Cuando salí del mapa (7) La colmena.

La colmena:

Hay lugares que no es que estén señalados en el mapa, sino que han sido miles o millones de personas los que los han descrito. En Madrid eso pasa con frecuencia. Cada museo, cada trozo de césped, cada adoquín... ha de ser calculado para millones de pisadas. Y todos ellos luego lo describen en la Casa de Planos como nuevo... "porque ellos así lo han visto y vivido". Es el mismo escenario... para millones de historias, para millones de ojos... para millones de amores.

Sólo uno aguanta ese barullo y es el Señor de la Casa de los Planos. Ese señor guarda también esos millones de relatos porque de él se dice que "son sus delicias estar con los hijos de los hombres". Y no se cansa de oír millones de veces las narraciones llenas de ilusión de cada uno de los exploradores humanos en el escenario madrileño. No en vano es cierto eso de "De Madrid al cielo"... y lo dice un Zaragozano.
Es una historia real de la Sierra de Madrid en el que viví. Y sin embargo llovía.

Dedicado a Fernado C. y dedicado también al Señor de la Casa de los Planos.

Salimos con un sol espléndido. Todo auguraba una magnífica excursión. Salimos de madrugada, coronamos el pico, se nos hizo ya mediodía y bajamos tranquilos hacia el valle de abajo.

Y vislumbramos el metálico brillo de serpientes de hierro en todos los caminos de acceso. De cada vehículo salían todo tipo de seres humanos, que levantaban nubes de polvo moviendo con torpeza sus entumecidos miembros. Portaban cestas, hamacas, sillas, sombrillas...


Iban en sus cestas los bocatas, los manteles, los tomates y las aceiteras, la sal y la cafetera. Una cesta de la opulencia anunciada de un día de campo.

Las hormigas organizaron el asalto a las tortillas de patata hispanas, que esta vez caerían sobre la verde hierba.

La zona a la que íbamos, mayores y críos... era la denominada Las Dehesas. Ahí el mapa está bien señalado. Cada trozo de tierra ha sido ya descrito por miles de pies y pisadas. La hierba ha necesitado crearse fuerte y dura, como clavos de hierro para aguantar tanta pisada humillante.

Correteo de niños, lechos de amor, rincones de siesta, campos de fútbol... de todo han vivido los prados madrileños bajo la atenta mirada de filósofas vacas que pacen entre semana en tiempos de calma.

Salen del coche la suegra, que siempre es gorda y quejosa... la madre, el padre, la niña que apunta maneras, los vástagos varones, vitalistas y juguetones. En un momento los miles de pies reclaman un sitio. En rocas graníticas se sientan los últimos. Nadie se mueve de puro apretujarse como sardinas en lata u oficinistas en metro camino al trabajo.

Nosotros, montañeros de primera hora de mañana, bajamos de la Mujer Muerta y apenas llegamos al prado dando codazos, suscitando las quejas.

Y nuestras hormigas entre tanto alboroto encuentran tortillas y migas, azúcar caído y mil y un golosinas para sus finos labios de insecto casi doméstico.

Pero vino del norte una ráfaga fría, se acercaron las nubes en ataque sorpresa y lanzaron sus aguas en forma de nieve.

Se organizó la contienda en busca del coche. Algunos cambiaron la suegra por la morena... otros se llevaron doble ración de madre política. Salieron los chinos de debajo de las piedras vendiendo paraguas y chubasqueros. Hicieron su agosto.

La serpiente metálica inició su bajada, lentos andares hacia la ciudad madrileña, para sufrir otro atasco en la puerta de Hierro y volver a su casa... empapados pero muy descansados. Y sorprendidos algunos de la feliz coincidencia de volver con sus hijos, mujer y su suegra.

La mayoría de ellos pasaron la tarde llevando las suegras ajenas a las casas debidas y tomando café en casas vecinas... con amistades creadas gracias a la lluvia.

Y así Madrid continua su tradición de acogida. Nunca te sienten aquí extranjero porque si suegra compartes o compras a un chino... ¿cómo no sonreír y ser amable con otro vecino?

Cuando me salí del mapa (6) Paraguas rotos.

Paraguas rotos:

Hoy es un día muy especial en Zaragoza. Es el día en el que salirse del mapa es cuestión de un golpe de viento. No hay sombreros ya como en épocas pretéritas, pero ha venido la lluvia acompañada de viento y se ha generado un pequeño caos.

Si miras las papeleras verás paraguas acumulados, rotas las varillas, desgarradas las telas. Cementerios de una guerra que todavía se está librando contra el viento y la lluvia y desde el tesón de los zaragozanos.

Vi salir a Jacinto de casa y le avisé: "ni se te ocurra abrir el paraguas"... pero el amor propio, el "yo no me voy a mojar por dos gotas"... ha hecho que los zaragozanos se enfrenten al viento con el paraguas abierto.

Hay gentes que han volado a un golpe de viento, otros han visto el paraguas dado la vuelta como un pulpo capturado en las rocas, presto a ser troceado en rabas fritas, otros se encuentran atrincherados, con el paraguas vuelto al viento y todo su cuerpo agazapado. Barricadas de pacíficos ciudadanos, no de estudiantes ni revolucionarios inquietos.

Rompe el viento a soplar y el débil frente paragüeril sufre las consecuencias. Miles de paraguas vuelan al viento desgajados de brazos agotados. Nuves oscuras amenazantes de nieve son pinchadas en su panza plomiza por las puntas de paraguas de colores, compitiendo en grandiosidad y figura.

Colores a miles, están ahí los paragüitos de Matildica, de la pequeña Pilar, del terco Javierico... que riegan la acera mojada con sus lágrimas desconsoladas. Bambi, mickey mouse, pato Donald, y tantos simpáticos paraguas con formas graciosas hoy vuelan por el cielo zaragozano.

Otros ya caen en picado como saetas del cielo nublado... y se hincan en el asfalto formando empalizadas aleatorias. El tráfico tiene que bordearlos... hay algo de caos.

El viento sopla, la lluvia moja en horizontal de modo malévolo... las pudorosas faldas crean problemas, las bolsas de plástico son como globos sin lazo que los sostenga.

Y caen derrotados paraguas y dueños, pudores de faldas que hacen que alguna moceta vuele llevada por el juguetón vendabal agarrada a un frágil paraguas que es como una ala de más. Mary Poppins sonrie y se posa en una chimenea.

Y comienzan canciones de deshollinadores, de hojas de árbol al ritmo del viento, de paraguas emancipados a golpe de ráfaga, de llantos de niños en calles desiertas, de asombros de otros en ventanas cerradas... que no salga nadie que esperen la calma.

Y una brigada especial de paraguas es enviada por la policía local. No dan abasto, se llenan sacas y sacas... y acaba formándose una montaña.

