cuentos desde mi pecera

Relato circular

2010-11-24T00:35:00.000-08:00

Soy bella, se dijo la rana al mirar al sapo aberrugado.

Soy ágil, pensó la libélula al escapar del lengüetazo de la rana.

Soy rápido, afirmó el gorrión al zamparse a la libélula.

Soy astuto, creyó el gato al arrojarse sobre el gorrión desde su escondite.

Soy valiente, fanfarroneó el ratón al entrar en su agujero perseguido por el gato.

Me alabo el gusto, comentaba el mosquito al sorber la sangre del ratón al que picó.

El sapo se engrulló al mosquito sin pensar nada

frid

Microrrelato

2010-11-24T00:34:00.000-08:00

Avanzo cada vez más rapido, pensó la piedra en su caída.

frid

Estrategia infantil

2010-06-10T02:20:00.000-07:00

Eh... mira que era pequeño, sí era el más enano de su clase. Iba adelantado. A su madre le daba pena mandarle al "cole" a la tierna edad de cinco años, pero se había empeñado. Quería ser como los mayores y, además, en casa, los pequeños daban trabajo.

Y al fin y al cabo, la madre era maestra, el niño asombró al religioso que recibía al nuevo alumno: leer sabía y escribir también algo. Y dibujar palotes no se le daba tan mal para dar el cante.

Y ¿qué hace un niño tan pequeño dentro de la clase? Sobrevivir y sacar ventaja de lo que tiene.

Los primeros días: observación y no hacerse notar demasiado. Luego: la estrategia... y al final ¡todo se destapó!

La madre va a recoger a los niños al Colegio y escucha a otra señora hablar con su niño, grandote y fuerte. ¿Dime quién es el niño que te roba el bocadillo todos los días?

El chaval se resiste, calla, pero la madre insiste y así, a la salida del Colegio señala a uno muy pequeño, que no tiene ni media bofetada... "Es ese"

Era ese, me consta. Pero también me consta que la reacción de la señora no fue violenta. Ojos como platos y una carcajada.

La madre del pequeñarra interviene, le dice que es su hijo y buscan entre ambas aclarar el misterio.

Y es que el grandote y fuerte y el más pequeño de la clase habían formado tándem: el pequeño enseñaba al grande, le corregía los deberes. El grande, a cambio, era su fuerza y su despensa. Y las madres se hicieron amigas.

Lo de la alianza con el poder de la fuerza siguió... la despensa se corrigió y el pitufo comenzó a llevar también él a clase su media mañana en la cartera.

El año siguiente el crío repitió párbulos, aún así seguía siendo el más pequeño de la clase, si bien se hizo amigo de otro de su talla. Ese año "como veterano" no necesitaba guardaespaldas.

frid

¡Mata tu dragón!

2010-04-21T05:01:00.001-07:00

Este viernes es San Jorge, han empapelado la ciudad con carteles verdes con grandes letras rojas proponiendo un nuevo torneo municipal "¡Mata tu dragón!"

Ha amanecido como siempre, siempre muy temprano, pero la vida es así y me he dejado caer del lado bueno de la cama. El sol era como una lanza de fuego entrando por una rendija de la ventana. No había manera de ocultarlo, estaba todo risueño advirtiendo a todos, incluso a los zánganos, que un nuevo día ha comenzado.

En la calle jolgorio alrededor de los cartelones, lustrosos, luminosos, con color de mermelada de ciruela, tanto que algún crío les daba lametazos. ¡Eh, niño, deja de chupar carteles!. ¡Pero si sabe a mermelada!

Al fondo un dragón de oro y rojo, sonriente, amenazante, moviendo la cabeza con malicia y echando fuego de verdad. ¡Huy, casi me escalda el bigote!. Eh, espera, dragoncito, que vengo con las salchichas ensartadas en un hierro, ¡a la salchicha caliente, la vendo a dos ochavos!

Hoy la gran fiesta consiste en "matar tu dragón", lo dicen todos los pasquines de sabor de mermelada que atraen a los orondos niños de la ciudad, y a los taberneros que aprovechando el fuego ahorran carbón para preparar el chocolate caliente con churros del lugar.

En la plaza han puesto un puesto un graderío, los munícipes están ahí todo perifollados hablando de cosas inútiles, típico de políticos, mientras se zascandilean entre sí, alguno apuñala al otro de su misma facción, otro echa aceite hirviendo en el desayuno del Alcalde (es su asesor que quiere ser califa en vez del califa), otro filtra a la prensa los bienes de la hija del ministro, criaturitas inocentes. ¿Es ese el espectáculo, es ahí donde está el dragón?

Los niños no están para tonterías, con el lanzón de San Jorge se relamen los labios y con un caramelo largo en forma de lanza se pelean entre mordisco y mordisco... del caramelo por supuesto. Las niñas hablan aparte de sus cosas, como siempre, por mucho que el maestro de escuela sea un "progreso de inteligencia". Ahí están los pedagogos discutiendo sobre la materia para educar ciudadanos, acalorados, golpeándose en los ojos para aclarar la visión del otro, pegándose en la espinilla para agilizar la marcha del progreso. ¿Es ahí donde está el dragón?

Los dragones de los carteles ya se han escapado y al ruedo se han ido para amenizar la fiesta. San Jorge desde el pináculo de la catedral pincha y pincha una y otra vez al dragón infernal. Éstos dragones miran con espanto esa imagen y, por si acaso, van todos a ver a la Virgen del Pilar, que no quieren saber nada con Satanás.

Dragones al ruedo, el espectáculo va a comenzar. El aire se llena de fuego, la municipalidad se viste de miedo y se van a organizar. Los pedagogos, los asesores, los salvadores del planeta piensan que el espacio aéreo puede peligrar y salen por piernas a deliberar.

En las gradas sólo queda la gente normal. Los dragones extienden sus alas, los niños salen a volar. Las niñas se apuntan al juego poniendo cursis lazos de su color en las patas de los pacientes dragones mientras vuelan y vuelan hacia las estrellas para luego volver a bajar.

La fiesta sigue. Los fogones alados colaboran con el maestro cocinero. Es la hora de los mayores, el vino corre sin necesidad de soplar. El baile mezcla jóvenes, dragones, niños y padres. La danza prosigue, la noche se acerca y, con la noche, vuelve la municipalidad, los pedagogos, los asesores, y demás inventores de la realidad.

Ya sólo queda la plaza vacía, con los letreros del bando municipal !Mata tu dragón!

El Alcalde, chamuscado el trasero, afirma: el año que viene, será de verdad, mientras sus hijos pequeños se le abrazan todo contentos de lo bien que se lo pudieron pasar.

El cuento acaba viendo cómo ese padre, enternecido y algo grueso, lleva en cada mano un chiquillo mientras le siguen sumisos dos dragoncitos malévolos, yéndose todos a retirar.

frid

Nisha: Un cuento de Navidad

2010-01-07T03:14:00.001-08:00

Este cuento es de otro, me lo han contado y, aunque quizá invente algo, el fondo y la trama merecen que se respete.

Es la "historia de Nisha", o mejor, es un fragmento de su vida. ¿Qué será ahora de ese niño?

Rusia, un orfanato.

Ha caído el muro de Berlín, se desmorona el comunismo y se abre Rusia a una esperanza de tiempos mejores. ¿Libertad? La fe en ese país ha sido tarea de abuelos, quizá la historia podría ser la del abuelo de Nisha contando relatos navideños. Pero Nisha no tiene abuelo, no tiene ni padres, está solo. ¿Sólo? No, vive con otros niños en un orfanato. Y ha llegado la Navidad.

Un pope sube al colegio invitado por los que gestionan la entidad. Ahí sí hace frío, las huellas del anciano, porque es anciano, se marcan en la nieve, dejan señal, una señal de entrega, porque vale la pena contar a esos niños, ¡por primera vez! una Historia de Navidad. ¿Qué habrán escuchado esos niños en un país empecinado en erradicar a Dios de los corazones?

Los niños saben que el día es algo grandioso, es una Fiesta, pero la sorpresa que tienen preparada los cuidadores es la visita del anciano que cautiva a los niños por sus ojos llenos de emoción, por su barba de nieve, por su gorro y vestimenta hasta ahora nunca vista.

Y el pope cuenta... cuenta la Historia que todos nosotros rememoramos en Navidad. Los niños quedan embelesados, algunos incluso dejan derramar sus lágrimas ante ese otro Niño que nace sin un hogar que le acoja.

Cuando el pope se va, los maestros encargan a los niños que dibujen la escena que han escuchado. Ellos ven que en un rincón del aula hay un Belén y, prácticamente, todos hacen una réplica del Belén. Todos menos uno, Nisha, que hace un dibujo peculiar, un Belén con dos niños.

Asombrado su tutor de ese dibujo llama a Nisha y le pregunta por la Historia narrada. Nisha es muy inteligente y describe todo con fidelidad hasta el momento en el que María pone al Niño, envuelto en pañales, en el Pesebre. Ahí la Historia cambia.

Cuenta Nisha:

"Y entonces el Niño me miró y me preguntó si tenía algo que entregarle como los pastores. Yo le contesté que no tenía nada, ni padres, ni ovejas. Y, entonces pensé qué podría darle... y le dije: Que tenía el calor corporal, que se lo podía dar si me dejaba estar con él. Él me sonrió y me dijo que eso bastaba, que se lo diese y que Él siempre estaría conmigo. Entonces entré en el Pesebre y le di calor con mi cuerpo.

María y José miraban y aprobaban mi osadía".

Y se hizo un silencio. Los maestros piensan que Jesús le dijo a Nisha verdaderamente que "siempre estaría con él". Su audacia fue un ejemplo para todos. Y hoy, acabada la Navidad, podemos continuar dando el calor de nuestro cariño a ese niño que es Dios y Él siempre estará con nosotros.

frid

Cosas pequeñas y Navidad

2009-12-14T02:19:00.001-08:00

Estos días de espera sabemos que el Niño Dios se guarda en el seno de la Virgen María. Desde la concepción virginal bajó el Hijo de Dios, se encarnó y está con nosotros.

Bien poca cosa es un Embrión, pero ese Embrión milagroso es ¡¡¡el Hijo de Dios!!!

Nuestros progresistas no cuidan esos pequeños detalles, las cosas pequeñas no les importan y se empeñan en facilitar su muerte. El 28 de diciembre celebraremos su martirio por los nuevos Herodes.

Cosas pequeñas son las luces navideñas. Ahora no quieren hacer figuras que recuerden la Navidad, se han vuelto "celebradores de la geometría", pero cada luz, por pequeña que sea, tiene el simbolismo de la "Luz del Mundo", del hijo de Dios que viene a la tierra. Miles, millones de luces en Navidad, son nuevas estrellas que nos hablan de Él.

Cosas pequeñas son los belenes, sobre todo aquellos que tienen figuritas de plástico para que los niños de la casa las muevan día a día. Quizá el plástico no sea señal de belenes muy artísticos pero introducen a los niños pequeños en el Misterio de la Navidad.

En los escaparates de nuestras ciudades hay una pequeña batalla: belenes, papás noeles y otros adornos. Todos son recordatorio de la alegría de la Navidad. Y esa alegría es derivada porque ha Nacido el Rey de la Paz que nos redime, generación a generación y persona a persona, de la esclavitud del pecado y de la muerte.

Mi mirada suele detenerse en especial en los escaparates con Belenes, y ahí busco la figura más pequeña... el Niño Dios. En esa "cosa pequeña" se representa nada menos que al Todo Poderoso, que en su Humildad se hizo niño para que no tuviéramos reparos en portarlo en nuestros bazos como una criaturita más.

En Navidad las embarazadas o las madres recientes sienten una alegría especial. Saben que su alegría de ser madres es compartida por la Virgen María y se establece una sintonía y amistad perdurable. Ambas, como madres, se cuentan sus cuitas, sus preocupaciones y hablan de ropitas infantiles.

Sí, la Navidad es la Exaltación de las cosas pequeñas, con la sonrisa del pequeño Niño que se llama Dios.

frid

Boletaires

2009-09-10T00:05:00.000-07:00

Finales de agosto, calor y, de pronto, una nube tormentosa que se acerca. Sube la ladera y crece... y desparrama su agua torrencial en la tierra sedienta.

Lluvia de verano, de esa que se espera sin refugio, dejando que te inunde la figura. Torrentes breves que bajan la ladera con los secretos que el bosque ha escondido: una lata de refresco, una muñeca sin cabeza, algunos huesos mondos y lirondos de una vaca devorada por los buitres.

Sol que alegra y que calienta. Y, de pronto... un aparecer de color anaranjado. Alguien mira el brillo carnoso del níscalo recién aparecido.

Corre la voz. El valle se prepara. La noche se hace larga en la espera. Y, ya a primera hora las luces de los vehículos, serpiente que asciende la ladera hasta una campa soleada entre pinares.

Los primeros: cestas; después más tardanos llenan alguna bolsa; cuando llego me encuentro la algarabía de niños y de ancianos, los gritos del buscador de tesoros en la playa: "uno", "aquí mira este otro", "ese no que es un cuesco de lobo", "niño, no toques eso que es veneno", "magnífico ejemplar, sí chaval"... Pero ya sólo quedan algunos robellones sueltos que "cazan" en esta repesca festiva.

Paseo por el monte, restos de la guerra, desolación de setas que no tuvieron la fortuna de ser sabrosas... De pronto, un brillo anaranjado, pequeñito cual botón, muestra sonrosado su rostro esperando no ser visto por los miles de ojos que han pasado por el prado.

Vuelvo a casa, oigo todavía las conversaciones de los cientos de boletaires que hicieron su fortuna o, bien, llegaron tarde.

Eran los primeros robellones de la temporada, caro les salió aparecer con tanta ansia contenida.

Este verano, en Gerona, han salido setas. Al volver de allí algún robellón cayó en mi cesta, pero ese día los boletaires se llevaron la ventaja.

frid

El gato, la dama y la paloma

2009-07-09T10:31:00.001-07:00

Gato cariñoso y zalamero que te acercas lentamente hacia el regazo de tu ama, ahí cerca del fuego, mientras ella mira, entretenida la ventana.

Gato que te admiras al ver el sol brillar en el espejo, mientras atento valoras tus pisadas.

Gato, que te sientes fiero y sueñas en proezas prohibidas a tu tamaño diminuto de minino.

Miras el alféizar, sueñas y saltas, ágil en tus sueños la pieza alcanzas.

Cazador con dos caras, amable con el ama.

Todos los días traen el vuelo que alegra la mirada.

Sonríes mientras miras, sueñas en paisajes que las aves captan desde el aire.

Un consuelo es sentir el aleteo de esas blancas alas.

Limpia es la paloma, limpia y clara.

Hoy vuelve mi amable gato, mi negro corazón de pelos suaves y se acerca a mi regazo.

Busca mi mano blanca, mi cariño, el calor de un afecto que sabe que provoca con su gatuna compostura.

Hoy un secreto guarda. Hoy ha sentido su ser de fiera primitiva.

Hoy ha vengado no ser tan grande como un tigre y osado como leona en partida hacia su caza.

Hoy su salto certero acertó de lleno. Sus garras afiladas penetraron en un blanco pecho.

Un corazón latía. El rojo estalló en el plumón de la paloma desgarrada.

Ahí, caída, fue placer de un festín salvaje de la menuda fiera.

Y vuelve el gato, gato negro y zalamero a su ignorante ama.

Ella espera otro vuelo que no llega.

Una esperanza no presenta su señera y el gato, que siente el abrazo de su ama, al mirar su llanto, se llena de vergüenza.

frid

El asalto

2009-05-21T02:26:00.001-07:00

Al sol, la calle desierta. Prisas por llegar a las sombras. Adelanto del verano. Ahora los fanáticos del cambio climático harían su agosto.

Paradas de bus con sus marquesinas acristaladas, protectoras de lluvia y viento, aún así apenas algún sufrido peatón esperaba en ellas.

Termómetro subiendo. Despedida definitiva del invierno y un toque prematuro de verano. Malestar pensando que el calor ya no es calor, sino calor manipulable. Aumenta la temperatura del planeta, ¡¡salvadlo!! según el dictado de los clérigos de la nueva religión ecologista.

Pero calor, calor intenso como todos los años cuando se acerca el verano y el viento se ausenta.

Las cortas sombras plagadas de árboles humanos, quietos, a la espera, atentos al asfalto.

Uno no se habría percatado que siguen estando todos, pero más quietos, más agrupados en las escasas sombras del medio día.

Al acecho, los ojos inquietos, ocultos a la luz, salvando el pellejo y disfrutando, en primavera, del frescor todavía de las sombras.

Se acerca el bus, descarga ante una parada que, de pronto, comienza a llenarse. Los ensombrados, por arte de magia, se mueven, reviven, asaltan el bus que parte lleno donde quedó vacío.

La calle vuelve a su silencio. Nuevos árboles humanos se ensombran la espera.

Hoy la calle mantiene su soledad aparente con asaltos esporádicos al acercarse otro bus a la parada.

frid

Ventisca

2009-05-18T09:10:00.001-07:00

El caminante siente el golpear de la nieve sobre su rostro curtido. La carga que llevan es seguridad en la aldea. El grupo intercambia la cabecera para abrirse el camino. Un pensamiento lanza hacia el cielo.

Seguridad e la aldea. Juegos de niños. La madre capta al vuelo un mensaje que intuye, pero no tiene tiempo y mira. El niño se balancea, son sus primeros pasos, torpes pasos, sonrisa y caída. La cara risueña y un nuevo intento. Esta vez logra que sus manitas se aferren a la madre que, con esos juegos, parece que olvida el viento que grita.

Allá en el valle ya es primavera. Si bien todavía la nieve cubre las cimas. Las flores se mecen mostrando sus vivos colores tentando al panal para que vuelen a ellas. Abejas que intentan llegar a las flores, liban y vuelven con carga que sueñan en ceras y miel.

Las copas del árbol arrullan el nido. Las crías reclaman atención de sus padres que llevan en el pico algunas lombrices. Viento ligero en el bosque que hace trabajosos los vuelos. Pero ante la vida los padres se esfuerzan y llevan a picos hambrientos seguro alimento.

Los buitres remontan el vuelo buscando carroña. Aunque su aspecto no agrade y su olor espante, su instinto les dice que sus pollos esperan el retorno de un largo camino de vuelta al roquedo.

El caminante fija en la madre su idea. No importa que el viento azote su cara. El paso está cerca, se nota con fuerza el ulular del viento que acaba vencido cuando el grupo supera el puerto y se adentra en el valle.

Vencida la ventisca, la tierra se calma. El sol reclama su espacio. La vida canta en el agua que corre bulliciosa hacia el valle.

La aldea en la mente, la madre, el niño... el amor y la entrega y eso, ¡para siempre! porque hay vida y esperanza con la misión del viaje cumplida.

frid

Sinfonía en Do de Don

2009-04-30T01:02:00.001-07:00

Es emocionante leer ese "poesía eres tú" y captar la mirada de la amada. Dos ventanas se abren y se entregan. La mente vuela desde el mirar y sueña.

A veces ante el Sagrario, donde los cristianos sabemos que está Dios, también miramos. Y ¿nos atreveríamos a decir "poesía eres Tú? " porque ¡qué mirar penetrante, amoroso y eterno! y su ventana, ¡qué ventana!

Los ojos de Dios, ¡quién cantase a los ojos de Dios!, ojos que para que pudiéramos verlos se hicieron muy pequeños, tan pequeños que fueron ojos de niño, y también ojos de feto. Ojos que miraban a través del velo de entrañas virginales. Ojos que antes fueron una sola célula que ya gritaba de amor a los humanos.

"Poesía eres tú", que te hiciste tan pequeño para que mis ojos y los tuyos se mirasen.

Y tus ojos tienen una sinfonía distinta, sinfonía en Do de Don, para cada par de ojos de la amada, ese alma a la que engalanas con perdones infinitos y dones inauditos.

Y dices ¿donde mi amada para contemplarte? Y ves que ojos no formados te miran desde el cielo porque nacer no les dejaron.

"Estamos aquí, esperando aquel momento en el que volvamos, sin truncarse, a unirnos al barro de la tierra".

"No pudimos mirarte y rezarte el poema de la vida".

Y Tú con tu sinfonía del Do les darás "ojos interiores", ojos sin malicia que podrán mirarte y expresarte el poema del mirar embelesado.

Y dices ¿donde mi amada, por qué te ocultaste? Y ahí estamos todos desnudos de belleza, esperando que nos mire y nos revista.

Y ¿esos que se ocultan tanto? por qué no vienen. Son los que impidieron que los ojos de los niños no nacidos le mirasen.

También tengo un traje de oro y plata, tejido por las lágrimas del dolor arrepentido para ellos.

Y es que en tus ojos, sinfonía en Do de Don, ¿quién hay que desespere de mirarte?

Hay lágrimas en esos ojos, porque hay almas amadas que se niegan a mirarlos.

frid

Poetas en Mi Mayor

2009-04-29T00:53:00.001-07:00

Hubo un tiempo, el de los juglares, en los que el poeta cantaba la belleza de la amada, una amada que habitaba en el castillo inaccesible de su recato y que exigía en el caballero la realización de inacabables hazañas que le hacían virtuoso, mostraban su lealtad, su generosidad y su grandeza de ánimo. El poeta cantaba la armonía entre el Bien y la Belleza.

El Cantar de los Catares es el mejor poema de Amor jamás escrito. La entrega es completa, para siempre. El perdón aletea y purifica a la amada que sólo encuentra su reposo en el amado. El alma se ve reflejada en su caminar terreno hacia la fuente de aguas vivas. Y ese caminar hace feliz y virtuoso al que vive esa borrachera de amor.

San Juan de la Cruz, San Francisco y otros captan en la Naturaleza la voz amorosa de Dios, al pastor de los silbos amorosos, al Señor a quien sirve el hermano Lobo o la hermana Luna. Y en esa entrega, vaciados de sí mismos, encuentran en su ser la Belleza y la Bondad de Dios.

Un poeta del alma encontraría en Susan Boyle una especial belleza, la de un alma generosa, además de una voz prodigiosa que ha cautivado a millones de internautas.

Pero algo se ha roto en la poesía. Los moldes ¿lo eran? han sido rotos. Se canta al sentimiento. Se canta al amor propio, a lo que a mí me hacen sentir las cosas y las personas, a lo que a mí me apetece, a lo que yo necesito, a mi dolor infinito, a mi rebelión, a mi orgullo herido, a la injusticia que sufro, o sencillamente, se canta lo que "me sale" y eso, lo mío, es bello porque así lo siento.

Ahora "lo mío es hermoso". El objeto de amor soy Yo. La creación se manifiesta para mi uso, mi disfrute. Ahora soy el Astro Sol, ya no hay hermano Sol o hermana Luna... hay siervo Sol, sierva Luna, persona utilizada o manipulada, amor mientras se siente y se disfruta.

Bellos sentimientos, sí... pero que se abandonan cuando se dejan de sentir, aunque lo que se abandone sea a "mi amada del cantar", "a mi esposa", o "a mis hijos" en la Inclusa o en la muerte prematura de la píldora o del aborto.

¿Poesía con nota musical de Mi mayor?

Más bien sentimiento hueco, estéril y cruel. ¿Hacemos poesía de la monstruosidad? ¿Nos eleva la poesía al mundo de las musas o nos rebaja al sentir de los limacos?

Poesía eres tú, como dice Becker, poesía es el otro, poesía es Dios, poesía es aquello que me hace sentir, que me hace vivir, que me hace soñar, que me ilumina. Y yo, ante aquello que admiro, estallo en palabras de gozo, de dolor, de amor.

No, poesía no soy yo, no es mi sentimiento, no es mi "Mi mayor" sino el "Tú Mayúsculo"

frid

Ataque aéreo

2009-04-01T14:04:00.001-07:00

Aquella solitaria paloma es la que comenzó la guerra. Su pasión, al mediodía descargar en la calle San Andrés, pasase quien pasase, sin mirar siquiera, con esa soltura y falta de pudor que es propia de la infancia, pero sin una mamá que le dijese: "niña, eso no se hace".

Vestidos de "Prada", abrigos recién sacados el tinte, sombreros, incluso alguna calva eran las víctimas diarias de esa paloma solitaria.

Era una única paloma pero grandes sus destrozos. Y algún insolidario, algún intolerante, agotó su paciencia y apuntó. Sí, apuntó desde una ventana de la calle y de un disparo certero atravesó a la inocente paloma de parte a parte. Último vuelo, hacia abajo. La paloma mordió el polvo de la calle.

Por ahí había una pareja de palomos merodeando detrás de la señora "loca", la que con su cesta llena de migas de pan, alimentaba a miles y miles de palomas.

La paloma destripada había caído sobre el duro asfalto a la vista de la "loca" y de los palomos revoltosos. Menudo susto: ¡una inocente víctima de su incontinencia! Nadie le dio la alternativa de una educación esmerada. Irritación en el palomar. "Loca", palomos y palomas idearon tomar venganza.

Aquel día parecía un día normal de primavera. Los ronroneos de las palomas, eso sí, parecían más intensos, los transeúntes de las calles colindantes, sus niños juguetones, todos inocentes, disfrutaban del sol, de la ligera brisa, del tiempo que llenaba de vida los pulmones.

Sonó un crac, un ligero crac, y miles de crac despedidos por el aire. Guano a cientos, miles de palomas en vuelo rasante y, acabose por un momento la alegre primavera. Niños, madres, padres, el heladero, el barrendero, todos, condecorados por las plastas volanderas.

Silencio. ¿Donde está la loca? Motín, perdigones despedidos a los cielos con poco efecto pues el palomar entero gozaba de la ventaja del dominio de los cielos.

Desiertas se quedaron las calles. Victoria de los pájaros guerreros. ¿Tregua? ¿Negociaciones? ¿Bandos municipales del Alcalde reordenando los espacios?

Los niños desconsolados, ellos que siempre han jugado a cazar palomas pero que nunca han dado el último paso atrapando al pájaro volandero.

Y empezó la guerra. Hubo lazos y trampas que atraparon a cientos de palomas callejeras, multas a la loca por cebar el palomar, requisa de escopetas, cristales rotos, trajes en el tinte, plastas volanderas arrojadas desde el cielo a alguaciles. Una guerra que hizo que las aves más sensatas emigrasen y que el hombre pensase que había ganado la partida.

¿Se logró la paz? ¿Donde la loca? Algunos dicen que volverá con su carro de migas a regar las calles y cebar palomas. Pero mientras la calma en la ciudad, los niños en sus juegos, y alguna paloma suelta parece aceptar el juego del infantil correteo.

Pero la paz no es la tregua de la guerra. La paz es la concordia, la delimitación de espacios, la cesión mutua, los intereses moderados. Y lo que se vivía era la tregua entre guerras, era un intervalo entre batallas.

Comenzó un día, un día espléndido en el bullir de la primavera. Un rumor. En los campos algo pasa. Sembrados blanquecinos por el guano, campesinos que hablan en susurros, ¡Oh! el miedo está latente en la calma de la espera.

El pulso acelerado, la boca seca, la sed sin saciar con el agua de la fuente. La mirada hacia lo lejos. "Vuelven". Pero por ahora sólo sol, juegos infantiles, vida en las calles y, sin embargo, el hablar se vuelve silencioso, se susurra. La impresión indefinida acrecienta las angustias que, por no saber razones, se guardan en el silencio de las almas.

Una sombra en el sol. No, no es una nube de tormenta. Ya pasó. El sol sonríe. Otra sombra, dura más. Y otra que aún algo más dura. ¿Un eclipse? Sombras raras como de pájaros se recortan en el suelo. Triste se torna el día. La luz se oculta. Eclosiona algo y el ronroneo por miles, por millones. Una pasada, otra. ¡Guano a ríos, guano a mares!

Un rayo de sol se asoma, ahora otro... luego el sol retorna. Blancas las calles, blancas las farolas y tejados.

Silencio, un niño llora y estalla en llantos la ciudad entera.

Venganza de palomas. ¿Su victoria?

Bando del Alcalde, emergencia de basuras, daños y orgullos, muchos orgullos vencidos por palomas. Miedo que flota en el aire. ¿Volverán las aves? Así, desde entonces, ese día de mayo es temido. En la plaza un recuerdo del año en el que el cielo llovió guano y las aves mostraron su poderío.

Suena un timbre, el ring se hace más intenso, una mirada de soslayo, la mano torpe enciende la luz a tientas después de tirar al suelo el despertador que le atormenta. En la ventana se oye el runruneo de dos palomas. Juan se alza perezoso de la cama, mira asustado el cielo, el sol se asoma, en la plaza dos niños juegan a perseguir a las palomas. La loca baja por la calle de San Andrés con el carro de la compra y sus migas, las de todos los días. El vecino se queja de que ayer le cagó una paloma y pregunta al del Estanco si tiene una escopeta de perdigones y se la presta. Se bromea. Pasa el camión de la basura, recogen con su pala una paloma muerta y Juan siente que su cuerpo se estremece y tiembla.

frid

Esperanza en grises.

2009-02-19T09:58:00.001-08:00

Nubes grises de polvo ocultan el sol.

Las farolas intentan remedar su brillo.

Hace calor en la calle y es como fuego negro...
que emana de las paredes de los humanos refugios.

Casas grises, cajones habitables.

El verde añorado luce colgado entre paredes.

Miradas desde pardos visillos hacia el río.

Parduzcas aguas de vida descolorida.

¡Añorando montes!, ¡añorando fluidos cantarinos!

Un milagro, una puerta que se abre.

Un rayo de sol, que logra abrirse paso entre la bruma,
y se recrea en el abrigo rojo de la niña.

Atardecer esperanzado en su sonrisa.

Juegos solitarios en la plaza, juegos envidiados.

Poco a poco, de otras jaulas surgen niños grises,
y rodean el estallido de rojo del vestido.

La muñeca sonrosada de mano en mano pasa.

Sueños, sueños infantiles.
Y en esos sueños sus grises se tiñen de colores.

Mirando están, desde los visillos pardos,
padres grises consumidos por la prisa y el trabajo.

La puerta del milagro se entreabre...
Olores a hierba y a rosales... ¡flores!

Y sus padres llaman a la niña:
¡la merienda está dispuesta y la mesa compartida con hermanos!

Bullicio, alegría que los niños grises miran con envidia.

Los únicos admiran a la benjamina de aquella abarrotada pandilla de chiquillos.

Familia...
¡familia numerosa que en andrajos de colores vive sembrando la alegría!

El sol se oculta, la plateada luna le releva...
Y ambos velan con ternura sobre aquella triste villa.

Día y noche rayos de sol, rayos de luna... avisan...
que la vida es de colores,
que vecina a las colmenas habitadas...
una sierra, unas montañas, un verdor, un olor a hierba fresca... se divisan.

Sin tanta prisa...
¿verdad que un día podrás ir con tu mochila pisando alfombras verdecidas?
o bien manchar las botas con el barro del camino
o contemplar la trucha saltarina...
Y ver mil soles reflejados en el lago, o en el ondear del agua que circula.

Esperanza, esperanza con una brocha de colores
y un minuto, cada día, para zurcir con harapos rojos, verdes o amarillos
las prendas que trasladen el sol del cielo a nuestra vida.

frid

Zaragoza 19/02/2009

Mi cuento de la Navidad: palabras de Navidad.

