del conde enemigo, que busca venganza por causa de faldas.

Pero se siente con herida mortal, se acerca al arroyo con la lengua reseca buscando una gota de agua en su boca.

Los ojos se ciegan, los sentidos se aquietan, su paso se hace cada vez más pesado... no llega al arrollo y cae en la hierba.

Se siente morir... y se acuerda de Juana, su amor verdadero, esposa y madre de hijos valientes... contempla su vieja cadena de oro... mira el rostro que ahí se adivina... Y grita ¡María! ¡Madre del Cielo!

De pronto, en la casa del Señor de los Mapas, la Virgen María ordena muy rauda que cien ángeles bajen a recoger al guerrero que, en momentos de angustia reclama su ayuda.

El alma del buen Bonconte de Montefletro se ve suspendida en brazos angélicos cuando ya se acercaba al cadáver del muerto una feroz tropa luciferina.

El diablo con insultos soeces les grita a los ángeles ¡me arrebatáis a mi presa! y sólo por un minuto en la tierra, maldita sea la súplica que tantas almas me birla.

Los ángeles ni contestan y suben al buen conde al lugar donde purgan las almas benditas sus penas en valles de gran hermosura... y esperan que limpias puedan ver a su salvadora, la Virgen María.

Rabiosas las tropas luciferinas emiten vapores malignos... se forma una niebla que sube las laderas apeninas... Se forman nubes negras de profunda tormenta que lloran de rabia, y gimen en truenos y rayos... la batalla se para, los guerreros miran el cielo y piensan que es el diablo que pierde bocado y no se contenta.

Las nieves se mojan, los arroyos se crecen, el río rebosa, y el cadáver de Bonconte se mezcla con tierras y piedras bajando hacia el Arno y sepultando por siempre los despojos humanos.

Y al diablo le queda la dicha de hacer daño al cuerpo de aquel que en el alma ya goza de gloria gracias a María.

frid

Cuando me salí del mapa (9) La trucha.

Leona me lo ha puesto difícil haciendo entrar al sol en la historia campestre de la tienda "amarilla". Era anaranjada pero el sol la hizo suya y para mí fue un botón de oro en la verde pradera. Pero ahora hemos hecho intervenir a los astros... y cómo no... la vieja trucha del río también tiene su historia.

Esto se está poniendo difícil para la pobre trucha. Es tan buena la visión del sol que habrá que inquietar los ánimos.

Amanece, la luna va dejando paso al Astro rey. Todavía nadie aparece salvo un personaje que se despereza contemplando el amanecer. Mira asombrado cómo salta la trucha que juega antes de que se forme la juerga de fin de semana.

Inquieta la trucha salta y remonta el arroyo. Le siguen truchitas aprendices de plata y gotas de agua... que admiran a la más veterana.

Cómo huyen mosquitos y moscas... algunos no tan rápido para poderlo contar. Qué brío tiene la trucha brillando su plata al primer rayo de sol que amenaza calor.

La niebla disipa, la hierba se alza absorbiendo el calor de la vida. Las gotas brillantes de rocío reflejan mil soles, mil caras, mil tiendas de color amarillo.

Se huele el café... se asoman curiosas ardillas marrones, retozonas... con la cola nerviosa. La más juguetona tira una piña que cae muy cercana al puchero de agua.

Los ojos del caracol que salió de la tienda amarilla miran hacia arriba y ellas, tímidas y vergonzosas suben y suben a lo alto del pino. La rama tiembla con carga tan tierna y cambian de tronco con saltos certeros... ya se alejan al interior del pinar.

Ahora son los caracoles los que van de recogida. Tienen envidia de la tienda en el claro. Qué caparazón, qué colorido... que grande, qué criatura tan bella que entra y sale del nido con tanta soltura.

Los petirrojos, jilgueros, carboneros y mirlos se acercan a las migas que deja caer la portadora de los grandes ojos, la dueña de aquel nido botón de oro, envidia de aves, si bien... bien pensado, en tierra no plantan ellas su tienda por miedo a la zorra que es sabia y vieja.

La zorra asoma su cola... y se va tan tranquila pensando en comida. Los jabatos se frenan de golpe ante la tienda amarilla y se vuelven a otro recodo del río sin gentes, ni ojos, ni hornillos.

La trucha escucha el ruido metálico. Se acercan los domingueros. El bosque se oculta... salvo las plantas que se quejan al Señor de los mapas por hacerlas inmóviles y tener que esperar pacientes la invasión de los godos.

Llegan los padres, las madres, los niños. Los gritos, los juegos y chismes.

Y la trucha se esconde muy dentro de su vieja gruta... no sin pena observando que alguna truchita por un reflejo de plata pierde la vida.

frid

Cuando me salí del mapa (8). Mariano... nos han quitado el hueco!

Mariano... nos han quitado el hueco!

Esta es la misma historia que cuentan Leona y Federico, pero desde la mirada del dominguero feliz. Es claro que este relato fue el preferido del Señor de los Planos... porque son los sencillos, los que nadie considera, los que sobreviven a la vida... los que más sonrisas le hacen soltar... y con sus sonrisas reparte los dones de la alegría al atareado mundo de los humanos.