Quedará para la Expo de Zaragoza además de los puentes y la torre del agua, en una orilla del Ebro una nueva montaña formada por telas, palos, varillas, restos de una batalla del tenaz zaragozano con la lluvia y el viento.

Y la CASA DE MAPAS anotará una nueva colina en la llanura zaragozana.

frid

Cuando me salí del mapa (5) ¿Vale la pena volver?

¿Vale la pena volver?

Sin poder volver, escribe Leona... pero tiene esperanza ya que por un resquicio comunica con la realidad.

Pero ¿Vale la pena volver? Ayer, como el lunes pasado, los que vivían en el mundo real se han visto inmersos en un fraude imaginario. En algo llamado LA ACADEMIA se decía que iban a ver a dos contrincantes políticos en pleno debate. Y se han encontrado a dos extraterrestres hablando a los humanos.

Uno era de Marte, marciano... el otro de la Luna, lunático. La gente ha sentido en sus vísceras esa pelea estelar y no sabe ya lo que es un debate.

En la CASA DE LOS PLANOS, cuando se organiza un debate suele ser por motivos bien determinados. Si esa colina está ahí, si el río pasa por ese valle, si el roquedo corta el tránsito del agua hasta embalsarla o hay un resquicio por el que va bajando del altozano a la llanura habitada.
Entonces los sabios que tienen que dilucidar el asunto piden a los dos exploradores que aporten datos. y ellos muestran fotos, descripciones, testimonios, esquemas... y los argumentos que cada uno expone son contrastados. No es de extrañar el caso en el que el contrincante se levante, mire con atención lo aportado por su contrario, lo contraste con sus datos y le diga: TIENES RAZÓN, tus datos son mejores. Estaba equivocado... no tuve en cuenta el error de paralaje, o la precisión de mis aparatos es menor.

Eso sí es un debate. Lo otro es un diálogo de sordos o un monólogo en paralelo.

De todos modos yo me quedo con los marcianos, pues todavía me acuerdo del dedo de ET señalando hacia su casa, suelen dejarnos más tranquilos en la nuestra.

De la especie de los lunáticos está la literatura llena de licántropos, vampiros, locos peligrosos, odiadores, resentidos, desenterradores de muertos.

Alguno me presentará como moradores de Marte a los de la Guerra de los Mundos, seres superiores para los que el hombre es sólo un "ganado" para alimentarse... si bien sucumben ante la "peculiaridad" de las enfermedades transmitidas por los cadáveres humanos. El nuevo Cid que venció después de muerto fue toda la humanidad doliente. Y los que eran dominadores y fueron vencidos son los que llamaríamos ahora "superhombres", fruto del "progresismo" profético, seres sin ética y sin conciencia... perfectos dominadores... en definitiva "hombres de lo más grises que conozco". Creo que eran lunáticos que habían subyugado Marte.

Pero hay esperanza de encontrar la brecha sin especiales artes de magia. Hoy podemos crear crisis a los lunáticos votando a los marcianos. Mariano lo agradecerá "momentaneamente"... y así entra en crisis el reino de los hombres grises.

Dentro de cuatro años, si ha entrado colorido, amor a la libertad y a la alegría en ese mundo... se introduce el factor corrector introduciendo la crisis en los marcianos para que sean más audaces en las medidas que consolidan la libertad.

Lo importante es que los extraterrestres tengan el "contacto menor posible con los asuntos de los humanos"... y esos lunáticos ¡lo legislan todo! y eso es ingerencia en el mundo real de los humanos, algo muy mal visto en la CASA DE LOS PLANOS.

Cuando me salí del mapa (4)

La CASA DE LOS PLANOS ha decidido instituir una nueva Orden de Caballería: Los guardianes de los planos.

Ante los continuos asaltos que se han ido realizando en la CASA de los PLANOS, asaltos que hasta ahora no habían ocurrido nunca y que tienen como efectos la "amnesia histórica", el "cambio del sentido de las palabras", la "confusión del mundo de la imaginación con el de la manipulación", los miembros de la Comunidad que escribe y describe la realidad han decidido constituir una nueva Orden de Caballería: Los guardianes de los planos.

Esas personas deben tener un requisito imprescindible: "Deben poder imaginar mundos, describirlos en armonía, sean pacíficos, terribles, transparentes, de colores o "incluso" grises... pero deben dejar la realidad ya descrita como es, sin manipular, lo que no impide que esa realidad cambie por sí misma a causa de sus propias leyes o por la libre decisión de sus habitantes.

Pueden creer o no en los Reyes Magos, en el Ratoncito Pérez, en las Hadas buenas, en los gnomos... pero deben proteger a las personas que todavía creen en ellos. Gracias a esas imaginaciones, muchas veces llamadas "infantiles", el mundo se ensancha en horizontes desconocidos, la realidad se llena de pobladores que siembran ilusión y felicidad, los niños nacen fuertes, sanos, alegres y creativos, maduran con equilibrio y se preparan para sembrar la semilla de la ilusión en sus futuros hijos.

La cadena de los sueños exige que protejamos los planos generados por los antiguos y nuevos soñadores... no importa que estén en el mundo real y se hayan quedado incorporados a los planos estelares o terrestres... porque esa otra realidad aviva los grandes sentimientos, el afan de justicia, la acción prudente ante las dificultades, la fortaleza ante los viajes por tierras recónditas, ásperas y solitarias. Todo ese ejercicio contribuye a que el niño pase a adulto con un entrenamiento importante para respetar la realidad de los planos descritos, no envidiarlos ni manipularlos... y, a la vez, proporcione nuevos mundos para la imaginación infantil.

Por eso los Guardianes de los planos adoptan el emblema de una pluma blanca sobre un campo de azul y pergaminos volantes, con una estrella de oro situada en la parte superior, y una espada de plata en su parte inferior.

Su musa se llamará Sarah... y por ella harán las mayores proezas en los mundos por conocer cuando no estén de guardia en la CASA DE LOS PLANOS.

Cuando me salí del mapa (3)

Una amenaza del ladrón de planos:

Veo que hay personas que han logrado dar con el secreto que intentamos ocultarles... y saben encontrar el color y la alegría de la vida. Pero estaremos al acecho para devolver Planos amañados a la CASA DE LOS MAPAS, así os dejaremos en el mundo de los sueños atrapados...

El que se salió del mapa contestando:

Es imposible, estimado "ladrón de planos" que puedas impedir estos viajes de ida y vuelta a la realidad... porque bien sabes que los señores de los MAPAS son señores de los destinos ideales, los que nos tienen previsto las Parcas buenas, si las hay... y sólo se trata de hacerles caso.
Incluso en los momentos que las visitas más allá del mapa se vuelvan duras y peligrosas, siempre hay una vuelta... y lo que nos aportan los viajes es una vida distinta en cada vuelta... nos enriquece, no pasa como con los señores grises que querían robar a Momo el tiempo libre... los que sabemos perdernos detrás de un doblez inexistente del mapa de una ciudad sabemos llevar con nosotros una mochila llena de minutos para vivir intensamente. No podrás con nosotros. Por ahora somos dos los que estamos en el otro lado del mapa... pero una multitud se está espabilando y está diciendo ¡basta! a los mundos grises y dirigidos.