2008-12-13T08:41:00.000-08:00

Los niños vuelan en ese indefinido entre imaginación y realidad, recrean mundos que no son reales pero en los que son muy felices. Ensayan la vida posterior pero saben que eso se acaba cuando dejan de jugar.

Si para esos niños el drama permanece cuando dejan de jugar, la madurez y el dolor les pueden acompañar el resto de su vida. El niño juega y es feliz en el juego aunque le toque ser el malo que pierde después de haber sido "muy malo".

Los niños miran el Belén y siempre le toca a uno ser Herodes que va con saña persiguiendo "judíos y ovejas u otras figuritas del Belén" y los padres entran en el juego y les muestran qué es lo principal del Nacimiento.

Con la lección aprendida ya saben que hay tres figuras a las que han de tratar con muchísimo respeto: el Niño, su Madre y José. Para ellos es el Belén.

Y, a veces, se ve al pequeño mirando el Nacimiento y diciendo para sus adentros a Jesús Niño, que es niño como él y que... bueno... que le promete ser bueno. Y esa palabra, dicha al Niño de Dios, es palabra que revota, que va y vuelve. Jesús es la Palabra y crea con ella la bondad en el pequeño pedigüeño.

Muy buenos se vuelven los zagalitos esperando que otras figuras que mueven a su antojo acercándolos o alejándolos del Pesebre se porten bien con ellos.

Sus voces van acompañadas de cartas, cartas que llevan ilusiones, cartas pidiendo la Luna. Ahí, entre sus padres y ellos la "palabra" no es creadora, no es omnipotente. Pero puede arropar la realidad diaria con el oro del cariño... que ese sí que puede ser inmenso.

Palabras más limitadas pero que tienen un resquicio que conecta con la eternidad: ¿Deseos de paz y amor?. Si entran en el Pesebre y abren el corazón al Niño Dios... esos deseos crecen y se hacen inmensos. ¡Tan inmensos que no hay límite humano!

Hubo una niña albanesa que dijo que sí al Niño Dios delante de un Pesebre... hace muchísimos años... y fue diciendo que sí a ese Niño al que vio en una Cruz enclavado y su trabajo y el de sus hermanas llegó a miles y miles de hombres siendo las manos, la sonrisa y el corazón de Dios.

Palabras de Navidad sembradas por niños en un Pesebre. Pero quien está ahí, entre pajas y "desnudito" es Dios y su paga es la paga divina.

Muchos de esos niños de hoy llevarán después de Navidad, como regalo de Reyes, una semilla de Amor tan grande como la de Madre Teresa. Es cuestión de que la cuiden y también lo hagan sus padres.

Niños que llevan tesoros, tesoros divinos. ¡Cuidadlos que es Navidad!

frid

El príncipe de la paz

2008-11-24T23:51:00.000-08:00

Los hombres grises tenían que inventarse una nueva mentira. La luz de la "ciencia" había acercado también, aunque tarde, a grandes hombres a la verdad. El icono de la ciencia no era seguro para su plan de oscuridad. Y es que aunque el "príncipe de la luz" había decaído mucho desde su antigua batalla, él era consciente que la luz... incluso la luz caída, reflejaba un destello de verdad derivada de la justicia divina.

Ciertamente la ley, el premio y el castigo, la ciencia, el conocimiento, todos esos aspectos reflejaban un orden que llevaba a la luz, al color, a la vida.

Por eso inventaron un nuevo personaje en sus laboratorios de imagen.

Ese tipo de personaje debería de tener aspecto saludable, con una gran sonrisa, animado, y debería controlar el lenguaje como "los ángeles". Su mensaje siempre de paz, concordia, alianza... y su realidad... eso no importaba tanto porque entraría la oscuridad sin que los hombres se diesen cuenta.

Paz fomentando el divorcio, la ideología de género, el uso irreflexivo de la sexualidad, el "carpe die", la salud corporal. Modelos: los triunfadores terrenales, los artistas, los nuevos artistas o embaucadores o políticos. Y sólo ofreciendo la fase saludable del ciclo de la vida, y en los estados anímicos más atrayentes.

Esa paz trajo rotura de familias, soledades, hijos no deseados, aborto, deseos de acabar la vida al reducirse la salud, el hastío, los suicidios, la violencia entre "compañeros", la insolidaridad con el vecino, la droga, el SIDA, el aumento de la delincuencia y de las salvajadas.

Pero como ellos predicaban paz, paz y paz... los "príncipes de la paz" echaron la culpa a los que denunciaban el mal, a los que decían que ese paraíso terrenal era imposible, a los que hablaban en otro lenguaje... porque para ellos "la verdad se crea en el lenguaje" y quien habla de crisis de valores, o de pecado, o de conciencia, o de derechos del no nacido... ese es culpable de que ellos no logren su paraíso prometido.

Los hombres grises han fabricado ya varios de esos personajes que van por el mundo hablando de avanzar, de progresar... con un lenguaje de paraísos terrenales de futuro al tiempo que rompen lo más íntimo del ser humano sustituyendo amor por amoríos y pasiones, verdad por consensos o elecciones arbitrarias.

En la fábrica de máscaras venden ahora máscaras de cera con sonrisas inagotables... máscaras para rostros de hombres muertos, de hombres sin conciencia, sin alma... con una vida que no lleva a ninguna parte.

Sin embargo aquí estamos tú y yo que seguimos viendo la vida de colores, que seguimos escuchando la voz de nuestra conciencia, que tenemos alma.

Y con gente con alma... el sol seguirá saliendo mostrando que es posible derrotar a los hombres grises con la vida... la vida de colores.

frid

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En otra Galaxia (7). La serpiente de colores escribe de encargo.

Iconos de Cristo (y III) Todos los dolientes.

2008-11-23T23:51:00.000-08:00

Todo ser humano puede ser, si lo desea, una imagen viva de Cristo. Él se hizo dolor para asumir todo nuestro dolor.

Sin embargo, ese dolor es un gran misterio, porque hace entristecerse al Dios Encarnado. Él exclama en la Biblia: "¿acaso quiero que el hombre sufra y muera?". Y es que el plan divino no era ese, este es el camino que elegimos en nuestra libertad.

Quisimos probarlo todo, quisimos ensayarlo todo, sin freno moral alguno... quisimos "ser como dioses" e introdujimos la "caja de Pandora" del dolor, del sufrimiento y de la muerte.

La ingeniería social actual es un ensayo más de la elección del "árbol de la ciencia del bien y del mal". Estamos probando algo que hará mucho daño y que mostrará el mal oculto del relativismo... aunque no hace falta decir que es "oculto". Ya ha introducido MILLONES de muertos inocentes y manipulaciones descaradas sobre la vida humana. ¿Qué saldrá de todo eso?

La ciencia del bien y del mal es TAMBIÉN ciencia del MAL. Y el mal tiene su fruto evidente. El experimentarlo todo traerá dolor e Iconos de Cristo rotos. Porque los primeros en padecer esa ingeniería son los INOCENTES.

Hitler aniquiló inocentes: primero judíos, luego eslavos, luego... Le pararon los pies.

Stalin aniquiló inocentes con el "pseudo nombre" de capitalistas o enemigos del pueblo... Le paró la ruina de su país.

En España, en el 36, se intentó aniquilar la Iglesia. Les paró el caos que ellos generaron.

Ahora, el nuevo "modernismo", los nuevos paraísos, intentan aniquilar la conciencia, la familia y manipular la vida... ¿Quién les parará?

Me decía un amigo: son tiempos de rezar ¡y mucho! o de sufrir ¡y mucho! pero podría ser que sean tiempos de rezar y de sufrir... ¿Nuevamente crucificarán a Cristo en los Inocentes?

frid

Iconos de Cristo (II) Los niños.

2008-11-20T23:51:00.001-08:00

Me ha emocionado leer cómo a la Madre Teresa de Calcuta, Jesús le pone en el corazón la preocupación de los niños de la calle, que no le conocen y pecan casi por ignorancia.

Duele oír al Señor, adulto, que al que escandaliza a un niño "más le valdría que le colgaran una piedra de molino y se echase al mar". ¡Terrible matar el alma de un niño, hacerle perder la inocencia!

Dios ama especialmente a los niños y a los que viven frente a él "vida de infancia", que es algo muy recio. Y eso lo notamos los seres humanos, "imagen de Dios" en la protección que hacemos de los niños. Siempre están en la boca de la gente civilizada: "que si programas en horario infantil, que si evitar juegos que fomenten la violencia, que si no debemos dejarlos sólos en el vehículo, que si su salud y alimentación es sana".... pero...

Hay "peros" en la actitud del hombre ante el divorcio: "Drama infantil, angustia, escándalo... porque los padres no se amaron lo suficiente"...

Y la "escala de valores"... el niño "puede esperar" al coche, a la segunda vivienda, a las vacaciones en tierras exóticas; y el "hermanito" ¡qué caro está el hermanito!

Y lo que ven en la calle, y lo que quieren enseñarle nuestros políticos... "escándalo y corrupción de menores" confundiendo formación con "no poner riendas a los sentimientos".

Iconos vivos, pero rotos, perdida la inocencia y entrando en la adolescencia sin valores, sin recursos morales, sin saber qué es el bien, juzgando si es su padre, su madre o su nuevo padre el bueno o el malo, viendo como natural la porquería televisiva...

Iconos rotos con difícil remiendo porque el alma perdió la inocencia, porque el niño perdió la confianza, porque el mal y el bien se mostraron con toda su crudeza.

Dicen: "para que no sufra remordimientos, nos hemos cargado su conciencia". Los que lo dicen ¿fueron niños, o fueron enfermos de la cabeza?

Porque la conciencia de bien y de mal, unida al amor de los padres se estabiliza con el perdón, con el arrepentimiento... y así se aprende que Dios, que nos quiere más que nuestros padres, siempre está a nuestro lado para perdonar, ayudar, amar... ternura de Dios derramada entre la ternura y sencillez de la infancia.

No es de extrañar que Teresa de Calcuta tuviese urgencia para mostrar el rostro de Dios en la infancia.

frid

Árbol caído

2008-11-20T11:46:00.000-08:00

Es una historia verdadera pero merecería ser un cuento, porque los cuentos son sueños... y el árbol seguiría en pié.

Hace tiempo, en la calle del Coso, en Zaragoza, se erguían altos y lozanos unos Plataneros que con sus ramas despuntaban hacia el cielo. Eran el orgullo de la calle, si bien... de vez en cuando, con unas grandes grúas, las ramas que se acercaban a las ventanas eran podadas.

Los vecinos amaban esos árboles, pero en la calle. No querían que un día la rama, atrevida y curiosa, asomada por la ventana... entrara juguetona a la habitación de los niños... porque en invierno habría que cerrar y calentar el cubículo de la vida humana.

Árboles fuera... niños mirando por la ventana y soñando que eran los palos mayores de barcos que navegaban por el Ebro hasta el Mediterráneo. Quizá algún niño de esos es hoy marino. Otros recordarían sus veranos en el Pirineo y multiplicarían el árbol en multitud enmarañada con las ramas muy prietas por las que el ardilla juguetera huyendo de la astuta zorra.

Un tiempo hubo que la sensibilidad vecinal se hizo muy grande... entre los vecinos de otros barrios. Y, cuando llegaba la hora de la poda, necesaria para compatibilizar la vida del árbol con la vida de los vecinos de la calle, surguían manifestaciones de protesta, cartas al director, mociones municipales... un guirigay nada pequeño por unas "ramitas" porque era "sangrar al árbol", "hacerlo sufrir de modo innecesario".

Ha pasado el tiempo y, este otoño, un día he mirado y he visto los árboles hechos leña. Hoy, curiosamente, gobiernan los que antes protestaban. Y, como es obvio, no se han manifestado.

Es cierto... "el árbol" ya no sufre... es un tocón desmochado.

Se ha hecho silencio en el mirar de los niños desde los pisos del Coso. Sus ojos pueden ver el cielo sin trabas, pero ya no están esas ramas por las que, en sus sueños, trepaban a mundos imaginarios.

Hoy hay más asfalto, más cemento. El Coso de Zaragoza es más urbano.

Plazas duras, calles duras, árboles cortados... y lo que más me duele es que aquellos que los defendieron, tengan el alma seca, sean como postes hechos de madera sin alma que lleve la savia por sus vasos.

Hoy estoy triste porque los amantes del árbol mintieron... lo talaron.

frid

Iconos de Cristo (I). El Niño

2008-11-19T23:32:00.001-08:00

La madre mira con ternura al hijo. El niño ha nacido en la pobreza... pero está arropado por el cariño y el calor de María. Es el Hijo de Dios y está desnudo e indefenso. Ternura...

La madre, la madre de todos los tiempos, mira a su hijo con ternura. Es un reflejo de ese Amor anunciado en el Paraíso y reflejado en la "Mujer vestida de Sol".

En el paréntesis del inicio de los tiempos y su final... la madre y el niño. ¡La vida!

Entrega que adentra en sabores, canciones y colores navideños.

Los hijos nacidos reflejan al Niño de Dios... ¿Y los que no nacen? ¿Dónde la imagen del amor divino?

Amores truncados, Santos Inocentes... ahí pudo la Bestia devorar al niño que "la madre" llevaba en sus entrañas. Rompió iconos de Cristo.

Pero la serpiente antigua no ha vencido. Un restaurador, ahí arriba, entre los ángeles, recompone esos cuerpos destrozados, recupera esas almas que "casi no han vivido" y los presenta ante la Madre que tiene, ella sí, entrañas de amor infinitas en las que caben todos los niños que han sido, son y serán hasta que venga a la tierra el Primer Niño.

frid

Otra sensibilidad (y III) El perdón

2008-11-18T23:59:00.000-08:00

Estamos muy equivocados cuando pensamos que el "perdón" es cosa de poderosos. Nos vemos en la imaginación ante un juez que, por misericordia y con todo su poder, nos reduce la condena, nos da otra oportunidad, no considera nuestra falta... pero eso es sólo una parte de la realidad y la menos importante.

Estamos ante el juez porque hemos hecho daño al débil, porque hemos atropellado al inocente. Y es él, el que no tiene, el que hace el más importante acto de perdón. Es él el ofendido.

Cristo en la cruz es el que perdona. Es él el ofendido, el crucificado, el muerto por nosotros. Quiso ser "juez" y "víctima" para enseñar dónde está la raíz del perdón y su riqueza.

El que no tiene, el que no es nada... disculpa y perdona y ¡reza por el que le ofende! "Magnífica súplica del Padre Nuestro".

Perdonan los cristianos que sufren en sus carnes cómo a un párroco de la India lo matan los fundamentalistas indúes; perdonan los cristianos que sufren en sus carnes la persecución implacable en tierras apropiadas por el Islam; perdonan los católicos que viven la fe en clandestinidad en la China continental... perdona la víctima a su verdugo.

En "miniatura", con ofensas reales, perdona el cristiano a los poderosos que, en Occidente, imponen asignaturas que atacan su fe. Perdonan y resisten.

Perdona también el inocente que por su fe es arrinconado por grupos tipo masónico a pesar de su valía profesional. Perdona la víctima al sectario. Perdona pero resiste y defiende sus derechos.

Ahí nos jugamos también la vida, la vida eterna si claudicamos.

Pero... ante esas ofensas... ¿qué son las ofensas en el ambiente de familia? Pequeñas escaramuzas de cachorros que juegan juntos y, a veces, se hacen daño. Ese perdón es perdón de amor a la persona amada. Es un perdón tierno pero que templa el alma para los "grandes perdones".

Porque para perdonar como Cristo paciente... es preciso perdonar muchas veces como padre, madre, hijo, hija... amante.

Y es que el cachorro en sus juegos se adiestra para la "gran lucha"

frid

Otra sensibilidad (II) El enfado

2008-11-17T23:35:00.000-08:00

Hielo, témpano de hielo... en el que las palabras chocan y no penetran salvo que, como "crampones", entren clavándose para fijar la pisada resbaladiza.

Todo duele, todo se toma a mal... no hay remedio. La dureza y terquedad del niño aparecen en el hombre maduro. Se ha dejado llevar por el sentimiento y su orgullo, su Yo, se siente pisoteado.

A su alrededor los familiares y amigos están asombrados, con guantes de seda intentan reconducir el corazón herido. Alguno piensa que los témpanos ajenos se los ha clavado en el corazón al grito "me estáis haciendo daño", "no hay derecho", "me siento ofendido"... y, de verdad que era un asunto pequeño.

Suena a berrinche infantil: "no como", "no respiro"... y su hielo penetra poco a poco en los corazones de familiares y amigos. Ellos sufren en el sufrimiento ajeno. ¿Calor para deshelar el témpano?

¿Quién sufre con el enfado del amigo? ¿No puede considerar que un pronto es comprensible, pero su permanencia aisla el corazón de los que antes le amaban y eran amados? Rigidez frente al enemigo puede que valga, pero ¿a qué viene ese cambio de actitud ante los que siempre le han querido?

El adolescente piensa de modo trágico ante los defectos de sus padres. El enfado, el hielo duradero, es actitud adolescente, es tragedia que hiere a los que amas.

¿Comprender al que te ha ofendido? Cristo en la cruz sintió el abandono de sus amigos pero aún así su corazón amante estaba pronto para el perdón.

Los amigos se desenfadan con el bálsamo del perdón y, entonces, no ha pasado nada. Mejor dicho, la amistad ha madurado, el hielo se ha derretido y los corazones vuelven a restañar heridas que no deberían haberse producido.

¿Debilidad saber perdonar? No, perdonar acumula amistades, que son las riquezas que atesoran los corazones humanos.

frid

La humildad de la negrilla

2008-11-16T23:52:00.000-08:00

Este año ya se acaba la temporada de setas, las heladas han hecho que este fin de semana pudiésemos recoger "helados" de lo más variado: helado de níscalo, helado de seta de cardo, helado de negrilla... pero esa, la humilde negrilla... seguirá durante unos días siguiendo su vida útil, será probablemente la última en despedir el otoño.

Muchas madres de familia que conozco tienen aficción a hacerse una tortilla de negrilla, de "tricoloma terreum" si fuesen biólogas o expertas latinistas, o, en catalán, de "fredolic" que quiere decir "ratoncillo".

Yo la tengo simpatía desde que, en Pamplona, siendo profesor de un Colegio, de Irabia, un padre me llevó a un bosque con su hijo para recoger negrillas. La madre nos preparó algo con negrilla pero luego, el resto, lo puso en conserva para que les prolongase el sabor del otoño, que es sabor a seta, a hoja caída y mojada y a la nostalgia con la que se recuerdan los buenos momentos que son ya historia.

El otoño es preparación para el hogar, para mirar la nieve desde la cristalera... para entrar, en nuestra tierra en la Navidad. Hogar y hogar de Dios, intimidad y eternidad juntos alrededor de la chimenea... o "tiempos modernos" alrededor del radiador. Pero es preciso suplir con calor el frío exterior.

El final del otoño es el final de la negrilla que casi pone un pié en el invierno... y lo consigue en inviernos benignos. Y no se queja si dices lo que se dice cuando se coge negrilla:

"Sólo vale la pena agacharse cuando encuentras un rodal"... "Cuando llenemos la cesta dejamos ya la negrilla y pasamos a otra seta"... no se lo toma a mal y sigue, en nuestros caminos, mostrando su abundancia y generosidad.

Por la negrilla no salen camiones en su busca como por los níscalos, la seta de cardo o los boletus edulis... por la negrilla salen los niños para llevar un puñado con el que su madre hace la "famosa tortilla de negrilla".

frid

Otra sensibilidad (I). El amigo

2008-11-14T10:13:00.001-08:00

El país puedes ponerlo donde quieras, pero reina la paz...

Es un lugar en el que todo invierno tiene la esperanza de la primavera, donde los caminos llevan a montes donde pueden verse y recorrerse sendas que discurren zizagueando por los arroyos de montaña.

Ahí hay tanto que mirar, tanto que contemplar. que para hacer que alguien sacrifique su tiempo y se dedique a la política es preciso vencer miles de barreras. ¡Se está tan bien viviendo!

Eran dos amigos, pensaron en sus charlas de café que podían hacer algo, sacrificar su tiempo y parte de esa distracción campestre tan necesaria, para servir a sus compatriotas; y entraron en un Partido Político, con voluntad de servir, sin necesitar la política para vivir... y se propusieron ser asesores, asesores sin sueldo... redactaron informes, les tomaron confianza y subieron.

Uno era el jefe, el otro en las cuestiones del Partido estaba en su equipo. Todo iba bien... pero ¿existe en la tierra el paraíso?

Los políticos pedían con frecuencia los informes al segundo y, poco a poco, sin darse cuenta, empezó a despachar directamente con los de arriba. Su amigo no se dio cuenta... hasta que un día, en la remodelación del Partido, el que mandaba pasó a ser el subordinado.

Extrañado pensó que su amigo no se había dado cuenta de que le había puenteado...

Cierto. Su amigo no se dio cuenta porque algunos de los informes salieron de su mano. Debió pensar que premiaban su valía.

Uno decidió volver al monte, continuar contemplando el mundo maravilloso en el que vivía. Trabajo y descanso... y cada día más feliz.

El otro... siguió subiendo, con las tensiones propias del que sabe que no debe permitir a los suyos puentearle. Tiene experiencia.

Siguen amigos pero hay un punto en el camino en el que ambas sendas ya no van paralelas.

frid

Caídos en combate

2008-10-29T09:59:00.000-07:00

Frío, viento, lluvia. Y es un día de otoño que, de pronto, se ha vestido de invierno.

Y ahí están los zaragozanos asombrados, desempolvando paraguas oxidados y afrontando el parte meteorológico.

Alerta amarilla, poca cosa... en Huesca es alerta naranja. Al menos ahí el mal tiempo se viste con el manto inmaculado de la nieve. Aquí sólo llueve... pero llueve como suele hacerse en Zaragoza, en horizontal para desesperación de la protección paragüera.

Van cayendo, ahí en el suelo, en papeleras, en portales... son residuos de varillas, telas y mangos retorcidos. Un golpe de viento malicioso y da la vuelta al paraguas como a un pulpo derrotado.

No nos acostumbramos. Aquí en quince días llueve lo de todo el año. El viento, es compañía de diario, pero el agua con el viento es una mala jugarreta.

Más que artificios de varillas se necesita la coraza y el escudo para protegerse de las lanzas de agua que lanza el aire arremolinado esperando llevarse su ración de paraguas muertos.

No nos vale que nos digan desde su rincón, en un charco de agua y desaliento: ¡no estábamos preparados! Y es que aquí, en esta tierra, ruina del negocio paragüero, se venden los paraguas de desecho.

Hoy ya sólo hace viento. Los chatarreros recogen los despojos, las bolsas de plástico, cual cometas, se levantan en vuelo helado. Ya se sabe: tres días de viento y volverá la calma, pero calma ya sin paraguas hasta nueva temporada.

Cementerio de paraguas es Zaragoza este primer día de invierno adelantado. Y, como una broma, volverá el sol, volverá la calma y, tímidamente, iremos a la tienda a reponer nuestra indumentaria contra el agua con mercancía que, sabemos, morirá al primer envite del cierzo envalentonado.

frid

Otoño de colores

2008-10-28T10:26:00.000-07:00

Dios, cuando llega el otoño, debe volverse algo travieso y encarga en una tienda de pintura una paleta de pintor.

El tendero, hombre serio, cuando ve a Dios aparecer por la puerta, le ofrece colores serios, de esos que no llaman la atención.

Pero es que no conoce al "artista" que le dice, cariñosamente, esos no... y qué tal esos rojos, y ese amarillo chillón.

Es que se trata de alegrar al mundo antes de que llege el invierno con todo su furor.

Cuando sale el Señor de la tienda los colores alegres, todos, se han agotado y el tendero, poniendo el cartel de cerrado, espera el fin de semana para ver qué trastada ha hecho en el monte su Dios.

El sábado prepara su mochila con un almuerzo ligero, una cámara de fotos, un chubasquero por si las "gotas" y se lanza al monte siguiendo las huellas de su Señor.

Y mirando los bosques, el suelo, el aire y el agua... se da cuenta de que el Señor es un buen pintor.

frid

La armó Santiago, o fué María?

2008-10-11T11:18:00.000-07:00

Estimado sobrino:

Hoy te voy a contar un cuento muy especial. Como sabes mañana, toda la familia, vestidos con traje regional iremos a la Virgen, a la Virgen del Pilar, a ofrecerle nuestro afecto, nuestra vida entera, y como signo unas rosas rojas le vamos a llevar.

Sabrás que todo comenzó cuando un tal Santiago, amigo de Jesús, después discípulo,antes pescador y algo tosco, vino a nuestra tierra a predicar a los habitantes de la ribera del Ebro que ese Jesús nos quería con locura, dio por nosotros la vida, resucitó al tercer día y era además el Hijo de Dios.

Nosotros en aquella época estábamos bajo la dominación romana, o más bien, éramos romanos de verdad, teníamos nuestros dioses, nuestros espectáculos, y vivíamos tranquilos algo lejos del poder de la loca ciudad Imperial.

No estábamos para novedades, y no queríamos cambiar nuestra cómoda forma de vida aunque eso significase para muchos esclavitud, para otros indefensión y para los más pudientes el miedo a ser llamados a la Corte Imperial para surtir al Emperador los productos de la tierra o la diversión de un instante con miedo de caer en desgracia y acabar en la arena con los leones u otras fieras feroces, si no te mandaban suicidar.

Roma era grande, pero era infeliz. Y lo que predicaba Santiago era tan hermoso que no podía ser verdad: todos iguales, hijos de Dios.

Nos pusimos tercos salvo unos pocos, dicen que doce.

Desesperado Santiago iba a dejarnos, cuando nuestra Madre la Virgen, que estimaba la nobleza del Apóstol, se vino a Zaragoza en carne mortal, trayendo los ángeles con Ella un auténtico pilar.

Hoy ya se ve que Zaragoza sin ella no es lo mismo, que la tenemos incorporada en nuestras venas, que la sentimos en el corazón en forma de canción jotera, que la miramos, así pequeñica, y no podemos dejarla de mirar.

Mira, sobrino, que tus padres, hermanos y tíos estamos de fiesta muy grande, porque hoy celebramos a nuestra mamá.

frid

Premio Morilandia sabor de la esperanza.

2008-09-08T00:46:00.001-07:00

Raul Flakillo tiene la culpa, se le ha ocurrido premiar a este blog de cuentos, con una cadena que deriva del blog de Morilandia, que es el creador del premio.

Algo que me tranquiliza es el color verde del premio. Si fuese moza diría que sólo "la bella al verde se atreve", siendo mozo el verde es el color del "moro" pero también de la esperanza. Y, en este sentido espero que prime la esperanza. ¿Un mundo mejor es posible?

Si en vez de increparnos en la bloguería nos distinguiésemos en lo positivo, si en vez de crispar uniésemos... y, que se me vea el plumero, si defendiésemos TODA vida humana, habría por supuesto más hombres en el planeta, pero también más mujeres. Y habría más y más alegría. Estaría seguro que nacerías una vez encargado y no tuvieses que desteñir el verde esperanza por el negro funeral.

Suelto mi plumero y tomo el curso del post para premiar a algunos de mis amigos, de los que cito:

De hombres y ratones de Fernando Inigo por su chispa polémica.

Mercedes Sáenz por ser poeta y crear mundos.

Blog de Patricia Lorente por su sentido común.

Pensamientos de un caminante porque juventud y sentido común están unidos.

Diario de mi pintura por su simpatía en el dibujo.

Es claro que no agoto aquí la relación, pero también es claro que la cadena, una vez formada, seguirá, seguirá y seguirá como un verde oceano lleno de vida y de peces.

¿Verde o azul? según el momento y según la orilla. Al final retoma el azul para fundirse con el cielo y llevar los peces al aire, y las aves al mar.

Y ¿la tierra? Ahí están nuestros ojos para mirar la fotografía que nos ofrece Raul Flakillo o los cuadros de Rosario en Diario de mi pintura

frid

La casa del reloj (1)

2008-09-05T03:49:00.001-07:00

No es normal vivir en una casa con reloj; aparentemente es simplemente un instrumento que marca la hora, un referente para el viajero... si bien, desde que los relojes digitales empezaron a funcionar, esos relojes públicos, las casas con reloj, están en claro retroceso.

Vivir en una casa con reloj es algo único, difícilmente imitable. Sólo unos pocos son los privilegiados... y en los barrios nuevos, donde lo digital triunfó de primeras, ya no se piensa en una casa con reloj, salvo con pantalla de plasma y números rectilíneos marcando el segundo y sin posibilidad de retroceso o adelantamiento.

En los barrios nuevos la prisa, la vida... se mide con precisión de segundos. Menos mal que los autobuses siguen sufriendo atascos y los viandantes padecemos la costumbre de pararnos y hablar del tiempo con los vecinos, aunque cada vez menos. Pero podría pasar que se lograse la precisión milimétrica para todo, la conversión del barrio nuevo en una maquinaria de precisión de plasma y cuarzo... ¿Con hombres convertidos en meras máquinas de trabajo, sin sentimientos, viviendo como extraños?

El reloj de verdad, el reloj de edificio, tiene una enorme carcasa y una estructura soporte para sus campanas, para sus mecanismos, para sus programas manuales y para las melodías que lo hacen irrepetible y único.

Alguna casa se construyó como excusa para albergar el reloj. Es lo que daba prestancia al edificio. Pero ahora, con las marquesinas con reloj incorporado, con los relojes de cuarzo de dos euros, con la precisión milimétrica, ya no miramos al cielo, sino, lo más, a la muñeca.

El sonido del reloj marcando las horas nos parece como el campanario de una Iglesia; no lo identificamos ya con el antiguo medidor del tiempo ciudadano.

Y, el relojero que era quien antes tenía a la ciudad en vilo con los adelantamientos o retrasos de la maquinaria, hoy es un artesano de rarezas.

Lejos quedó la época en la que la contienda de precisión entre edificios con reloj era una contienda de interés local. Los partidarios del reloj de la Diputación frente a los de la Caja de Ahorros, o de los del Ayuntamiento ya han dejado de discutir.

Todos esos relojes, relojes viejos, son juzgados por el cristal de cuarzo, uniforme y que hace que miles, millones de seres humanos, vivan a la misma hora, el mismo minuto, el mismo segundo. Hay uniformidad horaria y languidez en los carrillones.

Pero, ¿quién tiene la dicha de vivir todavía en la casa del reloj?

En realidad ese es mi caso.

Por cierto, aquí hablan de mi propia casa: ¿PARIS? NO, ZARAGOZA.

Ojos que vuelan

2008-08-08T04:50:00.000-07:00

Mis ojos miran el agua, y son mar.

El mar se encrespa con el viento, y rompe las cadenas.

El agua se levanta sobre el rompeolas y penetra tierra adentro.

Penetra en las conciencias, rompe las puertas resecas.

Y sólo encuentra habitaciones vacías, sin alma decoradas.

Mis ojos se elevan hacia el viento, y son aire.

El aire levanta las techumbres, desnuda las viviendas...

Penetra en los rincones de edificios de los hombres.

Y sólo encuentra aire y vanidad.

No hay nada sólido en las ideas que defienden.

Son tejados que cubren desnudeces.