Íbamos como todos los sábados en nuestro viejo seiscientos... casi diría que entrábamos de puro milagro. Había costado trabajo de encaje meter en el coche mujer, suegra, hijos y trastos. Se hacía algo tarde pero a comer a Las Dehesas... pero llegamos.

De pronto, Matilde exclama: ¡Mariano, nos han quitado el hueco! Mira esa tienda amarilla en medio del prado.

¿Que mire? pregunto... si con tanta gente apenas distingo. ¡Es que te entretienes tanto arreglando ese último rizo!

No, Mariano... es que te olvidas que no eres un niño y estuviste con Javi jugando a los trenes mientras yo preparaba todo lo que ahora llevamos. Pero no sigas que si discutes provocas el llanto de nuestra niña.

Así que se bajan Mariano, Matilde, Javi, Pilar, Amalia, el perro faldero, la suegra Fabiola... Y ahí le vemos al bueno del padre algo cargado.

No te olvides, le dice Matilde, la mesa, las sillas, la cesta, y la sombrilla... también te recuerdo la bota de vino para regalo de los vecinos, la morcilla, el hornillo, la revista de moda, la crema solar, la estera, los platos, la garrafa de agua... y "si tú quieres" también trae el Marca, tu pipa y la otra sombrilla.

Admirados se quedan los de los corros vecinos. Matilde, le dicen, ¡qué tesoro tu fuerte marido!

Pero en una de esas el pié de mariano se engancha a los vientos de la tienda amarilla. Y ahí vuelan al cielo la mesa, la silla, la cesta... y la sombrilla.

Que no cunda el pánico... y todos se largan... dejando en el césped a Mariano, mujer, hijos, suegra y la tienda amarilla.

Ya bajan del cielo la mesa, la silla, la cesta y la sombrilla y quedan clavados en el único hueco que quedaba en la dehesa ocupada por tanta familia. Y un guiño del cielo hace que la cesta caiga boca arriba sin daño en la bota de vino, en la tortilla y la longaniza.

Ya se asoman miles de ojos detrás de los brezos.. con mirada de asombro. Y todos se vuelven a sus mesas o esteras para compartir la comida.

Y ahora sale de la tienda amarilla una linda moceta que de excursión pasó todo el día de ayer y hoy plácidamente dormía.

Ve con asombro tanta familia, las mesas, las sillas, las cestas y las sombrillas.

Le ofrecen caldo de un termo que alguien traía, otros le hacen probar su tortilla, los valencianos le dicen que no puede irse sin catar la paella que acaban de hacerla... el café se lo ofrece Mariano que sueña que de hoy no pase que se le pierdan la suegra y el perro faldero, que él apetece quedarse a solas con su Matilde alelado viendo cómo retoca su último rizo.

frid

Cuando salí del mapa (7) La colmena.

La colmena:

Hay lugares que no es que estén señalados en el mapa, sino que han sido miles o millones de personas los que los han descrito. En Madrid eso pasa con frecuencia. Cada museo, cada trozo de césped, cada adoquín... ha de ser calculado para millones de pisadas. Y todos ellos luego lo describen en la Casa de Planos como nuevo... "porque ellos así lo han visto y vivido". Es el mismo escenario... para millones de historias, para millones de ojos... para millones de amores.

Sólo uno aguanta ese barullo y es el Señor de la Casa de los Planos. Ese señor guarda también esos millones de relatos porque de él se dice que "son sus delicias estar con los hijos de los hombres". Y no se cansa de oír millones de veces las narraciones llenas de ilusión de cada uno de los exploradores humanos en el escenario madrileño. No en vano es cierto eso de "De Madrid al cielo"... y lo dice un Zaragozano.
Es una historia real de la Sierra de Madrid en el que viví. Y sin embargo llovía.

Dedicado a Fernado C. y dedicado también al Señor de la Casa de los Planos.

Salimos con un sol espléndido. Todo auguraba una magnífica excursión. Salimos de madrugada, coronamos el pico, se nos hizo ya mediodía y bajamos tranquilos hacia el valle de abajo.

Y vislumbramos el metálico brillo de serpientes de hierro en todos los caminos de acceso. De cada vehículo salían todo tipo de seres humanos, que levantaban nubes de polvo moviendo con torpeza sus entumecidos miembros. Portaban cestas, hamacas, sillas, sombrillas...


Iban en sus cestas los bocatas, los manteles, los tomates y las aceiteras, la sal y la cafetera. Una cesta de la opulencia anunciada de un día de campo.

Las hormigas organizaron el asalto a las tortillas de patata hispanas, que esta vez caerían sobre la verde hierba.

La zona a la que íbamos, mayores y críos... era la denominada Las Dehesas. Ahí el mapa está bien señalado. Cada trozo de tierra ha sido ya descrito por miles de pies y pisadas. La hierba ha necesitado crearse fuerte y dura, como clavos de hierro para aguantar tanta pisada humillante.

