Recomponiendo puzzles.

Cuando hablo de "puzzles incompletos" es porque habitualmente veo en la vida esas escenas. Muchos puzzles rotos que añoran recomponerse y otros que piensan que están completos.

Mi libro, si alguna vez lo escribo, sería un libro de restauración artesana de los "puzzles rotos". Algunos son muy difíciles de reparar porque como no se ven ellos, creen que sus "recomposiciones" son estupendas... y ciertamente desde el lado de la vista han encajado una boca con un dedo... han fabricado monstruos.

Ciertamente el Señor de los Planos creó cada pieza del Puzzle "única", irrepetible, con millones y millones de esquinas y con gran capacidad de encaje. Todos los hombres estamos llamados a componer ese puzzle. No sobra nadie.

Algunas aristas encajan de modo natural, sin problemas y así toda la vida. Circunstancias, amores familiares mantenidos, amigos de la infancia... pero otras exigen una elección que puede ser equivocada o revocada, arrimar aristas a otras aristas de modo voluntario.

La pieza puede aceptar las obligaciones que la vida impone que van exigiendo un vencimiento continuo. Padres enfermos, amigos impertinentes, hijos respondones, marido o mujer que pasan un mal momento.

Esas piezas pueden chirriar y romperse, normalmente porque el engranaje, el aceite del amor, falla. Y es entonces cuando tendemos a simplificar. Arramblamos con las tijeras, cortamos aristas, rehacemos contornos y creemos que encajamos perfectamente.

En el otro lado del cuadro, cuando eso pasa, las imágenes quedan distorsionadas y aparecen paisajes que podrían estar en la "Estancia del Sordo"... sueños de pesadilla.

La pieza de puzzle parece "arreglada" para encajar con nuevos contornos, pero queda siempre dañada.

A pesar de todo, de ahí surge la posibilidad de encaje en un nuevo puzzle, el de las piezas sueltas, las piezas rotas o las piezas abandonadas. El Señor de los Planos está deseando que todas las piezas del puzzle de la vida entren en su cuadro. ¿Eso será posible?

Para reincorporarse al puzzle divino no vale decir que "aquí no ha pasado nada". Madres que mataron a sus hijos, maridos que abandonaron a su mujer, hijos que dejaron a sus padres mayores en un asilo, empresarios que se enriquecieron de modo ilícito, políticos corruptos... son todos una pieza desencajada que no ha sido aún arrojada al cubo de los desechos. Ellos desecharon a otras piezas, pero no son casos desesperados si rebobinan su historia, si rectifican, si reparan conductas.

Los héroes no son los que nunca cayeron... son los que se levantaron siempre, los que al final, en el momento de colocar la última pieza, la engranaron en el amor y en el arrepentimiento.

Por eso digo que las piezas que se negaron a formar parte del puzzle divino... podrán retornar en vida con "rojo y dolor"... con arrepentimiento y contrición.

No están peor parados los que han sido injustamente tratados si mantienen el bálsamo del amor. Al Señor de los planos le brillan en las manos con especial valor las piezas del puzzle que nosotros desechamos: niños abortados que han retornado a su Seno sin conocer la malicia ajena, mujeres abandonadas que sacaron adelante el hogar roto con entereza y sin azuzar el fuego del odio, los humildes y explotados de todos los tiempos que saben que Dios nunca les abandona, los pobres, enfermos, ancianos. Esa pieza es de oro fino. Su "sangre y dolor" está regado por la ternura del Señor de los Planos.

De esas piezas salen paisajes espléndidos que se extienden a lo largo del tiempo. No, ellos no son puzzles rotos aunque otros humanos así lo pensaron.

Los puzzles rotos son sólo los que dejaron de amar, los que quisieron fabricar su propia vida y poner a todo el mundo en la órbita de su placer, de su interés, de su poder.

Es de ellos de los que se precisa un "Manual de recomposición" artesana mientras haya aún tiempo.

frid

Puzzles rotos.

Un amigo me ha pasado el libro de Alfonso Basallo "Pijama para dos", he disfrutado leyéndolo y saludando al indio siux que aparecía con frecuencia: "una-sola-carne" y me ha hecho pensar sobre los puzzles incompletos.

El Señor de los Planos cuando planificó la vida de los habitantes de sus mundos creados hizo un puzzle, un puzzle muy singular. Todas las piezas eran diferentes, podría hacerlo un experto viendo el paisaje o no, pero en cuanto las piezas encajaban... el puzzle tomaba vida.

Cada pieza tenía un don, el de la libertad. Podría elegir entrar en el puzzle o salirse... pero si entraba eso empezaba a crecer, a crecer... se veía ella misma como un enorme cuadro que componer y que sugería nuevas ventanas, de cada ventana surgía nueva vida... y todo porque había decidido decir que sí al plan del Señor de los Planos.

No era monótono ese Sí, era creativo. La única condición era elegir el lugar que para él se le había dispuesto.

Dentro de las piezas había normalmente, en la mayoría de los casos, una "única" pieza complementaria. Todo te llevaba a ella. Más bien NADIE en el puzzle podía estar sólo. O elegías una pieza del puzzle como compañera o elegías la pieza maestra. El encaje se llamaba amor. Y la pieza maestra era el Amor con Mayúscula. Si bien ese amor terreno se convertía en una "única pieza" que podía volver a elegir asociarse con la maestra. Y esa asociación abría el cuadro a nuevas piezas... multiplicándose los paisajes, las historias y los colores.

Sin embargo no todos los elementos del puzzle aceptaban la elección ni permanecían unidos a la pieza que hacía de compañera.

Cuando eso pasaba en el puzzle se perdía una pieza. Algo no encajaba. Se formaban paisajes, sí, pero teñidos de rojo y dolor. Eran los puzzles rotos que el Señor de los Planos recogía y observaba intentando ponerles remedio.

Esos puzzles requerían más y más atención, aunque no siempre se lograba restaurar las historias. Y, de hecho, surgían cuadros con luces y sombras muy valiosos que pasaban por la senda del dolor.

Pero otras veces, lo siento, el puzzle acababa por imposible en el cubo de los desperdicios, lo que producía un gran dolor en la Casa de los Planos... porque al negarse a ser útil a los demás seres... la pieza egoísta crecía y crecía y contaminaba paisajes sembrándolos de rojo y dolor.

A mí me hubiese gustado que algún escritor hablase de los puzzles rotos, de esas familias desgajadas por egoísmos, por incomprensiones, por locuras pasajeras... de esos hijos víctimas, de esas historias fracasadas... y hablase de cómo hace el Señor de los Planos para restaurar la armonía primera. Porque Él no desecha en la vida una pieza del puzzle, siempre genera contornos nuevos donde encajar las piezas, si bien esos nuevos lugares suponen pulir aristas, recortar esquinas... y pasan todos por el rojo y el dolor.

Lo que no funciona es decir que no pasa nada y que se puede rehacer esas piezas con uniones postreras. Siempre, de alguna manera, es preciso recoger en la pieza "toda su historia", incluso aquella que causa dolor.

frid