Mis ojos se elevan, miran las estrellas y son luceros en manos buscadoras.

Ahí arriba, más allá de nuestra tierra hay ojos que nos miran.

Y esos ojos, sin levantar techumbres, sin derribar puertas... nos encuentran.

!Escondimos tan dentro de nosotros la conciencia!

que sólo con la muerte se rescata.

Asombro: ¡mis teorías aire!, ¡mis construcciones agua!

No hay nada que llevarse a las estrellas, ahí no cuenta nuestra labia.

¿Amaste? ... de verdad que amaste?.

.. porque si no es a todos no lo hiciste.

¿Cuidaste?... de verdad cuidaste?

... porque si no es a los cercanos, no cuidaste.

¿Fuiste alguien?... de verdad lo fuiste?

... porque si sólo te hiciste a ti mismo, nada hiciste.

frid

aljibes agrietados.

2008-07-31T11:17:00.000-07:00

Tienen fuerza los profetas como Jeremías al ofrecer imágenes sobre el pueblo judío y su empeño de construir un mundo sin contar con Dios, aliándose con los pueblos vecinos ante reyes más poderosos. La solución que daban era confiar en Dios y Él, fiel a su alianza, les salvaría. Pero eran como aljibes agrietados, incapaces de retener el agua.

Los hombres grises se empeñaron en fabricar un mundo sólo con sus manos... y rechazaron lo que los ojos les comunicaban de la armonía del Universo, de la belleza de lo creado. Y se refugiaron en los "engaños visuales", afirmando que la vista engaña... que la naturaleza, ¡que es tan hermosa! es una mentirosa. Y se arrancaron los ojos. Y ya no vieron más.

Pero comprendieron que había algo en su interior, otra luz que les guiaba aún ciegos, era la luz de la inteligencia, chispa del saber divino, ¡maravilla del poder humano! y vieron que a veces erraban en sus cálculos y dijeron que la razón era una mentirosa. Y se arrancaron ese olfato por el que discernían el bien y el mal. Y ya no olieron ni sintieron nada. Quedaron a oscuras.

Pero aún así tenían una voluntad que dictaba apetencias y quereres, eran ¡sus manos! pero vieron que chocaban con otros seres. Las manos iban todas al mismo pan... y decidieron cortarse las manos. Perdieron el tacto.

Y decidieron que una mayoría les marcase donde ir, qué pensar, qué decir, qué tocar... y se hicieron esclavos... ellos que habían elegido ser ellos mismos, acabaron sin ser nada... aljibes agrietados.

Con el tiempo... mucho tiempo, y vino un niño al poblado; manejaba el barro... hacía figuras maravillosas de ovejas, de carneros, de árboles... y después de cocerlas las dejaba en el suelo... ¡y cobraban vida! brillaban al sol, lloraban con la lluvia, se estremecían con el viento... tenían ojos, vista y tacto.

Los hombres grises quisieron ser modelados por el niño. Él les miró e hizo un botijo, un botijo agujereado. Lo dejó en el suelo y ahí se quedó plantado.

Secos se vieron y lloraron... de los ojos se les cayeron las escamas. Asombrados vieron que el llorar les salía de dentro... despertó la conciencia, se dieron cuenta que eso era bueno, que necesitaban de otros, se tendieron las manos, recuperaron el tacto... se hicieron libres y adquirieron el color de carne, y con el color la vida y se fueron bailando.

El niño miró a lo lejos... su mirar era de estrellas, eterno. ¡Qué necesitados son los hombres que teniéndolo todo andan siempre mutilándose, haciéndose daño!

frid

El motorista

2008-07-25T11:59:00.000-07:00

Esta tarde llamaron al timbre del portero automático. Era un motorista, traía un paquete certificado.

Al principio pensé que sería como la otra vez que vinieron varios de la Delegación de Gobierno para informarme que aquella manifestación no estaba permitida. Que no podíamos manifestar nuestra repulsa a la banda asesina ETA por poder influir en el proceso electoral.

Bueno, no era exactamente así, pero el gobierno que mandaba y el después elegido, el mismo, estaba y está dialogando con ellos... o ¿ahora no? Ahora la cosa parece haber cambiado. Mataron a uno de los suyos y el mártir les aupó en las elecciones vascas. Volvieron a ganar. Pero han pactado los grandes partidos. Mis dudas porque no recuerdo que hayan cumplido alguna vez lo pactado.

Pero no hablemos de política, que estamos hablando de un motorista.

Me llegó. "Filos de lata" entró en mi casa. Cortan el alma sin hacerle daño porque donde hieren revitalizan con la reacción de vida y de rebeldía. Magnífico motorista que cruzó el charco... de Argentina, de Buenos Aires, de nuestra tierra hermana. Hermanados por las letras de Cervantes, ese marinero que peleó en Lepanto y sin un brazo se dio tan buena mano.

Hoy tengo un trozo de Mercedes, de Mercedes Sáenz conmigo, en mi bolsillo... ¡y promete buena compañía!

Agradecido.

Federico

Las máscaras.

2008-07-22T05:04:00.001-07:00

Del teatro griego provienen las primeras. Con ellas se podía disimular el estado de ánimo. Una profunda tristeza se ocultaba en un rostro risueño. Pero eran sólo eso... máscaras.

Llegaron los hombres grises, expertos en la mentira y el disimulo... asistieron al teatro y vieron el poder de las máscaras. E hicieron máscaras perfectas, soldadas al rostro y todas ellas máscaras risueñas.

La risa siempre ha atraido simpatías si no es demasiado extensoria. Pero la sonrisa desarma, recuerda la primera comunicación de agrado y placer del ser humano. Es una señal inefable de que "todo va bien". El bebé no habla pero ese gesto es un gesto eterno para transmitir tranquilidad y desarmar a la madre.

Los hombres grises sabían que su arma era la sonrisa... pues su discurso debería decirse con máscara de llanto ya que era el discurso que mataba la esperanza.

Y con una sonrisa hablaron y progresaron en la dicción. No basta sonreir, hay que hablar exaltando, con firmeza, incitando a compartir el proyecto... un proyecto de "progreso" y de un fururo de felicidad ante el que vale la pena sacrificar cualquier cosa.

Y han hecho reales progresos en la mascarada: sonrisa, dicción segura, vibrante y ojos centellantes de ilusión.

Centellas que hablan de cielo, de ilusión, de esperanza, de juventud y lozanía... sustituidas por gotas de vidrio que hablan de engaño. Pero ¿si el engaño se captase, no dejaría de ser engaño?

Máscaras perfectas para urdir la trama de la deseseranza: somos muchos en el planeta, la temperatura subirá, nos achicharraremos, nos ahogaremos... pero ahí está el hombre gris para extendernos la póliza de vida. Tú sí puedes ser feliz, firma nuestro proyecto de investigación y selección genética, firma nuestro proyecto de control poblacional ahí fuera... en las antípodas.

Cada firma, cada adhesión a esa mascarada supone miles de personas que no conocerán nunca la verdadera alegría, ni la sonrisa, ni el destello de una mirada clara.

Centellas sustituidas por gotas pulidas de vidrio de colores... sucedaneos de felicidad en cuerpos saludables.

Nadie se asoma al fondo del barco donde remeros hambrientos y desvalidos mueren a miles para llevar la nave del progreso por todos los mares.

En cubierta... eterna fiesta de mascarada. Y discursos ¡qué discursos! qué bien construidos! cómo te elevan "por encima de los mortales"! Se es uno de esos elegidos que ya no tienen rostro porque ha sido fundido a una máscara sonriente.

¿De qué ha hablado? preguntaron a aquel que asistió a un discurso de Hitler... "fue maravilloso"... pero ¿qué dijo? Pues "somos superiores"... y vino la masacre.

¿De qué hablan los hombres grises? "es maravilloso, es todo positivo"... pero ¿qué dicen? Pues que "estamos progresando"... y han introducido todas esas leyes de la cultura de la muerte.

Pero son los que están en las bodegas los que no sonríen, son los no nacidos los que ya no tienen cierto su futuro, son los seres humanos, los que pueden padecer tristeza o estar alegres, los entusiastas o desanimados... los de ánimo cambiante, los que nos negamos a la mascarada... quienes acabamos en las bodegas del barco... remando.

frid

Las tácticas de los hombres grises

2008-07-17T08:47:00.001-07:00

Los hombres grises no querían arrebatar a los hombres su tiempo, como en el caso de la historia de "Momo", realmente querían quitarles la esperanza. Y, entonces, el tiempo se transformaba en una eternidad sin sentido.

Aparentemente "ocupaban el tiempo" en la acción y pasaba raudo y sin enterarse en esta vida, pero esperaba un después eterno en un vivir sin esperanza.

Su plan era muy sencillo y lo cumplieron a las mil maravillas.

Comenzaron con los más pobres de todos los hombres, los preferidos de Dios... y les quitaron a Dios sustituyendo el amor por el odio y la lucha de clases. Les prometieron la justicia desde la lucha, la sangre y la venganza. Y aupados en los pobres les dejaron tan pobres o más que antes. Su paraíso celestial se esfumó... y nunca llegó el paraíso eterno.

Siguieron con los ricos y los intelectuales, las lumbreras de Dios y las manos de Dios... y les quitaron la luz de la razón sustituyéndola por la luz del orgullo. Y les dieron la tarea de crear mundos nuevos nunca soñados... y por eso imposibles. Les vendieron el progreso desde la criatura y olvidaron el plan divino del orden del Universo: creación y desarrollo, evolución y providencia. Y no lograron mas que construir mundos hostiles al hombre porque les faltaba la Sabiduría divina sustituida por la "programación humana".

Y después, sin esperanza, llenos de soberbia... se pusieron a embestir a la gente que ocupa el escalafón medio, a los que realmente hacen sostenible el mundo, a los que mantienen con su piedad a los que no tienen y forman en su seno a los futuros intelectuales. Gente sencilla y tranquila... y les pusieron la Televisión, el consumismo, la sensualidad... el placer de lo inmediato. Los engatusaron y idiotizaron. Esa labor fue sencilla porque esa "aurea mediocritas" siempre había vivido en la posesión de sus bienes sin apreciar que por ellos otros se habían sacrificado. Los héroes fueron sustituidos por los que claudican, los mártires por los acomodados.

Pero a pesar de eso los hombres grises vieron que seguían encendidos algunos fuegos. Gentes sencillas aferradas a su Dios, gente medianamente acomodada que hacían de sus casas un reducto de amor de Dios y de tranquilidad, intelectuales que seguían admirados ante el mundo y abrían el velo que les ocultaba a Dios... y algunos que con dinero y recursos se empeñaban todavía en fomentar la gloria de Dios.

Y es que Dios es una luz que no puede ocultar ninguna capucha gris... y así seguirá siendo.

frid

Una historia de amor.

2008-07-15T03:13:00.000-07:00

Miguel me ha pasado un vídeo sobre el amor vertido, a toneles, a manos llenas, de una abuelita mejicana hacia su nieto de dieciséis años con parálisis cerebral.

Ciertamente la historia es dura. La madre abandona el hijo a la abuela, no lo quiere... no quiere problemas. Ese niño, con otras posibilidades, no habría ni nacido. No habría sido el protagonista "mudo" de una historia de amor que está enterneciendo al mundo.

Es la historia del óbolo de la viuda en versión moderna. La viuda entregó todo lo que tenía para su sustento. La abuela mejicana está dando "toda su vida" a sabiendas que llegará el momento que ella dejará este mundo y sólo Dios sabe lo que será del niño.

El otro día leí una historia de África, de dos gemelos, él con síndrome de Down, su hermana sana y espabilada. Pues la madre, ante la enfermedad del hijo se encara con Dios y le dice que no se lo lleve, que hace un pacto con Él, que volverá a rezar... que no puede quedarse sin su tesoro. El niño vive hoy y es la alegría de sus hermanos.

Conozco historias, muchas historias de amor a hijos o nietos discapacitados. La abuela mejicana lo dice claro: "es muy duro"... pero "es carne de mi carne"... es "mi" nieto. Los que conozco no viven en Babia, también saben que es un mundo de renuncias, pero también una historia impresionante, una GRAN HISTORIA, la historia de los seres humanos, de los seres "capaces de amar y cuidar a sus inválidos", la historia del cariño y la historia del tesoro escondido en el campo.

Nadie sabe, al principio, cuando ocurre esta "desgracia" que es el dedo de Dios, amoroso, que da una oportunidad de pulirse, de construir magníficas esculturas de "santos" o de "hombres", de vencedores. Y pasa el tiempo y se observa que ha vencido el amor.

Por contraste, Miguel me hace pensar en las políticas pacatas, de regate corto del Presidente de Gobierno de España, ansioso de facilitar la muerte de los no nacidos con su "propuesta de ley de plazos" y "de garantía jurídica a los abortistas y a los abortorios". Garantía al "menguele", al incapaz de ver más allá, al recurso fácil para una vida anodina y sin relieve.

Me acuerdo de una madre que me decía que aceptar vivir con su hijo enfermo era, para el matrimonio, aceptar una especie de enclaustramiento. Faltó en aquel tiempo una Asociación que ayudase a sobrellevar ese sobre-trabajo, pero no había queja en la aceptación del sacrificio. Había amor, amor de madre y... más silencioso... amor de padre.

Supongo que el auténtico progreso es invertir en las Entidades que ayudan a cuidar a esos enfermos. Sí, un gasto, pero también un dinero bien gastado.

Alguno ofrecía cerveza y vino de calidad en una campaña electoral, todo gratis, para que los jóvenes se divertiesen y votasen. Ese mismo personaje ofrece también aborto "de calidad y con garantías". Si fuese realmente humano, si vibrase con el amor a sus semejantes... ¿tendría la caradura de negar la vida al paralítico que hoy es el motivo de amor de su abuela mejicana?

Mis vecinos del AVE.

2008-06-28T04:01:00.000-07:00

Del blog de Cartas y Artículos.

Ayer venía a Madrid en el AVE de media mañana. Antes de salir, el servicio de atención al cliente instaló una rampa en el vagón en el que iba como simple viajero... y subieron una buena panda de minusválidos.

Venían ellos, algún padre y voluntarios. ¿Habrían venido a Zaragoza a la EXPO? Sería interesante un reportaje de "una jornada en la EXPO sin barreras arquitectónicas".

Cuando uno es más joven, el dolor que siente ante los enfermos es mayor, se es más sensible... pero vencida la reacción natural, la contrarreacción puede ser de generosidad extrema. Los voluntarios eran jóvenes y creo que han aprendido a ver en cada persona a un hermano.

El ambiente era de alegría, con bromas y con mucho respeto. Y mucha delicadeza con los demás viajeros. Uno de ellos aprovechó "para huir" del asunto... y trasladarse a otro asiento. Otros preferimos quedarnos donde nos había tocado y compartir.

Miré a estos chicos y pensé en nuestra sociedad, en el crimen del aborto... del que son casi destinatarios de modo necesario. "No dan la talla del control de calidad de la eugenesia real que existe en muchos test del embarazo". La misma sociedad que pone ese servicio especial de RENFE, esas rampas que rompen las barreras arquitectónicas, esas personas que acuden a ayudar de modo voluntario... genera otros frutos mostruosos.

¿Nadie piensa que una ligera enfermedad cerebral, aunque pasajera, puede afectar su movilidad o más facultades y volverle en situación más delicada que estos jóvenes que nacieron así... y que están cada día superándose?

No valoramos que la "Primera" calidad de vida es la misma vida... y después todo lo demás se nos da por añadidura.

Estoy leyendo una novela que relata la superación de una familia pobre en New York, una familia con valores cristianos, y una familia que es feliz, que los niños son felices, con las pequeñas aventuras que día a día se suscitan... porque están vivos.

Ayer los jóvenes disminuidos tuvieron su aventura... su viaje en el AVE, probablemente habían tenido ayer otra gran aventura, su visita a la EXPO 2008. Valió la pena.

Un amigo también se dedica a otro tipo de disminuidos, es montañero, y quiso subirlos al Kilimanjaro. Quedaron a media altura, pero tuvieron aventura. Valió la pena.

Otro fue con un grupo de ciegos a una cima americana.

Esas personas tienen ilusión en el alma, la transmiten. Viven y vale la pena vivir con ellos la vida.

Los que nos siembran la cultura de muerte porque "me falla un dedo"... o algo más serio... nos engañan. Reducen al hombre a un mero animal de granja que al mínimo fallo le están diciendo que se marche, que nos haga un bien a todos, que se mate.

No es broma. Detrás de la eugenesia, del diagnóstico prenatal como "medida de calidad", de la eutanasia no hay mas que egoísmo y deseos de no ver la realidad humana.

Almas limpias, almas alegres... vida... en los jóvenes que subieron en el AVE con ayuda.

Almas taradas, enfermas, tristes... en los políticos que nos venden como progreso la cultura de muerte.

Yo elijo tener a los enfermos "como compañía".

Frid

¿Mortificación hoy?

2008-06-24T09:57:00.001-07:00

El niño llora, la madre calla y aguanta el tirón. Sabe que no debe ceder ahora. está templando un carácter. El niño aprenderá que el llanto no es un chantaje.

Duele, mortifica, pero es necesario.

El médico va a clavar la aguja, le pregunta al niño. ¿Serás valiente? Un aguantarse, unos lagrimones. Te has portado como un hombre.

Se va formando el carácter. Mortifica pero para su salud es necesario.

El niño mira por la ventana. Ahora los vecinos juegan. Él bajará más tarde. Está haciendo la tarea. Es necesario que se luzca. Sus buenas notas son la Beca. Se aguanta la impaciencia. Y luego baja corriendo la escalera de dos en dos.

Ha superado el primer impulso. Ha trabajado y ha hecho más que una hora de estudio. Alegría a sus padres y ayuda a su casa. Duele, no es lo que más apetece, pero ha sido necesario.

En pleno partido de fútbol, un patadón, le duele pero no lo ha visto el árbitro y el partido no se detiene. Sigue corriendo y arrebata la pelota al contrario. Evita el gol y acaban ganando.

Es un niño, sí pero sabe que ese dolor había que aguantarlo.

Así, por cosas que ama se ha ido mortificando. Ayuna para comulgar por la mañana, se levanta temprano para preparar el desayuno pues es su encargo, ordena la habitación para no generar más tarea a la madre porque son un buen puñado. Y llega dueño de sí al momento de las grandes decisiones.

Ya se hace mayor. La vida y la familia le han enseñado a asumir el esfuerzo como algo necesario. Y, de veras, sigue siendo muy feliz cuando, después del esfuerzo, se ve recompensado.

frid

Mi hijo en la nevera.

2008-06-24T09:46:00.000-07:00

Sucedido.

Entra una señora al pediatra.

-Huy, qué hijo más majo y saludable tiene.

- Pues sí, además es muy espabilado.

- ¿Tiene más hermanos?

- Pues sí, tiene dos más en la nevera.

- Ahhhh!

- Este es el que me implantaron pero me dejaron dos de reserva.

Ya no digo más. La madre sabe que tiene dos más "por si acaso". Y a veces piensa en ellos. Es madre.

Amistad.

2008-06-23T08:24:00.000-07:00

Hay algo que no funciona según las leyes del mercado, que es la donación entre seres humanos. Es algo gratuito y desinteresado. Es lo más preciado que puede hacerse y lo más alabado por los filósofos y sabios de todos los tiempos. "Quien tiene un amigo, tiene un tesoro".

Pero la amistad se eleva a un orden superior entre los cristianos. La caridad tiene los atributos de la amistad verdadera: "todo lo soporta, todo lo disculpa, es comprensiva, piensa bien"... son aspectos positivos que fortalecen la amistad humana.

En una empresa que se rige exclusivamente por criterios económicos, o por el rendimiento inmediato, o el interés... un error es el principio del fin. Se pierde confianza, no hay perdón ni vuelta atrás.

Entre amigos, la cosa cambia, un error se intenta disculpar y comprender. Se sale adelante a pesar de las dificultades.

Los amigos no son los que no discuten, los que no se contradicen, los que piensan siempre igual. Eso no funciona ni en el matrimonio que es "dos en una sola carne". El roce es como el afinar las "piedras de molino". Si se supera, se perfecciona la amistad y se encajan los engranajes.

La amistad es un tesoro a cuidar y conservar. Cristo por nosotros murió en la cruz, se ofreció en sacrificio por "unos traidores", por "los que le condenaron"... y obtuvo muchos arrepentimientos y cambios de vida.

Los amigos de Jesús le dejaron sólo pero volvieron. Por eso la amistad se fortalece con la contradicción y con la superación de los malentendidos, los errores y los fallos. Ellos después dieron su vida por Aquel al que abandonaron.

Un ejemplo de retorno es el de Marcos, que tuvo miedo y volvió a Jerusalén. Primero San Pablo lo rechazó, no así Bernabé... y luego le llamaba "queridísimo Marcos".

El mundo del trabajo puede funcionar a golpe de látigo. Ahí están las pirámides y las mega-obras, fruto de la esclavitud... pero no indefinidamente. Sin embargo también el mundo puede funcionar a golpe de ilusión, de afecto, de sacrificio. Ese es nuestro reto.

Y ese reto lo podemos acometer los que sabemos qué tesoro es tener amigos.

frid

Hombre probeta.

2008-06-19T04:47:00.000-07:00

Se empeñó en saber quien era su padre, porque su madre la había dicho que era un "hijo probeta". Eso había marcado su infancia porque no podía rellenar nunca los impresos de modo correcto. Nombre del padre... la duda y dejaba en blanco el espacio.

Pero eso tampoco se arregló cuando las modernas leyes cambiaron la obsoleta palabra "padre" por progenitor y que el formulario quedase en Nombre del Progenitor 1... Nombre del Progenitor 2... puesto que en el 2 siempre se atascaba.

No era un niño idiota. Así que sabía que padre tenía que haber a pesar de los nuevos modelos que la maestra le vendía. Y a él le gustaban las chicas. Su normalidad le bullía en toda su sangre... sangre de probeta.

Investigó cuando pudo. Ganó pleitos porque tenía derecho a saber quien era su padre. Se enteró que el padre era un hombre muy rico y muy altruista que había donado su semen para la ciencia. Y siguió con el pleito y arrebató una parte importante de la herencia al heredero legítimo. Pero ¿no era él acaso tan legítimo? Carne de su carne, sangre de su sangre... aunque fuese sangre de probeta.

Siguió investigando. El otro heredero era también una Probeta. Y la herencia legítima cayó en sus manos apenas sin pretenderlo. Pero no siguió sus pruebas por si acaso se confirmase que su padre fuese también hijo probeta.

Ahora le gustaba rellenar impresos con letra mayúscula, de los antiguos que conservaba del colegio y poner en letras grandes: Nombre del padre: Fulano de Tal, ¿Padre PROBETA?.

frid

El gol en el tiempo de descuento.

2008-06-16T09:12:00.001-07:00

Nunca hay que perder la esperanza. Es fácil decirlo pero realmente es preciso tener fe o mucha seguridad en uno mismo cuando pasa el tiempo y no se mete gol. España ganó a Suecia en el tiempo de descuento con el gol de Villa. Podrían haberse contentado con el empate, pero se empeñaron y tuvieron el premio del esfuerzo.

En la montaña, a veces, el colector de setas, puede estar desesperado. Todo muy verde pero el hongo no acaba de mostrar su cabeza. Podríamos habernos desanimado, pero seguimos nuestro paseo, que era lo importante, hasta que... en una pradera apareció un bulto grande y blanquecino... un champiñón gigante, un agaricus alberti que nos supo a gloria... pero fue el principio del "comienzo" y volvimos con la cesta llena.

Habría sido fácil almorzar, contemplar el paisaje y volver a casa con las manos vacías y con cierto desánimo. Pero esta exploración nos fue bien por perseverar y aguantar la presión incluso en el tiempo de descuento.

frid

cachorritos asustados.

2008-06-13T03:47:00.000-07:00

Creando un muro nuevo de modo voluntario.

En aquel pueblo admitieron, sin quejas, que, por su propio bien, los gobernantes les formasen en criterios éticos.

Antes, todos, habían convenido en que la verdad era algo tan imposible de conocer que no había verdades permanentes. Y, al salir a la calle, se habían quedado con la mente en blanco ¿qué hacer? ¿qué es lo que conviene? ¿quién guiará nuestros pasos?

Después de esas reflexiones convocaron en una asamblea a pueblo y dirigentes. Su discurso fue sencillo y lo pronunció el más anciano del pueblo:

- "Si es verdad lo que decís, que no hay verdades, o lo que es lo mismo, que no pueden ser conocidas, ahora ¿qué hacemos, cómo nos organizamos?

Ese pueblo había perdido paulatinamente la capacidad de rebeldía, sumiso, miraba como un cachorro de perro a sus nuevos amos. Y los gobernantes les explicaron lo que ya tenían preparado:

- "Mirad, es verdad que "no hay verdades", ante ese hecho "incuestionable", vemos que "lo mejor", lo "mas conveniente" es que seamos nosotros, vuestros legítimos representantes, los que decidamos. Os trasladaremos en cada tiempo y lugar aquello que hay que creer como si "fuese verdad". Así habrá "unidad", "paz social" y "convivencia pacífica". Tendréis que depositar en nosotros la confianza, entregarnos los hijos al sistema público de enseñanza donde les inculcaremos los "valores democráticos de cada momento".

Así, en ese pueblo la enseñanza se convirtió en propiedad exclusiva de los gobernantes. Una de las premisas que sostenía el nuevo régimen era el poder absoluto de la Ley sobre el ciudadano. Y, por tanto, era esa ley la que creaba o quitaba derechos o legitimidades. Ley humana, "construcción humana" subordinando a las "personas humanas" que quedaron convertidas e "individuos propiedad y al servicio del Estado".

Algunos ancianos empezaron a darse cuenta que ese sistema tenía muchos fallos. No entendían cómo algunos individuos desaparecían, cómo las familias debían tener los hijos que marcaba el programa de producción del Estado, cómo los más débiles dejaban de deambular por la ciudad, cómo ya nadie hablaba con sencillez. Todos recelaban.

Y es que todos se habían convertido en esclavos del Estado.

Aquella asamblea última fue diferente. Se les concedió explicarse y manifestar sus preocupaciones. Dijeron los ancianos:

- Algo ha fallado en el sistema. El debate sobre ideas ya no existe. Siendo todo relativo ¿cómo es que tenemos tanto miedo a manifestar nuestras opiniones? ¿cómo el manifestarlas es ocasión de aislamiento, de encierro en escuelas de reeducación, o de desaparición de los discrepantes? Ya no hay alegría ni seguridad en nuestra gente, incluso hay brotes de rebelión y de violencia.

Esta vez los gobernantes no fueron dialogantes. Callaron y se reunieron en asamblea parlamentaria. Debatieron sobre el concepto de persona y concluyeron que el Estado otorgaría ese título a aquel que aceptase sin quejas y con alegría sus postulados.

Y la gente aprendió a no decir lo que pensaba, a mostrar una careta en vez de rostro, a hacer un rictus en forma de sonrisa y a tener cada vez más miedo, porque aquel que fallaba en ese intento era sistemáticamente eliminado.

Pero eran cachorros de perro con los ojos sorprendidos mirando indefensos a sus nuevos amos.

Por cierto, ya salvo que fuesen gobernantes, no quedan ancianos.

frid

Piropos.

2008-06-11T00:50:00.000-07:00

Es una escena que todos hemos visto, un operario de la construcción en un andamio. Pasa por la calle una muchacha guapa... y surge el piropo que lo confirma ¡guapa! Sin malicia y con admiración, ¿por qué va a ser de otra manera?

La muchacha se sonroja. Es quizá el primer piropo... aquel que muestra que está en esa edad de merecer de la que hablaban las abuelas.

Todos también hemos visto escenas como ésta. La madre está embelesada. El crío hace una gracia desde el carrito. Y se le escapa una expresión llena de afecto. ¡Estás para comerte!... las amigas se contagian ¡qué guapo!. Es otro tipo de piropo que es un estallido del afecto.

El padre quizá en la calle no se "desata" pero puedes encontrarlo a solas con el crío hablando ese lenguaje de monosílabos que ambos saben que hace estallar la sonrisa de la criatura. Son "piropos en la intimidad".

Dos novios pasean. Él le dice que está ¡guapísima! ella le comenta ¡qué bien te queda esa corbata! ... estallidos también del cariño que como el arco y la flecha se tensan hasta que sale la saeta de corazón a corazón.

Dos amigos, dos hermanos... hace tiempo que no se ven. Hoy han podido aparcar otros compromisos. Al verse ¡por ti no pasan los años! Y así, tantas y tantas expresiones de afecto... y ¡tan necesarias!.

Sevilla, como sardinas en lata. Expectación, sale el paso. Asoma la cara de la Virgen de la Esperanza Macarena entre tanta vestidura de plata. Un grito... mil gritos ¡guapa! ... mil saetas de amor de corazón a corazón.

Cuanto bien hace el piropo... si bien a Santa Teresa esas flechas le atravesaron el corazón. Cuando se dirigen a Dios o a su Madre son jaculatorias, saetas de ida y vuelta.

¡Cuanto dardo de amor es necesario! Porque todos necesitamos saber que nos quieren, que para alguien somos importantes.

Pero sólo se recoge el amor que antes se ha sembrado.

frid

Polizón perruno.

2008-06-09T03:57:00.000-07:00

Excursión con compañía.

Dejamos el vehículo en la tapia de una granja. El campesino, una persona simpática, nos alabó sus perros, magníficos pastores, uno de ellos un joven mastín del pirineo, con su cara de bueno, debió de decidir que hoy era también su día de campo... porque no dejó de seguirnos desde que nos pusimos en camino.

No hubo manera de dejarle al margen de nuestra expedición porque nuestros esfuerzos fueron interpretados como juegos por el perro retozón y aún más se afianzó en nuestra compañía.

Él se lo buscó, porque decidimos seguir con o sin él nuestro recorrido hasta la cima. Sólo nos preocupaba que tuviera agua para beber... y después de tantos días de lluvia, las fuentes manaban con generosidad. Así pues, nos desentendimos de su suerte, que no de su compañía, de sus juegos y de sus intentos de "aminorar" nuestro ritmo porque una cosa era subir hasta los prados... y otra, que él no se esperaba, era coronar la cima.

Voluntario el perro eligió la compañía. Y con la compañía el destino... y de su fidelidad a la cordada pudo contemplar su aldea pequeñita, abajo, a nuestros pies... y el ganado diminuto, como botones hasta perderse confundido en la distancia.

A nosotros nos vino también bien esa elección canina. Una compañía fiel que no pedía nada y que nos permitía bromear sobre la "suerte perruna". Realmente el can tiene en sus genes su fidelidad al hombre, su ser doméstico.

Un perro como ese sirvió en mi casa como cabalgadura cuando éramos críos, hasta que, vendida la finca, dejó de tener sentido que compartiera piso en la ciudad. Esos perros necesitan campo y aire libre... también está en sus genes ser animal de pastoreo.

Admitir la realidad canina da mucha tranquilidad. Sólo el hombre no admite su realidad genética. Nuestro ser es una mezcla entre necesidad y voluntariedad, un equilibrio. Somos "animales de compañía", necesitamos amigos, formamos familias... pero también somos "personas de interior", necesitamos soledades, momentos para pensar, formar nuestra visión personal de la vida.