A veces no sé quien está detras del mapa. ¿No será más real el mundo de color que ese uniforme mundo de pensamiento único y de opinión "políticamente correcta que tú nos vendes?
Ese mundo tuyo, sin color, gris, con prisas, con contaminación, con angustias de cambio climático, con angustias ante la superpoblación de la tierra, con complejos que te hacen sentirte inferior a los simios... como una especie de "plaga" en el planeta tierra, ese mundo ¡sí que está fuera del mapa!

En vez de cielo azul, tienes una nube cenicienta sobre nuestras cabezas. En vez de salud tienes anorexias, bulimias, angustias, agobios por una vida sana y danone... de blanco artificial y transparente.

En vez de sendas de tierra con olorosas pisadas sobre matas de romero, tienes el asfalto gris y el sudor de alquitrán en las calzadas.

En vez de ver saltar al cervatillo, vehículos con prisa, con gentes grises y músicas unicordes, cláxones exaltados, chirriadas de frenos, colas interminables para un trabajo deprimente.
Esos hombres grises discursean diciendo que les "votemos con todas nuestras fuerzas"... y mis fuerzas las reservo para subir cimas montañeras donde ver paisajes en bruma, en cumbres nevadas, con buitres remontando las corrientes ascensionales.

No vale la pena ni intentar volver a vuestro mundo.

Aunque amenacéis con que manipularíes los mapas... si no lográsemos volver habríamos cambiado el gris y la tristeza por el color, la alagría y la esperanza.

Y de eso, en vuestros reinos manipulados, que llamáis democracias contemporáneas, pero donde dictáis incluso el pensamiento... no los oléis. No hay aroma, no hay flores ni colores.
Quedaros donde estáis y enhoramala.

frid

Cuando me salí del mapa (2)

Cuando me salí del mapa (2)

Este cuento está dedicado a Leona Catalana que también está fuera del mapa y necesitará también que le aporte algún garbanzo como Pulgarcito, que espero no se lo zampen las aves del cielo, para que siga el camino correcto... no vaya a ser que se desvíe por otros malévolos senderos que también están fuera del mapa.

Desde el otro lado del mapa:

Mi camino por el otro lado de mapa suena distinto al tuyo, amiga Leona, porque podrás ahí encontrar de todo. A veces al salirte del mapa no hay una ruptura brusca con la realidad... parecen los mismos árboles o de su misma especie... no hay ruptura con el paisaje. El horizonte no tiene quiebras... pero comienzas a notar que el cielo no es azul sino amarillo, las hojas de los árboles son rojas, los troncos de un profundo color violeta, el cespez azul, el agua rosa... y te miras y tienes la piel negro azabache.

Eso es lo bueno de las razas de los hombres. Cambia el mundo de color... pero sólo cambias de color siguiendo como ser humano.

Te miras y piensas que ese negro tiene blanco el corazón, te sientes puro, volador... soñador y entiendes que, por una vez... has entrado en un mundo de armonía. Ahí no hay pecado. Y eso es bueno para esos instantes... son reposo, quietud, paz... aunque no pasa eso siempre que te sales del mapa.

Cuando los malos del mundo robaron en la CASA DE LOS PLANOS una buena colección de mapas... no se dieron cuenta que se llevaban también mapas del mundo de ARMONÍA y por eso nos los dejaron sin señalar y podemos entrar si sabemos soñar.

Ahí, mi amiga Leona, diría Daniel que jugueteas con el cerbatillo y no sientes el apetito de animal de presa, más bien vegetariana deboras con fruicción los talles azules del azul cespez... de un cespez de cielo y estrellas.

Ahí las madres miran en su interior y ven sin rayos exis ni ecografías y se admiran de la vida que se va formando en su seno. Juegan y son felices... y los maridos celosos pero felices... también penetran con su mirada el tesoro del interior y ven al hijo o a la hija llenándose de deseos de abrazarlos junto a sus pechos peludos y fuertes.

Ahí no hay tristeza ante la vida. Todos los días el paisaje cambia. No hay monotonía. Ni es invierno ni primavera... sino que cada jornada tiene su propia luz, su propio calor o frío. Qué felices con la nieve, con la lluvia, con los truenos... con el crecer de los ríos, con la espuma de la marea.

Todos ahí ansían vivir y sólo se resignan a la partida porque saben que las escaleras de oro y cristal que les llevan a la Patria Definitiva están acolchadas con las voces de sus abuelos, de sus padres, de sus amigos que ya están impacientes en la espera... como ellos estuvieron immpacientes esperando el nacimiento de sus hijos.

Se saben en el útero del cielo... y cuando salgan por la escalera de la vida a la verdadera patria... tendrán el abrazo amoroso de su Padre Dios.

Y estos mundos son los que no conocen los malvados ladrones de planos.

frid

Cuando me salí del mapa (1)

Ayer estuve leyendo un blog escrito por una jovencita de 16 años... y planteaba el problema de la creación de su propio espacio... lo entiendo, todos queremos vivir realidades diferentes. Pero al despertar vemos siempre la misma telaraña.

De todos modos mundos imaginados hay muchos. Lewis encontró en el armario el lugar adecuado para que sus adolescentes personajes pasasen del mundo real al mundo imaginario... Narnia estaba al otro lado del espejo. En otra ocasión es debajo del cristal del lago helado, o sin helar.

Contemplas la superficie ondulante del agua y de pronto ese paisaje se mueve... y cambia y aparece una escalera hacia abajo... al submundo acuático en el que el imaginativo aventurero no se ahoga sino que penetra y salva a la princesa... o la princesa encuentra ahí su príncipe del agua.

Mi evasión se produce de una manera más sencilla... y es cuando me salgo del mapa. A veces pasa... normalmente traspasas la raya imaginaria y no pasa nada... al bosque le sigue el bosque, al roquedo rocas, al camino la senda que continúa... pero "a veces"... sí, a veces... la cosa se complica. Y no digo que te pierdas sino que entras... sencillamente, en otra realidad, la que no está en el mapa.

Sostienen autores que la realidad se crea en una Oficina inmensa de delineantes, geógrafos y exploradores que parten del punto CERO y parten hacia los cuatro puntos cardinales. Toman datos como locos, cartografían hasta las motas de polvo y con esas notas y su memoria prodigiosa van a plasmar lo descubierto en grandes mapas que configuran la realidad conocida.

Después esos mapas se venden en tiendas especializadas "descriptoras del mundo real", del mundo observado. Y son adquiridas por reyes, señores poderosos, terratenientes y definen así los límites de sus dominios.