Correteo de niños, lechos de amor, rincones de siesta, campos de fútbol... de todo han vivido los prados madrileños bajo la atenta mirada de filósofas vacas que pacen entre semana en tiempos de calma.

Salen del coche la suegra, que siempre es gorda y quejosa... la madre, el padre, la niña que apunta maneras, los vástagos varones, vitalistas y juguetones. En un momento los miles de pies reclaman un sitio. En rocas graníticas se sientan los últimos. Nadie se mueve de puro apretujarse como sardinas en lata u oficinistas en metro camino al trabajo.

Nosotros, montañeros de primera hora de mañana, bajamos de la Mujer Muerta y apenas llegamos al prado dando codazos, suscitando las quejas.

Y nuestras hormigas entre tanto alboroto encuentran tortillas y migas, azúcar caído y mil y un golosinas para sus finos labios de insecto casi doméstico.

Pero vino del norte una ráfaga fría, se acercaron las nubes en ataque sorpresa y lanzaron sus aguas en forma de nieve.

Se organizó la contienda en busca del coche. Algunos cambiaron la suegra por la morena... otros se llevaron doble ración de madre política. Salieron los chinos de debajo de las piedras vendiendo paraguas y chubasqueros. Hicieron su agosto.

La serpiente metálica inició su bajada, lentos andares hacia la ciudad madrileña, para sufrir otro atasco en la puerta de Hierro y volver a su casa... empapados pero muy descansados. Y sorprendidos algunos de la feliz coincidencia de volver con sus hijos, mujer y su suegra.

La mayoría de ellos pasaron la tarde llevando las suegras ajenas a las casas debidas y tomando café en casas vecinas... con amistades creadas gracias a la lluvia.

Y así Madrid continua su tradición de acogida. Nunca te sienten aquí extranjero porque si suegra compartes o compras a un chino... ¿cómo no sonreír y ser amable con otro vecino?

Cuando me salí del mapa (6) Paraguas rotos.

Paraguas rotos:

Hoy es un día muy especial en Zaragoza. Es el día en el que salirse del mapa es cuestión de un golpe de viento. No hay sombreros ya como en épocas pretéritas, pero ha venido la lluvia acompañada de viento y se ha generado un pequeño caos.

Si miras las papeleras verás paraguas acumulados, rotas las varillas, desgarradas las telas. Cementerios de una guerra que todavía se está librando contra el viento y la lluvia y desde el tesón de los zaragozanos.

Vi salir a Jacinto de casa y le avisé: "ni se te ocurra abrir el paraguas"... pero el amor propio, el "yo no me voy a mojar por dos gotas"... ha hecho que los zaragozanos se enfrenten al viento con el paraguas abierto.

Hay gentes que han volado a un golpe de viento, otros han visto el paraguas dado la vuelta como un pulpo capturado en las rocas, presto a ser troceado en rabas fritas, otros se encuentran atrincherados, con el paraguas vuelto al viento y todo su cuerpo agazapado. Barricadas de pacíficos ciudadanos, no de estudiantes ni revolucionarios inquietos.

Rompe el viento a soplar y el débil frente paragüeril sufre las consecuencias. Miles de paraguas vuelan al viento desgajados de brazos agotados. Nuves oscuras amenazantes de nieve son pinchadas en su panza plomiza por las puntas de paraguas de colores, compitiendo en grandiosidad y figura.

Colores a miles, están ahí los paragüitos de Matildica, de la pequeña Pilar, del terco Javierico... que riegan la acera mojada con sus lágrimas desconsoladas. Bambi, mickey mouse, pato Donald, y tantos simpáticos paraguas con formas graciosas hoy vuelan por el cielo zaragozano.

Otros ya caen en picado como saetas del cielo nublado... y se hincan en el asfalto formando empalizadas aleatorias. El tráfico tiene que bordearlos... hay algo de caos.

El viento sopla, la lluvia moja en horizontal de modo malévolo... las pudorosas faldas crean problemas, las bolsas de plástico son como globos sin lazo que los sostenga.

Y caen derrotados paraguas y dueños, pudores de faldas que hacen que alguna moceta vuele llevada por el juguetón vendabal agarrada a un frágil paraguas que es como una ala de más. Mary Poppins sonrie y se posa en una chimenea.

Y comienzan canciones de deshollinadores, de hojas de árbol al ritmo del viento, de paraguas emancipados a golpe de ráfaga, de llantos de niños en calles desiertas, de asombros de otros en ventanas cerradas... que no salga nadie que esperen la calma.

Y una brigada especial de paraguas es enviada por la policía local. No dan abasto, se llenan sacas y sacas... y acaba formándose una montaña.

Quedará para la Expo de Zaragoza además de los puentes y la torre del agua, en una orilla del Ebro una nueva montaña formada por telas, palos, varillas, restos de una batalla del tenaz zaragozano con la lluvia y el viento.

Y la CASA DE MAPAS anotará una nueva colina en la llanura zaragozana.

frid

Cuando me salí del mapa (5) ¿Vale la pena volver?

¿Vale la pena volver?

Sin poder volver, escribe Leona... pero tiene esperanza ya que por un resquicio comunica con la realidad.