Nos está pasando como a la mezcla incontrolada de razas perrunas... se están generando "seres humanos desequilibrados", que intentan romper esa parte familiar para transformarse en animales solitarios... asilvestrados, de esos que pican y abandonan, sin compromisos permanentes.

Pero, paradójicamente, nos convertimos en un "rebaño" de idénticas individualidades, incomunicables soledades. No podemos abandonar "nuestra naturaleza genética", no podemos vivir sin compañía.

Una muestra: ese afán por el que "los relativistas" se empeñan en educarnos en la "igualdad" de sus criterios para justificar sus filias y, sobre todo, sus fobias.

Al volver a la granja nos dimos cuenta de que ese joven mastín era "más veterano de lo pensado"... ya había adquirido la costumbre en sus ratos de ocio de "pegarse de rondón al excursionista".

Al llegar, la perra madre le salió al encuentro. Fue el primer y único ladrido en ese día, quizá le recriminase su aventura. Los demás perros, más pequeños, sólo se decidieron a olerlo por ver si se les pegaba el aroma de las altas cumbres que ellos, desde la granja, sólo admiraban con la vista.

frid

Ojos.

2008-06-06T09:39:00.001-07:00

Jugaban padre e hija al escondite alrededor de una fuente. Era alegría y brillo en los ojos.

Se adelantaba la chiquilla al encuentro del amigo que venía con prisa, mirando apurado el reloj, los ojos brillaban.

Miraba ese alma pura el lugar reservado en la Iglesia. Luz en la lamparilla e intensidad de amor que hacía chispear los ojos del cuerpo.

Quieren saltar los ojos que ven... en cuanto se contempla el ser al que se ama. Son los primeros que quieren estar, tocar, rodear con afecto al padre, al hijo, al amigo...

No siempre brillan los ojos. A veces se meten muy dentro de uno, también por amor a aquel al que observan.

Grave es la enfermedad, larga la anunciada ausencia, preocupante la situación económica... va a sufrir aquel al que se ama, va a perderse en el tiempo el objeto de amor que los ojos contemplan. Y eso se nota.

Los ojos hablan cuando son ojos sinceros... sus discursos, sus mensajes son más que palabras... el alma va volando del ojo al amigo y todo se dice.

Los ojos también son ventanas, mundos que se adentran en el infinito. Soledades, dramas de seres humanos. Por eso los que matan al que aún no ha nacido no quieren que los ojos de madre lo vean. Dicen "que es para que no le duela"... y debe doler el perder al ser que por ti ha vivido hasta ese momento.

Ojos, ventanas y puertas. Para ver y ser mirado, pero más aún, para adentrarse el el ser amado.

¿Y los ojos de ciego? Entonces se abren otras ventanas. El olfato, el oído, el tacto, y otros sentidos suplen esa carencia.

Pero si se es sincero en los ojos se dice todo. Y si se miente... los ojos se apagan, pierden su brillo y entonces la máscara, el gesto, suple fingiendo.

frid

El roble centenario.

2008-06-05T04:41:00.000-07:00

El roble crecía fuerte, imponente, en la ladera soleada. Ahí surgían fuentes que habían sido todas probadas y apropiadas por el árbol en su larga historia. Se sentía orgulloso, dentro de la Marca.

Junto al Roble, algún que otro ejemplar más joven apenas le hacía sombra... Lo que sí se arrimaba al árbol era una tupido carrascal que le protegía de la tentadora hacha.

Ese roble podría haber durado más de mil años, pero... cuando las cosas iban bien, cuando era una nación unida, cuando su sombra cobijaba tanta vida, pensó que era el momento de probar otras aguas y, primero de modo tímido, luego ya descaradamente, optó por trasladar sus raíces a la última fuente, de la que nadie aún bebía, porque era de agua salada.

Su voluntad había concluido que era bueno lo que a él le apetecía, que todas las aguas eran igualmente válidas, que la tradición del bosque no iba con tanto poderío. Que era el orgullo del mundo y que le faltaba independizarse de las normas antiguas.

Su decreto llegó a las raíces, las raíces entraron golosas en la fuente salada. Y el veneno entró en su savia, de su savia llegó a la última rama. Y, en un año, el roble centenario, el orgullo del valle, se secó.

Ennegrecido, quemado por la sal, todavía tiene apariencia. Un tronco enorme difícil de contornear... pero no tiene ni hojas ni frutos. Seco yace en su soberbia.

Cuando el caminante pasa por la senda que lleva hacia la altura, siempre pasa por al lado del roble seco, hoy ya rajado, sin saber el por qué ya no da sombra y no hay vida.

Viene descrito todavía en los libros antiguos como un árbol singular y maravilloso. Hay fotos en las que varios niños se abrazan en su tronco. Pero eso ya es historia. Quien quiso crear desde su voluntad el bien y el mal, se envenenó en las aguas que libremente había elegido porque eran malas.

frid

Al ladrón.

2008-06-03T23:22:00.000-07:00

El mundo al revés (cuento).

Estoy desolado, ahora en la Comisaría de Policía esperando... miro al techo y veo una telaraña tupida. Tiempo lleva la araña tejiendo y viviendo de acosar a sus presas. La luz, mortecina, silencio y espera a que el interrogatorio comience ¿Y yo... qué es lo que digo?

Entré esta mañana en el Metro como todos los días. De pronto una presión en mi cuerpo. Levanto la mano y atrapo la mano de un carterista. Veo que lleva una cartera, la mía.

Pero es él el que grita ¡Al ladrón! ¡a mí, al ladrón!

Desconcertado miro mi mano y veo que llevo otra cartera, una cartera repleta y que no es la mía. En el bolsillo el bulto de siempre. Arrojo al suelo la cartera enemiga... el caco también se tira mientras clama gimiendo y gritando... ¡Al ladrón! ¡a mí, ayuda!.

Salgo corriendo y con miedo. Saco la cartera de mi bolsillo. Es la mía, pero está vacía.

En el pasillo se oyen voces que gritan. ¡Por ahí, al ladrón!

Del desconcierto apenas me muevo y me invitan a que les siga.

frid

El Señor de la Marca (v) Fatiga.

2008-06-02T05:27:00.000-07:00

Siempre he escuchado que las guerras las ganan los soldados cansados... es el tesón el que hace poner el último gramo de esfuerzo. Es "ese más" que hace que, al final, la balanza se incline de tu lado. No hay azar, hay empresas victoriosas... o fracasos.

Eso lo digo cuando veo al viejo nigromante ofreciendo la buenaventura. Tiene fama de acertar porque sabe preguntar y capta muchas cosas de las frases sueltas de su interlocutor. Había alguna anciana que, sin recursos, se dedicó a ese oficio adivinador para sobrevivir... y comprobó que vivía muy bien. Crédulos los hay en toda época, sobre todo si les prometes maravillas e ilusión, aunque sean mentira.

En las guerras que acometo siempre hay gentes que hablan de augurios... si son buenos, no tengo nada que decir... son ánimos positivos que hacen vibrar al guerrero. Pero, cuando el cansancio acecha, incluso los augures se hacen tristes y pesimistas. Y es, justo ese el momento en el que falta añadir un gramo de peso en la balanza del éxito.

Falta poco para coronar el paso, es la última cuesta previa a la Villa Real y a culminar mi meta. Después, mientras viva, habrá que marcar otros objetivos. Así es la vida. No cabe el descanso duradero salvo el de los muertos.

En algunas tierras los cristianos están desanimados. Los demagogos prometen vanidades y la gente les sigue... y es que viven bien. Hay riqueza y hay cosecha. La abundancia hace acomodaticia a la gente hasta que llegan otros y, bajada la guardia, les arrebatan el botín, los tesoros descuidados. Es cuestión de tiempo. Como dice un amigo: los homosexuales no se reproducen. Las cigarras no almacenan para el invierno. A las vacas gordas siguen a las flacas... es ley de vida.

Pero mientras... me dicen... sienten la fatiga. Les hablo de mi propia experiencia, desde la Marca, lugar del frente guerrero: nunca han faltado herederos. Los cristianos primitivos, perseguidos, se mantuvieron y crecieron.

Los padres, como Rodrigo, tienen los medios en su mano, es cuestión de empeño. Lo que deben hacer es velar con esmero la formación de sus hijos, no dejarlos en manos de extraños, por mucho que quieran formar en ellos "buenos ciudadanos".

Me han pasado textos, de un Estado Moderno, para educar en las escuelas a los niños que no son suyos. Asombra que no se levante más gente ante tanto concepto corrupto y corrosivo. Sólo hay, por ahora, 35.000 valientes. Son pocos, pero son la semilla. Habrá que mirarlos con ojos atentos y aprender de su esfuerzo en la eterna lucha por la libertad personal.

Cada generación tiene su propio camino, su propia lucha y su propia fatiga. Labor de algunos es ser la cadena que une lo sano de hoy con las promesas futuras.

frid

El Desfile.

2008-06-01T11:05:00.000-07:00

Este domingo ha sido en Zaragoza el desfile de las Fuerzas Armadas. Ha venido el Rey. La ciudad vestida de gala. Los balcones con la bandera española. Se sentía, de veras, como una corriente festiva, llena de alegría y de amor a la Bandera.

Ha sido un día festivo, por ser domingo y por estar la ciudad engalanada para acoger, generosa, la Parada Militar.

Rugir de aviones, surcan el cielo zaragozano. La niña pequeña señala el cielo entusiasmada: "mamá, aviones a mogollón". Un sueño en sus ojos inocentes al ver como colofón, surcar el cielo los últimos aviones desplegando en su estela la Bandera Nacional.

Dos camareras de un bar de la calle Don Jaime están en medio de la acera, señalando una a la otra la estela de los aviones al pasar. No son las únicas, la calle está bien orientada, dirige al Paseo donde están tribunas y gradas, donde los ejércitos de España van a desfilar, y los viandantes se paran hasta que acaban de pasar.

Dos ancianas con banderitas españolas que alguien ha repartido. Recuerdan sus años mozos... porque en Zaragoza, hasta hace poco, los alumnos de la academia bajaban de gala a embaucar y ser embaucados por las mozas de la ciudad.

Un niño mira entusiasmado los uniformes de gala. Pregunta a mamá: ¿Son soldados, son valientes? -Por supuesto. ¿Y papá? -El también es valiente, aunque no sea militar.

Los uniformes igualan, elevan al que no tiene. Y también esconden grandezas y miserias. Eso, lo de dentro, no lo pueden cambiar. Héroes y cobardes, generosos y egoístas, amores y rencores... no pueden cambiarse por el ropaje, si bien ayuda la uniformidad para vibrar al unísono en nobleza militar.

Es curioso ver la mirada alegre de los zaragozanos, en su gran mayoría, al contemplar la parada militar. Se inicia con el homenaje a la bandera y la oración por los muertos. Y uno siente que el amor a la Patria es medicina que sana, y que curaría muchas miserias si no gobernasen la tierra gentes acomplejadas que tienen miedo a gritar ¡Viva España! como si eso fuese algún mal.

frid

El señor de la Marca (iv) Babel y la lengua romance.

2008-06-01T04:55:00.001-07:00

Llegamos al Burgo en día de mercado. Han bajado de las aldeas vecinas. Bullicio, se ven de todas las razas y lenguas... las transacciones no se detienen. La lengua no lo impide. Entre números, gestos y palabras en habla romance hay sintonía.

Quizá no se impida el engaño como aquel que intenta pasar un podenco viejo por un caballo válido para las labores del campo... pero no es en ese caso la lengua el problema. El engaño y la trampa pueden usar tu propia lengua para engatusar tus oídos. Es importante decir "aquello que quieres oír", que "alaguen tu inteligencia" y tu "sabiduría":... y así, en un pedestal, preparan la caída mortal. "Este sabio sabe que el caballo es valioso, una ganga que se va a llevar".

Gillermo, experto en caballos, no puede aguantar tanta mentira. Se arma un revuelo y el mentiroso es castigado por el alcaide de la plaza del mercado popular, y arrojado fuera de la Villa entre burlas de chiquillos e insultos del vulgo engañado.

La lengua permite entenderse. Más tarde será el "castellano"... hoy es la lengua "romance" que todos se esfuerzan en conocer con suficiente soltura para romper la barrera que produce el babel de las lenguas.

Guillermo sabe que en cuanto más incultura, cuando el dialecto es más estrecho y cerrado... las fronteras del pueblo se acortan. Las salidas del valle se hacen inciertas. Las gentes quedan más indefensas.

Es curioso, ¿cómo puede haber gentes tan malas que quieran que no se conozca con soltura la lengua castellana? Aldeanos... eso son, piensa Guillermo. Gentes que quieren fijar a la gente a la tierra para controlar y dominar las personas. Buscan exaltar diferencias y encender los odios a los que hablan otros idiomas.

Eso pasa con los invasores de todos los tiempos. Extraños en tierra extraña. Al final la aldea se queda pequeña y necesitan nuevas conquistas. Hordas de odio con idiomas y culturas que no dialogan, que excluyen, que excitan las diferencias.

Pero en la tierra castellana que cabalga Guillermo, camino a la Corte del Rey, en mercados, en Burgos y Aldeas, todos... en gran armonía, entienden la lengua romance, si bien entre ellos los árabes, judíos, campesinos de las montañas, tengan su jerga local.

frid

El Señor de la Marca (iii). La celada.

2008-05-29T23:51:00.001-07:00

Cabalgamos. Sí, cabalgamos y cabalgamos. Llevamos días subiendo a la Alta Castilla con un sol intenso durante el día. Solemos levantarnos antes de que amanezca para evitar las calores y para evitar que sufran nuestras cabalgaduras.

Encargo real, eso implica cierta prisa. No podemos ir a nuestro antojo y eso supone sufrir las calenturas del día.

Agua... sí, los aguadores tienen tarea. Alivian la sed y de paso son nuestra avanzadilla.

Atento... se inquieta mi blanco corcel... algo se siente. Incluso Iñigo, el joven doncel que hace hoy su primera travesía, siente la electricidad que transmite su cabalgadura.

Paso estrecho. Miro al moro cautivo. Pienso que pueden ser de los suyos que quieren parar nuestro viaje e impedir que lleguemos a la Corte del Rey.

Advierto a la tropa. Estad atentos, sujetadle las bridas.

Mustafá afirma que no cree que sean sus hordas, que quedan abajo, allá en la Andalucía. Es posible que sean bandidos, "carroñeros" que acechan entre las peñas buscando fortuna.

Un aguador recibe la orden. Que suba la cuesta y otee la senda. Y, estando a mitad de altura, intenta avisarnos... pero una flecha certera le quita la vida.

Atentos. ¡bandidos! Controlan en paso. Tensa espera... han dado un aviso. Esperemos la noche pues esta noche no hay luna.

Frío que penetra. Trabajo con trapos tapando los cascos. Silencio y ascenso por la cresta de arriba.

Un fuego en lo alto. Ahí espera la banda con la guardia dormida.

Ya estamos cerca... relincha un caballo. Se grita.

Bajamos veloces y pronto acabamos. Miro con pena el rostro del jefe bandido, iluminada la cara por las llamas de la hoguera que había.

Mi asombro al ver que es un bravo guerrero que odia a Rodrigo y busca venganza por lo bien que mi padre trata a la gente de guerra y de granja.

Ya no más odio... pero me invade la pena. Miramos el moro y cristiano la faz ya sin vida de un héroe en la guerra pero miserable en la vida.

Enterramos los muertos. Rezamos por ellos y esta noche no hay descanso en el viaje, buscando que el andar disipe la pena que en mi pecho yo siento por ver cómo los grandes se hacen pequeños, por ver cómo la envidia lleva consigo su propio castigo.

Entramos esa noche en Castilla.

frid

El señor de la Marca (ii) La flecha.

2008-05-29T09:02:00.000-07:00

Frid me ha dicho que cuente la versión de Enrique en esta batalla. Su historia es muy corta porque apenas entró en combate, la flecha traidora, acertó en su pecho. Y dejo enseguida la vida tendido en la tierra.

La flecha... llegó volando, certera, sin advertencia.

Un botón rojo, una mirada perpleja. Seguridad al ver a mi hermano a salvo.

Sonrío, Gillermo se bate con entereza. Se muerde los labios, aguanta la pena.

Sí, esa flecha tenía otro nombre pero segó mi vida cuando decidí correr en su ayuda.

No siento dolor, quizá sea el calor de la refriega. Noto que tiembla mi cabalgadura...

Hermana gemela del corcel de mi hermano, también ha recibido muchas heridas.

Una sola y certera me quita la vida... sed, borboteo... aguanto la herida.

Muchas necesitó mi cabalgadura para caer también rendida.

Miro a mi hermano batirse con furia. Ya abre una brecha...

Ya cambia el signo de la pelea ¡victoria! intuyo, si bien a mis oídos no llega ese grito.

El sol abrasa, la armadura pesa... pero me siento ligero mientras me muero.

Mi sangre se mezcla con la tierra reseca del campo de tierra...

Ahí va a parar, regando con vida, el flujo rojizo de todos los hombres valientes.

Y al caer hacia el fondo, al cegarse la vista... mi alma vuela ligera...

Y se estremece al ver a mi madre y a la Virgen María que arriba me esperan...

Dejo la vida, sonrisa en los labios, victoria en la tierra... y ojos de asombro...

Ojos que velan a los que todavía se agitan en angustias de vida...

Ese mundo divino que todos esperan.

Asombro... conmigo se vienen también combatientes del bando contrario...

Creen en Dios, son musulmanes... pero mi Cristo murió también por redimirlos.

Al fin y al cabo eran buenos, fieles y nobles guerreros.

Abajo queda si hermano Guillermo. La batalla acabada, la plaza ya suya. El moro cautivo. Mi padre dolido. Pero se hace el silencio y balance de bajas. Los heridos, dolientes, son atendidos. No hay rapiña. Ambos, vencedor y vencido, son Señores de Marcas, fieros guerreros pero señores de honor y respeto.

Hoy ha vencido la hueste de Don Rodrigo. Hoy Mustafá es el cautivo. Pero el Rey Sabio, al que todos admiran, ha decidido llamar a su corte al vencedor, al joven Guillermo, y al noble cautivo.

frid

El Señor de la Marca (i). Envidia o emulación.

2008-05-29T04:12:00.000-07:00

Rodrigo era el señor de la Marca. Había sido un buen guerrero y había defendido bien el territorio del rey colindante con el moro; incluso había arrebatado al sarraceno algunos campos y ensanchado su dominio llegando a dominar los llanos. Pensaba que quedaba poco para que cayese en sus manos la Marca vecina, la del moro... pero ya era para la guerra un anciano.

Sus hijos, Enrique y Guillermo, eran aguerridos, valientes y buenos compañeros. Enrique, el mayor, era generoso y arriesgado. Su padre le hablaba siempre de prudencia para suplir sus fallos. Guillermo sólo tenía ojos para su hermano que era el que mejor montaba, el que mejor utilizaba el arco y la espada y el que mejor cantaba. Era su modelo y objeto de su envidia silenciosa.

El padre no gustaba de los aires taciturnos que, como sombra, se notaban como una nube en los ojos del pequeño. Y del joven ponderaba su constancia.

Emulación pensaba el padre. Envidia, se lamentaba el hijo.

En una escaramuza Rodrigo notó, asomado a su atalaya, que el moro esta vez venía más armado. Además de las tropas conocidas se veía que algo ocultaba en ese ataque. Avisó a ambos capitanes: "Ojo que Mustafá hoy no es trigo limpio, nos la está jugando".

Acertó el buen Rodrigo. Mustafá venía con tropas de refuerzo enviadas por el Rey Moro que quería conquistar de una vez la fortaleza de la Marca.

Chocan las tropas del castellano con los caballeros del andaluz. Y, en el fragor de la batalla, desde un cerro se lanzan los caballeros al grito de Alá es grande y son seguidos de una numerosa infantería que multiplica el alarido.

Se repliegan los castellanos. El menor queda rodeado en una trampa que puede ser mortal, pues emulando la audacia de su hermano, se ha retrasado. Se defiende con arrestos. Enrique ve que la situación es apurada y se lanza al galope sin esperar refuerzos, abre un hueco y algún que otro cráneo hasta llegar a dar espalda con espalda con su hermano. Pero una flecha traicionera acierta con su pecho y cae en la refriega.

La ira domina a Guillermo. Ahora él arremete y contagia su valor a los soldados. La fuerza de su envite hace trizas la táctica enemiga. Los moros huyen, él ve la ocasión propicia y dirige sus esfuerzos a la fortaleza enemiga que abre sus puertas al moro fugitivo y al castellano que le sigue.

Golpe de suerte y de audacia. La ira, la sangre de su hermano, la destreza aprendida emulando a su modelo hacen que rinda al moro, a su plaza y a su gente.

Hoy hay luto y alegría. Todos fueron valientes. Guillermo pierde el objeto de su envidia, le caen lágrimas, lágrimas de hombre, al ver retirar a los caídos en batalla. Las lágrimas le muestran que era emulación y cariño lo que sentía, que no envidia.

El Rey recibe la noticia de esta nueva conquista y llama para sí, para la Corte, al joven Guillermo, un Guillermo más maduro porque ya ha sentido las punzadas del dolor en su joven corazón.

frid

Claveles ensangrentados.

2008-05-28T00:05:00.000-07:00

Poesía, una especie de "aura" y un jefe de las guerrillas muriendo "idílicamente" en manos de su compañera, mientras la guardia de la milicia le rinde homenaje. Ha muerto un mito... o "ha muerto un matador de hombres".

Chirría la poesía cuando vemos las fotos de Ingrid Betancourt, y de tantos rehenes de la guerrilla. Inocentes en el bando equivocado... También chirría al poesía cuando vemos entrar a los guerrilleros en un pueblo diezmando por que alguno de ahí no es de su bando.

También chirría la poesía cuando se ve el hambre, la miseria... y tantos problemas sin solución en algunos suburbios colombianos... y de tantos y tantos lugares del mundo. Miseria, odio y claveles ensangrentados.

La poesía es la de la víctima... y víctimas son sobre todo los sufrientes. ¿El Odio es poesía? Fusiles con claveles no son fusiles... Aquí los fusiles tienen claveles ensangrentados.

¡Quién se atreve a hablar de la crueldad del Ché? ¿El odio, la lucha de unos humanos contra otros, es poesía?

Surge la pantera intuyendo el amanecer, se acerca a la manada de gacelas que bebe confiada. Una, la más inocente, se aleja algo del grupo siguiendo el ruido del agua cantarina.

Orejas tensas, olfato inquieto... nerviosismo que se transmite... estampida.

La gacela solitaria hace un quiebro en su carrera pero nota unas garras, un colmillo y luego... nada. Claveles ensangrentados. Borbotones de sangre joven. Desliza el cuerpo, sube a un arbol y devora las entrañas de su presa.

Llegan las leonas al vado... y se encuentran que otro ha espantado a sus presas. Gacelas inocentes que sufren en la guerra de intereses. Pero es el odio, es la droga, es la falta de justicia... la garra que se arroja sobre el cuello de la inocente presa.

¿Poesía en el niño-bomba, en el amasijo de hierros y restos de personas? No es mas que una poesía truncada... son claveles ensangrentados. No... no es el rojo de la vida... pues eran blancos e inocentes. Se tiñeron con su sangre.

Desde arriba, si Dios llorase... sus lágrimas lavarían los claveles y los tornarían blancos, inmaculados e inocentes.

No, no es poesía el guerrillero muerto en brazos de la compañera. No, no es poesía la venganza del hermano de la víctima. No, no es poesía ese niño al que le ajustan una bomba lapa... son las garras de la fiera que se cierne sobre el cuello de la víctima. Son la sangre que tiñe los claveles inmaculados.

Claveles "rojos"... No, claveles blancos teñidos con su sangre. Inocentes que perplejos no entienden cómo hacen poesía de personas que tienen marcadas sus manos con las vidas que han quitado.

frid

el avión de la papilla.

2008-05-26T04:34:00.000-07:00

Jugando en la comida.

Hoy están ensayando los aviones para el desfile de las Fuerzas Armadas, quizá por eso se oye en la cocina: "Pepito, "eres tú hoy un aeropuerto"... y mira, la cuchara es un avión que vuela, vuela y vuela. Se acerca a los ojos, mira... y a la nariz, huele... y a la boca. Y la boca devora la papilla. ¡Ahi va!, pero qué figura, el avión, !te lo has comido! Respuesta: una sonrisa.

Lo que inventa el cariño... mientras tanto un "teórico" sobre la educación, quizá un santón estatalista, afirma que hay que sustituir a los padres en la educación de los hijos porque "a veces fallan" ¿la mamá lo maleduca?

Todos "iguales", con el mismo tipo de uniforme, si bien en eso de las tallas la vida los ha hecho altos, bajos, gordos o esmirriados. Todos sentados en bancos y sillas de madera, resistentes, con olor a lejía, señal de higiene... limpieza séptica. Se va sirviendo a cada uno su propia ración, idéntica. Esperan impacientes la voz de mando. ¡Ahora! ¡niños, ya! Disciplina cuartelaria. Devoran "proteínas"... no hay aviones, ni la boca es un portaavión, ni sonrisas.

Quizá alguno se ha avalanzado antes a la comida y recibe una corrección. Nada hasta la merienda. Hay que educar en disciplina.

Niños en la mesa. Juegan a aviadores con los platos de la sopa. El mayor dirige el juego, son cazas acorralando a un bombardero enemigo. Lo derriban, salvan Zaragoza. Pasos, viene la madre con la sopa. Se acaba el juego y se sirve a cada uno lo que necesita. Hay diferencias, como en la vida. Además Juan saldrá temprano a jugar al fútbol con el equipo de su club y hoy es él que más necesita.

Igualdad, maravilla utopía soñada por el estatalismo. Comida reglada en ese comedor público. No importa ni tamaño, ni corpulencia, ni nervios que consumen. Pero eso ni impide que, fuera de las miradas severas y "justas" de la Gobernanta, haya transacciones de comida. Y, siempre, el más fuerte es el que obliga.

Yo miro modelos y elijo "la indisciplina". Es mejor que falle alguna vez la vida a que el Estado la sustituya.

frid

Niños en la mesa.

2008-05-26T03:27:00.000-07:00

Sobrinos a la antigua usanza.

Es en la mesa como se nota la "buena educación"... y es algo natural que surge cuando los hijos ven cómo viven sus padres. Cuando las patas de pollo aparecen por arte de magia, cuando la madre y el padre gustan "curiosamente" aquello que no les gusta a los hijos... algo muy profundo se está cimentando.

Están todos sentados en la mesa, "no se levanta uno hasta que no hayan acabado"... ya eso supone aguantar la prisa. "Uno se come lo que se pone", eso es ya controlar la vista y poner cabeza, "no sólo se come con los ojos". "Los cubiertos no están de adorno"... la realidad es que mirado desde el lado del niño están continuamente ayudándole a controlarse y puede pensar "mamá ya vale, siempre lo mismo..."

Pero "no todo vale" ni "hago lo que me apetece"... hay un orden, unas normas... un pensar en los más pequeños.

- Pedro, córtale la carne a María que es muy pequeña y no sabe.

- Álvaro, ves a llenar la jarra de agua a la cocina... ¡eh, no corras, que te caerás y romperás la jarra".

- Muy bien, Pedro, te has portado. Álvaro, eres ya un hombrecito...

Esta mesa es una "escuela familiar" y si además los hijos, por turnos, son los protagonistas...

- Deja a Miguel que cuente, luego nos dices tus aventuras en el Colegio...

- Marta, ¿por qué estás tan callada? ¿Otra vez te ha reñido la maestra? Esta tarde encontraremos un hueco para estudiar juntas las capitales españolas.

Porque es así también una escuela de lazos afectivos y de fortaleza.

El enemigo principal de esa "escuela"... la "caja tonta", el Televisor que sustituye la conversación, la atención, y deja como embobados a todos oyendo, ¡además! verdaderas barbaridades. No basta decir ¡qué mal está el mundo ahí fuera! porque realmente ese mundo ha entrado también un poco ahí dentro.

Mis sobrinos son de los de la "antigua usanza". Mesa, horario, orden y conversación. Y, cuando estamos en casa de Tito, él es el que preside y bendice la mesa.

No son unos santos, son auténticos diablillos que están deseando salir como locos a jugar, pero de un año para otro van mejorando, van aprendiendo a convivir, a cuidar unos de otros... en esa escuela que se llama "comida familiar".

Pero, además... hay otras escuelas "particulares" que son las que surgen cuando aquel pequeño, con una pena, se acerca al padre o a la madre, "remolonea" esperando que le llamen, le pregunten con afecto y suelte ese "sapo" que le corroe, ese "Pepito me ha dicho", "María me ha mirado mal", o cualquier otra tragedia, tragedias de niño... pero tragedias al fin y al cabo.

frid

Baldosas resbalosas.

2008-05-23T11:45:00.000-07:00

Llueve, algo raro en Zaragoza... llueve como ha de ser, con gotas que parecen querer romper las baldosas con las que chocan. Golpeteo de agua fuerte, como música de marcha de un ejército victorioso, imparable y festejando su victoria.

Es el agua que hace su aparición como un espectáculo asombroso en esta tierra que sólo la conoce domada, transportada por acequias a las huertas, fértiles huertas zaragozanas.

Y el Ebro tiene ganas de protagonismo en vísperas de la Expo... ¡Eso de poner como mascota a una sola gota!... ¡cicateros! tenía que ser Fluvi un torrente, un manantial sin freno... y eso nos lo muestra a vísperas del evento con el río caudaloso como nunca.

El agua cae en cortina de cristal... la vida en las calles se detiene. Los soportales están llenos de gente que mira desconcertada... no se atreven a tomar la decisión, que será siempre "una decisión pasada por agua".

Un amigo:
- ¿Te presto el paraguas?
- No hace falta, sólo tengo que pasar la acera.
- Pues... en pasarla vas a quedar como una sopa, como garbanzos remojados... que un instante y es como si al grito de ¡agua va! acierten de pleno.
-Al menos es agua del cielo, agua limpia.

A una madre y su crío se acerca salvadora su hermana con dos paraguas. Como en una isla estaban esperando en un portal... de ahí al coche y a casa... el niño siente que la aventura del chapoteo se frustre por la efectividad fraternal. ¡Tener tías para eso... para que no me toque un pelo el agua! No podré ser Tarzán cruzando el río Congo y batirme con cocodrilos y pirañas.

- Pepito, ¿ves que bien, no nos hemos mojado?

Silencio.

Lo peor sería ver ancianos empapados... pero no se arriesgan... miran desde las ventanas. Visillos descorridos y contemplando cómicas carreras entre semáforos en verde de los que piensan que a la carrera no se mojarán tanto. Llegan "chipiaos".

Esta vez la lluvia, casi torrencial, frenando la salida de paseo, les salva a los ancianos del riesgo seguro de la "acera mojada".

¡Menudas baldosas eugenésicas que tiene nuestro Ayuntamiento!. La muy traicioneras deslizan o no según les venga en gana. Pero siempre hay una en la que resbalas. Lo peor: las baldosas nuevas... son de caliza que se pule "con el aliento"... quizá por eso en Zaragoza apasione tanto el patinaje... no hay más remedio.