De vez en cuando algun señor de esos planta sus fronteras en sombras no descritas por los mapas, lugares donde puede haber cualquier cosa, pero que impiden su exploración por los geógrafos de la CASA DEL MAPA. Cuando eso pasa se ha generado una zona de incertidumbre en la que se cobijan los fantasmas y criaturas misteriosas que nunca han sido descritas ni censadas... algunas son quimeras, otras son dragones, espectros... en fin incluso personajes inteligentes algo semejantes al ser humano pero salvajes.

Un señor de la CASA DEL MAPA fue Marco Polo... y cartografió Sián... y otro famoso Colón que nos legó América, otros como Edmun Hillary hicieron los mapas de las alturas. Y, en una versión más humilde, el pastor de cada pueblo suele ser el mejor constructor de mapas si bien no los aporta a la CASA DEL MAPA y por eso, en cada pueblo, hay un agujero geográfico que da lugar a las leyendas. De eso hablaría con profusión un gran explorador de esas historias como Gustavo Adolfo Becquer a las sombras del Moncayo.

Por eso no es de extrañar que a veces, en una expedición, vayas siguiendo un camino hasta el final del mapa... y de "pronto" nos encontramos fuera de la realidad.

Y ahora "definitivamente" he decidido buscar ese punto indefinido, no descrito, a partir del cual me salgo del mapa.

Ahora doy el paso. Estoy fuera del mapa....

Para Elena y Elena. Un homenaje de Aragón Liberal

nana a una recién nacida...

Contaremos un cuento:

Se adelantó Elena.

Había oído los villancicos detrás del telón. Notaba la alegría y sólo respondía con algún patadón. Cariño sentía pero no podía apenas vislumbrar una lucecita.

Tomó carrerilla porque se dijo la niña... no me pierdo por nada en la vida tanta alegría.

Nacerá el niño Dios y yo quiero, con la edad de ese niño jugar y ser su mejor amiga.

Vino la niña. Alegres los padres, alegre la abuela. Elena pequeña se abrazó a la madre y tiró los bracitos hacia su abuela.

¿Donde esta el niño, por el que yo he venido con tanta premura?

Querida niña, le dice la abuela, un poco pronto viniste, faltan siete días que como siete velas en su honor encendemos. Pero no te preocupes que ya están a la espera el buey y la mula, los pastores y ovejas... y el pueblo entero de Belén se despereza preparando la entrada de la madre de Dios.

Abuela, que mira esa torre, que ahí dentro habita un hombre malo... el rey Herodes.

Inocente mi niña, aquí ese malo no llega, que el mar le separa de nuestra querida tierra.

Aquí sólo el lucero, la Virgen, José, los Reyes, pastores, ovejas y ángeles cantando a ese Niño que tantas ganas tuviste de ver ya nacido.

Y duerme la niña tranquila en brazos de Elena, la abuela.

frid

Cuento navideño. "Rumores"

Rumores.

Joseph es el redactor jefe de Jerusalem.Journal. Está preocupado por una serie de signos que no sabe como interpretar. Le llegan noticias a la redacción sobre inquietantes movimientos en el más extremo Oriente. Lo curioso es que no se trata de un golpe de estado ni de la ocupación habitual de medos, persas, babilónicos y demás sátrapas del Bajo Éufrates. No es exactamente el asunto "conflicto", es una gran movilización que algunos magos están promoviendo y que ha provocado una crisis socioeconómica sin precedentes. Los camellos están al alza, y más si son sufridos y capaces de largos viajes. El destino: un secreto. No se sabe muy bien a donde van, ni lo que buscan ni lo que quieren.

Su agente Jacob Ben Tomás habla de extraños movimientos en el cuerno de África, en los reinos de Saba. El más negro de los negros está inquieto y está haciendo demasiadas preguntas. Su poder es tan grande que han enviado emisarios negros como el carbón que van preguntando de casa en casa en Gaza, en Cafarnaún, e incluso en el mismo Jerusalén. No se sabe muy bien a qué viene tanto "descarado" y sin secreto preguntón.

Nuestro bueno de Rubén, que trabaja como escanciador en la peligrosa Corte de Herodes, oye rumores. Se cuece algo y no es marisco. El Tetrarca no pega ojo, no sabe qué está pasando. No sabe, ni siquiera, a quién degollar para quedarse tranquilo. Rubén tiene un primo llamado David que pastorea en Belén y su primo, un visionario, le dice que su pueblo "el más pequeño de los pueblos de Judá" algún día recuperará su esplendor.

El Rey de Roma Augusto, no aguanta el mal humor de su corregente, Tiberio, que ha oído algo a la Sibila de Roma, a la que posteriormente los niños romanos llamarán La Befana. Los espías del Emperador escuchan cómo entre la gente sencilla se está transmitiendo una profecía de la Befana y no saben qué decir al Emperador.

¡Es todo tan complejo!, tan incierto, que nuestro bueno de Joseph, el redactor jefe del Jerusalem.Journal sólo le sale un título de la cabeza: Rumores

Cuento navideño. El Belén milagroso.

Cartas y Artículos 11.12.2007. Cuento navideño. El Belén milagroso.


Por: Federico Rodríguez

Este cuento está dedicado a mi cuñada Inma y a sus críos, una pandilla la mar de maja. Y es que "En su Belén pasan cosas extrañas"... como en muchos Belenes "infantiles".

Me cuenta mi cuñada que en su Belén hay mucho movimiento, ahora están ya preparándolo para la Navidad, y es una actividad corporativa. Todos participan, incluso Celia que no se queda atrás a la hora de sugerir de modo, a veces, sólo comprensible por lo que se denomina "sintonía familiar".

Es habitual que se produzca el milagro de San Pedro andando por las aguas del Lago de Galilea, si bien en este caso suele ser el rebaño de ovejas, algún cerdito, un pastor... apacerecen por cierta frecuencia de camino a Belén por la linea más sorprendente posible.

También es normal que se produzca el milagro del fuego. El pescador se reune habitualmente con los pastores, el mismo Herodes, la lavandera y las ovejas charlando alrededor del fuego, y... como es habitual, la caña del pescador cae de lleno en la hogera con su "pez pescado e incombustible".

En otras ocasiones las figuras se encuentran todas apelotonadas en el Castillo de Herodes, con gran sorpresa del personaje. Ahí hay una asamblea sorprendente con camellos, reyes, y demás animales... Lo increíble es la posición privilegiada de los cerdos, que no producen rechazo a las figuras de plástico... que no deben saber que los cerdos no eran bien vistos por los judíos. Pero cómo no poner en el Belén también a los tres cerditos.

Ahí se produce el milagro de un lobo que confraterniza con los cerditos, la bruja con Blancanieves... y todos alrededor del Portal adorando al Niño Jesús.