Pero ¿Vale la pena volver? Ayer, como el lunes pasado, los que vivían en el mundo real se han visto inmersos en un fraude imaginario. En algo llamado LA ACADEMIA se decía que iban a ver a dos contrincantes políticos en pleno debate. Y se han encontrado a dos extraterrestres hablando a los humanos.

Uno era de Marte, marciano... el otro de la Luna, lunático. La gente ha sentido en sus vísceras esa pelea estelar y no sabe ya lo que es un debate.

En la CASA DE LOS PLANOS, cuando se organiza un debate suele ser por motivos bien determinados. Si esa colina está ahí, si el río pasa por ese valle, si el roquedo corta el tránsito del agua hasta embalsarla o hay un resquicio por el que va bajando del altozano a la llanura habitada.
Entonces los sabios que tienen que dilucidar el asunto piden a los dos exploradores que aporten datos. y ellos muestran fotos, descripciones, testimonios, esquemas... y los argumentos que cada uno expone son contrastados. No es de extrañar el caso en el que el contrincante se levante, mire con atención lo aportado por su contrario, lo contraste con sus datos y le diga: TIENES RAZÓN, tus datos son mejores. Estaba equivocado... no tuve en cuenta el error de paralaje, o la precisión de mis aparatos es menor.

Eso sí es un debate. Lo otro es un diálogo de sordos o un monólogo en paralelo.

De todos modos yo me quedo con los marcianos, pues todavía me acuerdo del dedo de ET señalando hacia su casa, suelen dejarnos más tranquilos en la nuestra.

De la especie de los lunáticos está la literatura llena de licántropos, vampiros, locos peligrosos, odiadores, resentidos, desenterradores de muertos.

Alguno me presentará como moradores de Marte a los de la Guerra de los Mundos, seres superiores para los que el hombre es sólo un "ganado" para alimentarse... si bien sucumben ante la "peculiaridad" de las enfermedades transmitidas por los cadáveres humanos. El nuevo Cid que venció después de muerto fue toda la humanidad doliente. Y los que eran dominadores y fueron vencidos son los que llamaríamos ahora "superhombres", fruto del "progresismo" profético, seres sin ética y sin conciencia... perfectos dominadores... en definitiva "hombres de lo más grises que conozco". Creo que eran lunáticos que habían subyugado Marte.

Pero hay esperanza de encontrar la brecha sin especiales artes de magia. Hoy podemos crear crisis a los lunáticos votando a los marcianos. Mariano lo agradecerá "momentaneamente"... y así entra en crisis el reino de los hombres grises.

Dentro de cuatro años, si ha entrado colorido, amor a la libertad y a la alegría en ese mundo... se introduce el factor corrector introduciendo la crisis en los marcianos para que sean más audaces en las medidas que consolidan la libertad.

Lo importante es que los extraterrestres tengan el "contacto menor posible con los asuntos de los humanos"... y esos lunáticos ¡lo legislan todo! y eso es ingerencia en el mundo real de los humanos, algo muy mal visto en la CASA DE LOS PLANOS.

Cuando me salí del mapa (4)

La CASA DE LOS PLANOS ha decidido instituir una nueva Orden de Caballería: Los guardianes de los planos.

Ante los continuos asaltos que se han ido realizando en la CASA de los PLANOS, asaltos que hasta ahora no habían ocurrido nunca y que tienen como efectos la "amnesia histórica", el "cambio del sentido de las palabras", la "confusión del mundo de la imaginación con el de la manipulación", los miembros de la Comunidad que escribe y describe la realidad han decidido constituir una nueva Orden de Caballería: Los guardianes de los planos.

Esas personas deben tener un requisito imprescindible: "Deben poder imaginar mundos, describirlos en armonía, sean pacíficos, terribles, transparentes, de colores o "incluso" grises... pero deben dejar la realidad ya descrita como es, sin manipular, lo que no impide que esa realidad cambie por sí misma a causa de sus propias leyes o por la libre decisión de sus habitantes.

Pueden creer o no en los Reyes Magos, en el Ratoncito Pérez, en las Hadas buenas, en los gnomos... pero deben proteger a las personas que todavía creen en ellos. Gracias a esas imaginaciones, muchas veces llamadas "infantiles", el mundo se ensancha en horizontes desconocidos, la realidad se llena de pobladores que siembran ilusión y felicidad, los niños nacen fuertes, sanos, alegres y creativos, maduran con equilibrio y se preparan para sembrar la semilla de la ilusión en sus futuros hijos.

La cadena de los sueños exige que protejamos los planos generados por los antiguos y nuevos soñadores... no importa que estén en el mundo real y se hayan quedado incorporados a los planos estelares o terrestres... porque esa otra realidad aviva los grandes sentimientos, el afan de justicia, la acción prudente ante las dificultades, la fortaleza ante los viajes por tierras recónditas, ásperas y solitarias. Todo ese ejercicio contribuye a que el niño pase a adulto con un entrenamiento importante para respetar la realidad de los planos descritos, no envidiarlos ni manipularlos... y, a la vez, proporcione nuevos mundos para la imaginación infantil.