Algunos cuentan que para pasar por esas baldosas deslizantes, lo mejor es ir como deslizándose... aunque parezca que estás de baile. Pero un anciano no está para bailoteos. Riesgo de cadera rota cada vez que caen dos gotas.

Hoy nuestros mayores sólo miran... y sonríen ¿maliciosos? viendo a los jóvenes en apuros... prisa hay para llegar a casa... esa inercia que muestra que, incluso mojándose, vale la pena tener un hogar, un refugio, un lugar donde a uno le quieran... le ofrezcan una toalla para secarse y cambiar de ropa.

Zaragoza mojada por la lluvia, empapada... eso sí que es noticia de primera plana.

frid

La bicicleta.

2008-05-22T23:32:00.000-07:00

En verano ya los hijos se hacen mayores. Aprueban la reválida de cuarto, el final de los estudios primarios... y tienen como obsequio ¡la bicicleta! Ese es el regalo.

Ya hay tres y seguirán llegando. Los hijos no entienden mucho de "ese derroche" pues siempre se vive apurado y al día, pero la bicicleta es un milagro. Es resistente, es buena y permite alargar los paseos, excursiones y lugares de pesca. El pueblo se ensancha y llegan los pueblos vecinos. La playa de Castro ya no es la única playa... tras las otras cuestas vienen los mundos para reconocer y explorar. ¡Cuanto da de sí la bicicleta!

La madre las ha comprado "pesadas"... dice "resistentes"... no son de carreras para que "no vuelen tan lejos"... porque algo de miedo tiene de que les pase algo. Explorando y bajando cuestas algún arañazo han mostrado como herida de guerra.

Como la chiquillería se subleva... se compra una "bici" más pequeña con ruedas suplementarias para los peques. Duran poco las ruedas supletorias... aprenden enseguida a guardar el equilibrio... se lleva en las venas.

Tuvo que pasar mucho tiempo para que la madre contara la historia de su bicicleta... y comprobamos atónitos que salimos a ella... "un calco en aficiones y en osadía".

En su tiempo también su madre, la abuela, le compró una "bici" con la que iba por Castro y los alrededores con hermanas y amigas. La velocidad también le iba... Se casó, tuvo al mayor y notó un día cómo su madre fruncía el ceño pensativa.

Veraneo en Castro con el "primer enano"... Mamá, ¿donde está la bicicleta?

Mira, hija, vino un vecino que se empeñó en comprarla. Nos ofrecía ¡cincuenta pesetas! y, claro, te veo tan apurada, que pensé que te vendría bien ese dinero y no pude negarme. Ahí tienes setenta. Y además, vas camino de tener una buena cuadrilla de críos...

Silencio... miradas de cariño, pero a la vez de sorpresa. La abuela nunca se inmiscuye en la vida de la hija. Ella piensa y completa... "... y mi madre tiene miedo de que me pase algo y tenga que cuidarlos ella". Vale, mamá. No se hable más.

Ahora, seguro... que viendo a los críos con esos ojos de ilusión, llegar al pueblo en verano y engrasar la bicicleta como si fuese un caballo de carreras... sonríe y recuerda a la abuela.

frid

Camisa blanca.

2008-05-22T02:15:00.000-07:00

Cuento para desengrasar.

¡¡¡Ignacio!!! grito de la madre al ver, una vez más la camisa blanca del marido con una condecoración de tinta china que va formando un cerco amarronado donde comienza a estar seca.

Es normal esa voz de vez en cuando. El marido, profesor de dibujo, gusta de lápices, plumas, rotrings, rotuladores, bolígrafos y otros cachivaches que cuelgan del bolsillo de la camisa o de la chaqueta. Y, entre tanta caperuza, lo raro es que no se suelte alguna.

Impotencia en la mirada y luego, recuperada la calma... cambio, arreglo y sigue la vida. Los niños han levantado la cabeza, mirado y comprendido. Alguno de los más pequeños está garabateando en unos folios figuras con lápices de colores... y se mira la camisa que "todavía" está limpia.

Cuando no está papá, la mamá explica que ha sido un accidente. Culpable: la caperuza.

Pasado el tiempo, la madre decía a uno de los hijos: "Siempre disculpas a papá"... "Sí, mama, es lo que tú siempre nos has enseñado".

Y es ese el modo de mirar del cariño.

frid

Lapidadas.

2008-05-21T04:15:00.000-07:00

Escribo este post sintiendo todavía un escalofrío traumático por haber visto un vídeo que me proporcionó Patricia, que a su vez lo había recibido de Martha sobre una joven lapidada en Siria. ¿Donde la misericordia?

A partir de aquí, sigo con un cuento "pero que pudo ser real":

El maestro está escribiendo en la arena, junto a él se agolpa una multitud furiosa, a sus pies una mujer con la túnica desgarrada, llorosa, angustiada. Instan al maestro: "tenemos una ley, y según la ley "ésta" debe de morir"... silencio.

El maestro les mira con unos ojos que penetran hasta lo más profundo, no cabe esconderse. Se ven transparentes. "El que esté sin pecado tire la primera piedra". Silencio.

Al final quedan él y ella... y los discípulos expectantes. Silencio... hasta que pregunta el maestro, responde la pecadora y se oye la voz de la misericordia: "Yo tampoco te condeno, anda, vete y no peques más".

Y era un pueblo de Galilea. Tiempos bárbaros que oyeron la Voz de la Misericordia.

Siglo XXI, en una aldea de Siria. Se oye el disparo certero de una onda. La piedra, redonda, sale veloz como una bala... golpea la frente de una dama que cae ya muerta al suelo. Y eso fue un acto de misericordia de un pastor amigo de la familia que veía como iban a lapidarla.

La acusaron de adúltera. El juicio fue rápido y no se escuchó su defensa por ser mujer. No hubo hombres que hablaran mas que el tío de su marido que la delató porque no quiso satisfacer sus bajos instintos. Era difamada e inocente... pero era palabra contra palabra.

Su marido imploraba y pedía al cielo un Daniel que protegiese a su "casta Susana"... Pero no siempre se encuentra en el camino terreno la Voz de la Misericordia divina. Aquí el gesto amable fue esa piedra certera que frustró la venganza del anciano. Los jueces hicieron caso al testimonio falso. Ancianos escuchando a otros ancianos. Almas secas dictando sin sentimiento. Almas muertas, sin capacidad de sentir misericordia.

Después del desconcierto, aún muerta, la ira del perjuro arrastra los bajos instintos de los aldeanos y hacen el simulacro del apedreado. Linchada por una ley que no tiene misericordia.

Ese no es el Dios que bajó a la tierra y habló del perdón "setenta veces siete". Tampoco es Alá el "misericordioso"... es el hombre fabricándose interpretaciones para arrogarse la autoridad divina.

También Calvino, el sabio y renacentista, intentó ser la voz de Dios en la tierra e impuso la tiranía divina... e hizo arder a Miguel Servet en la hoguera. Eliminó de la Escritura la certera frase del maestro: "dad al Cesar lo que es del Cesar y a Dios lo que es de Dios.

¡No más reinos terrenos con caudillos portavoces de la voz divina! ¡No más líderes religiosos imponiendo a la fuerza la virtud y la decencia!

Realmente el alma casta, a pesar de la muerte tan horrenda, se sintió como transportada... poco a poco veía que dejaba esta tierra sin apenas sentir mas que sorpresa... y en un desierto de arenas doradas se acercó a una figura que le sonreía mientras dibujaba en la arena.

Silencio. Los ojos divinos traspasaron los ojos del alma casta. Tenían en ellos la infinita pena de las injustas justicias tomadas en nombre de Dios, del Señor, de Alá... Y le abrió la puerta del paraíso celestial.

Abajo se consumó la venganza. Los amigos desconsolados acabaron emigrando. El marido, desolado huyó de esa tierra, renunció a sus familiares y se vino a Europa.

Un día un amigo le pasó ese texto de la Escritura Santa. Y comprendió quien es el Dios de la Misericordia.

Hoy anda escondido porque abrazó la fe cristiana y teme ser también exterminado.

frid

El reino aislado.

2008-05-20T02:01:00.000-07:00

Algunos piensan que pueden vivir tranquilos, "yo a lo mío"... mientras la educación y las costumbres se deterioran... "a mí qué"... yo "vivo aislado". Eso sí... por la Televisión entran en esos mundos y dicen "es tremendo lo que pasa por ahí". Y no saben que por ahí también les han contaminado. Ya lo ven normal y no hacen nada.

Hubo un tiempo en el que Occidente era barrido periódicamente por la peste. Llegaba y no se detenía... A veces su freno era una época de lluvias que "limpiaba y saneaba las aguas y las alcantarillas"...pero una sequía pertinaz estaba unida a una peste pertinaz.

Aquel reino decidió aislarse. Envió arquitectos y operarios. Construyó la muralla dorada y colgó en lugares visibles la prohibición de salir o entrar bajo pena de muerte. En este caso era a la peste a la que temían. Los chinos temieron a los mongoles y no les frenaron. Los marxistas temieron la libertad y tampoco la pararon. Ahora tememos la peste, la corrupción de costumbres... y no lo arreglaremos con murallas aisladoras.

En un tiempo record el reino dorado terminó sus murallas. Las palomas mensajeras trasladaban, de sus espías ubicados en los reinos lejanos noticias alarmantes. La peste negra subía y subía... cada vez eran menos las palomas que llegaban y cada vez de lugares más cercanos... hasta que un día no llegó ninguna. Aislamiento, silencio y tersa espera. Alguno hizo de ese silencio predicación apocalíptica.

Ya no hay comunicación ni por paloma mensajera. Y, como es época de sequía... el hambre empieza a causar estragos. El aislamiento genera tensiones y rencillas pero el miedo es más poderoso, ahora que se ve que van llegando peregrinos harapientos a las puertas de la muralla dorada... y ahí van cayendo porque no hay nadie que les compadezca.

El aislamiento es egoísta. No importa que fenezca el vecino víctima de una ideología perversa. El silencio del que se cree "a salvo", del "puro"... ya es perverso y hace iguales a los de dentro y a los de fuera. En el otro lado la peste negra azota... en éste son las almas las que se van volviendo negras. Aparente palacio dorado que ha sido varias veces asaltado sin éxito por multitud de personas famélicas que están ansiosas de buena doctrina. ¿No podréis ofrecernos algo?

Fuera de la muralla, los monjes mueren también víctimas de la peste, están con el pueblo, con el alma pura pero el cuerpo enfermo... y aún así se van haciendo obras de saneamiento, se hierve el agua, se purifican las ciudades y comienza a vencerse la enfermedad... la peste negra amaina. Pasarán años y los juglares volverán a cantar, los monjes escribirán de nuevo magníficos tratados... la peste queda arrinconada como personaje cómico en los autos sacramentales y como recuerdo de la fugacidad de la vida.

Nadie se acuerda ya de la muralla dorada... salvo un día, quizá, cuando un noble organiza una cacería y se encuentra con un muro en ruinas y se adentra con su séquito persiguiendo un corzo vigoroso... y se queda asombrado ante una maravillosa ciudad desierta, sin vida.

Precavido y con miedo entra en el palacio principesco... se encuentra una especie de última escena: Una mesa puesta con escasas provisiones secas y por eso conservadas, cadavéricos comensales con mirada hueca... el hambre que aquí se llevó con dignidad hasta la consunción final en el paraíso de la soledad. En otros barrios se observa que fue mayor la decadencia y hay signos de canibalismo extremo.

Huyeron de la peste del cuerpo pero las almas negras, seguras de no contaminarse, se habían degradado hasta el extremo.

Llegó el abad del monasterio más cercano a ese reino, superviviente casi milagroso de la peste, con ojos de pesar vio la ruina. Y agradeció las medidas de prudencia adoptadas por sus reyes. Aislaron, ciertamente, a los enfermos... pero atendieron con heroísmo a todos ellos, procuraron aliviar las penas... hubo contagios, dolorosas muertes, pero también fueron ellos los primeros que notaron la victoria de la salud sobre la muerte.

Contaminados en el cuerpo, almas limpias, se mezclaron con la gente que sufría y hoy ese monasterio y ese reino viven con aire limpio y con orgullo. Volvió la vida.

frid

El odiador arrepentido.

2008-05-17T10:21:00.000-07:00

Esta historia no puede quedar así. Me niego a creer que alguien de aquellos odiadores, manchadas sus manos de sangre, no pudo arrepentirse. En algún caso ocurrió... y en nuestra historia ¿por qué no?

Habían estado bebiendo, repitiéndose como siempre ese estribillo ¿Verdad que se lo merecían, verdad? Pero él no pudo tomar la última copa. Algo le vino a la memoria, historias y juegos de niños. Vio en un instante con claridad meridiana con quienes se divertía de crío y cayó.

Volvió a su casa viendo caras, ahí estaban unos y otros, también Diego, Arturo e Ismael encaramados al árbol para robar nidos,... cosas de niños.

Noche agitada, caras y caras que le miraban sin decir nada... salió de casa de madrugada, se aclaró con el agua fría del arroyo... y vio por un instante que destilaba en rojo... por un momento era como si nada se moviese salvo las voces de unos niños que se bañaban en la poza, chapoteos y risas... y caras, las mismas caras.

Decidió despejarse subiendo al monte, a lo alto... encontró un viejo sendero que llevaba a una borda abandonada... las nubes formaban figuras que luego se deshilachaban... le parecieron caras... caras de niños que iban a la busca del tesoro por aquella senda, carreras, risas y caras... las mismas caras.

Se hizo de noche, la luna asomó pacífica y en una mancha lunera, no sabe cómo pensó en el eterno peregrinaje de Caín... y le cayó una lágrima. Agua cristalina, rostros reflejados, caras asombradas oyendo historias lunares con los ojos bien abiertos, ilusión, caras... y las mismas caras.

Llorando se acercó, ya de noche, a una casa. Aldabonazo. Se entorna la puerta... "Padre... yo me acuso..."

Amanece. Un hombre sale del pueblo con un hatillo a la espalda. Parece contento, como si no llevase carga.

En las casas de Diego, Arturo e Ismael una nota: "Ya se que me habéis perdonado, pero lo que debéis saber es que me he arrepentido y he llorado..."

No puede dejar de ver las caras, pero ahora, después de lloradas, se sabe redimido aunque se sabe también, como Caín, siempre en camino, aunque agradecido de no ser un Judas... hay esperanza, podrá mimar y cuidar otras vidas.

Ahora está agradecido y con el dolor alimenta nueva vida. Sus ojos asombran por su mirar que cala hondo y sin hablar siempre pregunta.

Ante esos ojos el alma siente que no cabe nunca decir mentira.

frid

Odiadores.

2008-05-17T08:06:00.000-07:00

He dejado de leer un libro a mitad... y no porque esté mal escrito, sino porque después de buscar entre sus páginas un atisbo de piedad, de amor o de comprensión... sólo he encontrado odio, incomprensión y un amargor inmenso. Un alma enferma que maneja la pluma maravillosamente... ¿pero qué sembrará en los que le leen?

Una escena que pudo ser cierta: Se han reunido los odiadores y han apuntado con sus armas de caza a Diego, Arturo e Ismael... se los han llevado a las afueras del pueblo. ¡Los muy beatos, se van a enterar!

Y ha pasado el tiempo. Volvió la paz, si bien todos callan y saben... Unos odian en silencio, otros perdonan... pero no hubo venganza ¿para qué? Prefieren no abrir más las heridas... ¿Y si viviésemos en paz?

Ellos, los odiadores, no tienen paz... Es habitual verlos en el bar del pueblo cuchichear... ¿Verdad que lo tenían merecido? ¿Diego, no era mas que un miedoso, no hacía mas que suplicar por la vida?... ¿Merece vivir tal cobarde? Y Arturo... con todo lo que tenía, ¡cómo nos miraba!, con un mirar que daba tristeza ¿merece vivir quien lo tenía todo y nos miraba con desprecio?... pero Ismael... "no tenía remedio"... hasta nos dijo que "nos perdonaba e iba a rezar por nosotros"... Teníamos que haberle quitado el rosario, que fue, seguro, lo que le dio tanta entereza... Y seguían en sus preguntas mientras corría el vino ¿Verdad que lo merecían? ¿Verdad?...

Otros no tuvieron tanta suerte y fueron delatados... y siguió un poco más la escalada de la violencia. Pero en las casas de Diego, Arturo e Ismael se estableció como consigna "el perdón"... y eso los odiadores no lo aguantan... no aguantan que María, Matilde y Margarita, cuando les ven, les miren con pena y parezca que rezan una oración.

Algunos sabemos eso del perdón... porque aprendimos de nuestros padres a perdonar... y a callar para no ahondar heridas que no pueden restañarse. Algunos saben que personas como Ismael han sido puestos como ejemplo a los cristianos. Los Ismaeles pasarán a la Historia como modelos de perdón en situación extrema.

Sé que algunos de los que siguen odiando han mamado ese rencor de los antiguos odiadores... ¿Odian porque perdonamos? ¿porque no pudieron extinguir la herencia de los Diegos, Arturos e Ismaeles?

Un amigo me comentaba que "en su pueblo"... al que no perdonaban es al que había hecho favores... era con el que más se ensañaban.

El odiador no acepta deber nada a nadie y menos aún que le compadezcan. ¿Verdad que se lo merecía? ¿Verdad?

Eso pasó en España, pasó en Kosobo, pasa en Palestina, en el Líbano, y también en casas que parecen pacíficas, bien encaladas, en el silencio de las conciencias... ¿aprenderemos?

Porque siempre las víctimas son los inocentes; y requieren en los odiadores mucho alcohol, muchas horas preguntándose ¿Verdad que lo merecían? ¿Verdad?... y encontrando el silencio que sigue "acusica", porque el odio no cesa ya que su madre, la envidia, lo genera cada día.

frid

Fluvi toma Zaragoza

2008-05-17T07:42:00.001-07:00

Este sábado, después de días de lluvia... Zaragoza se ha despertado fluvial. La mascota de la EXPO ha aparecido en todos los escaparates de los comercios zaragozanos, si bien con su faceta más reciclable... de cartón.

En zaragoza liberal

Días atrás, desde la sede de la Federación de Empresarios de Comercio de la ciudad, han ido saliendo todo tipo de personas, jóvenes, ancianos, varones, mujeres... pero todos con un Fluvi tamaño natural bajo el brazo.

En algunos momentos en alguna parada de Bus, además de los viajeros normales, el Fluvi acartonado entraba sin comprar pasaje y se sentaba al lado de la dueña de la tienda de ropa, o del serio representante de una tienda de electrodomésticos.

Su azul agua hacía juego con una ciudad que ha estado estos días pasada por el agua. Es como si esa expansión "fluvística" necesitase de la humedad de los charcos y del fondo decorado por nubes barrigonas.

Y hoy nos saludaba Fluvi en cada escaparate, con una sonrisa que estuvo a punto de no tener. Su primer diseño era un Fluvi mudo y los maños protestaron. ¡Cómo no poder decir que NO! que es lo que nos sale primero del alma... antes de reflexionar, cuando lo hacemos, para ceder o aceptar lo que nos dicen.

El Ebro baja crecido con su color de chocolate. Fluvi no está chocolateado, sino azulado, con el color del cielo, del mar, del agua... de la lejanía y la profundidad de los paisajes.

Fluvi es justo lo contrario de nuestra entraña negativa, es un SÍ al extranjero, al forastero, e "incluso" también al vecino. Zaragoza está ilusionada en recibir en su casa a todo el que venga y enseñarle orgullosa su PILAR, su EBRO, su EXPO... y también su río color chocolate que tapará con un azud el lecho medio seco que corresponde al estiaje.

Fluvi está sonriente. Los aragoneses sabemos que este verano será un poco extraño... habitualmente nadie se queda en Zaragoza en verano, y menos en agosto. Pero este año hay motivo para pasar los calores. Muchos han elegido la EXPO "Noche" para evitar así algo el "Lorenzo"... pero al final quedará una ciudad más bonita, con más parques, con edificios singulares, con más empaque y más signos de identidad.

Eso esperamos todos... y los Fluvis de cartón que desde este sábado son ya tan numerosos como zaragozanos, están ahí para daros la bienvenida a los foráneos... que aquí nadie es extranjero... porque ya tenemos la tradición de que el PILAR es el sillar de la Virgen y la Virgen es Madre de todos.

frid

Chapoteando.

2008-05-16T03:39:00.000-07:00

Cara y Cruz. Comencemos con la cruz porque así acabaremos sonriendo:

Es el último cuento de José Jiménez Lozano en "La piel de los tomates", se titula "Una taza de te"... cuando lees la razón de por qué le tiembla el pulso a Ismael te recorre a ti "todo un escalofrío"... ve al marido de la cliente, que es el médico que le presionó para un aborto que no hizo... y nació un niño normal. Tembló, cayó la taza de porcelana y se acabó el trabajo en ese almacén tan encumbrado.

Ya es normal conocer muchos casos así... entre los que conozco venció la vida. Ante la mínima duda, el ginecólogo pone ante los padres un puente de plata, una huida hacia adelante. El que debería ser "colaborador para la vida" se transforma en consejero de muerte.

Varios amigos han sufrido presiones. En casi todos los casos nació el niño o la niña normal, en otros vino el tesoro, la prueba de que Dios les amaba más y es un niño que une.

Pero es curioso que en este mundo de tazas de porcelana japonesas, verdaderas obras de arte de belleza... no quepa un niño que no sea perfecto. Pero ¿habéis ahondado en las almas para poder decir que el contenido no es bello? Es una taza única, irrepetible... con una vida para ser vivida.

¿Y el alma de ese médico, de los padres que ceden al chantaje... no estará quebrada ya, como esa taza de porcelana que cayó a una mullida moqueta y apenas se dieron cuenta?

Viven cómodos, con salud, con juventud... pasan los años y no se dan cuenta que van camino a la soledad porque han seguido la senda del desamor, del interés... de la manipulación de lo humano.

¿Qué médico puede considerarse como un dios pagano para decidir quién es digno de vivir la vida sin preguntar siquiera a la inocente víctima?

Hablemos de la cara, de la vida... volvamos a mi pueblo en verano.

Ha llovido al mediodía. Los niños con la cara pegada a la ventana ven y oyen llover. El aire huele a tierra mojada. Pero están inquietos... si no escampa son muchos para estar, por turnos, apretando su cabecita ante el cristal del mirador haciendo caras.

Los padres y los tíos toman café y se dejan balancear por las mecedoras. De vez en cuando un pequeño invade su espacio y se sienta entre sus piernas, cabalga y sueña obligando al mayor a seguir su juego.

La lluvia cesa, un rayo de sol, primero tímido... luego con fuerza, descorre la cortina de las nubes. ¡Escampa!. Los niños ahora miran al sol ilusionados. Son verdaderos observatorios astronómicos dirigidos al astro rey con creciente admiración.

Rápida la gestión de la intendencia, los mayores ayudan a poner los impermeables a los más pequeños, las botas de agua, los paraguas, el carrito para el más enano... un carrito que tendrá que llevar, como rémoras, a alguno de los otros peques que tenga un agudo ataque de mimos.

Bajamos corriendo la escalera. La del primero se asoma y dice ¡esos niños!... Perdón, señora, es que van con tanta ilusión a la calle.

Bajamos y... comenzamos... la guerra de los charcos.

El tonto del pueblo contempla la escena y... siguiendo el juego, también con sus botas de goma... chapotea.

El rayo de sol permitió ese rebrote de alegría pero para eso era necesario que viviesen los niños, el tonto, los padres, la vecina, tú y yo... que no falte nadie para jugar entre los charcos.

frid

El Rey infeliz. Cuento.

2008-05-14T03:08:00.000-07:00

Pobres y ricos. Aquel rey era muy pobre, siempre carecía de lo que tenia el rey vecino... por eso comenzó aquella guerra, conquistó aquel imperio y aún así seguía añorando lo que otros poseían.

Podría acabar mal, pero por un tiempo su pasión le hizo ser el amo de todo el mundo conocido. Había triunfado y dispuso de tiempo para observar a sus súbditos. Y empezó a añorar también las riquezas que sus generales conquistaron... se las arrebató y quedó todavía como dueño más y más absoluto.

La gente empezó a ocultar sus bienes por miedo a las requisas reales... eso no podría acabar bien... "era el eterno pobre rico". Había aires de confabulación, de intriga en el Imperio. Era insufrible tanto poderío.

Un día el Rey, infeliz en sus riquezas, contempló desde una ventana que uno de sus labriegos, el más pobre de todos ellos, cantaba mientras trabajaba... le vio feliz y añoró ese bien como un nuevo tesoro.

Como el rey no era tonto, sabía que el asunto no se resolvía arrebatando la alegría a su labriego... eso le mantendría a él igual de triste y habría dos tristes más en el Imperio.

Hubo una proclama del emperador para que se presentasen todos los más sabios del Imperio y les hizo la consulta que tenía en la punta de los labios: ¿Cómo poseer la nueva riqueza que había contemplado en su labriego? No supieron responderle, o no quisieron por miedo.

Intrigado hizo llamar a su súbdito... Escenas de desconsuelo en su familia, abrazos y lloros pensando que caerían en desgracia y también algo asombrados, ¿si no tenemos nada, qué puede desear de nosotros el tirano?

Hubo una conversación a puerta cerrada. Algo incidió como fuego en la mente del príncipe... "el labriego era feliz porque no añoraba nada ajeno", "aceptaba con alegría lo que poseía", y cuando tenía sed el ir a la fuente le causaba enorme gozo, sentía las carencias pero también los pequeños refrigerios.

Ese día se salvó el tirano de la confabulación de los generales. Convocó asamblea, restituyó tesoros... Siguió como rey, pero reinó de otro modo.

Y, curiosamente, adoptó al labriego como su principal consejero, se consolidó su Imperio y los reyes cautivos volvieron a su reino, eligiendo hacerse feudatarios de un "hombre nuevo".

frid

La habitación de los cuentos (ii) Fantasmas.

2008-05-14T02:01:00.000-07:00

Siempre, al llegar al pueblo, se traían de Madrid algunas sábanas que pasaban a "su segundo uso"... y con las que ahí estaban se hacían esos trapos que son el último servicio que hacen las prendas recicladas, recicladas por carestía más que por motivos ecológicos.Antes que trapos eran material de juego.

Los mayores esa noche, en la que se había decretado la condena de las sábanas viejas, solían escenificar la noche de los fantasmas. Para eso no es buena la oscuridad completa ni tampoco la luz del atardecer. Los fantasmas se mueven en "penumbra"... ha de verse algo pero ha de imaginarse más.

Y esos niño-fantasmas, dejando alguna luz al fondo encendida, se acercaban con sigilo a la habitación de las literas... ese día la pequeña, miedosa... no iba a que le contaran cuentos. "Era la guerra".

La clave era el susto inicial... porque a continuación había algún valiente que asomando la cabeza de su refugio entre las sábanas, se lanzaba a comprobar y surgía el bullicio hasta que, al fondo, la voz de la madre "¡Niños!" hacía que se lanzasen todos a la carrera a su inocente posición para estar en "perfecto estado de revista"... aquí no ha pasado nada.

Aquella noche se debió montar más barullo de lo habitual... porque al día siguiente vinieron los "fantasmas profesionales". La pared del cuarto daba a la casa de los primos y, ellos, más mayores... la montaron como profesionales.

Noche cerrada, dormidos o casi dormidos... un sonido como de cadenas. Supongo que dieron un golpe de cadenas "algo más fuerte" para que cuatro cabezas surgiesen de sus almohadas como resortes. Andar arrastrando. Una figura que no habla... muy alta... supongo que dos en uno... y una luz que iluminaba la silueta. No dice nada, se asoma y calla. Ese silencio ahoga los grititos de cuatro niños con los ojos como platos.

Ruido de cadenas alejándose.... portazo. ¡Uf, qué alivio!

Un silencio que se puede cortar y luego alguien diciendo "envalentonado" que "no ha pasado miedo".

Comienza la interpretación de la historia en un susurro. "Es la tatarabuela", la del cuadro, la que los franceses tiraron por el balcón por echarles aceite hirviendo. Es su alma en pena que vaga por la casa... Ese cuadro siempre nos ha dado un poco de miedo. Es antiguo y muy expresivo. Te mira con "cierto aire socarrón"... pero de pequeños impresionaba el claro-oscuro.

Hoy no estamos para cuentos.

Al día siguiente no sé que aire de complicidad hay en el mundo de los mayores. Y durante unos días reina la paz en el cuarto de los niños... ya volverán, a su tiempo, más historias.

frid

Recuerdos de mayo.

2008-05-13T03:32:00.000-07:00

Este blog de cuentos también quiere hacer un homenaje a mi Madre del Cielo.

A veces añoro lo que sentía y sabía de niño, la ternura de un amor infantil completo y apasionado que se concretaba, en la edad de párvulos, en subir, durante el mes de mayo, a la Capilla del Colegio para decirle alguna frase cariñosa a la Virgen María.

Los niños aprenden a amar por "imitación" y "prueba". Si ponen el corazón en alguien y no le falla lo notan y mimetizan casi sin darse cuenta los afectos, las expresiones y los gustos de los que quieren... en especial de los padres. Pero cuando los niños de una casa son varios... entre ellos multiplican las lecciones y se espabilan.

Una madre que fomente la devoción mariana está continuamente trasladando al hijo que la Virgen es aún más madre que ella... y eso hace que se le iluminen los ojillos a la criatura y aumente su felicidad. Se sabe querido con toda la ternura mariana... y sabe que es verdad en la delicadeza que la madre terrena pone con la criatura. Los brazos de María son los brazos de la madre... y los de José son los brazos recios de su padre.

Esa seguridad abre en el hijo horizontes eternos, referencias fuertes para el obrar... porque sabe que su Madre le mira con ternura desde el Cielo y procura no ofenderla. Por eso le duelen los enfados con los otros niños... si "el niño" está disgustado conmigo porque he obrado mal... ¿mi Madre del cielo?... y por eso aprende a pedir perdón. Sabe que las madres siempre perdonan... "los amiguitos" son más cabezones, su no es más el terco resultado de los "mini-orgullos infantiles".

En mayo los padres saben que el afecto a María, el día de la madre, las flores en la imagen de la Virgen hacen recio el amor infantil. Grande es la meta pero también Grande y Poderosa es la receptora de esas flores.

El amor infantil es también una bendición a los padres. Ellos quizá tengan que ofrecer además de sus "flores" también sus disgustos de adultos, los roces de la vida, las preocupaciones objetivas... ellos tienen un aliado en ese hijo inocente que, saben, hará sonreír a la Madre del Cielo... es un "chantaje bendecido" que suena a campanas celestiales.

Muchos hemos visto cómo Juan Pablo II gustaba de tomar en sus brazos paternales a los niños de los peregrinos... incluso todos vimos cómo en ese gesto protector fue cuando la bala criminal se dirigía a su corazón... pero la Virgen desvió esa bala y pudo seguir siendo los brazos amorosos de Cristo para esos inocentes.

Los padres todos los meses de mayo tienen la opción de hacer que sus hijos pequeños corran a los brazos de la Madre... y saben que serán bendecidos.... los mayores ya han aprendido y van más sueltos.

Esos son recuerdos de mayo que, aunque sean afectivos... son de afecto recio.

frid

La habitación de los cuentos. (i). Embarcados.