Un belén muy movido, unos instantes inolvidables en los que los mayores intentan poner un poco de racionalidad a los movimientos de las figuras, o en los que se montan improvisados talleres de reparación: una pata del camello de barro, una cabeza de un soldado herodiano, un aspa del molino... pero todos los años siguen sorprendiéndonos los pequeños milagros que se producen en torno al Belén infantil.

frid

Navidad y el árbol que se supo ofrecer.

Por: Federico Rodríguez

Dedicado a "Cuenticos no más" que nos pidió un cuento desde Colombia.

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Navidad y el árbol que se supo ofrecer.

Dedicado a Cuenticos no más.

Te daré un cuento desde el blog de medio ambiente.

Normalmente los árboles navideños acaban su vida pocos días después de las fiestas, incluso si se plantan con cepellón, el calor de las calefacciones (en donde es invierno en Navidad), la confinación en el espacio cerrado, los cuidados inexpertos... hacen que languidezcan. Si bien, cuando el árbol contempla todos los días el Belén, los niños con la ilusión del regalo de Navidad o Reyes, las luces de la casa, la alegría navideña y los villancicos, suele pensar que su final es una ofrenda también agradable al Niño Dios.

Eso no obsta para que el Niño, desde el Pesebre, amante del hombre, de todos los seres vivos de la tierra y del mundo creado por su padre Dios, no tenga un poco de pena y anote el nombre del árbol para luego anotarlo en el cielo y replantarlo en la nube de árboles que sirvieron a Dios.

Poco a poco, los hombres hemos interpretado esa pequeña chispa de tristeza en el Niño Dios y hemos empezado a sustituir los árboles de verdad por los de plástico o papel, que -con la técnica actual- no desdicen en la apariencia. ¡si parecen de verdad!, pero eso está atareando un poco más a los ángeles.

Como ya no hay apenas árboles inmolados en los hogares ante el Belén, los bosques de la tierra se han congregado y han decidido que cada año los ángeles del cielo les visiten y pongan una estrella en lo alto del árbol que mejor se ha portado durante el año. Unos dieron cobijo al caminante en días de lluvia, otros sembraron con multitud de arbolitos su entorno después de un duro incendio, otros se dejaron talar para hacer muebles, para generar un espacio de cortafuego, otros se compincharon con los níscalos para la alegría de los recolectores ... cada mérito es analizado y al final del año, el 25 de enero, un ángel custodio del bosque coloca una estrella orientada hacia Belén.

Ese día las estrellas brillan en la tierra. Bajan desde el Cielo nocturno para iluminar el camino del Portal.

Espero este año ser el árbol agraciado.

frid

Día internacional en positivo. Día internacional de la familia unida.

Dedicado a La Colmena.

Día internacional en positivo. Día internacional de la familia unida.




Va siendo hora de considerar los días internacionales sin lucha. No se puede identificar todos los días un enemigo. Lo más normal es que te encuentres en la calle a gente que te quiere, o para la que eres indiferente. Si llueve no es fácil que los conductores vayan adrede a por los charcos para regar al peatón que espera en el paso de cebra o del semáforo. Es la rueda la que sigue su cauce y se empeña en salpicarnos.

Los conductores de autobuses no es que se empeñen en no abrirnos la puerta cuando hemos llegado tarde a la parada. Ellos cumplen unas reglas que les han dado en la empresa. Y algunos, si quien espera suplicante es una moza guapetona, bien que abren. Y a veces abren enternecidos a chavales que van a la escuela.

Si las relaciones humanas no son mejores es porque tenemos llenos los bolsillos de prisa y no queremos vaciarlos. Y, ciertamente, cuando uno se despoja de un buen puñado de ese material llega a más y con mejor humor.

Los conserjes, los peluqueros, los quiosqueros, en cuanto les saludas dos o tres veces... muestran normalmente su cara amable. Se cae la careta de la prisa y revierte la cara de la humanidad.

Los días en positivo deberían de prosperar. Podríamos celebrar el día del vecino... y proponernos saludarle, saber algo de él, sonreirle, esperarle en el ascensor para subir juntos, llevar la bolsa de la compra de la abuela que vive en el quinto. Sorpresa: sonríen, son humanos y te quieren.

Podríamos celebrar el día de la familia unida y dedicarnos a disfrutar de los que tenemos a nuestro lado todos los días, a preguntar a los hijos sobre las tareas del colegio, a jugar con ellos con la play... a fundir un día la televisión, camino inevitable para comprobar que sin tele la convivencia es mejor.

Podríamos celebrar el día del compañero de trabajo y ese día dedicar diez minutos a interesarnos si está bien, qué tal le ha ido el fin de semana, cómo le ha ido a su equipo... y se caerá otra careta.

Porque resulta que todos nos protegemos con la pintura de la prisa y no vemos mas que caretas, cuando la mayoría de las personas tienen un gran corazón y, con cariño, pueden ser tus mejores amigos. Estaban ahí pero eran invisibles.

Por eso sugiero esos y otros días internacionales en positivo. ¿Es acaso tan difícil ser feliz y regar el mundo de felicidad?

Donde no hay amor, siembra amor y recogerás amor. Y es verdad.

frid

Homenaje a mi sombrero.

Hace unos días encontré en la casa de mi hermana un viejo sombrero que había sido de mi padre. Hicimos un trato, parecía razonable que yo lo usase. Así recuerdo y honro a mis mayores y, también, así puedo vibrar con conocimiento de causa en los relatos de Chesterton, en las cazas interminables de sombreros volanderos.

Cuentan que en un pueblo del bajo Aragón, un indiano del que desciende nuestro director de cine, Saura, tenía un viejo sombrero. Un día de viento se lo llevó el aire, él se agachó y cambió el viento, volviéndole a su cabeza. Una lugareña exclamó: ¡vaya con el Saura, no pierde ni el sombrero!

Las luchas contra el viento en la caza del sombrero son, para Chesterton, parte del folclore inglés y dignos competidores de la caza del zorro. Y es que es algo noble que “no puede paliarse con el poco deportivo gesto de recoger el sombrero ajeno”; la pelea debe ser leal: uno contra su propio sombrero.

Y ese sombrero chestertoniano es la corona del rey que cada uno lleva dentro. Y en eso hay algo anarquista en el pensamiento de nuestro simpático personaje ¿o no? Creo que lo que late es la seguridad de que uno es muy importante. Dios se relaciona con cada uno sin intermediario, y eso el rey no lo hace con cualquiera.

Decía un amigo en boca de un político: “todos sabemos que al que más amamos es a nosotros mismos”; lo que es evidente en un político que supone que el bien común empieza primero por su bolsillo. También decía: “no hay tema más interesante que uno mismo”.