Por eso los Guardianes de los planos adoptan el emblema de una pluma blanca sobre un campo de azul y pergaminos volantes, con una estrella de oro situada en la parte superior, y una espada de plata en su parte inferior.

Su musa se llamará Sarah... y por ella harán las mayores proezas en los mundos por conocer cuando no estén de guardia en la CASA DE LOS PLANOS.

Cuando me salí del mapa (3)

Una amenaza del ladrón de planos:

Veo que hay personas que han logrado dar con el secreto que intentamos ocultarles... y saben encontrar el color y la alegría de la vida. Pero estaremos al acecho para devolver Planos amañados a la CASA DE LOS MAPAS, así os dejaremos en el mundo de los sueños atrapados...

El que se salió del mapa contestando:

Es imposible, estimado "ladrón de planos" que puedas impedir estos viajes de ida y vuelta a la realidad... porque bien sabes que los señores de los MAPAS son señores de los destinos ideales, los que nos tienen previsto las Parcas buenas, si las hay... y sólo se trata de hacerles caso.
Incluso en los momentos que las visitas más allá del mapa se vuelvan duras y peligrosas, siempre hay una vuelta... y lo que nos aportan los viajes es una vida distinta en cada vuelta... nos enriquece, no pasa como con los señores grises que querían robar a Momo el tiempo libre... los que sabemos perdernos detrás de un doblez inexistente del mapa de una ciudad sabemos llevar con nosotros una mochila llena de minutos para vivir intensamente. No podrás con nosotros. Por ahora somos dos los que estamos en el otro lado del mapa... pero una multitud se está espabilando y está diciendo ¡basta! a los mundos grises y dirigidos.

A veces no sé quien está detras del mapa. ¿No será más real el mundo de color que ese uniforme mundo de pensamiento único y de opinión "políticamente correcta que tú nos vendes?
Ese mundo tuyo, sin color, gris, con prisas, con contaminación, con angustias de cambio climático, con angustias ante la superpoblación de la tierra, con complejos que te hacen sentirte inferior a los simios... como una especie de "plaga" en el planeta tierra, ese mundo ¡sí que está fuera del mapa!

En vez de cielo azul, tienes una nube cenicienta sobre nuestras cabezas. En vez de salud tienes anorexias, bulimias, angustias, agobios por una vida sana y danone... de blanco artificial y transparente.

En vez de sendas de tierra con olorosas pisadas sobre matas de romero, tienes el asfalto gris y el sudor de alquitrán en las calzadas.

En vez de ver saltar al cervatillo, vehículos con prisa, con gentes grises y músicas unicordes, cláxones exaltados, chirriadas de frenos, colas interminables para un trabajo deprimente.
Esos hombres grises discursean diciendo que les "votemos con todas nuestras fuerzas"... y mis fuerzas las reservo para subir cimas montañeras donde ver paisajes en bruma, en cumbres nevadas, con buitres remontando las corrientes ascensionales.

No vale la pena ni intentar volver a vuestro mundo.

Aunque amenacéis con que manipularíes los mapas... si no lográsemos volver habríamos cambiado el gris y la tristeza por el color, la alagría y la esperanza.

Y de eso, en vuestros reinos manipulados, que llamáis democracias contemporáneas, pero donde dictáis incluso el pensamiento... no los oléis. No hay aroma, no hay flores ni colores.
Quedaros donde estáis y enhoramala.

frid

Cuando me salí del mapa (2)

Cuando me salí del mapa (2)

Este cuento está dedicado a Leona Catalana que también está fuera del mapa y necesitará también que le aporte algún garbanzo como Pulgarcito, que espero no se lo zampen las aves del cielo, para que siga el camino correcto... no vaya a ser que se desvíe por otros malévolos senderos que también están fuera del mapa.

Desde el otro lado del mapa:

Mi camino por el otro lado de mapa suena distinto al tuyo, amiga Leona, porque podrás ahí encontrar de todo. A veces al salirte del mapa no hay una ruptura brusca con la realidad... parecen los mismos árboles o de su misma especie... no hay ruptura con el paisaje. El horizonte no tiene quiebras... pero comienzas a notar que el cielo no es azul sino amarillo, las hojas de los árboles son rojas, los troncos de un profundo color violeta, el cespez azul, el agua rosa... y te miras y tienes la piel negro azabache.

Eso es lo bueno de las razas de los hombres. Cambia el mundo de color... pero sólo cambias de color siguiendo como ser humano.

Te miras y piensas que ese negro tiene blanco el corazón, te sientes puro, volador... soñador y entiendes que, por una vez... has entrado en un mundo de armonía. Ahí no hay pecado. Y eso es bueno para esos instantes... son reposo, quietud, paz... aunque no pasa eso siempre que te sales del mapa.

Cuando los malos del mundo robaron en la CASA DE LOS PLANOS una buena colección de mapas... no se dieron cuenta que se llevaban también mapas del mundo de ARMONÍA y por eso nos los dejaron sin señalar y podemos entrar si sabemos soñar.