2008-05-11T02:36:00.000-07:00

Mi musa es, hoy, Mercedes... y mi cuento es real y es un recuerdo y un homenaje a las familias numerosas. Los hermanos de muchos sabemos y hemos vivido escenas como ésta, estoy seguro.

Oscurece, los niños se han de ir a la cama. Los niños mayores se retiran solos. Es verano y el ejercicio del día les deja agotados. Los pequeños van "todos" a la habitación de las literas... menos la hermana... esa aunque "enana" tiene su habitación aparte. La madre reza con ellos las oraciones. ¡Mamá! grita la "mini-voz femenina" a lo lejos... ¡ya va papá y luego iré a rezar contigo las oraciones!

Se retiran los mayores, apagada la luz... silencio.

Pasan unos minutos, Fede habla bajito ¿Estáis despiertos? Se oye un rumor cómplice... y la "novela comienza".

Hoy nuestras literas se han convertido en barcas... estamos en el puerto de Castro, levantamos amarras y partimos a mares desconocidos. La mar que parecía en calma, al dejar el último muelle, se agita... ¿alguien se marea? ¡¡¡nooo!!!

No habléis tan alto que vamos a despertar a los mayores. Navegamos a fuerza de remos. Carlitos se queda atrás. -Carlitos es el pequeño y protesta. Carlitos está muy lejos. Va a gritar y decir que no juega. Pero un delfín toma su barca por las amarras y lo lleva en volandas. ¡Se aleja! Es un punto en el mar azul difícil de seguir con la mirada. -Nuevas protestas... pero remamos fuerte y llegamos a su vera... así hasta el puerto de las "Piedras verdes"... que se confunden con el verde mar de algas.

Amarramos las barcas y los habitantes del "Verde puerto" nos dicen que han raptado a la princesa. Se oye la voz de la niña... que con los pies descalzos ha entrado en la habitación de las literas para seguir la historia.

TODOS... ea, fuera, que esta es la habitación de los niños. Va a llorar... No, puedes quedarte pero ¡sin respirar! Vale, no respiro. Y ahí sentada en una litera baja se sabe la princesa. Es la única.

Ya van los piratas, "somos piratas ahora" por la "Verde selva" a rescatar a la Princesa en el Palacio del Malvado de las verdes calzas.

A golpe de machete arrancamos las lianas, las zarzas, alguna que otra cabeza de serpiente. Pero una serpiente enorme se enrosca en el pie del pequeño, y va y se lo zampa de un trago. ¡¡¡no!!! grita, siempre me pasa a mí. Bueno, pero no te preocupes, Jóse con su machete le corta la cabeza a la maligna serpiente y le abre el vientre y sales ileso, eso sí lleno de "baba de serpiente", "pringoso", "pegajoso"... ¡¡¡no!!! Pero no te preocupes, te lavamos en la cascada cercana... pero resulta que se te lleva la corriente y vas a la cascada... Otro ¡¡¡no!!! y, para no despertar a los padres, arreglamos el entuerto.

Manolo, que es muy valiente, baja agarrado a una liana y te rescata. Y llegamos al Palacio del "Malvado de las calzas verdes". ¡¡¡Me rescatan!!! grita la pequeña. Ea... que vas a despertar a los papás... y prometiste no respirar, ¡calla!

Entran y encuentran que el malvado tiene la misma cara que Jóse... Y antes de que proteste, es que el malvado de las calzas verdes tiene propiedades camaleónicas y se hace "idéntico al que ven sus ojos"... por eso llevamos una luciérnaga en el bolsillo... la mira ¡ya es luciérnaga! y zas... una caja con espejos y se ve luciérnaga proyectada sobre luciérnaga.

Le salen miles de caras de luciérnaga... miles de lucecitas en la caja de los espejos... y zas... se rompe en un rayo de luz maravillosa. Y con tanta luz... zas... ciego se queda y para siempre convertido en Linterna.

Con esa luz rescatamos a la princesa. ¡¡¡Bien!!! exclama la pequeña.

Voces del fondo ¡¡¡Niños!!! correteo de la niña a su cuarto.... silencio en la habitación de las literas... y en ese silencio "el sueño"... Hasta mañana.

frid

Castillos en la arena.

2008-05-10T04:51:00.000-07:00

La playa parece un lugar seguro. Los niños se embadurnan de arena y construyen inestables castillos que la mar se encargará de borrar del mapa. Son edificios, canales, murallas de "arquitectura efímera y espontánea".

Un niño estaba hace muchos siglos haciendo hoyos en la playa intentando llenar el hoyo con el agua del mar. Un señor que estaba paseando en espera de tomar un barco que le llevase a su Cartago natal quiso dar un poco de sensatez al crío. "Lo que haces es imposible"... el agua se filtra de nuevo al mar. Y además ¿Cómo poder contener el mar en un agujero?

¿Cómo contener las obras de Dios en nuestra cabeza? ¿Cómo construir imperios duraderos? El tiempo es el mar océano que ha haciendo romas las formas de las murallas y luego las transforma en arena que voltea en el desierto. Quizá esa mota de arena que tengo en mi mano era parte de la cúspide del Palacio de Alejandro. ¿Vanidad, de qué mi vanidad?

El niño le dio una lección a Agustín, una lección de humildad. El misterio trinitario es más dificil de entender, es una labor más titánica que llenar el agujero con el mar entero. La ciencia de las cosas humanas tiene un infinito desarrollo... pero la de las divinas se encuentra con frecuencia con el muro de lo inefable, de la fe.

Decía San Josemaría que "si Dios cupiese en mi cabeza, no sería Dios, sino una criatura". Poca cosa es lo que cabe en mi cabeza... aunque sea heredero de siglos y siglos de cultura.

Pero es que además los logros humanos, su exaltación de la dignidad de la persona, de la libertad... son castillos en la arena. Vendrán otros que los echarán para abajo. Hitler definió hombres de segunda e intentó exterminar una raza. Reaccionamos con la Carta de los Derechos Humanos.

Hoy Occidente ha definido al niño sin nacer como "no humano" e intenta exterminar la conciencia de los que protestamos. Se redefinen esos derechos que "ya no son de todos los humanos".

No hay obra humana que no sea un castillo en la arena. Dura hasta la próxima marea. Y es que cada generación debe recomenzar la obra... porque lo humano sólo toma vida en seres que están de paso... y sólo mientras pasan. Aquí queda "recuerdo", "ejemplo", "escandalo"... pero tanto lo bueno como lo malo contempla como la espuma blanca del mar que va de crecida lame sus cimientos.

¿Qué hay estable entre tantos castillos de arena? El niño que baja todos los días a la playa con su pala y su rastrillo. Cada día un niño distinto construye el edificio de los hombres. Todos ellos tienen alma, tienen cuerpo... son una continuación de nuestra especie. Somos más duraderos que nuestras huellas.

Sólo hay algo que parece que siempre mejora y, quizá por eso es tan atacada, la simiente que Cristo dejó en la tierra. Progresa la visión de la dignidad del hombre y de la libertad entre los cristianos. Hay un conocimiento más purificado de los errores prácticos en las generaciones siguientes. Parece que la obra de Cristo no es "un castillo de arena", aunque la forma externa así lo parezca.

Pero ese progreso no es "de la humanidad" sino "de los hombres". Sigue su avance al margen de los números, de las modas, de la aprobación o de la persecución de aquellos que se abrazan al crucificado. Piensan que si bien su "obra humana" es como el hoyo de la arena... su fe es algo sólido que le llevará a la vida eterna.

frid

De chiquillos qué mejor que jugar en un castillo.

2008-05-07T09:16:00.000-07:00

Homenaje a Castro Urdiales.

Recuerdo como un don de Dios esos veraneos largos en un pueblo del Cantábrico. Por la mañana el sol, la playa, el mar... por las tardes la montaña. Y en el monte de la Virgen los prados, la cima, los castillos.

Había de todo en el pueblo... sobre todo una turba innumerable de primos y hermanos. Las hermanas, nuestras madres, se juntaban en verano y traían, nos traían, la retahíla. Más de veinte primos y primas... un colegio... y todo el tiempo libre para que nuestra imaginación volase al viento.

He sido un niño feliz, he sido hijo de unos padres felices... no he ido sobrado... pero he tenido el don de la imaginación y de la compañía. Y subiendo por la tarde la cuesta pina del monte de la Virgen, pasados los muros de las fincas bien guardadas, los prados con tapias descuidadas... se llegaba a unas ruinas que eran... sin duda, los restos de un Castillo, de sus fosos, de sus torres, murallas, almenas... Lo cierto: los depósitos de agua encharcada, las ranas, salamandras, culebras, lagartijas, e innumerables animales que, inocentes, caían en nuestras manos de exploradores. Safaris de "lagartos", captura de fieras feroces que no pasaban más allá del monte, pacto tácito con nuestros padres.

Luciérnagas, ciervos volantes, escarabajos... rebaños o "leones", águilas de corto vuelo... Y cuando nos eran necesarias estaba la cosecha de moras, de fresas, de manzanas.

Selva intrincada de ortigas, ingenuo sostener la respiración para que no picara. Generales y capitanes... ahí nadie quería ser simple soldado... Y luego receso merendero para volver a casa.

Mirar desde la cima, donde la pequeña ermita dominaba el pueblo de pescadores y donde llegaban claras y nítidas las voces del puerto, y los pocos ruidos de una tarde casi medio día.

Mirar largo hacia otros montes, hacia el mar que embriagaba e imponía, hacia los acantilados y los puertos más cercanos y sueño de tener edad para la bici y poder ir con los mayores a esos pueblos que sonaban a nuevos reinos lejanos que esperaban ser por nosotros conquistados.

Feliz infancia que con escasos medios suplía en sueños, excursiones y aventuras.

Feliz estancia en el pueblo, oxigenados aires que eran el premio de nuestros estudios madrileños... tiempo para juegos cumplida la condición primera de los estudios parvularios... y luego los estudios infantiles. Valía la pena esforzarse los meses madrileños para llegar al verano y tener para ti un paraíso, el paraíso de los niños, de los juegos, del mar, de la arena, de la hierba, de las fiestas infantiles de santos y cumpleaños.

Tan poco y hacía tanto. Tantos niños aportando sueños.

frid

Dar gracias ¡por todo!

2008-05-07T04:58:00.001-07:00

A modo de meditación:

Ser un hombre feliz no es ser un idiota que a todo sonríe... porque no se da cuenta. La realidad tiene cruz, tiene dolor... es dura, pero cambió cuando vimos con asombro los pies de Dios que pisaban nuestra misma senda.

Andaba la humanidad muy angustiada, buscaba salvadores y se impuso un Tirano, un César que exigía para sí el culto divino. Y luego pan, circo y miseria. No podía satisfacer al hombre ese vivir como "cliente" del poderoso. Los hombres estaban aprendiendo a vivir "como los dioses", sí con la misma conducta licenciosa del Olimpo clásico. No eran felices.

Los pueblos subyugados vivían carcomiendo sus cadenas sin poderse soltar de ellas. Eran carne de esclavo, de tributo, de injusticia. No ser "romano" era ser un ciudadano de segunda, si bien... cuanto más lejos más seguro, incluso, que el ciudadano de Roma.

Tanto dolor y... de pronto... unos pasos que retumbaban en su silencio. Un andar voluntario hacia el Calvario... una madre dolorosa sostenida por su Amor acompañando ese reguero de sangre que ascendía.

Eso dio sentido al dolor. La puerta del Cielo se abrió de par en par y en especial para los más humildes de la tierra. Y comenzaron los hombres a poder, con sentido, dar gracias a Dios por su misericordia.

Una acción de gracias compatible con el bregar diario para hacer más justa la vida de los hombres, con el intento de salvar todas las vidas injustamente amenazadas, con el esfuerzo de hacer oír cada día la verdad de lo que ocurre y para desenmascarar las mentiras.

El mundo ha cambiado. Los hombres se empeñan en no cambiar. Ahora el que sufre no lo hace solo... camina ese camino de Redención que es el Calvario. Y el que se alegra se alegra también con el sano rumor de la fiesta, del vino que corre y que antes era agua, de los niños que se acercan al Dios hecho hombre.

Lo que nos parece que tiene sentido... ¡gracias porque lo entiendo!.... los desvaríos humanos, lo injusto que sufrimos... no doy gracias por el mal que hay detrás, pero sí por el bien que, en el Calvario, se ha logrado.

Incluso el dolor y la muerte se le han arrebatado al diablo. Hoy tienen sentido, son la muerte de la semilla para dar después un nuevo trigo... el del cristiano.

frid

El muro de los espinos.

2008-05-05T04:49:00.000-07:00

Subiendo al monte de mi pueblo, siempre hemos distinguido entre tapias y muros. Las primeras eran amables y estaban preparadas para el salto. Los muros siempre "grises", mostrando con alambres o cristales el mensaje: "aquí no eres grato".

En mi ingenuidad infantil, subiendo al "monte de la Virgen" con mis hermanos llevados de la mano de la "chacha" pasábamos siempre por casa de mis primos de los que se añadían algunos cuantos e íbamos a merendar al campo.

En la cesta, discreta cesta, iban el pan y el chocolate, la sandía y la gaseosa... subíamos por la empinada cuesta hasta unos prados a los que se accedía por una tapia rota. Ahí, además del correteo infantil, la buena chacha se sentaba y nos dejaba hacer.

La fruta, normalmente, eran las manzanas de los árboles de la finca, que a finales de agosto ya empezaban a estar sabrosas.

Mi ingenuidad ponía aires de aventura... de aventura controlada. Los dueños, amigos de mis padres, permitían aquel asalto al prado, que al fin y al cabo... era un prado para las vacas.

Lo sorprendente era que, cuando se acercaban algunos de los del pueblo salía el dueño con el perro. Luego me enteré que mientras nosotros tomábamos las manzanas de modo moderado, aquellos rapaces eran el "mismo diablo" y no sólo arrancaban sino que lo hacían por el placer de la travesura y dejar pelado el manzano.

De paso para la finca el camino tenía, a ambos lados, muros coronados con cemento acristalado, puestos de intento para que quien saltase por ellos se enganchase en los vidrios de colores. Y, también perros ladradores y otros no tanto, que rugían y producían espanto.

Ahí aprendí la diferencia entre muro y tapia, si bien es una diferencia que no viene en el diccionario.

Más adelante comprobé que muros eran el muro de Berlín, el muro de las Lamentaciones, y el muro que, recientemente, separa palestinos e israelíes.

Muros que no impiden que las aves vuelen en libertad, que las ideas circulen, que las personas sueñen. Pero sí que impidieron que las personas los traspasasen. No estaba permitido asomar la cara a espacios de libertad.

El marxismo sólo puede subsistir por el engaño de la primera vez... y una vez implantado, por la tiranía... y un arma de la tiranía el muro gris. Poner puertas al campo es un sueño de los totalitarios, y también de los hombres que crean diferencias y odios a los que son distintos por la religión, cultura o raza.

Los muros parecen sólidos... pero el tiempo hace que al final sean "muros de lamentos".

Hemos visto caer un muro, hemos visto también caer muros menores. Yo recé de niño porque el muro de Berlín cayese. Me enteré que muchos hombres y mujeres rezaron por lo mismo. El Papa Juan Pablo II lo vio caer como una profecía de tiempos mejores... pero una vez liberados de un tirano surgen sombras nuevas, proyectos murales con variantes.

Quizá no sean muros físicos, pero lo "políticamente correcto" es un muro para que no vuele libre el pensamiento. Además muy sutil, porque parece que pensar distinto es violentar realidades, cuando es sencillamente el ejercicio natural de la inteligencia.

La mayor tiranía ya no es el manipular conciencias sino el impedir que existan, que puedas juzgar sobre el bien y el mal, que puedas establecer tú mismo que en aquel manzano tu hambre te pide una o dos piezas... no las cien que arrancaban los pícaros.

Curiosamente la educación, que juzga el bien y el mal, es más libre que la convención social. Educadamente corregimos, educadamente somos delicados, educadamente sabemos que la tapia tiene un acceso pero también sus límites para no causar destrozos.

Sin educación sólo habrá muros con espinos para que nadie pueda entrar en la intimidad ajena. Incomunicables, mudos seres humanos. Miedo de pensar, de hablar, de equivocarse... en definitiva... miedo de buscar la verdad y de volar con libertad.

Yo prefiero las tapias con agujeros.

frid

La tapia blanca.

2008-05-02T04:03:00.000-07:00

Blanca... sí, blanca brillando al sol de agosto. Calurosa y cegadora... pero limpia. Promesa de colores.

Siempre que veo una tapia blanca me viene a la memoria eso de "sepulcros blanqueados". Se encala lo que se quiere bañar de limpieza pero que está sucio. La lepra en el medioevo se intentaba prevenir encalando paredes y techos. Así taparon maravillas. Tuvo sus ventajas... algunas de ellas, con esa pátina blanca, han sobrevivido siglos. Otras, sin embargo, fueron demolidas.

¿Qué valor tiene una tapia blanca?

Los grafiteros no la soportan. No dura una tapia blanca en ambiente urbano. Enseguida deben escribirla. Papel en blanco... en espera de una gran idea... no llega a su meta. Otros se adelantan.

Un monumento a la espera es un papel en blanco, una tapia impoluta. Se debería poner un letrero: "sólo usar para algo grande".

Dos de mayo. Tapias teñidas de rojo y sangre. Sí, ahí hicieron caso. El alzamiento de un pueblo se rubricó de modo heroico y único. Luego vinieron los excesos. La guerra es siempre una escalada de barbarie. Pero la invasión de los pueblos hace legítima la defensa. ¿Y la pasión de los pueblos, tiene freno? Pasiones que han teñido de rojo tantas tapias. ¿Paracuellos? ¿pelotones de fusilamiento en juicios sumarísimos?

¿Encalar esas tapias donde la pintura ha sido la sangre de héroes o canallas? Sangre humana, digna de mantenerse en el recuerdo... pero luego vendrán las lluvias, la ruina... y nadie se acordará de esos hombres y mujeres.

Holocausto, ahí son paredes grises en reductos cerrados. Recordamos y recordaremos. Y otro holocausto con paredes sonrosadas, vientres maternos en los que se hace el legrado. Pero siempre hay sangre humana escribiendo.

Hoy sigue siendo el blanco inmaculado un reclamo a la acción maligna de ensuciado.Primeras comuniones, trajes de novias... Hablan de amores eternos, deberíamos respetarlos.

¡Vivid con ellos, no dejéis que el maligno ensucie nunca esa blancura!Sólo en el campo hay ya tapias blancas de esperanza.

¡Ha sido tan cruel el empeño de enturbiarlo todo! ¡Es tan difícil evitar los odios!

Sin embargo... en mi casa, en tu casa... todavía, por dentro... habrá paredes blancas. Ese blanco es un reclamo de esperanza.

El mundo urbano necesita un despertar de tapias blancas, inmaculadas. Y sólo tu "blanca vida" puede ayudar de nuevo a pintarlas.

frid

Si queremos provocar el cambio III (En la cima)

2008-04-30T05:07:00.000-07:00

En la cima.

Cuando la montaña se empina, cuando la áspera subida deja atrás a los domingueros y van quedando sólo los auténticos montañeros... el panorama ya no está tan transitado... las vías muchas veces son las primeras vías. Aproximación y ascensión, ensayo y triunfo... eso es la vida.

A veces soy muy ingeniero al escribir, claro... otras veces me dejo llevar por los sueños. Tengo un intento en lo que escribo... que mis amigos de lectura acaben lo que digo, lo mediten... estén o no de acuerdo... pero que capten algún matiz que les permita ser mejores... que les permita encontrar nuevas vías para ascender al a cima que es la culminación de una vida bien vivida.

Esta miniserie ha sacado de mí al ingeniero... al que busca hacer caminos para que sean otros los que los anden... si bien intento pasar por ellos primero.

Ahora mi autor es Marcel Brion, genial describiendo a Maquiavelo y la sociedad europea de finales del siglo XV. Ahí los hombres, renacentistas, buscaron un ser humano que se desarrollase sin trabas... Cesar Borgia, Alejandro VI, Julio II, los Sforza, los Gonzaga, los Colomna, los Moro... son personajes que no habrían atravesado los pasos únicos entre barrancos que marcan la vida. Nunca habrían aceptado otra cosa que su propia voluntad y el poder de su fuerza. Tiranos geniales sin trabas de conciencia para lograr sus objetivos. Muchos triunfaron, fueron señores de ciudades y les heredaron sus hijos.

Y yo ¿proponiendo un mundo de justicia? ¿recomendando unas sendas que ascienden la montaña, que llevan a lo alto, en vez de aconsejar la genialidad de hacerse con los valles, y gobernar imperios de intereses? ¿qué grande debe ser la meta y qué segura, para buscar lo novedoso... el imperio del amor, del servicio, de la delicadeza, del cuidado de los otros?

Nuestro amigo Maquiavelo habría propuesto hacer puentes, levantar estructuras... construcciones humanas que, ciertamente, habrían trasladado el poder de los tiranos de unas tierras a otras. Ahora no hacen falta. El "uniformador de la cultura" es la televisión que no sólo nos traslada a cualquier parte de la tierra sino que nos traslada un modo uniforme de pensar... válido para cualquier lugar del mundo.

Hoy los valles están controlados por sistemas de conducta que se llaman a sí mismos progresistas. Sistemas horizontales, del "carpe die", del instinto.

Por eso las montañas están tan despejadas. Pocos se aventuran al "per aspera ad astra" pero ahí están las cimas inmaculadas, sus vías preparadas, sus grados de dificultad, los engarces para las cuerdas, las fuentes de aguas cristalinas, los lirios de montaña, los paisajes de especial belleza a nuestros pies, el codearse con las otras cimas... y el mirar "de hito a hito al sol"

En la cima... silencio y no más preguntas. ¿O es el momento de Esa Pregunta?

frid

Si queremos provocar el cambio II (los pasos de montaña)

2008-04-29T09:42:00.001-07:00

A veces, cuando exploro un nuevo camino y voy acercándome a un barranco... observo cómo las sendas erráticas de los animales salvajes van confluyendo hasta una senda clara... es aquella que sirve de paso en los tramos difíciles. Una vez cruzado el paso... las sendas se vuelven de nuevo divagantes.

Si queremos llegar al destino de la vida nos pasa lo mismo que en la montaña. Normalmente nos podemos dejar llevar, podemos elegir nuestro capricho... pero siempre hay momentos en los que la elección determina que nuestra senda vaya a alguna parte o se quede estancada y divagando.

Normalmente los pasos son angostos, pero posibles... difíciles de ver, pero existentes... requieren esfuerzo, pero llenan después de una gran satisfacción al abrir nuestra vida a nuevos horizontes.

Creo que esos pasos se llaman fidelidad a la palabra dada, lealtad a los compromisos, obediencia a la autoridad legítima. Son momentos en los que la voluntad admite que hay algo externo que le marca el camino. Voluntaria, nunca pierde la opción de negarse... pero es así como se crea y mantiene la familia, la amistad, la nación o la sociedad humana.

Los demagogos nos dicen que es claudicar, que es como pasar por las "horcas caudinas"... una humillación innecesaria. Te venden la libertad sin ataduras, pero esa libertad es como la de la mariposa que no genera estela, que no marca senda, que no avanza, que se estanca.

Siempre en el mismo prado, en el de mi apetencia, en el de mi gusto... La fidelidad crea nuevos horizontes: la familia que expande nuestra existencia hacia el futuro; la lealtad hace que nuestra vida se multiplique en la vida de nuestros amigos, somos varios viviendo juntos, compartiendo vida; la obediencia hace que se sumen esfuerzos personales y formen un proyecto colectivo... las naciones, que serán grandes si son grandes y libres los hombres que entrelazan en ellas la obra que construyen.

Los pasos son estrechos, difíciles... pero son "normalmente" el único camino a nuevos valles, a nuevos horizontes.

frid

Si queremos provocar el cambio I (el grajo y el águila)

2008-04-28T05:42:00.000-07:00

Paseamos varios amigos por el monte, eso da lugar a la confidencia.

Hay paz, el ruido mayor es el del petirrojo, o arriba unos grajos intentando hacer que un águila suelte su presa.

Todos los grajos, negros, unidos, turnándose, azuzan y marean al águila... quizá le hagan desistir. Ella ha decidido volar más y más arriba para alejarse de tamaños intrusos... son molestos.

Si lo vemos así, es claro que nuestra simpatía va hacia el águila. Ella ha trabajado, ha cazado limpiamente una pieza y no entendemos el afán de socializar que tienen los grajos. Ahí se muestra lo injusto del socialismo como doctrina: el fruto del trabajo para todos, menos para el expoliado. Nos hierve la sangre ante tanto descaro. Y es verdad. La diferencia debe existir y debe ser proporcional al esfuerzo de los hombres.

La misma escena: me comenta un amigo... "también es posible"... que sea el águila la que esté volando en la zona de nidificación de los grajos y ellos pretendan que se aleje de sus crías. Están defendiendo su territorio... defienden la vida. No les vale eso que el águila es más fuerte y puede hacer selección genética. Ellos, los grajos, pretenden que todas sus crías vivan... si bien dentro de un nido de pájaros no hay solidaridad ninguna. Pero el hecho es que ellos agreden justamente al aguilucho.

Y ahí vemos como el águila pierde nuestra simpatía. Es el agresor injusto. Entendemos las guerras defensivas, y nos damos cuenta de lo absurdo del pacifismo absoluto. Es de justicia defender la vida de los tuyos. Vuelve a plantearse la necesidad de preparar la guerra si se quiere tener la paz. La realidad es que siempre hay seres humanos que quieren conquistar territorios o vivir a costa de los demás. Conquistadores, ladrones, perezosos... una gradación de personas que viven "por cuenta ajena".

No es tan difícil encontrar en estos ejemplos los sentimientos de justicia... y profundizar con la razón para comprobar y juzgar qué está bien o qué está mal. Un mismo ser puede ser malo y bueno en acciones diferentes, merecer nuestra aprobación o nuestro rechazo. La demagogia, que no la retórica... sólo verá uno de los dos modelos, aquel que sirva a sus intereses.

Si eres grajo hablarás de la rapaz que merodea tus nidos... si águila... de los grajos que quieren arrebatarte tu presa.

La inteligencia está en desenmarañar estos viejos trucos.

frid

¿Habrá setas?

2008-04-24T11:32:00.000-07:00

Obsesión del setero. Y cuento dedicado a Marga y a Paco y al Grupo MicológicoCaesaraugusta.

Ha llovido en días pasados. Las nubes vinieron cargadas de agua y, generosas, soltaron su carga en días continuos empapando la tierra reseca. Los suelos se han tornado esponjosos, empapados han despertado micelios dormidos. Se siente la vida en la tierra escondida.

Corren rumores... se dice que la temporada comienza. Se pregunta el setero con ansias de campo ¿habrá setas?

Se forman grupos de expertos, hablan de litros de lluvia, de rumores en valles que llegan, de platos que comienzan a estar disponibles en las fondas de tierras arriba.

Sueño apoyando el oído en el suave suelo. Escucho... se oyen rumores... crujir de terrones, apuntando formas brillantes, húmedos reflejos en prados mojados que esconden su nacer incipiente en la hierba que también despunta sus nuevas flechas verdosas.

Sueño inquieto. Ya se ven los campos de botones de esmalte que crecen... y crecen.

¿Seré el primero? ¿me esperan las setas?

La tierra traslada olores de hongos. Perezosas vacas se dejan llevar como si nada ocurriese, el olfato excita sus morros bien finos. Y se recrean en las blandas formas recién renacidas. Bocado sabroso.

¿Dejarán un resto al inquieto setero?

Y los mozos del pueblo... antes que el sol se levante van a los campos de arriba con cestas vacías. Son los primeros mientras las vacas dormidas se apartan ante tanta codicia. Ya vuelven cantando por dentro y tapando las cestas repletas.

Y yo me pregunto ¿dejarán un resto al inquieto setero?

Ya sale el coche, ¡qué larga se hace la espera! ya llega a su zona secreta. Se amaga la dirección contraria a su coto... y mirando siempre la senda que deja, se acerca a su campo el inquieto setero...

Ya llega a su prado y recrea la vista en el resurgir de sus primeras setas, que brillan al sol como gotas de agua, reflejando su piel tensa de blanco marfil.

¡Qué alivio! ¡qué angustia pasó nuestro pobre setero!... al fin recoge del húmedo suelo su preciado botín.

Vuelve a su casa pensando que esta vez las setas ahí estuvieron, pero inquieto pregunta al día postrero ¿dejarán un resto de setas al ansioso setero?

frid

Un divertimento. Pero los progres se lo creen. Una de cromosomas.

2008-04-24T05:00:00.001-07:00

Es sólo un juego matemático, con ironía "matemática". Es claro que pienso que "ser humano" es algo más que contar con 46 cromosomas.

Un amigo me ha pedido que reedite este post que publiqué hace tiempo. Es sobre el inefable proyecto del Gran Simio. Hoy está en aragónliberal. es

Una de cromosomas. Los simios tienen más.

He intentado ver el alcance intelectual de la medida que nuestros grandes diputados han establecido para la protección de los grandes simios... y ha caido en mis manos un dato que me ha preocupado... en lo referente a cromosomas, los simios con sus 48 cromosomas nos aventajan, aunque por poco... nos faltan dos.

Analizando datos que cualquiera puede extraer de Internet, parece que la razón la tiene el Proyecto Gran Simio. ¿Quien quiere compararse con la pobre mosca, que sólo tiene 5 miserables cromosomas? o con la paloma de la paz... ¿acaso con 16 cromosomas se puede ser portador más que de un ramo de olivo?, probablemente por eso es tán difícil la paz ¿quien hace caso a 16 sencillos cromosomas?

No tengo nada contra el gusano... sus 36 cromosomas, como los 40 del cerdo muestran la razón de la poca estima que tenemos a esos bichos, si bien uno es la carnaza ideal para la pesca y el otro es la carnaza ideal para acompañar con un buen vino. Pero entiendo que los musulmanes y judíos, más cultos, consideren impuro un animal que con 40 cromosomas no da más de sí.

Si subimos en la escala encontramos algo preocupante, que no nos den gato por liebre, que pasar de 46 a 38 es mucha diferencia. Sin embargo aquí se quiebra la teoría socialista. ¡Tenemos los mismos cromosomas que la liebre! ¡protejamos a la liebre y a los conejos! Es claro que el conejo merece llevar el reloj de Alicia en el país de las maravillas. Seguro que si Zapatero hubiese visto ese filme... habría sacado el Proyecto del Gran Conejo... es más afín a nosotros cromosómicamente hablando.

Pero ¡qué maravilla!... los borregos son una raza superior, con sus 54 cromosomas, 8 más que nosotros, son más dóciles y obedientes... ¿porqué no una sociedad de borregos?... son ¡tan manejables!

Sin embargo, donde de verdad encaja la teoría zapateril del gran simio está con las mariposas: 380 cromosomas y ¡ale! a mariposear de flor en flor diciendo lo primero que se me ocurra... eso sólo estará reservado al equipo gubernamental... que con una superioridad aplastante nos apabullará con su inteligencia. ¡380!

Lástima que el helecho, planta primitiva como las hay, tenga 1.250 cromosomas... ¿y si la evolución es al revés y lo que prima son los cinco cromosomas de la mosca?... o el átomo primigenio que ni siquiera tiene esa aberración cromosomil.