Pero cuando ese yo mismo habla con Dios es todo menos egoísta. Es entonces cuando el rey coronado con su sombrero se da cuenta de que está para regir el mundo, o regir su parcela. Tiene una encomienda exclusiva que es la que le permite llevar sombrero, es única y él es el único e insustituible Pepe en la familia de Lolita. Lo que él o ella no hagan no lo hará nadie.

Ya no es tanto el hablar de uno mismo, el recoger el propio sombrero, es algo más serio: es hacer la “misión en exclusiva”, “llevar la carga que no llevará otro”, es ser ese Hombre que Dios quiere por sí mismo.

Pero dejemos estos pensamientos. Hace viento y debo correr tras mi sombrero. ¡y que no me lo coja nadie, que no es deportivo recogerle a otro su sombrero!

frid

Homenaje a Dickens. Un cuento de Navidad

Dickens debería volver a la vida y, como un fantasma, aparecersele a la cruela profesora de Málaga, esa que arrojó el Belén a la basura. Ella sería el nuevo personaje para ese cuento que acaba bien, porque es Navidad y los malos son tocados por la gracia, la gracia del Niño Dios, y se enternecen y se hacen humanos.

Entrañas no tenía el viejo del cuento, entrañas parece que no tiene la profesora malagueña y así podría comenzar nuestro cuento.



El invierno no acababa de llegar ese año, parece que el calor sofocaba más y más el ambiente y la tensión de los exámenes, evaluaciones, consejos escolares y demás reuniones y trámites que agobiaban a la señorita Cruela. Ella siempre tan eficiente, todos en su clase no se atrevían a rechistrar. ¿Felicidad? por qué, el mundo había sido cruel con ella y ahora esos niñatos, mocosos, mimaditos por su mamá no tendrían por qué venir tan alborotadores, además cantando esas melodías navideñas, villancicos infantiles. Además, a ella no le gustaba que le viniesen con rifas, escusas para sentir ternura en el corazón, rifas que decían que servían para proporcionar alimentos a los pobres del suburbio malagueño.



Si ya no hay pobres, si eso es mera escusa para que los niñatos se enternezcan. El mundo es cruel, díganselo a Cruela, solterona y ya dejando pasar la edad. Si a ella no la quería nadie, si ella había sufrido tantos desengaños en los experimentos del amor progresista es que el mal estaba ahí, era una realidad incuestionable. Ese Niño Jesús ¿qué va a hacer entre tantas pajas, bueyes y mulas? Y los pastores, panda de ignorantes en el mundo de la Informática. Los Reyes, los poderosos del mundo. Sólo Herodes, progresista, cuya voluntad era el poder valía la pena. Por dejar escapar a los Reyes Magos dejó pasar la oportunidad de silenciar todo este jaleo. Además tenía ya jaqueca de oir tanto bullicio infantil.

Pero encima, ese profesor insolente, ese joven y sonriente profesor de Religión, había hecho un concurso de cristmas navideños, y ¡un Belen! ¡Oh, no soporto la presencia de ese Niño! no sé que tiene que me exaspera...

La historia pasó a los medios de comunicación, la nación entera se alteró. Comunicados de entidades de profesores, cartas a los medios, incluso un Obispo intervino; pero mis tres o cuatro amigos, esos con los que procuro ser la última en irme porque despellejan al más pintado con sus lenguas viperinas, por una vez me aplaudieron.

Noche de Navidad, sóla está la profesora con su proeza. Las paredes desnudas, no hay lugar para una felicitación. De Cruela ya no se acuerda nadie. Ni jamones, ni botellas de champán, ni ningún tipo de regalos. Sus hermanos ni se atreven a llamar ese día por no oir sus quejas.

Se mira en el espejo y se ve dentro y dentro... seca y seca. Oh soledad que me miras ¿qué me dirás en este día? Se encuentra dentro del espejo con la realidad invertida. Se ve niña, muy niña. Iba con su mamá a ver los belenes del Mercado y le hacía una ilusión grande comprar una ovejita para el nacimiento familiar. Pero su mamá se había transformado, era otra señora, una Cruela, como ella pero más delgada y áspera, se le clavaban las uñas en su carne infantil. Lloraba. ¡No iban al mercado! donde Julio el frutero, le ofrecía siempre una mandarina. Iban al Hospicio donde la iban a abandonar porque habían decidido que viviera la soledad desde la infancia, el amargor y la falta de amor desde la edad de la ternura. Lloraba hasta que se despertó asustada. Ahí estaba la Cruela de todos los días con su tristeza a cuestas.


Cansada se sentó en la mesa camilla, para hacer sudoku tras sudoku en su soledad de todos los días. Los cuadros se transformaron en rejas. Se encontró con los ladrones para sufrir el suplicio de la Cruz, junto a ella un personaje sereno, inocente, con mirada de amor. Ya coronado de espinas le sonreía, a ella, a la que nadie quería. Él se ofreció para llevar la cruz de Cruela y dejarla ir por el mundo libre y confiada, amada y querida.

Gran desconcierto, esa cara le recordaba al Niño que tiró a la Basura. Cruela se miró en el espejo y vió una lágrima que le caía por la mejilla. En la lágrima vió un Pesebre, en el pesebre una Cuna, junto a la cuna a José y María. Y vió que ella vivía gracias a ese Niño, que se hacía ella para sufrir por ella.

Lágrimas de amor corrieron por las mejillas de Cruela. Y cambió. Es un cuento de Navidad y acaba bien.



En Enero era otra. Ya no la llamaban Cruela, se le acercaban los niños felices enseñándole los regalos del Niño Dios, de Papa Nöel, de los Reyes Magos y les sonreía. Le fueron mejor las cosas y la llamaron desde entonces Dulzura.

frid

El amor y la locura.

J.M.C. nos envía este cuento que circula por la Red. Lo he parado un momento para que lo leamos todos y que siga circulando.

El Amor y La Locura.



Cuentan que hace muchísimos años se reunieron algunos sentimientos y algunas cualidades del hombre. Cuando el Aburrimiento bostezaba por tercera vez, la Locura propuso: vamos a jugar a las escondidas.



La Intriga se levanto extrañada, y la Curiosidad, sin poder contenerse, pregunto: ¿A las escondidas? ¿Y eso como es?



“Es un juego en donde yo me tapo la cara y comienzo a contar, desde el uno hasta un millón, mientras ustedes se esconden. Cuando termine de contar, los buscare hasta que los encuentre”, explico la Locura.



El Entusiasmo bailo de contento y la Alegría dio saltos que termino de convencer a la Duda, e incluso a la Indiferencia, a la que nunca le interesaba nada.



Pero no todos quisieron participar. La Verdad prefirió no esconderse. ¿Para que?, si al final siempre la hallaban.



La soberbia pensó que era un juego muy tonto. En el fondo lo que le molestaba era que la idea no había salido de ella. Y la Cobardía prefirió no arriesgarse.