Ahí, mi amiga Leona, diría Daniel que jugueteas con el cerbatillo y no sientes el apetito de animal de presa, más bien vegetariana deboras con fruicción los talles azules del azul cespez... de un cespez de cielo y estrellas.

Ahí las madres miran en su interior y ven sin rayos exis ni ecografías y se admiran de la vida que se va formando en su seno. Juegan y son felices... y los maridos celosos pero felices... también penetran con su mirada el tesoro del interior y ven al hijo o a la hija llenándose de deseos de abrazarlos junto a sus pechos peludos y fuertes.

Ahí no hay tristeza ante la vida. Todos los días el paisaje cambia. No hay monotonía. Ni es invierno ni primavera... sino que cada jornada tiene su propia luz, su propio calor o frío. Qué felices con la nieve, con la lluvia, con los truenos... con el crecer de los ríos, con la espuma de la marea.

Todos ahí ansían vivir y sólo se resignan a la partida porque saben que las escaleras de oro y cristal que les llevan a la Patria Definitiva están acolchadas con las voces de sus abuelos, de sus padres, de sus amigos que ya están impacientes en la espera... como ellos estuvieron immpacientes esperando el nacimiento de sus hijos.

Se saben en el útero del cielo... y cuando salgan por la escalera de la vida a la verdadera patria... tendrán el abrazo amoroso de su Padre Dios.

Y estos mundos son los que no conocen los malvados ladrones de planos.

frid

Cuando me salí del mapa (1)

Ayer estuve leyendo un blog escrito por una jovencita de 16 años... y planteaba el problema de la creación de su propio espacio... lo entiendo, todos queremos vivir realidades diferentes. Pero al despertar vemos siempre la misma telaraña.

De todos modos mundos imaginados hay muchos. Lewis encontró en el armario el lugar adecuado para que sus adolescentes personajes pasasen del mundo real al mundo imaginario... Narnia estaba al otro lado del espejo. En otra ocasión es debajo del cristal del lago helado, o sin helar.

Contemplas la superficie ondulante del agua y de pronto ese paisaje se mueve... y cambia y aparece una escalera hacia abajo... al submundo acuático en el que el imaginativo aventurero no se ahoga sino que penetra y salva a la princesa... o la princesa encuentra ahí su príncipe del agua.

Mi evasión se produce de una manera más sencilla... y es cuando me salgo del mapa. A veces pasa... normalmente traspasas la raya imaginaria y no pasa nada... al bosque le sigue el bosque, al roquedo rocas, al camino la senda que continúa... pero "a veces"... sí, a veces... la cosa se complica. Y no digo que te pierdas sino que entras... sencillamente, en otra realidad, la que no está en el mapa.

Sostienen autores que la realidad se crea en una Oficina inmensa de delineantes, geógrafos y exploradores que parten del punto CERO y parten hacia los cuatro puntos cardinales. Toman datos como locos, cartografían hasta las motas de polvo y con esas notas y su memoria prodigiosa van a plasmar lo descubierto en grandes mapas que configuran la realidad conocida.

Después esos mapas se venden en tiendas especializadas "descriptoras del mundo real", del mundo observado. Y son adquiridas por reyes, señores poderosos, terratenientes y definen así los límites de sus dominios.

De vez en cuando algun señor de esos planta sus fronteras en sombras no descritas por los mapas, lugares donde puede haber cualquier cosa, pero que impiden su exploración por los geógrafos de la CASA DEL MAPA. Cuando eso pasa se ha generado una zona de incertidumbre en la que se cobijan los fantasmas y criaturas misteriosas que nunca han sido descritas ni censadas... algunas son quimeras, otras son dragones, espectros... en fin incluso personajes inteligentes algo semejantes al ser humano pero salvajes.

Un señor de la CASA DEL MAPA fue Marco Polo... y cartografió Sián... y otro famoso Colón que nos legó América, otros como Edmun Hillary hicieron los mapas de las alturas. Y, en una versión más humilde, el pastor de cada pueblo suele ser el mejor constructor de mapas si bien no los aporta a la CASA DEL MAPA y por eso, en cada pueblo, hay un agujero geográfico que da lugar a las leyendas. De eso hablaría con profusión un gran explorador de esas historias como Gustavo Adolfo Becquer a las sombras del Moncayo.

Por eso no es de extrañar que a veces, en una expedición, vayas siguiendo un camino hasta el final del mapa... y de "pronto" nos encontramos fuera de la realidad.

Y ahora "definitivamente" he decidido buscar ese punto indefinido, no descrito, a partir del cual me salgo del mapa.

Ahora doy el paso. Estoy fuera del mapa....

Para Elena y Elena. Un homenaje de Aragón Liberal

nana a una recién nacida...

Contaremos un cuento:

Se adelantó Elena.

Había oído los villancicos detrás del telón. Notaba la alegría y sólo respondía con algún patadón. Cariño sentía pero no podía apenas vislumbrar una lucecita.

Tomó carrerilla porque se dijo la niña... no me pierdo por nada en la vida tanta alegría.