Frid

La felicidad de una pieza de puzzle.

2008-04-24T01:57:00.000-07:00

Soñando estoy despierto. Porque pienso que mientras escribo este texto le digo al Señor de los Planos que maneje a su gusto esta pieza de puzzle. Y sueño, sueño despierto, que cuenta conmigo para hacer paisajes espléndidos. Es la sensación del niño con la bolsa de palomitas llena y los ojos como plato en la pantalla grande del cine de barrio.

Paradoja... "sé cómo puede acabar esa película"... un abrazo amoroso al final de la vida entre esta pieza de puzzle y el Señor de los Planos. ¿Egoísmo? Cierto... quiero ir al Cielo.

Algunos de los que me gritan que "pienso en el premio", que "así no hay mérito", que "soy un egoísta redomado"... son los mismos que se sacrifican para mantener su figura evitando grasas con dietas leoninas, que buscan siempre el placer inmediato, que se apuntan al caballo ganador y que, "por prudencia", son tumbas silenciosas ante injusticias clamorosas.

¿Egoísmo querer participar en una película que termina bien? ¿No es más egoísmo buscar vivir siempre al dictado de mi placer?

Me dirán que "son solidarios", que se preocupan de los negritos y los chinitos. Mi solidaridad es distinta, empieza con las piezas del puzzle que comparten contornos.

Entiendo que el casado sea primero solidario con su propia mujer. Una-sola-carne, como dice Alfonso Basallo. Y su egoísmo bendecido por el Cielo le llevará a quererla como a sí mismo... más aún del "como a sí"... porque es "parte de él". Se quiere amando a su esposo o esposa, y quiere a Dios en ese amor.

Pero el Señor de los planos dio el consejo: "ama a tu prójimo como a ti mismo"... luego ese amor a uno mismo debe ser algo serio y no debe tener nada que ver con esa deformación moderna que confunde "amor" con "gustirrinín", "entrega" con "búsqueda de la satisfacción del propio instinto".

Me dice algún amigo psiquiatra que el equilibrio personal está unido al sano egoísmo, a la autorrealización hablando en clave del lenguaje moderno. Si no te amas... te deprimes y atentas contra tu vida con más facilidad.

¿No vamos a amar lo que el Señor de los Planos ha puesto en el mundo con tanto cariño? pieza del puzzle divino, Él te ha elegido para diseñar sus paisajes eternos.

Hablando de esa "solidaridad" con lo lejano... esquinas muy lejos del contorno de nuestra pieza, pienso que podemos estar así olvidando que nuestro ensamblaje inmediato se llama "próximos", que de ahí deriva la palabra "prójimo". Mi esposa, mis hijos, mis padres, mis amigos, mis conocidos, mis vecinos... los habitantes de mi pueblo, de mi patria y de todo el mundo. Una escala de encaje para esa capacidad de unir que reside en el corazón humano.

Amar al Señor de los Planos, a Quien te puso en el puzzle de la vida, supone amar las piezas del puzzle y desear que todas ellas acaben formando paisajes de colores en la eternidad.

Pero la pieza concreta, tú y yo... tenemos primero que desear formar parte del juego divino y, después alargar los brazos en un abrazo de entrega a los más cercanos... y así la cadena va haciendo que las piezas encajen sin fisuras ni grietas.

frid

Recomponiendo puzzles.

2008-04-23T04:00:00.000-07:00

Cuando hablo de "puzzles incompletos" es porque habitualmente veo en la vida esas escenas. Muchos puzzles rotos que añoran recomponerse y otros que piensan que están completos.

Mi libro, si alguna vez lo escribo, sería un libro de restauración artesana de los "puzzles rotos". Algunos son muy difíciles de reparar porque como no se ven ellos, creen que sus "recomposiciones" son estupendas... y ciertamente desde el lado de la vista han encajado una boca con un dedo... han fabricado monstruos.

Ciertamente el Señor de los Planos creó cada pieza del Puzzle "única", irrepetible, con millones y millones de esquinas y con gran capacidad de encaje. Todos los hombres estamos llamados a componer ese puzzle. No sobra nadie.

Algunas aristas encajan de modo natural, sin problemas y así toda la vida. Circunstancias, amores familiares mantenidos, amigos de la infancia... pero otras exigen una elección que puede ser equivocada o revocada, arrimar aristas a otras aristas de modo voluntario.

La pieza puede aceptar las obligaciones que la vida impone que van exigiendo un vencimiento continuo. Padres enfermos, amigos impertinentes, hijos respondones, marido o mujer que pasan un mal momento.

Esas piezas pueden chirriar y romperse, normalmente porque el engranaje, el aceite del amor, falla. Y es entonces cuando tendemos a simplificar. Arramblamos con las tijeras, cortamos aristas, rehacemos contornos y creemos que encajamos perfectamente.

En el otro lado del cuadro, cuando eso pasa, las imágenes quedan distorsionadas y aparecen paisajes que podrían estar en la "Estancia del Sordo"... sueños de pesadilla.

La pieza de puzzle parece "arreglada" para encajar con nuevos contornos, pero queda siempre dañada.

A pesar de todo, de ahí surge la posibilidad de encaje en un nuevo puzzle, el de las piezas sueltas, las piezas rotas o las piezas abandonadas. El Señor de los Planos está deseando que todas las piezas del puzzle de la vida entren en su cuadro. ¿Eso será posible?

Para reincorporarse al puzzle divino no vale decir que "aquí no ha pasado nada". Madres que mataron a sus hijos, maridos que abandonaron a su mujer, hijos que dejaron a sus padres mayores en un asilo, empresarios que se enriquecieron de modo ilícito, políticos corruptos... son todos una pieza desencajada que no ha sido aún arrojada al cubo de los desechos. Ellos desecharon a otras piezas, pero no son casos desesperados si rebobinan su historia, si rectifican, si reparan conductas.

Los héroes no son los que nunca cayeron... son los que se levantaron siempre, los que al final, en el momento de colocar la última pieza, la engranaron en el amor y en el arrepentimiento.

Por eso digo que las piezas que se negaron a formar parte del puzzle divino... podrán retornar en vida con "rojo y dolor"... con arrepentimiento y contrición.

No están peor parados los que han sido injustamente tratados si mantienen el bálsamo del amor. Al Señor de los planos le brillan en las manos con especial valor las piezas del puzzle que nosotros desechamos: niños abortados que han retornado a su Seno sin conocer la malicia ajena, mujeres abandonadas que sacaron adelante el hogar roto con entereza y sin azuzar el fuego del odio, los humildes y explotados de todos los tiempos que saben que Dios nunca les abandona, los pobres, enfermos, ancianos. Esa pieza es de oro fino. Su "sangre y dolor" está regado por la ternura del Señor de los Planos.

De esas piezas salen paisajes espléndidos que se extienden a lo largo del tiempo. No, ellos no son puzzles rotos aunque otros humanos así lo pensaron.

Los puzzles rotos son sólo los que dejaron de amar, los que quisieron fabricar su propia vida y poner a todo el mundo en la órbita de su placer, de su interés, de su poder.

Es de ellos de los que se precisa un "Manual de recomposición" artesana mientras haya aún tiempo.

frid

Puzzles rotos.

2008-04-21T09:43:00.000-07:00

Un amigo me ha pasado el libro de Alfonso Basallo "Pijama para dos", he disfrutado leyéndolo y saludando al indio siux que aparecía con frecuencia: "una-sola-carne" y me ha hecho pensar sobre los puzzles incompletos.

El Señor de los Planos cuando planificó la vida de los habitantes de sus mundos creados hizo un puzzle, un puzzle muy singular. Todas las piezas eran diferentes, podría hacerlo un experto viendo el paisaje o no, pero en cuanto las piezas encajaban... el puzzle tomaba vida.

Cada pieza tenía un don, el de la libertad. Podría elegir entrar en el puzzle o salirse... pero si entraba eso empezaba a crecer, a crecer... se veía ella misma como un enorme cuadro que componer y que sugería nuevas ventanas, de cada ventana surgía nueva vida... y todo porque había decidido decir que sí al plan del Señor de los Planos.

No era monótono ese Sí, era creativo. La única condición era elegir el lugar que para él se le había dispuesto.

Dentro de las piezas había normalmente, en la mayoría de los casos, una "única" pieza complementaria. Todo te llevaba a ella. Más bien NADIE en el puzzle podía estar sólo. O elegías una pieza del puzzle como compañera o elegías la pieza maestra. El encaje se llamaba amor. Y la pieza maestra era el Amor con Mayúscula. Si bien ese amor terreno se convertía en una "única pieza" que podía volver a elegir asociarse con la maestra. Y esa asociación abría el cuadro a nuevas piezas... multiplicándose los paisajes, las historias y los colores.

Sin embargo no todos los elementos del puzzle aceptaban la elección ni permanecían unidos a la pieza que hacía de compañera.

Cuando eso pasaba en el puzzle se perdía una pieza. Algo no encajaba. Se formaban paisajes, sí, pero teñidos de rojo y dolor. Eran los puzzles rotos que el Señor de los Planos recogía y observaba intentando ponerles remedio.

Esos puzzles requerían más y más atención, aunque no siempre se lograba restaurar las historias. Y, de hecho, surgían cuadros con luces y sombras muy valiosos que pasaban por la senda del dolor.

Pero otras veces, lo siento, el puzzle acababa por imposible en el cubo de los desperdicios, lo que producía un gran dolor en la Casa de los Planos... porque al negarse a ser útil a los demás seres... la pieza egoísta crecía y crecía y contaminaba paisajes sembrándolos de rojo y dolor.

A mí me hubiese gustado que algún escritor hablase de los puzzles rotos, de esas familias desgajadas por egoísmos, por incomprensiones, por locuras pasajeras... de esos hijos víctimas, de esas historias fracasadas... y hablase de cómo hace el Señor de los Planos para restaurar la armonía primera. Porque Él no desecha en la vida una pieza del puzzle, siempre genera contornos nuevos donde encajar las piezas, si bien esos nuevos lugares suponen pulir aristas, recortar esquinas... y pasan todos por el rojo y el dolor.

Lo que no funciona es decir que no pasa nada y que se puede rehacer esas piezas con uniones postreras. Siempre, de alguna manera, es preciso recoger en la pieza "toda su historia", incluso aquella que causa dolor.

frid

El agua entre las manos.

2008-04-19T08:10:00.001-07:00

Llegamos sedientos a la fuente, después de una larga caminata, nos agachamos... hicimos con las manos un cuenco y bebimos, la mayor parte se nos escapaba como agua entre las manos.

No se sujeta el agua entre las manos, fluye, pasa... sólo se admite temporalmente como vasija agrietada en la que saciar la sed. Pura y cristalina no permite ser encarcelada. Y, cuando haces charca, ese mismo agua se enferma... putrescente se convierte en vivienda de las ranas.

Dolorosas noticias... las dos en el mismo día. El padre de un amigo... un hombre ejemplar, de vida bien vivida pero llegando al final. El tumor ha sido el aviso. Y ahora ve su vida como "agua entre las manos"... ¿retener su flujo, parar su recorrido? Imposible. Pero ese aviso es un toque de amor. Está preparando el salto para encontrarse en el momento oportuno con el Señor de los Planos.

Él le trazó un recorrido y como dice la copla de Jorge Manrique... "nuestras vidas son como ríos que van a parar a la mar, que es el morir"... La mar..."la inmensidad"... la calma, la paz. Pero ¿Van todas las vidas al mismo mar? Serenos finales de vidas vividas. Inquietos pesares en otras vidas que no siguieron la senda marcada por Planos Divinos.

Mi otro amigo ha sufrido una recaída. Pensamos que la vida seguiría... ahora pensamos que su cuerpo falla, se rompe... es casi de porcelana. Y en cualquier momento no habrá quien pueda reparar más su vasija ya tan delicada. Su vida ha sido una vida de Amor. Lo dejó todo por seguir al Señor de los Planos... y espera encontrarse con Él en el Mar Océano.

Yo sigo el camino, bebiendo en fuentes montanas, la cima está alta, muy alta... y una llanura es sólo un pasajero descanso. He visto en el Plano que son sólo valles colgados y esperan subidas muy recias si bien en todas se adivina el paso adecuado.

Subo remontando corrientes de agua... observo cómo la vida siempre pasa. Pensamos que somos eternos cuando contamos los años en pocas decenas... después ya ni pensamos... las prisas nos marcan su senda sin que apenas nos demos cuenta. Y si llaman, de la hora postrera, pocos son los que se han dado cuenta que toda su vida, toda ella... se fue de sus manos sin apenas beberla. Vivieron la vida de otros, hicieron lo que otros dictaron, no hicieron lo que quizá, al final del camino, les llevase a ese punto en el que se ve el Mar Infinito.

Atardece para esos amigos. El Sol, curioso fenómeno... se oculta para los otros mortales... para ellos les lanza un rayo postrero que les abraza, les da un calor nuevo y les muestra los mares inmensos que con su amor han llenado.

Su Mar Océano no es una charca de ranas. Es la inmensidad llena de vida donde los Grandes Amores y el Señor de los Planos les darán la bienvenida.

frid

La escultura mutilada.

2008-04-18T04:19:00.000-07:00

Hoy día vemos la Venus de Milo sin brazos, y tantas esculturas sin cabeza o mutiladas... y pensamos, es el paso de la Historia, siempre acaban llegando los bárbaros.

Recientemente, aunque pasa inexorable el tiempo, hubo un suceso que llamó la atención mundial, los Budas afganos mutilados por los talibanes. Todos pensamos que eran bárbaros del siglo XXI y que seguían existiendo.

Hace unos años que alguno se empeña en reivindicar de modo glorioso lo que para otros nos parece vergonzoso: esa época en la que algunos españoles se dedicaron a la quema de conventos. Un odio bárbaro que calificó a los actores del drama en el que, siguiendo consignas, corrió sangre inocente.

Ese modo de obrar es antiguo y tiene su "tempo". Alguien difunde calumnias, azuza el odio, incita a la masa... y esa muchedumbre informe, emborrachada de odio, casi inconsciente... pide que "le crucifiquen", que ellos "no tienen más rey que el Cesar"... "que le quemen en la hoguera"... eso también se hace con los símbolos del crucificado y de su cultura.

A veces parece que la Serpiente antigua gana la partida. Tiempos hubo que los Emperadores Romanos, los más poderosos de la tierra, aplicaron medidas de eliminación de los cristianos... sin éxito pero con mucho dolor, llanto y también de "heroico perdón". Los nazis quisieron exterminar al pueblo judío, los Comunistas una religión... es algo repetitivo... siempre hay bárbaros.

Los frutos de la barbarie se notan en la Historia... esos brazos de la Venus, las esculturas de Fidias en el Partenon, los Budas afganos...

Ayer paseaba por Zaragoza, había llovido y el agua limpiado la atmósfera. El sol alegre de la tarde daba de lleno en la fuente. El rumor del agua deslizándose por la columna era un rumor esperanzado... pero esa columna era la base de una escultura que ya no está. El Ayuntamiento la recogió porque había un Buen Pastor decapitado. Todavía están reparándola.

Más adelante, en la Plaza de la Santa Cruz, era la vegetación la que hacía la noble función de tapar las vergüenzas zaragozanas. Había una cruz en el centro de la Plaza, era la memoria de todos los muertos, era el signo más. Alguien la desgajó y sobre el pedestal crece la enredadera pudorosa intentando curar la herida de la piedra... Heridas debidas a la barbarie.

Son talibanes anónimos, odiadores solitarios, añorando épocas violentas donde la pasión exaltada causa estragos.

Gérmenes de intolerancia nacidos en discursos progresistas. Intentan dar un paso más en la "superación del Dios de los cristianos" y son retrógrados: Nerón, Diocleciano y tantos antiguos tiranos ya pensaban como ellos. Gentes del "Terror" que defendían la "igualdad y la fraternidad" a golpe de guillotinas. Personajes modernos que crearon sistemas donde se exaltaba la Humanidad de la Raza o del Proletariado y se torturaba al particular ser humano.

Estoy deseando pasear por el Parque y volver a ver, reparada, la Estatua del Buen Pastor, un símbolo de entrega, de abnegación, de llevar libremente la carga del otro a tus espaldas... eso sí que mostraría que el sol de primavera sana las heridas y fomenta la concordia.

frid

Los miedos.

2008-04-17T04:30:00.000-07:00

Se puede decir que el hombre tiene miedo a los fantasmas, sobre todo a los fantasmas. Cuando la luz se hace, el pavor desaparece y los ojos "inteligentes" buscan remedios.

El miércoles pasado estuve escuchando una meditación que daba un sacerdote católico. Hablaba de muchas cosas, pero a mí me impactó que nos espetase: "te diré una cosa, ¡tienes miedo!, ¡tenéis miedo!"... ahí dejé de seguir el hilo del discurso porque esas palabras entraron muy hondo en mi persona. Eran el ariete contra muchas cosas.

Recordé a Juan Pablo II gritando al mundo eso de "¡No tengáis miedo!, ¡abrid las puertas a Cristo!"... pero no voy a ir muy lejos.

Soy el tercero de siete hermanos. Esos tesoros de cariño... ¿habrían nacido si mis padres hubiesen tenido miedo? Porque puedo pensar que "quizá" llegasen al número tres... ¿al siete? Y he de decir que no iban sobrados de dinero. Aceptaron un reto, vivieron de fe... y lo lograron. No hay ninguno de los siete que pueda decir que "no se vale" o "que no le han dado lo necesario" para salir adelante.

Una frase que podrían aún decir las abuelas: "Dios aprieta pero no ahoga", que podría ser una versión de la frase bíblica del "no os preocupéis de lo que comeréis o vestiréis. Mirad los lirios del campo, los pajarillos que un puñado no valen más de un As"... ¿Acaso ha cambiado el mundo? ¿Dios se ha cortado el brazo? ¿O es que falta fe y sobra miedo?

Los tiempos son distintos... pero no tan distintos como para que el ser humano se haga esclavo de sus miedos.

Miedos y nocturnidad son dos elementos complementarios. Lo que no se ve se teme más que el peligro cierto y a la vista. La imaginación aumenta el tamaño y desenfoca el peligro.

Miedos: miedo a tener hijos, miedo a hablar a los hijos, miedo a decir la verdad, miedo a hablar, miedo a significarse, miedo a que me vean, miedo al qué dirán y miedo al compromiso. Miedos... fantasmas que hacen que la aventura de la vida se quede en el papel de "actor de relleno"... ni secundario ni principal... "masa" para la multitud en una toma general.

En el fondo el miedo es el instrumento que la "serpiente de colores" emplea para que los hombres no vivan su propia vida sino una vida al dictado de los otros y terminen su andar terreno vacíos porque ni hicieron nada que valiese la pena, ni se sacrificaron por alguien, ni amaron.

¿Amar y ser miedoso? ¿Hacer de la vida una monotonía previsible?

Eso no funciona. Las tormentas existen y vuelcan los barcos a los que la ola les embate de lado. Los que se encaran a ella, esos, pueden salvarse.

Miedo tuvieron los delatores en los sistemas totalitarios, miedo tuvieron los traidores, miedo tienen como alimento los hombres grises que no quieren ni vivir ni pensar por cuenta propia, miedo al error que también imposibilita el acierto...

Hablando sólo humanamente, los héroes tuvieron también la tentación del miedo, pero lo superaron. Sabían que podrían morir pero prefirieron una "muerte digna, heroica, incluso trágica"... de la que la Fama hablase... a una "vida mediocre, humillante, desconocida", muriendo con su vida también su recuerdo.

Sólo sobrevive el recuerdo de los grandes miedosos, los que hicieron grandes traiciones... pero por la categoría del traicionado.

Recuerdos infantiles: "impresión fuerte de una película"... "noche agitada"... "fantasmas"... "miedo y de los grandes"... se enciende la luz, se acerca la madre... acompaña al crío hasta que se vuelve a dormir con sus manos enlazadas.

Seguridad sencilla para vencer el miedo: la compañía de los valientes, la luz de la verdad, la razón del amor...

Miedo... es el aliado del actor del montón. Para ser actor principal, y en toda vida siempre hay un puesto, has de vencer el miedo.

frid

Muñecas rotas

2008-04-15T09:50:00.001-07:00

Historia de una muñeca rota. ¿Hay alguien que no sea también una muñeca rota? ¿quién está completamente sano?

Llanto de niño, lágrima que corre sin que nadie lo impida como un chorrete por la infantil cara, morritos de contrariedad y pasos decididos a la "omnipotente" mamá. A la muñeca le falta un brazo. Esta vez el arreglo es posible. Un relleno, rehecho el zurcido y con telas distintas la muñeca sale airosa del trance.

La lágrima no captó que antes la niña había convertido la muñeca en una especie de cachiporra y se quedó con el brazo en la mano. Para aquella criatura el "hecho del daño" era claramente distinto de quién lo ha causado. ¡Ah! si hubiese sido Pablo, entonces "acusica" lo habría señalado.

Ese es en parte el mundo de los niños, y sobre todo si no nadan en la abundancia de juguetes. Los juguetes pasan por el "taller de reparación"... y cuando el arreglo no es posible... se convierten en el "pirata de pata de palo", en el "capitán Garfio"... en otro personaje en el que la minusvalía se transforma en un reto imaginativo.

Todos los juguetes cuentan, nadie sobra. Todos son importantes. Las muñecas rotas siguen acompañando, "rotas"... la vida de los "enanos".

Pero a veces la desgracia hace que la cabeza sea la que se pierda. Una "muñeca descabezada". Un trauma que no se repara fácilmente. No hay ojos, no hay sonrisa, no hay boca... es difícil jugar con algo que no tiene cabeza.

En el mundo hay mancos, hay cojos... y para los suyos son "juguetes únicos", no deberían abandonarlos. Son ¡tan valiosos! Porque todos, si hacemos examen, nos encontramos faltos de algo. Entre dos cojos se sostienen. Todos somos naipes necesitados. Entre varios: ¡castillos de colores!

Sin cabeza... ¿hombres sin cabeza? Algunos sí la tienen pero ida... son los más difíciles de aceptar. La sabiduría antigua los respetaba mucho... un loco en el Islam es un intocable. Pero nos duele más... no hay diálogo fácil. Es el gran misterio del dolor, mayor aún que la enfermedad mortal... "una comunicación cortada"... y sin embargo es valioso... tiene cabeza aunque su uso se escape a las normas que nos damos.

Hay otros que se dicen cuerdos y afirman que "los muñecos rotos" sobramos. Han perdido la inocencia y rellenado su cabeza de un serrín contaminado. Aún así son humanos, existen, conviven con nosotros... pero ¿cabe repararlos?

Una investigadora de tumores que afirmaba que era partidaria de la eutanasia, ha cambiado. Ahora tiene un tumor y valora su vida, sus horas, sus instantes.

Irrepetibles minutos de la "muñeca rota"... hasta que se extinga porque pierda realmente la cabeza... y vuele al "cielo de los juguetes" para contar que ella hacía en la tierra de "capitán Garfio".

Por cierto, si preguntas a tus sobrinos, a mí me pasa... el héroe no es Peter Pan... es el Capitán Garfio.

frid

Programando muñecas

2008-04-14T09:45:00.001-07:00

Siempre he pensado que la mejor muñeca es la más sencilla. Elijo la muñeca de trapo. No me convence eso de "programar muñecas"

No sé si os habéis dado cuenta, pero en la fábrica de Papa Noël hay un departamento de muñecas en el que los gnomos están enganchados en el proceso de fabricación como si fuese una linea continua de producción de automóviles.

Esas muñecas tienen distinto éxito... hay algunas que dicen "mamá y papá"... otras que beben un biberón y "se hacen pipí", otras te reclaman que las mezas... pero las que mejor son aceptadas por las niñas más sabias son las "muñecas de trapo". No "saben hacer nada" y lo hacen todo... porque excitan la imaginación de la moceta que la lleva en brazos, de la mano, la enseña a los papás y les explica... "Pepona está enfadada porque no la sacáis de paseo", "Pepona tiene novio"... "mirad cómo Pepona quiere daros un beso"... y los papás, "siguiendo el juego" crean miles de historias donde esa princesa logra príncipes azules, es rescatada por valientes guerreros, es una mamá diligente, un bebé... es cualquier cosa.

Los hombres grises vieron lo de la fábrica y lo que les gustó fue las muñecas complejas que casi parecían humanas e idearon un sistema que está siendo muy eficaz para introducir pautas de conducta reglada en la población... y multiplicar así las "muñecas programadas".

Idearon una caja boba que llamaron televisión... y observaron que la gente al verla se relajaba, tragaba como por ósmosis todo lo que ahí se decía e imitaba los modos que ahí se proponían.

"Lo dice la tele" pasó a ser el nuevo oráculo. No necesitaban ni predicadores ni formadores. Ella era todo y era omnipresente.

Además cambiaron los modelos: Triunfador: alto, simpático, saludable y ligón o bien homosexual, sin ataduras ni compromiso. Y el malo pasó a ser: Perdedor: amargado, que no se jala una rosca, raro, y heterosexual, fiel a su mujer porque no hay remedio y currante fracasado. Y la gente lo tragó.

La realidad: los mayores conflictos sociales, la mayor violencia doméstica, el mayor fracaso escolar, la propagación del SIDA y otras enfermedades, el suicidio y otras lacras se dan en el primer modelo que, en traducción desprogramada es: egoísta, sin escrúpulos, sin compromisos, y que se gobierna por el apetito.

Y ciertamente hay otro modelo que no aparece nunca en esa caja de "programación": Feliz: hombre y mujer fiel, enamorado, amante de sus hijos, con un trabajo sereno, una vivienda confortable pero sin lujo, paz familiar, cariño.

Los programadores de muñecas han reaccionado con legislaciones contra la "violencia doméstica y la discriminación", con el ocultamiento de datos y afirmando que ese porcentaje es aceptable en su proceso de fabricación. Su objetivo: que no exista el modelo "Feliz".

Pero los hombres y mujeres de siempre, los "no programados" ... si buscan elegir para sí la compañía adecuada te dicen: "será el hombre de mi vida", "será la madre de mis hijos"... "será para siempre"... añoran esa muñeca de trapo que tiene todo por decidir y toda una vida por compartir. Ambos saben que en ese sueño, heterosexual, fiel, amable, abierto a los hijos... cabe la poesía, caben las cenicientas, los príncipes azules, los matadores de dragones, los soñadores... ¡los enamorados!

Esa es la falla que no saben descubrir los "programadores"... el deseo íntimo de todo ser humano del enamoramiento, del amor en exclusiva, porque con tanta tele ellos mismos se han convencido que sólo existe su "mundo gris" sin esperanza.

frid

La casa de muñecas

2008-04-13T12:12:00.000-07:00

La casa de muñecas. En un país europeo se ha creado el Ministerio de la Igualdad. Algunos pensamos que debería fomentarse justo su contrario: el ministerio de la "Originalidad".

Los hombres grises no lo saben, pero su modo de pensar está dictado desde arriba. Unos pocos, "servidores de la serpiente de colores" deciden lo que es políticamente correcto. Hoy han inventado un nuevo Ministerio: El Ministerio de la Igualdad.

Están obsesionados por "definir la realidad" con sus reglas de medir la "uniformidad". Una proeza digna de encomio fue definir tres tallas de "mujeres saludables". Todo lo quieren tasar, el peso ideal, la altura ideal... pero sobre todo "el pensamiento ideal".

Mi amigo Harto ha dicho que ese Ministerio debería llamarse "Ministerio de la Igualdad de Pensamiento".

Debe ser que no tienen hijos, a lo sumo "el hijo"... y no saben lo desconcertante que es una inteligencia cuando despierta y muestra su "singularidad"... o cuando adolescente necesita "definirse como distinto" ante sus padres.

El ser humano sólo es feliz siendo único. Su realización está justamente en la pluralidad.

Pero estos hombres grises, que piensan al dictado... quieren construir su ciudad como una fábrica de "muñecas", de barbie´s, de madelmanes, de "seres previsibles"... Pero ¿es previsible el ser humano?

Las estadísticas en los hombres tienen la peculiaridad de que nunca incluyen la población al 100%... un ejemplo "los mártires" de nuestro tiempo... la "ley del interés no les cala, salvo que entendamos el interés superior del Cielo"... Siempre habrá alguien que se "revelará" con razón o sin ella contra el sistema.

El ser humano es un adolescente "perpetuo" y de la casa de muñecas salen con la "inteligencia manipulada" pero "no eliminada". Ejemplos hay de hombres grises que recuperaron el color de su piel, pensaron por su cuenta y plantearon las paradojas y las demagogias de los "creadores de la uniformidad".

Siempre pasa lo mismo... "cuando el hombre sustituye a Dios en la Providencia"... se encuentra con un reloj descompuesto y con "exceso" de piezas.

Todos los "uniformadores" y "predicadores de la Igualdad" han sido "hominicidas"... los que no dan la talla, la medida y la forma para entrar en "sus cajas de muñecas" acabamos siendo material desechable del que no saben sacar partido.

frid

La cazadora de serpientes.

2008-04-11T05:39:00.000-07:00

Dedicado a Leona Catalana.

En tiempos antiguos, el "envidioso por excelencia" se camufló en un cuerpo de serpiente. Engañó a Eva y a Adán, les dijo que serían como dioses. Por esa ilusión el ser humano encuentra en su interior mundos enormes de malicia. Tiene dentro como una simiente de serpiente que le lleva a hacer atrocidades.

La serpiente de colores fue castigada a andar sobre su vientre... un vientre que no soporta el abombado vientre de las madres. Envidia su felicidad e inculca en la débil cabeza de los hombres un temor tremendo a la vida naciente. Es la desesperanza. Por la seguridad del "hijo" algunos deciden no ver mas que escasamente ese abombado vientre que es la felicidad de la vida.

Tengo una foto de mi hermana con dos cuñadas, sonrientes y mirando a la cámara. Estaban especialmente felices. La foto era de seis personas y sólo se veían tres y esa muestra de una maternidad esperada. Pero la chispa de sus ojos era la de madres ya, madres con toda la capacidad de amar y de entrega que tiene una madre.

Entiendo que el "envidioso por excelencia" inocule venenos de miedo y de engaño. No soporta que vengan al mundo seres arropados por el cariño y la esperanza.

Hace unos veinte siglos... iba una doncella a por agua en un pueblo de Galilea. La vieja serpiente se acercaba escondida por la alta hierba... iba pensando maldades con veneno recién formado y una mirada maligna. Odiaba profundamente a esa doncella. De pronto un gallardo carpintero de penetrante mirada echó su báculo al suelo y le aplastó la cabeza. Fracasó la serpiente y se miraron los dos pares de ojos más puros que en la tierra existieron.

Así comenzó una larga historia con revoloteo de ángeles, promesas, un niño nacido de Virgen castísima y un madero de dolor.

También ahí la serpiente salió esquilmada. Cuando iba orgullosa a acabar su obra por la tierra pelada del Gólogota, un joven discípulo le volvió a pisar la cabeza... y el Señor que moría le dijo que cuidara de Ella.