La Locura rápidamente comenzó a contar.



La primera en esconderse fue la Pereza, que como siempre, se dejo caer en la primera piedra que encontró.



La Envidia se fue detrás del Triunfo, quien por su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol mas alto.



La Generosidad casi no alcanzaba a esconderse. Cada sitio le parecía maravilloso para alguno de sus amigos



El lago cristalino para la Belleza.



La hendija de un árbol era perfecto para la Timidez.



Una ráfaga de viento le parecía magnifica para la Libertad.



Por fin después de pensar primero en todos, la Generosidad termino ocultándose en un rayito de sol.



El Egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio. Era ventilado, cómodo, pero solo para el.



La Mentira se escondió detrás del arco iris.



Y la Pasión y el Deseo, entre los volcanes.



Cuando la Locura ya casi terminaba de contar, el Amor aun no había encontrado un sitio para esconderse, pues todo estaba ocupado.



Hasta que al fin vio un rosal y decidió esconderse entre sus flores.



“¡Un millón!”, dijo la locura. Y comenzó a buscar. La primera en aparecer fue la Pereza que estaba a solo tres pasos.



A la Pasión y el Deseo, los sintió en el vibrar de los volcanes.



En un descuido encontró la Envidia. Y claro también encontró al triunfo.



Al Egoísmo no tubo ni que buscarlo, pues el solito salio de su escondite que resulto ser un nido de avispas.



La Locura de tanto caminar sintió sed, y al acercarse al lago descubrió a la Belleza.



Encontrar a la duda fue mucho mas fácil. La encontró sentada aun sin poder decidir a donde se iba a esconder.



Así fue encontrando a todos



El Talento estaba entre la hierba fresca



La Angustia, en una oscura cueva.



La Mentira, detrás del arco iris.



Y hasta encontró el Olvido, que se había olvidado que estaba jugando a las escondidas.



Pero solo el Amor no aparecía por ningún lado.



La Locura busco detrás de cada árbol, bajo cada arroyo de la tierra, en las cimas de las montañas.



Y cuando estaba por darse por vencida, vio el rosal.



Tomo un pequeño palo y comenzó a mover las ramas. De pronto escucho un doloroso grito.



Las espinas habían herido los ojos del Amor.



La Locura no sabia que hacer para disculparse. Lloro, rogó, imploro, pidió perdón y hasta prometió acompañarlo siempre.



Desde entonces el Amor es ciego y la Locura siempre lo acompaña.



Por eso dicen que “amar es una locura, a menos de que se ame con locura”.

FIN

Cuento infantil: Un nuevo miembro en Nepal

Cuento infantil: Un nuevo miembro en Nepal

Diego de Rivas nos presenta a su hija, Elisabeth, y quiere compartir con nosotros este cuento escrita por ella. Sin duda con un futuro prometedor. Sus padres pueden ayudarle a caminar, también en su manejo de la pluma.



Un nuevo miembro en Nepal





Vino al mundo en una fría mañana de marzo. El poblado donde tiene lugar esta historia se encuentra en el cuerno de África. Kelal se llama nuestra protagonista nacida en la tribu de los Nepal.



Era una niña morena con el pelo negro como el carbón. Sus ojos resaltaban de la cara con un color marrón oscuro tirando a negro.



Toda la tribu estaba muy contenta ya que Kelal era la primera niña nacida aquí, en la tierra de sus ancestros. Como de costumbre cuando nacía un nuevo miembro el poblado se preparaba para celebrar el carnaval Alegrín en el que todos los de la tribu bailaban alrededor de una hoguera cantando canciones. Mientras el gran jefe imploraba a los espíritus para que bendijesen a Kelal que, en brazos de su madre, se había quedado dormida.



Las vestimentas del carnaval eran muy especiales al vestir todos con un traje de seda marrón de tiras rojas y verdes. También portaban en sus manos unas maracas de colores muy vivos: Rojas, amarillas y verdes.



Los que más resaltaban en la fiesta eran el mismo jefe de la tribu y Kelal. El primero, también conocido como Pichu, se le distinguía a lo lejos por una corona de plumas de águila que cubría su cabellera y muchos, pero muchos, collares largos y grandes. Sin embargo Kelal vestía un traje blanco de seda y una guirnalda hecha por flores silvestres.



Llego la hora. Luca, la madre de nuestra protagonista, se quedó hablando con su hija según la tradición tribal. Y esta dice que el tiempo tope para que un recién nacido aprenda a hablar es de tres meses del alumbramiento. Para comprobarlo una vez pasado este tiempo se le somete a una prueba. Algo imposible para nosotros los que vivimos en los países ricos. Sin embargo aquí en este lugar de África esto es real. Por lo que Luca le estuvo hablando sin parar toda la noche, contándole cuentos y relatos sin parar.



Como Kelal era muy lista aprendió a hablar al segundo mes de su vida. Para Luca era un alivio ya que carecía de riesgo que su hija al mes siguiente no respondiese al cuestionario.



Llegó el día. Fue excitante y emocionante porque Kelal respondió bien a todas las preguntas y entendió todo a la perfección.



Elisabeth de Rivas

Colegiala de 11 años

Diálogo de un bebé

Un día antes de nacer,el bebé habló con Dios:

-“No sé qué voy a hacer al mundo“

Dios le respondió:

- “Te enviaré un ángel... que estará a tu lado.“

- “Pero, yo no entiendo su lenguaje“

- “El ángel te lo enseñará“

- “El te protegerá del mal“

- “Cómo sabré que estoy en la casa correcta?“
- “Tu ángel te lo dirá todo“

- “Y, ¿cómo se llama mi ángel?“

- “Su nombre no tiene importancia... ...pero tú le llamarás: MAMÁ

De la red.

Cuento: El Perfume de Navidad

EL PERFUME DE NAVIDAD

Había un pueblecito situado en lo alto de una montaña, en él habitaba un artesano humilde y sencillo, que elaboraba excelentes perfumes. Una noche cuando llego a casa, se puso junto a la ventana, como acostumbraba a hacerlo. Ese día vio reflejada en los cristales del ventanal la imagen de un ángel, el cual anunciaba:

- Ha nacido el Mesías Salvador, está en el portal de Belén.

El artesano quedó tan sorprendido que no supo reaccionar ante tan importante noticia. Pasó la noche en vela, pensando qué podía hacer él para alegrar al Niño recién nacido.

Al día siguiente, cuando fue a su taller decidió que preparar el mejor de sus perfumes le agradaría mucho a Jesús. Estuvo todo el día y toda la noche disponiéndolo. Aquel perfume estaba hecho con las mejores flores del mundo, y su olor era inédito. Pero lo importante de ese perfume no era que le hubiera costado mucho hacerlo, o que oliera bien o mal, o bien que estuviera hecho con las mejores flores. Su valor residía en que lo había hecho con esforzado cariño. Cuando el perfume ya estaba elaborado empezó a preparar sus cosas para el largo viaje que tenía que hacer.