Nacerá el niño Dios y yo quiero, con la edad de ese niño jugar y ser su mejor amiga.

Vino la niña. Alegres los padres, alegre la abuela. Elena pequeña se abrazó a la madre y tiró los bracitos hacia su abuela.

¿Donde esta el niño, por el que yo he venido con tanta premura?

Querida niña, le dice la abuela, un poco pronto viniste, faltan siete días que como siete velas en su honor encendemos. Pero no te preocupes que ya están a la espera el buey y la mula, los pastores y ovejas... y el pueblo entero de Belén se despereza preparando la entrada de la madre de Dios.

Abuela, que mira esa torre, que ahí dentro habita un hombre malo... el rey Herodes.

Inocente mi niña, aquí ese malo no llega, que el mar le separa de nuestra querida tierra.

Aquí sólo el lucero, la Virgen, José, los Reyes, pastores, ovejas y ángeles cantando a ese Niño que tantas ganas tuviste de ver ya nacido.

Y duerme la niña tranquila en brazos de Elena, la abuela.

frid

Cuento navideño. "Rumores"

Rumores.

Joseph es el redactor jefe de Jerusalem.Journal. Está preocupado por una serie de signos que no sabe como interpretar. Le llegan noticias a la redacción sobre inquietantes movimientos en el más extremo Oriente. Lo curioso es que no se trata de un golpe de estado ni de la ocupación habitual de medos, persas, babilónicos y demás sátrapas del Bajo Éufrates. No es exactamente el asunto "conflicto", es una gran movilización que algunos magos están promoviendo y que ha provocado una crisis socioeconómica sin precedentes. Los camellos están al alza, y más si son sufridos y capaces de largos viajes. El destino: un secreto. No se sabe muy bien a donde van, ni lo que buscan ni lo que quieren.

Su agente Jacob Ben Tomás habla de extraños movimientos en el cuerno de África, en los reinos de Saba. El más negro de los negros está inquieto y está haciendo demasiadas preguntas. Su poder es tan grande que han enviado emisarios negros como el carbón que van preguntando de casa en casa en Gaza, en Cafarnaún, e incluso en el mismo Jerusalén. No se sabe muy bien a qué viene tanto "descarado" y sin secreto preguntón.

Nuestro bueno de Rubén, que trabaja como escanciador en la peligrosa Corte de Herodes, oye rumores. Se cuece algo y no es marisco. El Tetrarca no pega ojo, no sabe qué está pasando. No sabe, ni siquiera, a quién degollar para quedarse tranquilo. Rubén tiene un primo llamado David que pastorea en Belén y su primo, un visionario, le dice que su pueblo "el más pequeño de los pueblos de Judá" algún día recuperará su esplendor.

El Rey de Roma Augusto, no aguanta el mal humor de su corregente, Tiberio, que ha oído algo a la Sibila de Roma, a la que posteriormente los niños romanos llamarán La Befana. Los espías del Emperador escuchan cómo entre la gente sencilla se está transmitiendo una profecía de la Befana y no saben qué decir al Emperador.

¡Es todo tan complejo!, tan incierto, que nuestro bueno de Joseph, el redactor jefe del Jerusalem.Journal sólo le sale un título de la cabeza: Rumores

Cuento navideño. El Belén milagroso.

Cartas y Artículos 11.12.2007. Cuento navideño. El Belén milagroso.


Por: Federico Rodríguez

Este cuento está dedicado a mi cuñada Inma y a sus críos, una pandilla la mar de maja. Y es que "En su Belén pasan cosas extrañas"... como en muchos Belenes "infantiles".

Me cuenta mi cuñada que en su Belén hay mucho movimiento, ahora están ya preparándolo para la Navidad, y es una actividad corporativa. Todos participan, incluso Celia que no se queda atrás a la hora de sugerir de modo, a veces, sólo comprensible por lo que se denomina "sintonía familiar".

Es habitual que se produzca el milagro de San Pedro andando por las aguas del Lago de Galilea, si bien en este caso suele ser el rebaño de ovejas, algún cerdito, un pastor... apacerecen por cierta frecuencia de camino a Belén por la linea más sorprendente posible.

También es normal que se produzca el milagro del fuego. El pescador se reune habitualmente con los pastores, el mismo Herodes, la lavandera y las ovejas charlando alrededor del fuego, y... como es habitual, la caña del pescador cae de lleno en la hogera con su "pez pescado e incombustible".

En otras ocasiones las figuras se encuentran todas apelotonadas en el Castillo de Herodes, con gran sorpresa del personaje. Ahí hay una asamblea sorprendente con camellos, reyes, y demás animales... Lo increíble es la posición privilegiada de los cerdos, que no producen rechazo a las figuras de plástico... que no deben saber que los cerdos no eran bien vistos por los judíos. Pero cómo no poner en el Belén también a los tres cerditos.

Ahí se produce el milagro de un lobo que confraterniza con los cerditos, la bruja con Blancanieves... y todos alrededor del Portal adorando al Niño Jesús.