El tiempo pasa. La serpiente envidiosa sigue buscando acabar con aquellos que vienen al mundo con una sonrisa. Pero ahora hay un ejército de valientes que no temen su siembra inmunda de envidia y de miedos. Hay báculos y espadas dispuestas a cortar la cabeza a aquellas serpientes que tienten mordernos.

Hoy estamos seguros si dejamos que esos valientes protejan nuestros andares terrenos. Una de esas valientes se llama Leona. Otros son "ángeles" de los que sólo se siente su leve aleteo. Otra es Mercedes que siente su alma de poeta escaparse con cada letra...

Pero no olvidemos que el triunfo de la esperanza no es camino de rosas. Dolores, golpes e insultos de los servidores grises de esa serpiente sufrimos. Pero el hombre inmortal sabe que el yugo de envidia y de odio ha sido roto, que la tierra reseca y desesperada ha recibido lluvias de auténtico amor.

¡Hay esperanzas! ¡Hay guerreros y amazonas que mantienen a raya al rey del engaño!

Hoy la serpiente de colores ha sido de nuevo pisoteada. Gracias Leona.

frid

La casa del azar

2008-04-10T09:33:00.000-07:00

Esta historia de las tierras aragonesas está dedicada a Mercedes. La foto es de mis montañas... apenas se ve una "paridera" que pudo ser, en tiempos una de esas ermitas pobladas por ermitaños provenientes del otro lado de los Pirineos antes de que se reconquistase Huesca.

La casa del azar

Piedra a piedra, en tiempos lejanos, se construyó en el valle cerrado de aquella montaña, una ermita. Eran tiempos difíciles... los moros y los cristianos se batían en continuas peleas. Los ermitaños provenían de la tierra francesa y de ahí trajeron sus santos y devociones. Pasó el tiempo, la reconquista aragonesa creo paz y buen gobierno y las ermitas florecieron. Pasó más tiempo, vino la peste, diezmose la población y muchos eremitorios se despoblaron. Lejos como estaban del mundanal ruido... cuando la gente superó el mal negro, los que quedaron... se olvidaron de tanto eremitorio. Quizá por eso hay tantas ruinas de viejas ermitas por estos montes.

Cuando subimos los congostos y entramos en algún valle colgado, no es extraño que veamos ruinas de ermitas, sin techumbre y llenas de maleza. Algunas de ellas han sido limpiadas, pero poco queda... unas piedras que nadie duda que formaron parte de un humilde edificio y que fueron brazos humanos los que ahí las colocaron.

Hay indicios, por las obras, que la inteligencia humana hizo un trabajo... si bien el tiempo hizo el suyo y descubrió los techos de esas ermitas.

Nadie discutiría que es obra humana la Catedral de León, donde está escondido el sillar del cimiento. Nadie dudaría que hubo muchos canteros tallando las piedras para darles esa forma perfecta y elevar las agujas hacia el cielo en una especie de oración petrina.

Donde hay armonía... nadie duda que hay una Inteligencia ¿o sí?

Azar lo llaman los hombres grises. Necesidad lo llaman otros hombres del mismo color... ¿Y si hablásemos de un Arquitecto peculiar que emplease los elementos de la naturaleza como sillares del gran edificio del Universo? No es una explicación del por qué lo hizo ni del cómo lo hizo, pero es una posibilidad que se asemeja bastante a cómo verían las cosas los ojos sin malicia.

Los cimientos siempre están ocultos, el primer momento... la primera concentración de materia, la gran explosión... qué más da si se pierde en el infinito o en un instante mensurable. Los hombres grises siempre llevan una cinta métrica de millones de años que se queda corta. Y como niegan el principio divino, a partir del final de la cinta se inventan los datos, imaginan con empeño admirable para encontrar una explicación más increíble que un Dios Arquitecto. Están empeñados en que demos un salto dialéctico desde el "desde el no hay más datos" a "y aquí Dios no es necesario".

No son las manos divinas como las nuestras, no dejan huella como nosotros en la piedra de la cantera. Su huella se llama "potencialidad casi infinita". Y es que basta una ligera brisa divina para que el cuerpo de Adán, hecho del barro de la tierra, cobrase vida y fuese un reflejo de la vida divina.

frid

El cantero.

2008-04-08T01:22:00.000-07:00

El cantero. Cuento dedicado a los que se desaniman porque no ven el fruto de su trabajo, a los que se sienten sólos y no saben que, entre todos, hacemos mejor este mundo.

En una ciudad castellana habían decidido erigir una nueva Catedral en honor de Nuestra Señora. El concejo en pleno había pedido la colaboración generosa de todos los vecinos.

Los grandes hombres habían decidido entregar un año de la renta de sus tierras, los comerciantes un año de sus beneficios comerciales, incluso los judíos, deseosos de que les mirasen con buenos ojos, habían contribuido con créditos "blandos" y un donativo con la contrapartida de que se representase en un lienzo a nuestro padre común Abraham. Los menos pudientes ofrecieron "todos" sus ahorros y los que ni siquiera tenían nada, se ofrecieron a realizar trabajos según necesidad y capacidad.

El maestro de cantería, eximido ya del trabajo directo, decidió también contribuir con su buen hacer e iba todos los días, salvo domingos, con su hijo Pablo a la cantera antigua. Ahí, como uno más, miraba el bloque que había elegido, se sentaba e iniciaba su trabajo antes que el sol comenzase a calentar en demasía.

Su "clak-clak" sonaba acompasado. La mole de piedra empezó a tomar forma de bloques para el nuevo edificio. El cincel despertó a la piedra que tallaba el viejo cantero que preguntó asombrada "¿para qué me trabajas, cantero?"

El cantero sabio se la quedó mirando y le dijo: "mira tu destino es variable, depende de lo dócil que seas al cincel y al martillo. Si te dejas... serás sillar de cimientos, si resistes un poco... un simple sillar, si te mueves demasiado... sólo piedra de relleno, y si no te dejas... serás grava de camino por donde rodarán los carros y hollarán los mulos".

La piedra pensó y tomó una decisión... no se movió en absoluto. Dejó hacer al cantero y surgió de ahí un enorme bloque que fue la admiración de muchos.

En un carro y movido por varios bueyes el sillar fue llevado a enterrar en lo profundo. Y siguió la obra, la Catedral se hizo, fue bendecida y consagrada a la Virgen María.

Pasó el tiempo, el viejo cantero abandonó este mundo... y al llegar al cielo le pidió un favor al buen Pedro. Pedro no pudo negar al trabajador de la piedra ese favor postrero. Y el alma del cantero se sumergió en lo profundo de la tierra y saludó al sillar oculto.

El sillar reconoció al cantero y le dijo: "Buen cantero, te hice caso, pero en pago estoy aquí enterrado, no veo la Catedral, aunque siento cantos y júbilos que se transmiten de piedra a piedra hasta llegar a mis oídos"

El cantero replicó: "buen sillar, quedé en deuda contigo. Gracias a ti la Catedral está en pié, los hombres se reunen en su recinto y cantan loas a la Virgen María. Sirve de consuelo a pobres y ricos, de refugio a los perseguidos... Y sus torres se elevan al cielo llevando las plegarias de los hombres y el agradecimiento a los cimientos ocultos".

El sillar del cimiento se quedó asombrado, dijo: "gracias, noble cantero. Ahora me has dado el oído para entender lo que viene del interior de las naves de la Catedral de María". Y calló para siempre y poder escuchar desde entonces la voz de los hombres; y saber que, además de hacia arriba... las súplicas humanas bajaban a lo profundo de la tierra... porque Dios "además de en las alturas" está arropando en el mundo a "todas sus criaturas".

frid

Nota: Este cuento está inspirado en un punto de "Camino" (San Josemaría Escrivá de Balaguer) que habla de dejarse tallar por Cristo.

La Floristería. Disminuidos II

2008-04-08T01:15:00.000-07:00

Incorporo al blog esta historia de Leona, hablando de las personas disminuidas. Su historia es una historia de amor de las que hacen tener esperanza en el ser humano.

Por Leona Catalana

Yo conozco un caso más grande si cabe de las que narras en tu post Los disminuidos

Cuando tenía mi taller de bordados en cierta zona, pasaba a diario ante una floristeria. Siempre estaba una niña de unos 10 años en la puerta, al sol. Pero no jugaba ni corría ni saltaba. Estaba en un carrito, tapada con una manta. Sus manos, inutilizadas, se torcian en una posición imposible. Su mirada perdida, mirando sin ver.

Sus padres, los dueños del negocio, no la dejaban sola un instante. Si la madre atendía clientes, era el padre quien permanecía a su lado y a menudo estaban ambos. Producía ternura ver la solicitud con que la atendian, el cariño y amor que le profesaban.

Un día, una vecina del taller me contó la historia.

Yo ya me había fijado en que la edad de los padres resultaba algo mayor en relación a la de la hija, pero pensé que era la pequeña que llegó tardana. Nada más lejos de eso. La pareja era estéril, nunca tuvieron hijos propios. Aquella niña era adoptada.

Pero... se la entregaron de bebé como sana, normal. La pareja sospechó enseguida que de normalidad nada. Por muy pequeño que sea un bebé, hay cosas que se notan. Fueron a pedir explicaciones. En vano, les juraron y perjuraron que no había ningún problema en absoluto, ¡imaginaciones suyas!

Pero claro, un mes bastó para que un médico confirmase las sospechas. Entonces sí, no tuvieron más remedio que admitirlo. ¡Y les ofrecieron cambiarla! Se negaron. Dijeron que la habían aceptado con mucha ilusión, que era su hija y a pesar del engaño, no la cambiarian.

Maravilloso, ¿verdad?

Los gudaris

2008-04-07T01:26:00.000-07:00

Perdonad que hable de la violencia, pero ignorar que existe es darla por buena. Y yo, cordero enriscado, miro con asombro cómo se tolera y nadie se rebela.

Avanzaban pegados a la pared de las casas, con sigilo, cuesta arriba... de vez en cuando miraban hacia atrás por ver si les seguían. Nadie... estaban solos. En las esquinas miraban con preocupación... eran un comando con una misión de riesgo. El que iba de avanzadilla señalaba con la mano... "adelante"... y seguían los tres encapuchados hasta llegar al objetivo.

Ahí cerca, en la esquina de enfrente, estaba la posición a batir. Gritos de "gora" y envalentonados arrogaron el artefacto. Rota la botella explosionó y ardió ahí mismo. Se volvieron corriendo por donde habían venido.

Su objetivo: un cajero automático del Banco local. Su arma un coctel molotof. Su enemigo... Los ciudadanos del pueblo que todos los días iban a ese cajero para sacar los escasos euros que les permitieran las mínimas compras diarias... y alguno de ellos era casi seguro hijo o sobrino de alguno de los que acudían al cajero.

Iban en grupo, diez o doce chavales jóvenes, encapuchados. Pararon el autobús urbano y amenazaron. Bajaron del vehículo viejos, jóvenes y niños. El conductor advirtió a alguien de sangre caliente que no valía la pena resistir el embate. Con "valor" regaron con gasolina los asientos y echaron una mecha encendida. El bus se hizo una llama. Y salieron huyendo cuando ya se oía la sirena de los bomberos.

Los corderos, las ovejas... miraban con asombro el daño a su medio de transporte para ir al médico, al colegio, al trabajo asalariado. Y alguno de ellos pensaba ¿no estará entre estos exaltados un hijo, un sobrino, un nieto? Y es probable que así fuese.

Valientes gudaris de las libertades atacando a su propio pueblo.

Hace cuatro años hubo una escena dantesca, "Lunáticus" y "El Nacionalista" se peleaban por ser los padres de esos gudaris. Y ganó Lunáticus. "El Nacionalista" sostenía que eran hijos del pueblo aunque algo traviesos. Lunáticos afirmaba que eran hijos de su mismo pensamiento, que eran marxistas puros, izquierda algo inquieta pero que auguraba su vuelta a los valores cívicos y a la tolerancia. Amaba "profundamente la paz".

Han pasado cuatro años... los valientes gudaris siguen causando estragos a su pueblo. ¿El culpable? Por supuesto que otro... ¿no notan las ovejas y los corderos que han de despertar de su letargo para seguirles a ellos?

Yo, por mi parte, me enrisco más en el monte. ¿Seguir a esos valientes?

¡Si tienen como bandera a la serpiente de colores! ¡Si hacen sufrir al inocente!

frid

La cordada.

2008-04-06T07:51:00.000-07:00

Esta vez mi monte toma forma, es el Pimentalluelo (Huesca), pero podría ser en otro valle o en otra provincia aragonesa como el de la foto adjunta, o española... o e cualquier monte de la tierra...

Hoy había niebla en el valle, pero se veía claro que el Sol podría con ella. Por eso no me extrañó ver desde mi atalaya subir al montañero con sus compañeros camino hacia la cima.

Les entiendo, todavía las cumbres más altas están nevadas y han elegido un pico mediano que está, como un castillo, en medio del valle. Ahí dirigen sus pisadas.

Ya han montado la cordada. Y, sin pensarlo apenas, adelante y atrás se han situado los más veteranos. El paso se fija pensando en el equipo. Todos han de llegar y han de llegar relajados. Sin decirse palabras se toman decisiones, decisiones pensando en el compañero. Por eso, cuando llevan un rato caminando, como quien se despista, uno de los veteranos detiene el paso y hace que todos se fijen en un paisaje de especial belleza. Es entonces cuando yo, "cordero vanidoso", me asomo por el collado y estiro el cuello. Pero "es un fracaso mi intento". Se paran a contemplar ese haya centenaria, el roble que anuncia más de cuatrocientos años de historia, el doloroso movimiento de los estratos que lleva casi a la vertical capas que nacieron en la plácida horizontal de un lago.

Es una lección para mi vanidad. Sí, cordero enriscado, pero cordero al fin y al cabo. Si ven una cabra montesa la señalan incluso los menos expertos... es lo que naturalmente esperan. A mí, salvaje antes domado... me ven como algo extraño. Una oveja ¿sin pastor? Ah... si les hablase de los "hombres grises" y de "Lunáticus".

Hay algo extraño en la ciudad del valle que ha hecho que los que antes éramos rebaño manso, cada vez nos sintamos menos cercanos a los humanos. Han subvertido el orden de las cosas... primero nos domaron prometiéndonos sus cuidados. De vez en cuando uno de los nuestros era sacrificado, pero "normalmente" el ganado era bien alimentado y cuidado por su leche y por su lana. Había un equilibrio pastor y rebaño. Ahora, cuando nos han acostumbrado a su compañía, cuando nos han acostumbrado a que ellos velaban por nuestra vida... nos han soltado al oso y al lobo salvajes que nos hacen verdaderos estragos. ¿De qué vale que le paguen al pastor el daño, si no nos han dejado retornar a la vida salvaje? Algunos de los nuestros dicen que los humanos han roto el contrato ancestral por el que nos domaron.

Pero dejando de pensar como oveja, además del montañero y su cordada... ahora suben al monte personajes que no vienen tanto por la belleza del lugar sino por auto-afirmar su poderío. Parecen de colores por su bandera, creo que es la serpiente de colores su emblema. Hablan en lenguaje extranjero y hacen ademán de conquista. Se han apropiado de todos los montes aragoneses, navarros y cántabros, e incluso los riojanos. Su mirar no es de amor, no es de paz, no es de éxtasis... es de odio a lo ajeno, de dominio de territorio, de estrategia de conquista. Yo les huyo, no les entiendo. Tanta tristeza y tanto resquemor en el monte que abre a todos sus puertas. Son hombres "muy grises" porque se sienten "muy especiales".

Y es muy triste, para el que exalta su raza, comprobar por las mañanas en el espejo que la imagen que le devuelve el espejo es la de "otro ser humano" que rezuma tristeza. ¿Especiales? ¿Distintos? ¿No serían más felices abriendo su interior a los demás humanos?

Mucha pena da ver las cordadas de seres humanos cruzarse. Los hombres grises han puesto una barrera al diálogo. Sabiendo la misma lengua han optado por realzar la diferencia. Babeles del siglo XXI y una sombra de "grises" en nuestra montaña.

frid

Los buitres

2008-04-05T13:31:00.000-07:00

Vuelve el cordero enrisdado, que hoy es día de campo.

Ayer me dormí de pié. Tranquilos eran mis riscos y pude dejarme adormecer al acostarse el sol. Y hoy, cuando me ha golpeado el primer rayo del amanecer, diciéndome "cordero perezoso, va siendo hora de moverse"... me he lamido la lana húmeda, con gotas de plata del rocío y me he asomado al collado. Ahí, abajo, estaba el montañero con un par de amigos que venía decidido a hacer cima.

El día, aunque en calma, levantaba un ligero viento y comenzaron a desperezarse los buitres del acantilado. Y lanzose uno, luego el otro. No movían apenas un músculo. Se dejaban llevar por la corriente, e iban subiendo en círculo. Perezosos, no hacen nada de más, sólo lo justo para coger la ascensional. No me extraña que se alimenten de carroña. Ni siquiera tienen el placer del lobo que se arroja, malvado, hacia su presa.

Buitres, personajes grises que progresan a base de dejarse llevar por la corriente dominante... y bien que suben y llegan a altos cargos. Su alimento: el trabajo ajeno; sus méritos: no haberse equivocado nunca... como el corcho que, "a base de no pesar" está siempre arriba.

Parece que hoy algún otro cordero ha debido de despeñarse porque ahí van los buitres en multitud, hacia el muladar del pueblo. Y es que siempre hay víctimas que es preciso hacer desaparecer para que no se note la labor destructiva de "Lunáticus". Prensa que se hace eco. Hoy está de moda buscar víctimas en la vida cotidiana. La mujer "esclavizada por el hombre" ¿desde cuando? Los nuevos discriminados... el mayor logro de la discriminación: "el Planeta tierra" pisoteado por millones de malvados seres humanos. Somos malos por fumar, por mirar la belleza femenina, por tomar una coca-cola, por pensar que el ser humano fue creado "hombre" y "mujer" y que son complementarios, por amar la vida desde su concepción, por amar a los disminuidos y a los enfermos y querer que vivan con nosotros... Somos malos "por querer ser buenos".

Avanzaba la mañana y el montañero se acercaba... las marmotas comenzaron a salir de sus nidos. Es ya primavera y están hambrientas. Mal año este de sequía. Ellas duermen y esperan que al despertar "otros", el sol, la lluvia, la nieve... les hayan dejado un paisaje de primavera, rico en vida y alimentos. Pero su labor es sólo "la espera" y "la espera en el letargo". Pierden grasa esperando. Y ¿cuantos marmotos hay que exigen que se les resuelvan los problemas sin hacer nada por remediarlos? Perezosos, pero sólo la mitad del año.

Y hoy todos son como marmotas, exigiendo sus derechos pero sin mover un músculo para cumplir sus obligaciones. Votantes del subsidio, de la subvención, del sueldo social... pero ignorando el trabajo, el esfuerzo y el servicio social. ¿Parásitos? No, que son votantes y bien que sostienen a "Lunáticus". Pan y circo... "populacho" despreciado por los mismos que de ellos son beneficiarios.

Y el montañero ya ha coronado su pico. Miro y sigo comiendo mi verde hierba pensando que todos tenemos algo de buitres y marmotas cuando nos abandonamos.

¿Qué he hecho para que crezca la hierba? Gran consuelo, me dice un cordero sabio, que la hierba es más fuerte porque es segada. Que hago bien mi trabajo... y que en donde nosotros pastamos salen hongos de lo más excelente, si bien es cierto que cuando los vemos... nos los devoramos.

frid

Soledad acompañada

2008-04-04T01:50:00.001-07:00

Disfrutando en soledad. Recordando compañías.

Hoy he buceado en la red, o mejor dicho, "he sido pescado" por Blonde en su blog... habla de la "soledad amiga" y pienso que hay muchos blogueros que escriben como desde una habitación sin vistas, o bien desde la que se ve llover y no se sale, o desde el visillo que se entorna para mirar la desierta calle.

Hay mucha soledad y de distinto signo en esta ciudad de asfalto y hombres grises, mucho silencio en el ascensor cuando se coincide con un vecino... "no hay nada que decirse"... cada uno o cada una tienen mundos impenetrables. Hacia fuera aparece el "gris", el "anonimato"... y los sentimientos se acumulan hasta que estallan en cascadas de tristeza, de pena, de mirar hacia fuera no no ver nada ante el chisporrotear de la lluvia en la ventana.

A veces pienso en los distintos modos de dar color a los hombres grises, dominados por "Lunáticos" y empeñados en hacer cosas, en "tener un trabajo", en "ganar un sueldo", en "pagar las hipotecas"... pero que dejan "el vivir" para los ratos libres. Y creo que en la ciudad de las prisas hablamos de lo que no creemos, de aquello que, además, no queremos... Siempre "haciendo cosas", "viajando", "viendo mundos", "resolviendo cosas importantes"... y los ojos de los niños nos miran asombrados desde su cuarto. Ellos claman sin voz, aprendiendo la soledad del "solitario"... ¡ea que yo soy lo importante! ¡me diste la vida, gasta conmigo el tiempo más brillante!

Él y ella piensan ¡le quiero! El o ella "son lo importante"... ¿Hablamos? ¿Callamos juntos? ¿Rezamos juntos? ¿Reímos juntos?... vivimos una vida en compañía o ¿compartimos espacio como extraños o como socios de un negocio sin alma?.

Debería ser "obligatorio" que las casas no fuesen autosuficientes, que a unos les faltase el azúcar, a otros la sal, a otros se les quedase corto el café... y que sólo se pudiese resolver pidiéndolo al vecino de enfrente o al del rellano de abajo o de arriba. Es preciso romper el silencio, sustituir las "soledades grises", las del "no me atrevo", las del "qué pensarán" o "a ellos qué les va a importar"... por la soledad posterior, la del que rumia agradecimientos.

Debería ser "obligatorio" ir a casa a comer casi todos los días y "que la televisión se apague". Y a los niños se les examine sobre ¿qué han contado a sus padres en el colegio? y a los padres se les pregunte ¿qué preocupa a tus pequeños? ¿qué planes harás con ellos? ¿quién es el monstruo come galletas, Peter Pan, la Cenicienta? ¿Qué enemigos invisibles les has evitado y qué amigos invisibles te han presentado?

Ya se que es preciso pensar en soledad, es preciso vivir y disfrutar la soledad... pero eso sólo es posible si también se piensa en compañía, si se vive y disfruta de la compañía.

Compañía de amor... es como un pincel que devuelve el color a la piel y hace aparecer "seres humanos" debajo de los "hombres grises" que todos los días miramos.

frid

Los disminuidos.

2008-04-03T01:54:00.001-07:00

Mi homenaje a los que menos pueden, pero que hacen que con ellos ¡podamos tanto! y a Mercedes Sáenz que me ha inspirado este cuento.

Ayer salía del trabajo al mediodía, como siempre. El sol primaveral invitaba al paseo, quizá por eso encontré a Pepe, un señor de unos cuarenta años, algo contrahecho, que anda de modo compulsivo, ayudado de una especie de taca taca. Me acordé de otras veces que, en el bar cercano, antes de que abriese la puerta, un cliente se adelantaba, el camarero le preguntaba ¿la coca cola de siempre? y tenían unos minutos de atención, mientras él, con dificultad decía algo y sonreía.

Miré y vi que ahí no había hombres grises, todos eran de color y corazón humano.

Curioso... al poco un padre con una niña con síndrome de down iban por la misma acera. La niña miraba con admiración al padre mientras le sujetaba con fuerza mano con manita... Y me acordé de otra niña, ya no tanto, que veo con frecuencia con su padre o con su madre, grandes amigos... que me saluda cariñosa "hola Federico" y veo tanto cariño en los ojos de ella, además de que es"toda una artista" que decora figuritas de artesanía.

Miré y también ahí no había hombres grises... color y corazón de hombre.

Ese día debía ser especial, porque en la esquina estaba Javier, una persona con coeficiente menor a lo normal. Estaba todo orgulloso con su uniforme y su libreta, estaba controlando. Y me acordé de un dependiente algo disminuido que había en unos Grandes Almacenes... atendía con cariño a los clientes bajo la atenta mirada de otro dependiente. Creo que cambió de oficio en ese mismo sitio porque sufría enormemente cuando un cliente no acababa comprándole nada. Sufría su gran corazón.

Me quedó claro que hay en la ciudad muchos hombres que no son grises. Color y corazón humano.

Cerré los ojos y pensé en los hombres grises y vi la ciudad sólo tansitada por jóvenes y adultos de aspecto saludable. Poderío físico, fortaleza, salud... no había disminuidos. Y noté que ya no había ni color ni corazón humano.

¿Donde dejaremos el afecto cuando los hombres grises impongan sus prácticas eugenésicas en los nacimientos? ¿Quién captará el fuego de nuestro amor, dónde el color y el corazón humanos?

frid

El Pastor

2008-04-02T05:17:00.000-07:00

Mi homenaje a Juan Pablo II, un Papa y montañero.

Un día vi al Ermitaño que recibía emocionado a un Pastor, vestido de blanco, con bastón blanco, solideo del mismo color, botas de cuero recias y con una mochila para un almuerzo ligero ... era su cara la del "Buen Pastor", su mirada inteligente, cariñosa, comprensiva y juguetona.

Aquel día pasaba en compañía de otros corderos y ovejas cerca de la Ermita, la vimos abierta y entramos. Daba la luz del amanecer sobre un fresco que representaba al "buen Pastor" llevando una oveja al hombre y acompañado de un rebaño que le miraba embelesado. No sabía por qué pero ese "pastor" vestido de blanco me parecía el mismo y distinto.

Su mirar parecía eterno, me llevaba a aquellos tiempos lejanos en los que convivíamos en paz hombres y animales, en los que se entendían todos los lenguajes, en los que todavía no había bajado a la tierra la "serpiente de colores" ni existían "hombres grises". Pero también era profundamente actual, veías en él todos los anhelos del mundo, del Universo, de cada persona, de cada grupo. Y te dabas cuenta que él sí tenía respuestas pero que pasaban por la aceptación libre de los hombres.

Hoy hace tres años que el Pastor se fue a países lejanos, más allá de las nubes, más allá del Sol... si bien "no se sabe por qué" pero hoy sigue su senda un "Bibliotecario", un guardián de Historias, un protector del recuerdo de todo lo bueno que en el mundo ha habido y que también tiene respuestas sobre "historias nuevas y felices"... que requieren la aceptación libre de los seres humanos.

El Pastor se sentó junto al ermitaño, nos acercamos felices corderos y ovejas. Curioso... también apareció la tímida cara del zorro, los conejos sin miedo se subieron a la piedra caliza donde estaban en amable cháchara, las águilas revoloteaban alrededor, pero debajo estaban posadas, sin inquietudes, palomas y torcaces. No hablaré de los ínfimos insectos que también admiraban ese cuadro. Lo blanco del hábito con lo blanco de las barbas de nuestro amable ermitaño.

El roble milenario todavía no había echado sus yemas pero se notaba que querían salir con ansia para crear un follaje que les protegiese con su sombra... pero las nubes protestaban, que para eso estaban los nimbos haciendo una cortina desgajada.

Hablaron de los hombres grises con pena, como si en otra época aquellos seres hubiesen tenido corazón, alma y esperanza; se gozaron recordando las familias que venían desde el llano con los niños, la abuela, la tortilla y el bullicio. El ermitaño lo sabía todo de cada uno y contaba orgulloso, sobre todo, las hazañas de los más pequeños. Hablaron de las inquietudes de los campesinos de las aldeas y de sus venidas en romería a la Ermita, entendían sus recelos y sus silencios. El aire se llenaba de esperanza.

Y a mí me pareció, al oírles, que "Lunáticus" había fracasado, que su imperio tenía pies de barro y que, en un día no muy lejano, los hombres grises dejarían de seguirle, dejarían su pesimismo, mirarían el Sol, se dejarían mojar por la lluvia, aprenderían a esperar y cambiarían lo gris por el color. Porque hombres son con el color de su piel escondido en la servidumbre a la dialéctica de las "serpientes de colores".

Ahí, en la soledad del banco de piedra, el ermitaño despidió emocionado al Pastor de blanco, mientras sus ojos nos miraban cómplices de haber sembrado en el Bosque una nueva melodía, la esperanza de tiempos mejores.

frid

La lluvia

2008-04-01T02:10:00.000-07:00

En tiempos de sequía.

Estos días los seres humanos miran al cielo con gran expectación. Se han olvidado de rezar y de sacar a su San Roque de la Ermita. No confían más que en sí mismos y en sus predicciones. Pero "no pueden fabricar la lluvia", ni tampoco la tierra en la que habitan, ni el aire, ni el sol, ni el cielo ni las estrellas. A mí, "humilde cordero", me sorprende que un ser tan pequeño, un "átomo" ante la grandiosidad del mundo creado, no se de cuenta de que su San Roque está deseando que le paseen para interceder por ellos y que les llueva. Y es que como dice el refrán de los hombres "sin Dios tampoco hay esperanza".

Pero a pesar de la abundancia de hombres grises, el otro día subieron al Monte unos "peregrinos clandestinos", hablaron con el ermitaño y entraron dentro de la Ermita. Voces de niños, mujeres y hombres entonaron una conocida melodía, después salieron al prado y se repartieron tortillas y longanizas, corrió algo el vino y... de pronto... ¡una gota!... sacaron el paraguas y con calma se volvieron algunos a la aldea y otros a la ciudad vecina.

El Ermitaño de larga mirada reflejaba en sus pupilas a ese pequeño grupo con un aura de alegría. Y se dejó empapar por la lluvia mientras extendía los brazos y musitaba una Oración al Señor de la Lluvia, del Prado, de la Ermita, de ese grupito de familia y, cómo no, de este cordero montaraz.

Las gotas sonaban como tambores lejanos, chapoteaban sobre los charcos que empezaban a formarse... hilillos de agua entre la hierba recién llovida, espejos líquidos que reflejaban las tímidas nubes que crecían... y crecían. Canto de barrancos, de arroyos y de ríos. Murmullos de vida que se escapaban de las raíces de las plantas, del micelio de los hongos, de la boca de las ardillas, de conejos que salían de sus profundas madrigueras, del zorro que sólo atendía el húmedo olor de la tierra recién mojada despreciando su presa vecina.

Una vez más la vida en primavera miraba con asombro, como si fuese la vez primera, esa lluvia de esperanza. Hoy no hay cazadores ni cazados, enemigos ni peleas... todos los habitantes del campo, del bosque y de los riscos miran al cielo con los ojos del Ermitaño y dan gracias al Señor del campo, del bosque, del risco, de las nubes, de...

Mientras en el llano, los hombres grises sacan sus paraguas, la circulación urbana se enrarece, sacan a la calle su propio vehículo, colapsos, bocinazos, nervios e insultos. La lluvia recoge el polvo y la porquería de las calles, las alcantarillas acumulan agua negra y mortecina... y vierten hacia el río un lodazal de inmundicia. Caos y enfados... sin caer en la cuenta que ayer mismo "Lunáticus" hablaba en la Televisión de restringir el suministro de agua por la pertinaz sequía.

Pero siempre hay excepciones. Algún urbanita mira el cielo, recoge el paraguas, se empapa de agua y disfruta de esa lluvia que anima esperanzas para salir de la tremenda sequía y piensa en la Ermita de San Roque y en aquel Ermitaño con el que estuvieron un grupo campesinos y unos pocos urbanitas.

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