El día diecinueve de diciembre partió de su pueblo, montado en su caballo Espirit, con la ilusión por equipaje. Espirit era un caballo alto y robusto, con un fuerte relinchar. El artesano sabía que el viaje era muy largo y pesado, debido al estado del camino que debía atravesar para salir del pueblecito en el que vivía. Pero confiaba en que Espirit pudiera recorrerlo sin problemas. Pensaba que cubrir tan larga distancia valía la pena. Durante aquel largo desplazamiento se detuvo en algunos países. El primero, fue el de las flores donde pudo recogerlas de diversos colores y olores, para el niño. Su segunda parada, fue en el país de las hadas donde le dijeron concretamente el paradero del Niño. Por tercera vez, se detuvo en el país del cine, allí le dejaron pasar la noche y pudo ver como empezaban a rodar una película sobre la Navidad. Le pidieron que cuando regresara se detuviera y les contara su experiencia. En aquella película Espirit actuaba como el caballo de la Sagrada Familia. Le dieron muy bien de comer, para que así pudieran llegar antes a Belén. Al día siguiente, llegaron a otro país habitado en su totalidad por pastores. Los pastores le entregaron unas ovejas como regalo para Jesús. Y por fin, llegaron a Belén donde encontraron al niño Jesús envuelto en pañales y reposado en un pesebre.



El artesano ofreció sus obsequios al Recién Nacido. Éste se despertó con una sonrisa de agradecimiento y le obsequió con una mirada de luminosidad penetrante. La Virgen se puso muy contenta y le pidió que cuando pasara por todos aquellos países llevase la bendición del Niño, en señal de gratitud.


En el regreso cumplió el encargo de la Virgen María. Cuando lo hizo en el país del cine, terminó de rodar la película. Aquella película tuvo mucho éxito. En ella se cuenta la historia que vivieron Espirit y el artesano en su viaje hacia Belén. Cuando regresaron a casa, el artesano estaba muy satisfecho porque todo el esfuerzo que había puesto había valido la pena. Desde aquel día fabricó los mejores perfumes como nunca se habían realizado. Su trabajo iba a alegrar a muchas personas como lo había hecho con Jesús. Éste desde el Portal le recompensará con la felicidad que produce el trabajo terminado con la perfección que el cariño puesto en él proporciona.



Leticia Aiguabella Isla

Un móvil en el bus

Un móvil que alteró a todos los viajeros.

Comienzo como no puede ser de otro modo. Estoy en la parada del autobús. Aparece ufano el bus rojo, rapidillo, derrapando y, de pronto, se para ahí plantado ante mí, abre las puertas y, mientras escupe por atrás entro por alante. Y ahí estoy, por una vez bien sentadico en el autobús junto a un gachó con cara de ejecutivo, con corbata, cartera y todo.

Digo todo porque, enseguida, sin previo aviso, suena el himno del Barça en el bolsillo del ejecutivo, se pone coloradote, el bichejo sonoro le delata como un culé en pleno Madrid. Eso sería muy fuerte, el hecho es que en Zaragoza la cosa no es para tanto, o sea que no se pone rojo, agarra el móvil y comienza a radiar.

Parece que López le ha hecho una pero que muy buena. El asunto se pone interesante. Menudo coraje. Si estuviese aquí ese López se iría reduciendo de tamaño sin necesidad de que lo tratase un jíbaro. Qué bárbaro.

Enseguida se monta un foro de opinión. La mitad más o menos está con el ejecutivo, porque vayamos a ver, qué caradura la de López, no esperarle al desayuno un día como éste, además lloviendo. Con lo delgado que está el personaje qué menos que darle el almuerzo a cucharadas.

La otra mitad tomamos partido por el tal López. Así cualquiera, ojos que no ven... corazón que no siente. Mira que si estuviese delante. Es un aprovechado, mirad el valiente: desde el móvil no arriesga nada.

La cosa se anima. Empiezan los diálogos cruzados y las frases algo subiditas de tono. Protesta el ejecutivo. ¡Que no me dejan ustedes trabajar! ¡Que bajen el tono de voz, no ven que me la estoy jugando con esta llamada! Que estamos cerrando una operación.

El conductor interviene pausado pero ya canso: Señores, miren llevamos media hora parados. Hemos llegado al final del trayecto. ¿Por qué no bajan ustedes y siguen “su tertulia” en la calle que es más grande? Que debo seguir mi faena y están esperando a entrar.

Ahora es el conductor el que se lleva el chorreo. ¿No podía haber avisado las paradas anteriores? ¡Qué hago en el Pinar de Venecia si quería ir al Parque Pignatelli! Vamos a ver, ¿dónde está el libro de quejas?

El ejecutivo pide de nuevo silencio y... ya no podemos más. A alguien se le escapa un guantazo. Corrido baja el señor del móvil. Corridos bajamos los demás para volver a coger el autobús hacia abajo aguantando el mal genio acumulado. Placamos al ejecutivo para que no suba y lo dejamos en tierra. Prohibimos los móviles. Sigue el trayecto.

frid

De pronto... un móvil suena. Rápidamente una mano anónima lo coge, nos mira. Ve nuestro careto y lo cuelga. Uf, espero que en esta vuelta lleguemos al destino sin bronca mañanera y es que cada día la vida es más violenta.

frid

Historia de una taza de café

Saltarina, arrojose recien servida sobre el pantalón blanco de aquel indiano, dejando la marca indiscutible de una mancha de café.

Ya apuntaba maneras la taza recien estrenada y ahí con un especial brillo se almacenaba todos los días en la alacena del bar que le dió la acogida.

No sabía el pobre propietario que había adquirido una taza tan traviesa. Normalmente ante pantalones obscuros y faldas serias la taza, picarona, mantenía la compostura... esperaba con atención la ocasión propicia... y era entonces cuando mostraba sus habilidades recien adquiridas.

Su especialidad era el salpicado de la cucharilla sobre la camisa blanca, aunque a veces hacía el doble salto mortal con tirabuzón incluido para terminar entre las piernas de alguna inocente dama con la falda blanca. Eso sí buscaba una buena causa... estaban los jóvenes sin saber qué decirse... muy sosetes y entonces ¡allá voy! se lanzaba sobre el más apocado de los dos para que comenzara el diálogo.

Solía acabar bien el asunto, pero nunca era invitada a la boda, ni siquiera recordada. Era traviesa pero sabía muy bien lo que hacía... un buen accidente doméstico y se rompía el hielo.

Después, muy arrepentida, pasaba el resto del año sin hacer aspavientos, todo callada, escondiendo su brillo malicioso... y es que era una taza sabia, de esas que saben que la vida, sin anécdotas, no es apenas vida.