Un belén muy movido, unos instantes inolvidables en los que los mayores intentan poner un poco de racionalidad a los movimientos de las figuras, o en los que se montan improvisados talleres de reparación: una pata del camello de barro, una cabeza de un soldado herodiano, un aspa del molino... pero todos los años siguen sorprendiéndonos los pequeños milagros que se producen en torno al Belén infantil.

frid

Navidad y el árbol que se supo ofrecer.

Por: Federico Rodríguez

Dedicado a "Cuenticos no más" que nos pidió un cuento desde Colombia.

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Navidad y el árbol que se supo ofrecer.

Dedicado a Cuenticos no más.

Te daré un cuento desde el blog de medio ambiente.

Normalmente los árboles navideños acaban su vida pocos días después de las fiestas, incluso si se plantan con cepellón, el calor de las calefacciones (en donde es invierno en Navidad), la confinación en el espacio cerrado, los cuidados inexpertos... hacen que languidezcan. Si bien, cuando el árbol contempla todos los días el Belén, los niños con la ilusión del regalo de Navidad o Reyes, las luces de la casa, la alegría navideña y los villancicos, suele pensar que su final es una ofrenda también agradable al Niño Dios.

Eso no obsta para que el Niño, desde el Pesebre, amante del hombre, de todos los seres vivos de la tierra y del mundo creado por su padre Dios, no tenga un poco de pena y anote el nombre del árbol para luego anotarlo en el cielo y replantarlo en la nube de árboles que sirvieron a Dios.

Poco a poco, los hombres hemos interpretado esa pequeña chispa de tristeza en el Niño Dios y hemos empezado a sustituir los árboles de verdad por los de plástico o papel, que -con la técnica actual- no desdicen en la apariencia. ¡si parecen de verdad!, pero eso está atareando un poco más a los ángeles.

Como ya no hay apenas árboles inmolados en los hogares ante el Belén, los bosques de la tierra se han congregado y han decidido que cada año los ángeles del cielo les visiten y pongan una estrella en lo alto del árbol que mejor se ha portado durante el año. Unos dieron cobijo al caminante en días de lluvia, otros sembraron con multitud de arbolitos su entorno después de un duro incendio, otros se dejaron talar para hacer muebles, para generar un espacio de cortafuego, otros se compincharon con los níscalos para la alegría de los recolectores ... cada mérito es analizado y al final del año, el 25 de enero, un ángel custodio del bosque coloca una estrella orientada hacia Belén.

Ese día las estrellas brillan en la tierra. Bajan desde el Cielo nocturno para iluminar el camino del Portal.

Espero este año ser el árbol agraciado.

frid

Día internacional en positivo. Día internacional de la familia unida.

Dedicado a La Colmena.

Día internacional en positivo. Día internacional de la familia unida.




Va siendo hora de considerar los días internacionales sin lucha. No se puede identificar todos los días un enemigo. Lo más normal es que te encuentres en la calle a gente que te quiere, o para la que eres indiferente. Si llueve no es fácil que los conductores vayan adrede a por los charcos para regar al peatón que espera en el paso de cebra o del semáforo. Es la rueda la que sigue su cauce y se empeña en salpicarnos.

Los conductores de autobuses no es que se empeñen en no abrirnos la puerta cuando hemos llegado tarde a la parada. Ellos cumplen unas reglas que les han dado en la empresa. Y algunos, si quien espera suplicante es una moza guapetona, bien que abren. Y a veces abren enternecidos a chavales que van a la escuela.

Si las relaciones humanas no son mejores es porque tenemos llenos los bolsillos de prisa y no queremos vaciarlos. Y, ciertamente, cuando uno se despoja de un buen puñado de ese material llega a más y con mejor humor.

Los conserjes, los peluqueros, los quiosqueros, en cuanto les saludas dos o tres veces... muestran normalmente su cara amable. Se cae la careta de la prisa y revierte la cara de la humanidad.

Los días en positivo deberían de prosperar. Podríamos celebrar el día del vecino... y proponernos saludarle, saber algo de él, sonreirle, esperarle en el ascensor para subir juntos, llevar la bolsa de la compra de la abuela que vive en el quinto. Sorpresa: sonríen, son humanos y te quieren.

Podríamos celebrar el día de la familia unida y dedicarnos a disfrutar de los que tenemos a nuestro lado todos los días, a preguntar a los hijos sobre las tareas del colegio, a jugar con ellos con la play... a fundir un día la televisión, camino inevitable para comprobar que sin tele la convivencia es mejor.

Podríamos celebrar el día del compañero de trabajo y ese día dedicar diez minutos a interesarnos si está bien, qué tal le ha ido el fin de semana, cómo le ha ido a su equipo... y se caerá otra careta.

Porque resulta que todos nos protegemos con la pintura de la prisa y no vemos mas que caretas, cuando la mayoría de las personas tienen un gran corazón y, con cariño, pueden ser tus mejores amigos. Estaban ahí pero eran invisibles.

Por eso sugiero esos y otros días internacionales en positivo. ¿Es acaso tan difícil ser feliz y regar el mundo de felicidad?

Donde no hay amor, siembra amor y recogerás amor. Y es verdad.

frid